# taz.de -- Männer bei der Sexarbeit: Einer zahlt

	# taz.de -- Männer bei der Sexarbeit: Einer zahlt

	> Der eine ist alt, der andere jung. Der eine braucht Sex, der andere
	> braucht Geld. Die Liebe funkt dazwischen. Das Protokoll einer Beziehung.

	Bild: Käuflicher Sex hat nicht viel mit Liebe zu tun hat – trotz Herzchenrek…

	Eigentlich wollte ich nichts kaufen. Ich lief an dem Supermarkt vorbei, der
	zwischen zwei Sexkinos liegt. Das eine ist für Schwule und das andere für
	Heteros, in dem aber auch Freier mit ihren Strichern verkehren. Da sah ich
	ihn. Er stand vor dem Supermarkt und verkaufte die Straßenzeitung, und er
	war umwerfend. Hübsch, jung und sichtlich nicht deutsch, wie all die Jungs,
	die dort gewöhnlich stehen.

	Nur hatte er feinere Züge. Er sah stolz aus und zugleich verletzlich. Wir
	schauten uns in die Augen – und da ging ich doch in den Supermarkt, um
	zwischen den Regalen zu überlegen, was ich ihm sagen könnte. Natürlich fiel
	mir nichts Originelles ein. Also ging ich raus zu ihm, drückte ihm zwei
	Euro in die Hand, sagte, die Zeitung wolle ich aber nicht haben – und was
	er sonst noch tun würde, außer Zeitungen zu verkaufen?

	„Alles“, sagte er. „Auch Sex?“, habe ich gefragt, und da meinte er, das
	habe er zwar noch nie gemacht, aber ja, schon. Für mich, sozusagen. Als
	Ausnahme.

	In das Sexkino wollte er nicht. Da drin seien zu viele seiner rumänischen
	Landsleute und er wolle dort nicht mit mir gesehen werden. Weil er kein
	Stricher sei. „Okay“, habe ich gesagt, „dann gehen wir zusammen in ein
	Hotel, ich muss aber vorher noch meine Mutter im Krankenhaus besuchen.“ Wir
	tauschten Telefonnummern aus, ich würde ihn in einer Stunde abholen, und er
	sagte auf Englisch: „Ich warte auf dich.“ Im Rückspiegel sah ich ihn da
	stehen. Er hatte tiefe dunkle Augen. Er war schön.

	## Eine Odysee

	Als ich ihn abholte, begann unsere Odyssee durch die Stadt. In das
	Stundenhotel kamen wir nicht rein, weil Florin – so hieß er, Florin –
	keinen Ausweis dabei hatte und der Mann an der Rezeption ihm nicht glaubte,
	dass er über 18 sei. Zu mir sagte er, er sei 23. Also fuhren wir zu ihm
	nach Hause, um seine Papiere zu holen. Da er seinen Pass verloren hatte,
	auf dem Bau – er arbeitete oft auf dem Bau –, besaß er nur noch eine Kopie.
	Die nahm er mit.

	Auf dem Rückweg erzählte er von sich. Er war freundlich und erstaunlich
	ungezwungen, obwohl das ja eine seltsame Situation für ihn sein musste: Du
	setzt dich zu einem Mann ins Auto, auf der Suche nach einem Ort, an dem man
	Sex haben kann, du kennst den Mann nicht, und du kennst den Sex nicht, der
	dich erwartet. Ich wollte wissen, woher er kommt, was er eigentlich in
	Deutschland wollte und wie er lebte.

	Florin stammte aus einem Dorf, ein paar hundert Kilometer von Bukarest
	entfernt. Er war gut situiert aufgewachsen, sein Vater besaß ein großes
	Haus. Doch der war Alkoholiker und hatte die Kinder und die Mutter
	misshandelt. Sie zogen aus, der Vater versoff das Geld, und die Familie
	verarmte. Sie hatten nicht mal genug Geld, um den Schulbus zu zahlen, sagte
	Florin. Ein paar Jahre lang habe er nachts bei einem Bäcker gearbeitet, um
	morgens in die Schule fahren zu können.

	Irgendwann konnte er nicht mehr. Er träumte davon, wegzugehen und genug
	Geld zu verdienen, um später zurückkehren und einer Frau und seiner Familie
	ein Haus bauen zu können. Also zog er über Griechenland und Frankreich nach
	Deutschland und arbeitete auf dem Bau. Jetzt im Winter aber verkaufte er
	die Straßenzeitung, weil er sich für keinen anderen Job bewerben konnte,
	seit er seinen Pass verloren hatte.

	## Sie musste Jungfrau sein

	Seine Lage wurde immer verzweifelter, denn mit dem Verkauf der Zeitung
	konnte er nicht mal seine Miete zahlen. Er wohnte in einer 2-Zimmer-Wohnung
	in Neukölln, zusammen mit acht anderen Rumänen. Der Vermieter, auch ein
	Rumäne, verlangte von jedem 200 Euro im Monat. Er erzählte, dass sie alle
	in einem Raum schliefen. Manchmal, wenn er die Enge nicht mehr aushielt,
	legte er sich nachts in die Badewanne.

