# taz.de -- Altersheim für Junkies: Endlich Ruhe

	# taz.de -- Altersheim für Junkies: Endlich Ruhe

	> Was wird aus einem Drogenabhängigen, der in die Jahre kommt? In Unna hat
	> nun das bundesweit erste Altersheim für Junkies eröffnet.

	Bild: War früher ein Erholungsheim für Nonnen: das Altersheim für Junkies in…

	UNNA taz \| Ein wuchtiger Mann mit kurzen Haaren und Nasenstecker zieht
	sich, schwer auf seinen Rollator gestützt, vom Bett hoch und kramt die
	Fotos hervor, die ihn zurückbringen in sein altes Leben. Durch halb
	geschlossene Rollladen fällt blasses Licht in sein Zimmer, über die
	Limoflasche auf dem Tisch, Grünpflanzen und die Acrylbilder, die er selbst
	gemalt hat, Porträts von Bob Marley und Frank Zappa.

	Mirko Brokmann, 45 Jahre alt, richtet den Blick auf sein junges, schlankes
	Selbst auf den Fotos, und das Gefühl, dass dieser Ort, dieses Zimmer, noch
	nicht alles gewesen sein kann, meldet sich. „Ich weiß, ich komm hier wieder
	raus“, sagt er. „Mein Ziel ist, vom Methadon runterzukommen und die
	Entgiftung zu schaffen.“

	Martin Klein denkt dieser Tage häufiger daran, wie viel Glück er hat. Seine
	Brüder sind bereits tot, Überdosis, der eine vor einem Jahr, der andere vor
	drei Wochen. Klein sitzt in einem Ledersessel im Aufenthaltsraum; im
	Fernsehen flackert eine Doku-Soap. Er ist 50 Jahre alt, sein Vokuhila ist
	grau geworden. „Das ganze Leben lang war ich Sklave der Sucht, immer auf
	der Jagd nach Geld für Drogen“, sagt er. „Jetzt brauch ich die Ruhe.“

	##

	## Das Sterbealter von Drogentoten liegt bei 37 Jahren

	Mirko Brokmann und Martin Klein leben in einer Einrichtung, wie es sie
	bundesweit bislang nur einmal gibt: eine Art Altersheim für Junkies. Es hat
	Anfang des Jahres eröffnet, am Rand von Unna, im Osten des Ruhrgebiets.
	Feldwege führen durch leeres, flaches Land zu dem Gebäude im Vorort
	Hemmerde, genauer gesagt: Der Siedlung Dreihausen

	Kahle Bäume zeichnen sich vor dem grauen Märzhimmel ab; im Foyer stehen ein
	paar Männer und rauchen schweigend. Im Essenssaal sammeln sich die Bewohner
	nach und nach um den Frühstückstisch. Im Seniorenalter ist kaum einer: Der
	älteste ist 66 Jahre alt, die jüngste 38. Trotzdem dürfte das Heim für die
	meisten von ihnen die letzte Station sein: Das Sterbealter von
	Drogenabhängigen liegt im Schnitt bei 37 Jahren. Nicht allen hier sieht man
	die Sucht an. Aber wenn sie aufstehen, bewegen sie sich langsam, tastend,
	als liefen sie nicht über Fliesen, sondern über vereisten Asphalt.

	„Früher wären die Leute einfach gestorben“, sagt Anita Vitt; die junge
	Sozialpädagogin hat sich an den Tisch dazugesetzt. Sieben Mitarbeiter
	kümmern sich um die 14 Bewohner. Die Betreuerin hat einen Begriff für sie:
	Drehtürklienten. Weil sie in so vielen Heimen und Kliniken rein und wieder
	raus sind. Hier sind die Regeln anders, hier müssen sie nie mehr raus.
	Dauerwohneinrichtung heißt das Haus offiziell, kurz DaWo. Im Foyer steht in
	bunten Lettern an der Wand: „DaWo man bleiben kann.“

	## "Es sind nicht mehr die jungen Wilden"

	Seit Jahren schon steigt die Lebenserwartung der chronisch
	Drogenabhängigen, vor allem wegen der Ersatzdrogen. Die Mitarbeiter in den
	Drogenberatungsstellen merken schon länger, dass sich in ihrem Klientel ein
	demographischer Wandel abzeichnet, sagt Anita Vitt: „Es sind nicht mehr die
	jungen Wilden, die kommen. Sondern zunehmend mehrfach geschädigte Klienten,
	die bereits pflegebedürftig sind.“

	Die Lebensläufe der Bewohner ähneln sich, die Krankheitsbilder auch. Sie
	sitzen um den hellen Holztisch, pulen den Speckrand vom Kochschinken, essen
	ernst und wortlos, den Blick auf den Teller gerichtet. Die Heroinsüchtigen
	aus den 70er und 80er Jahren, die Überlebenden. Die Drogen haben ihren
	Körper lange vor ihrer Zeit altern lassen. Fast alle sind infiziert mit
	Hepatitis, manche mit HIV. Ihre Organe sind kaputt, Leber, Lunge, Herz.
	Viele haben Diabetes; bei einigen macht sich Demenz bemerkbar. Bei
	Drogenabhängigen beschleunigt sich die Alterung um 15, 20 Jahre, sagt Anita
	Vitt.

