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# taz.de -- Mediensatire im Thalia Theater Hamburg: Der Wahnsinn auf Sendung
> „Network“ ist eine Mediensatire über die Gier nach Einschaltquoten und
> Emotionen. Inszeniert hat sie Jan Bosse für das Thalia Theater Hamburg.
Bild: Wolfram Koch als Howard Beale im psychedelischen Ambiente
Glitzeranzüge, Fönwellen und Ledersessel. Telefone aus Bakelit, Pilzlampen
und immer wieder und überall grelles Orange. Mitten in die 70er Jahre führt
uns dieses Bühnenbild im Thalia Theater Hamburg.
Mitten in den 70er Jahren spielt schließlich [1][der Film „Network“ von
Sidney Lumet], den der [2][Regisseur Jan Bosse] dort für die Bühne
bearbeitet hat. Darin kündigt der – seine Einschaltquoten sind einfach zu
lausig – gerade geschasste Nachrichtenmoderator Howard Beale an, sich in
seiner nächsten Sendung eine Kugel durch den Kopf zu jagen. Das Entsetzen
im Sender ist groß, das Medienecho allerdings ebenso, und so beschließt die
Redaktion, diesem durchgedrehten Moderator eine eigene Sendung zu geben.
„Alles ist beschissen“, die Welt, die Demokratie, die vermeintliche
Wahrheit, schimpft Wolfram Koch also als Howard Beale und beschwört die
Zuschauer: „Ich will, dass ihr wütend werdet.“ Als angry man, als zorniger
Prophet, der gegen die Verlogenheit der Welt wettert, tritt er fortan
täglich zur Primetime auf. Er füllt die Titelseiten, die Quoten steigen
wieder und Christiane von Poelnitz als Programmleiterin Diane Christensen
jenes fiktiven UBS-Senders jubelt: „Das ist eine Goldmine!“
## Der Marktwert der Wut
Es sind unheimlich gegenwärtige Themen, die diese Mediensatire aus dem
Jahre 1976 vorgibt – auch und vor allem fast 50 Jahre später: dass
Nachrichten zu Entertainment werden, dass Informationen nur über Emotionen
„verkauft“ werden können, dass Wahrheiten relativiert und Medien
manipuliert werden. Dass Wut einen (TV)-Kanal (miss)braucht und dass allein
der Marktwerk den Erfolg bestimmt.
Jan Bosse vertraut darauf, dass diese Themen für sich sprechen und belässt
die Ästhetik ganz bewusst im Damals. Stéphane Laimé hat ihm dafür ein
herrliches Bühnenbild entworfen. Knallorangefarbene Lochwände begrenzen ein
paar Bürowaben. Das Zentrum bildet ein Aufnahmestudio voller Weltzeituhren,
in dem [3][Wolfram Koch als Moderator] und parallel dazu Julian Greis als
Aufnahmeleiter und Björn Meyer als Warm-Upper agieren.
Drumherum gruppieren sich Büros mit Grünzeug, dahinter eine
Drei-Männer-Band (Jonas Landerschier, Günter Märtens, Matthias Strzoda),
die für die wiederkehrenden Erkennungs-Jingles und ansonsten fast
ununterbrochen für psychedelischen Jazz sorgt.
Mit Wolfram Koch, der den Moderator zunächst schiefschultrig verzagt,
später wunderbar wahnwitzig wirr gibt, agiert vor allem Felix Knopp als
dessen Freund und Vorgesetzter Max Schumacher. Knopps Figur ist herrlich
halbherzig. Schuljungenhaft und klemmig erregt sich dieser Schumacher bei
einem Date mit jener lasziv-coolen Diana Christensen, die nur vermeintlich,
also ganz strategisch, Gefühle für ihn behauptet, tatsächlich aber ihr
Lebens- und Liebesglück in den steigenden Einschaltquoten sucht und findet.
Jirka Zett als Frank Hackett und Obermacker des Senders schwirrt immer mal
wieder im Showbusiness-Silber durch den Raum; schnarrt oder schleimt, je
nach Gegenüber. Er flucht mehr als er redet, und sein „du bist gefeuert“
fällt so beiläufig wie ein Nebensatz.
## Er springt auf den Tisch
In rasch aneinandergeschnittenen Szenen spiegelt Jan Bosse die nervöse
Hektik eines Fernsehstudios wider, erzählt in knappen Dialogen vom
schnelllebigen Showgeschäft. Das gelingt ihm bestens – und ganz ohne
Projektionen.
Als Wolfram Koch seinen x-ten Wut-Monolog performt, sich Sounds und Stimmen
imitierend einmal rasch durch alle möglichen TV-Programme zappt – vom
Wetter über Klassik und Krimi bis hin zum Porno, da ist man mittendrin in
der Illusion der Illusion. Als er auf den Tisch springt, seinen Zeigefinger
weit gen Himmel streckt und das Fernsehen als falsches Evangelium
verflucht, in dem Scheiße als Wahrheit verkauft wird, da hat man innerlich
schon selbst den Fernseher eingeschaltet, um diesem charismatischen Howard
Beale zuzuhören, seinen Wahrheiten, Visionen und
Weltverbesserungsschwüren.
Da wird sein Wahnsinn zu einer möglichen Erlösung. Allein die Interaktion,
die Wolfram Koch dann an der Rampe agierend und mit angeschaltetem
Saallicht anstrebt, verpufft. Womöglich aus Mangel an zugelassener
Zuschauermasse und aus Angst vor Aerosolen. Dennoch: eine grandiose Szene
über die Verführungskraft des Wahnsinns.
Doch die aus Kochs großartiger Agitation kurz und wild aufflackernde,
hintergründige Atmosphäre hält nicht lange an. Bosse verliert seinen
Protagonisten bald wieder aus dem Blick, erzählt zu viel von den Lebens-
und Ehe- und Ernährungskrisen der anderen. Da werden Asia-Nudeln
verschlungen, tragen etliche Schauspieler plötzlich Fatsuits (Kostüme:
Kathrin Plath), da tritt Superman auf und singt Julian Greis’ „Ain’t no
sunshine, when she’s gone“ in wunderbar traurigem Deutsch.
Das ist alles schön, verrückt, bunt und auch verlogen. Doch wichtig oder
dringlich ist es nicht (mehr). Am Ende wird jener Moderator – erneut dünne
Einschaltquoten – erschossen. Da ist kein Blut. Kein Schrecken oder
Schaudern. The show must go on: Da sind Glitzeranzüge, Fönwellen und
überall und immer wieder grelles Orange.
27 Oct 2020
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## AUTOREN
Katrin Ullmann
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