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# taz.de -- Asaf Avidans neues Album: One day, baby, we'll be old
> Im Publikum wird es still, wenn Asaf Avidan singt. Strophen über Brüche,
> verpasste Gelegenheiten, Phantomschmerzen seiner Generation.
Bild: Asaf Avidan sieht sich nicht als Stimme seiner Generation, sondern als de…
Asaf Avidan beginnt zu singen, seine Stimme bricht wie eine Naturgewalt aus
ihm heraus, und über das Publikum senkt sich Erstaunen. Einverständnis
breitet sich aus im Berliner Konzerthaus, zwischen Sänger und Zuhörern, ein
Verstehen; das Wissen, dass da einer singt, der fühlt, was man selbst
fühlt, aber wovon man nicht sprechen, geschweige denn zu singen wüsste.
Als Asaf Avidan aufhört zu singen, toben die Menschen. „Ich weiß nicht
wirklich, was ich da mache“, sagt er, 34 Jahre alt, gefragt, was er da
macht. Er erzählt von einer „vulkanischen Energie, die überkochen will“,
und der man „als Künstler am besten einfach aus dem Weg geht“.
Der Auftritt ist Teil der Werbekampagne, mit der Avidans neues Album, das
kommenden Freitag erscheint, bekannt gemacht werden soll. Auch auf „Gold
Shadow“ schraubt sich seine Stimme wieder hoch ins Falsett, vielleicht
nicht mehr so häufig wie auf früheren Aufnahmen. Spätestens dort oben in
den höchsten Lagen aber, kurz bevor die Kopfstimme zu krächzen beginnt,
finden Avidan und seine Zuhörer zusammen in einer gemeinsamen, doch
diffusen Agonie, einem Leiden vor allem an sich selbst, einer Verzweiflung
ob der Haltlosigkeit in einer immer komplizierteren Welt ohne Ideale, für
die es sich zu sterben, oder Utopien, für sie es sich zu leben lohnte.
Dass seine Stimme etwas Besonderes, ja einzigartig ist, das war für Asaf
Avidan selbst „eine Überraschung“, erzählt er dann, als er auf einer
Couchgarnitur versinkt im fünften Stock des deutschen Hauptquartiers jenes
Unterhaltungskonzerns, der seine Platten veröffentlichen darf.
## Eine Stimme, der man zuhören muss
An seinen ersten Auftritt erinnert er sich zurück: in einer kleinen Bar
seiner Heimatstadt Tel Aviv vor exakt sechs Menschen. Er weiß das noch,
weil er sie gezählt hat. Er spürte sehr genau, dass diese sechs Menschen
nicht auf ihn warteten, auf einen Trickfilmzeichner, der zwar einen
sicheren, gut bezahlten Job besaß, aber gerade seine große Liebe verloren
und darüber ein paar Songs geschrieben hatte, die er nun vor Publikum
singen wollte. „Aber als ich zu singen begann“, sagt er, „hörten die Leu…
auf zu reden, sie drehten sich zu mir um, alle sechs, und wurden ganz
still. Da wusste ich es.“
Er wusste, er hatte etwas gefunden, das die Menschen faszinierte. Eine
Stimme, der man zuhören muss. Avidan gießt in Klänge, was jene fühlen, die
ungefähr in seinem Alter sind. Menschen, die sich mit denselben Fragen
herumschlagen wie er: „Wenn wir tatsächlich Wesen mit einem Bewusstsein
unserer Existenz sind und uns das von allen anderen Lebewesen
unterscheidet, stellt sich in letzter Konsequenz doch vor allem eine Frage:
Warum? Warum sind wir hier? Und warum muss es enden?“
In seinen Liedern, sagt er, geht es um ihn, um Menschen, die „nach der
Hoffnung suchen, wohlwissend, dass es keine Antwort auf unsere Fragen
gibt“. Vielleicht sind es nur Phantomschmerzen, unter denen diese
Generation Hoffnungslos leidet. Aber niemand singt so schön von diesen
Schmerzen wie Asaf Avidan, der Phantomschmerzensmann. Er trägt die Schuhe
schwarz, die Jeans schwarz, die Strickjacke und den Armreif schwarz und
seine Haare in einer Frisur, die aussieht, als hätte sie sich jemand in
einem Akt akuter Selbstzerfleischung geschnitten.