	Am Fenster hockt ein dünner Mann im Borussia-Pullover; Dirk Potowski ist
	noch keine 40 und hat bereits zwei Jahre in einem Altenheim hinter sich.
	Alleine wohnen, das ging nicht mehr: Er brach immer wieder zusammen, und
	wenn er aufwachte, wusste er nicht mehr, wo er war. Es gab keinen Ort für
	ihn, also brachten sie ihn in ein Stift für Senioren. „Es war nicht so
	toll“, sagt er knapp. Draußen zwischen den Feldern fährt ein Kleinbus vor;
	der Shuttle in die Stadt fährt einmal am Tag. Ringsum kommt Unruhe auf; die
	Bewohner suchen ihre Jacken und Taschen.

	## Der frühere Hooligan ist pflegebedürftig

	Mirko Brokmann ist nicht mitgefahren; es geht ihm nicht besonders. Er sagt:
	„Am Anfang war das schon schwierig mit der Einsamkeit hier.“ Er dreht sich
	eine Zigarette, das Handy neben ihm auf dem Bett piept ständig. „Über
	Facebook und Skype halte ich Kontakt zu Freunden.“ Er war lange Hooligan in
	Bochum; Mirko Brokmann ist nicht sein echter Name: In der Szene soll keiner
	wissen, wie es um ihn bestellt ist.

	Zu den Drogen kam er mit 16. Er dealte, um seine Heroinsucht zu
	finanzieren, verbrachte Zeit im Gefängnis, so ging das über Jahrzehnte.
	Alles in allem, sagt Brokmann, will er nichts missen, was er erlebt hat.
	„Ich würd jetzt vieles anders machen, logo. Aber im Nachhinein muss ich
	sagen: Ich hatte eine geile Zeit.“

	Der große, schwere Mann sitzt wie verloren auf seinem Bett, die Augen voll
	Kummer. Eine nicht ausgeheilte Thrombose hat ihn zum Pflegefall gemacht;
	die Venen in seinen Beinen sind verstopft und entzündet. Der eine
	Oberschenkel ist doppelt so dick wie der andere. Sein Blick geht aus dem
	Fenster. Er sagt, er hat sich damit abgefunden, dass er nie mehr eine
	eigene Wohnung haben wird. Neulich hat er eine Fernsehdoku über das Heim
	gesehen. Da hat er sich erschreckt. „Alle sahen so krank aus, so blass. Da
	merkt man erst mal, wie schlecht es einem selber geht.“

	## Leben, wie es eigentlich normal ist

	Martin Klein hat sich ein Fernglas besorgt, um in den Wäldern ringsum Tiere
	beobachten zu können. „Ich will noch so viel nachholen“, sagt er, zündet
	sich eine Zigarre an, die schweren Silberringe an seinen Fingern klimpern
	leise. Klein war 13, als er zum ersten Mal Heroin kostete; seine Mutter war
	gerade tot im Schlafzimmer gefunden worden, mit Tabletten und Schnaps im
	Blut. Drei Monate später heiratete der Vater wieder; Klein nahm einen
	Baseballschläger mit zum Fest und schlug zu. Der Schädel des Vaters war
	gebrochen. Vom Jugendknast aus geriet er in eine Spirale aus Kriminalität,
	Gefängnis und Drogen.

	Er sagt, ihm bleiben nun vielleicht noch ein, zwei Jahre; eine Zirrhose hat
	seine Leber zerstört. „Ich freu mich, dass ich die letzte Zeit noch so
	leben darf, wie es eigentlich normal ist“, sagt er, die Stimme dünn und
	brüchig. Aus der Küche dringt das Klappern von Töpfen, im Flur riecht es
	nach gekochtem Gemüse.

	Eine Hauswirtschafterin bereitet mit zwei Bewohnern das Mittagessen zu. 20
	Euro Taschengeld bekommt jeder pro Woche. Wer in der Küche oder beim Putzen
	hilft, kann zusätzlich einen Euro am Tag verdienen.