	Er hat mir das nicht alles auf unserer ersten Autofahrt erzählt, aber doch
	ziemlich viel. Auch von seiner Freundin. Die hatte er in Berlin
	kennengelernt, und auch sie lebte in dieser Wohnung, mit ihrer Mutter. Die
	beiden waren Roma und aus Rumänien gekommen, weil die Mutter die Tochter in
	Deutschland an einen einträglichen Mann vermitteln wollte.

	Das war Florin nicht, deswegen gab es oft Streit. Aber er wollte das
	Mädchen heiraten. Sie war Jungfrau, das war ihm wichtig. Er sprach nicht
	über seine Gefühle für dieses Mädchen, sondern von dem großen Moment, wenn
	er nach der Hochzeit das frisch befleckte Leintuch aus dem Fenster des
	eigenen Hauses in Rumänien hängen würde.

	Schließlich fanden wir ein Hotelzimmer und hatten Sex. Ich fragte ihn
	vorher, ob er nervös sei. Ich hatte das Gefühl, da passiert tatsächlich
	gerade etwas zum ersten Mal. Er sagte ja. Doch dann war alles sehr
	selbstverständlich. Und natürlich. Das irritierte mich. Aber nicht, weil
	ich dachte, er lügt, von wegen: Ich habe das noch nie gemacht! Sondern weil
	ich nicht den Eindruck hatte – die ganze Zeit nicht –, dass ihm unwohl war
	bei dem, was wir taten. Im Gegenteil. Da war ein Widerspruch zwischen dem,
	was er sich für sein Leben vorstellte – und dem, was er lebte. Und fühlte.

	## Zerreissende Doppelmoral

	Als ich anfing, mich für das Strichermilieu zu interessieren, waren da vor
	allem deutsche Jungs, oft drogenabhängig. Dann kamen türkische und
	arabische und jetzt sind es, schätze ich, überwiegend Rumänen, darunter
	viele Roma. Die meisten Jungs, die sich prostituieren, sind nicht schwul.
	Viele haben eine starke religiöse Prägung, auch was Sexualität angeht.

	Einen muslimischen Stricher habe ich mal gefragt, wie er seinen Job mit
	seinem Glauben vereinbaren könne, und er sagte: „Solange ich mich nicht
	ficken lasse und nicht selber blase, hat Gott nichts dagegen.“ Es herrscht
	auf dem Strich eine Doppelmoral, die einen eigentlich zerreißen muss. Diese
	Männer leben mit einer doppelten Stigmatisierung, sie sind Roma und
	männliche Nutten, die sich von alten Männern benutzen lassen – sozusagen
	unterster Bodensatz der Gesellschaft.

	Um zumindest untereinander ihren Stolz zu wahren, schließen die Jungs eine
	Art Ehrenpakt: Sie bestehen während der Verhandlungen auf ihrer aktiver
	Rolle beim Sex. Sobald sie mit ihren Freiern alleine sind, werden die
	Regeln gebrochen. Dann heißt es: „Du kannst dies und jenes machen – aber
	nur, wenn du es nicht den anderen erzählst!“ Das bringt dann zwischen 20
	und 50 Euro. Am teuersten wäre es, einen Stricher eine Nacht lang mit nach
	Hause zu nehmen. Das hätte ich nie getan. Für arme Menschen muss meine
	Wohnung wie ein Schloss erscheinen. Man wäre einander ausgeliefert, das
	wäre zu gefährlich.

	Florin war gläubiger Christ, und ich habe ihn sogar mal zu seinem
	Bibelkreis gefahren. Als ich ihm vorschlug, er könne doch einfach nach der
	Hochzeitsnacht das Leintuch mit roter Farbe beklecksen, war er entsetzt.
	Die Idee, eine unreine Frau nach Hause zu führen, war für ihn
	unvorstellbar. Aber er schlief mit mir, und es war schwer für ihn, das mit
	sich in Einklang zu bringen.

	## Es kam schleichend

	Ich war nicht sofort verschossen, es kam schleichend. Er rief mich nach ein
	paar Tagen an und fragte, warum ich mich nicht meldete. Wir trafen uns
	wieder. Er sagte, er brauche Geld, für seinen Bruder in Rumänien. Ob das
	stimmte oder nicht, war mir egal. Seine Misere war offensichtlich. Ich habe
	ihn zum Essen und ins Kino eingeladen, „Mission Impossible 3“. Er war als
	Kind zum letzten Mal im Kino gewesen und ganz hingerissen.

	Er erschien mir trotz seiner verzweifelten Situation sehr selbstbewusst und
	souverän. Das imponierte mir. Er erzählte, dass er als Kind alle
	Lesewettbewerbe gewonnen habe, dass er Violinist werden wollte und Anwalt.
	Dabei leuchteten seine Augen, und ich dachte, wann er wohl das letzte Mal
	jemandem von seinen Träumen erzählt hatte. Und wie schön es wäre, wenn ich
	ihm helfen könnte, wenigstens ein bisschen von dem, was er sich gewünscht
	hatte, zu erreichen.