Er sagt, er habe nur ein einziges positives Liebeslied geschrieben. Und er
singt auch auf dem neuen Album scheinbar nur von der Liebe, vom Verlassen
und Verlassenwerden. Trotzdem finden sich in diesen Liedern von
gescheiterten Beziehungen immer wieder Sätze, die universeller anwendbar
sind. „Our time is done, what was is gone.“ Oder: „Don’t try to love
yourself again.“ Das sind, sagt Avidan, „alles Zeilen, die aus sehr
egoistischen Gründen geschrieben wurden. Aber man muss sie loslassen. Jetzt
sind sie in der Welt und jeder kann damit machen, was er will.“
## „Ich bin nicht die Stimme meiner Generation“
„To hold a breath is not to be alive.“ Während man die Luft anhält, ist m…
nicht am Leben. Ein Bild für das Problem der Generation, zu deren
Sprachrohr Avidan geworden ist. Eine Generation, die erwachsen sein soll,
sich aber noch lange nicht so empfindet. Die in die Welt sieht und dort nur
Risiken sehen kann, weil ihr irgendwann im sechsten Semester die
Zukunftsperspektive abhanden gekommen ist. Eine Generation, die von einer
systemischen Krise zum Nomadendasein gebracht wurde, deren Vertreter nach
Berlin kommen, um in Kreativ-Sweat-Shops zu malochen.
„Ich bin nicht die Stimme meiner Generation“, sagt Asaf Avidan. „Ich bin
ein Resultat meiner Generation. Und meine Generation hat das Problem, dass
sie glaubt, wir hätten es verdient, glücklich zu sein. Wir suchen nach dem
Unmöglichen und müssen erst noch lernen: Ewiges Glück gibt es nicht.“
Davon singt Avidan. Davon kann er singen, denn, so sagt er: „Auf der Bühne
fühle ich mich mehr bei mir als im wirklichen Leben.“ Weil er ein
uneigentliches Leben lebt. Gelernt hat, „was John Lennon mal gesagt hat,
dass das Leben passiert, während du damit beschäftigt bist, Pläne zu
machen“. Aus der Bahn geworfen von der Liebe, ist er selbst aufgebrochen zu
einem Nomadenleben, mal hier, mal dort hat er gewohnt, mal in Berlin und
dann in Paris. Nach ersten Erfolgen mit seiner Begleitband The Mojos hatte
er einen Welthit, der eigentlich nicht seiner war.
Der Berliner DJ Wankelmut war es, der Avidan den Starstatus bescherte. 2011
hatte er eine Sequenz des damals nur in seiner Heimat wirklich bekannten
Israelis gesampelt – und daraus einen Techno-Track gefertigt, der zum
Club-Hit avancierte. Dank „One Day/Reckoning Song“ wurden Wankelmut und
Avidan zu internationalen Marken. Eine Win-win-Situation, gegen die sich
Avidan anfangs zu wehren versuchte mit Forderungen, den Remix aus dem
Verkehr zu ziehen.
Doch der Track war in der Welt und mit ihm bewiesen: Dass selbst ein eher
simpler Disco-Rhythmus dieser Stimme nichts anhaben kann. „One day, baby,
we’ll be old, and think of all the stories we could have told“: Die Zeilen,
die Avidan hier singt, wurden nicht nur zum Refrain eines
Spoken-Word-Textes, mit dem die Poetry-Slammerin Julia Engelmann zum
YouTube-Star und Dauergast in Talkshows aufstieg, sondern auch zum Motto
der Generation Hoffnungslos. Eines Tages werden wir alle alt sein, aber
heute entscheidet sich, welche Geschichten wir uns dann erzählen können.
Solche Geschichte erzählt Avidan – stellvertretend für die, die gerade zu
beschäftigt sind, sie zu erleben.
18 Jan 2015
## AUTOREN
Thomas Winkler
## TAGS
Generationen
Musik
Postpunk
Musik
New York
Tschernobyl
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