	## Vorreiter in Deutschland

	Das Wohnheim ist Teil des Unnaer Projekts Lüsa (Langzeit-Überbrückungs- und
	Stützungsangebot). Die meisten Bewohner stammen aus dem Ruhrgebiet, einige
	aus Niedersachsen. Die Betreuungskosten trägt der jeweilige
	Kommunalverband. Sechs Jahre war das Haus in der Planung, sagt Sabine
	Lorey, die Leiterin. „Die Klientel ist da. Ich könnte auch die doppelte
	Zahl an Plätzen füllen.“ Ein normales Altersheim ist nicht der richtige Ort
	für chronisch Süchtige, sagt sie. „Da kennt sich keiner aus mit
	Ersatzdrogen, und zudem gibt es große Berührungsängste.“

	In den USA und den Niederlanden haben schon vor Jahren Junkie-Altersheime
	eröffnet; in Deutschland ist Unna ein Vorreiter. Lorey bekommt oft Anrufe
	aus anderen Städten; in Berlin, Frankfurt und Köln sind ähnliche Heime
	geplant. Die Sozialarbeiterin sitzt in ihrem Büro, eine Frau mit kurzen,
	platinblonden Haaren und viel schwarzem Kajal um die Augen. Viele Bewohner
	nehmen noch irgendetwas, etwas Kokain, Alkohol, ein paar Pillen. Solange
	sie den Stoff nicht mit ins Heim bringen, ist das kein Grund für einen
	Rausschmiss. Die Zeiten des exzessiven Konsums, die sind für sie ohnehin
	vorbei, sagt Lorey: „Die sind müde.“

	Dann tritt sie aus ihrem Büro, läuft durch die Korridore. Ganz hinten ist
	die Kreativwerkstatt. Ein älterer Mann flicht einen Korb, ein anderer
	beschriftet Holzschilder, er sagt: „Ich brauch das jetzt: einen geregelten
	Tag. Morgens aufstehen, feste Mahlzeiten, Beschäftigung.“

	## Nachbarinnen bringen Süßigkeiten

	In dem Gebäude war früher ein Erholungsheim für Nonnen untergebracht. Dass
	dort nun Drogenabhängige einziehen sollten, war zunächst nicht leicht zu
	vermitteln: Ängste vor Einbrüchen und Dealern gingen in Hemmerde um. Sabine
	Lorey hat schon erlebt, wie leicht es bei diesem Thema zu Bürgerprotesten
	kommen kann. In Unna gab es ein paar Anwohnerversammlungen. Die Initiatoren
	stellten sich den Einwänden. Danach beruhigten sich die Lage schnell. Die
	Kirche sprach sich für das Projekt aus; die Sternsinger brachten den Segen.
	„Das hat uns den Weg geebnet. Wir wollen ja am Dorfleben teilnehmen.“

	Über den Gang schleichen die Bewohner heran, um sich ihre Mittagsration
	Medikamente abzuholen. Vom Parkplatz her steuern zwei alte Frauen auf den
	Eingang zu, Nachbarinnen aus Hemmerde. Die zwei kommen öfter vorbei,
	bringen Blumen oder selbst gebackenen Kuchen. „Unser Pastor hat gesagt, da
	können wir ruhig mal hingehen.“ Sicher, räumen sie ein, waren sie anfangs
	unsicher: „Erst dachte man: O je, was kommt da? Man muss aufgeklärt werden.
	Jetzt gehört das Heim schon dazu.“

	Martin Klein sitzt noch in dem Ledersessel; die Zigarre zwischen seinen
	Fingern ist ausgegangen. Mit der Welt draußen hat er abgeschlossen; er hat
	keine Freunde mehr. Niemand kommt ihn besuchen. Doch er ist nicht bitter.
	Er blühe regelrecht auf: „Ich hab das noch nie gehabt, dass man sich um
	mich gekümmert hat, dass man mich auch mal in den Arm genommen hat“, sagt
	er, den Tränen nahe.

	Dann muss er los, gleich hat er einen Termin mit seiner Bewährungshelferin.
	Der Nachmittag bricht an, ringsum ist niemand mehr zu sehen; die meisten
	Bewohner haben sich hingelegt. Die Tage enden früh in dem Heim. Nur ein
	Mann, der seine schütteren grauen Haare zum Zopf gebunden trägt, sitzt noch
	auf der Bank am Eingang und raucht, den Blick auf die Felder draußen
	gerichtet und in seine eigene Welt versunken.

	4 Apr 2015

	## AUTOREN

	Gabriela Keller

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