	Ich war der einzige Deutsche, mit dem er Kontakt hatte. Natürlich hatte ich
	auch sexuelle Bedürfnisse an ihn und mir war klar, dass er das Geld
	brauchte. Aber ich wollte glauben, ich sei für ihn in jeder Hinsicht eine
	Ausnahme. Ich wollte sein Freund sein. Wir gingen zusammen zu einer
	Beratungsstelle, zur Polizei und dann zur rumänischen Botschaft, wegen
	seines Passes. Es war für ihn unvorstellbar, in sein Dorf zurück zu müssen,
	um dort die nötige Geburtsurkunde zu besorgen, finanziell und moralisch.

	Wenn wir uns trafen und er mir aus seinem Leben erzählte, wurden seine oft
	gequälten Züge weich, und er schien dankbar zu sein, reden zu dürfen. Ich
	half ihm, seiner Freundin zu helfen. Die flüchtete vor ihrer Mutter, da
	chauffierte ich sie mit ihrem Gepäck zu ihrem Arbeitgeber, einem Wirt, und
	wieder zurück, nachdem der versucht hatte, sie zu vergewaltigen. Es war so
	bizarr.

	## Wenn er bei mir einzöge

	Allmählich begann ich dann zu fantasieren: Wenn ich ihm einen Job
	vermitteln könnte. Wenn er bei mir einzöge. Wenn ich ihm mal das Meer
	zeigen könnte. Wenn er erfahren könnte, wie schön Freundschaft ist. Und
	wenn meine Freunde vielleicht auch seine werden würden. Und ich bekam diese
	Symptome: dachte ständig an ihn, konnte nichts mehr essen, rauchte
	anderthalb Schachteln am Tag und stellte das Interesse meiner Freunde auf
	eine harte Probe: wieder und wieder mussten sie mit mir den Fall
	durchgehen.

	Ich glaube, sie verstanden mich und spürten, dass ich verliebt war. Das war
	so extrem lang nicht mehr geschehen. Ich hatte 17 Jahre eine Beziehung,
	dann starb mein Freund, vor zwölf Jahren. Es war höchste Zeit, sich mal
	wieder verlieben. Ich stellte mir vor, die Grenzen zu überwinden zwischen
	drin sein und außen vor. Ich träumte davon, derjenige zu sein, der diesen
	Menschen glücklich macht!

	Rückblickend denke ich: Wahrscheinlich ging es nicht um ihn. Verliebtsein
	hat doch etwas Narzisstisches. Mehr als man es sich in der akuten Situation
	eingestehen möchte. Es ist toll zu glauben, man werde von einem Menschen
	mit dem nahezu perfekten Körper begehrt – obwohl man selbst mehr als
	doppelt so alt ist. Und für diesen Menschen auch noch der Erste zu sein,
	der erste Mann.

	Ich Konrad Lorenz – er die Graugans. Aber mehr noch ging es um die Idee,
	dass der andere quasi durch mich zu seinem eigentlichen Ich findet, das
	derart einzigartig zu mir passt, dass wir gemeinsam glücklich werden.
	Dieses Meister-Schüler-Ding, gepaart mit meinem Helfersyndrom. „Pretty
	Woman“, „My Fair Lady“ – die ganz große Pygmalion-Oper.

	## Er sah nicht glücklich aus

	Heute frage ich mich, ob es möglich gewesen wäre, die kulturellen
	Widersprüche und die finanzielle Abhängigkeit jemals aus so einer Beziehung
	herauszubekommen. Oder ob wir beide immer wieder auf die Erkenntnis
	zurückgeworfen worden wären, dass alles letztlich auf einer geschäftlichen
	Abmachung gründet. Heute kann ich die Sache so nüchtern sehen. Schade, ja.
	Denn so oder so, ich war schon sehr verliebt.

	Es kam dieser eine Abend. Seine Freundin war nicht in der Stadt, er sagte
	etwas von „freier Bahn“ für uns beide. Ich lud ihn ein, zu mir nach Hause,
	er würde bei mir übernachten. Das erste Mal. Ich hatte Spaghetti Bolognese
	gekocht, die liebte er. Ich hatte einen Topf frischen Oregano gekauft und
	dessen Blätter über die Teller verstreut, eine Kerze angezündet. Er kam
	nicht.

	Noch in dieser Nacht, als ich mich mit Aperol Spritz betrank und mein
	Mitbewohner mich zu trösten versuchte, wusste ich: Ich würde ihn nie
	wiedersehen. Einmal habe ich ihn noch auf seinem Handy erreicht, dann
	wechselte er die Nummer. Er sagte, es täte ihm leid, aber er könne nicht
	„in beiden Teams“ spielen. Und ich sei erwachsen genug zu verstehen. Im
	Hintergrund hörte ich seine Freundin. Neulich, ein Jahr später, habe ich
	ihn auf Facebook gefunden. Er sieht nicht glücklich aus. Der Oregano blüht
	wieder.

	31 Jan 2015

	## AUTOREN

	Nataly Bleuel

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