# taz.de -- Erregungskurve: Das Interesse am Täter: Lust am Grausamen

	# taz.de -- Erregungskurve: Das Interesse am Täter: Lust am Grausamen

	> Ein Roman, ein Musical, ein Buch: Drei Versuche über Verbrecher und die
	> Orte ihrer Verbrechen.

	Bild: Lesung im „Goldenen Handschuh“: Heinz Strunk liest über den Frauenm�…

	HAMBURG taz \| Ich erinnere mich noch gut an die leuchtenden Augen meines
	Vaters, wenn er, das Haar zerzaust, das ungepflegt bärtige Kinn erhoben,
	genüsslich die ersten Akkorde des „Kriminaltangos“ auf seiner Gitarre
	anschlug.

	Der Abend war da meistens schon spät und die Gäste nicht mehr nüchtern. Vom
	Diskutieren über die Hamburger SPD, in der mein Vater Mitglied war, und
	ihre Haltung zur Atomkraft ging man nun mit glasigen Augen und schwerem
	Kopf zu jenem Part über, wo man nicht mehr dachte, sondern nur noch
	mitmachte.

	Die Stimme meines Vaters gurgelte, er sog allen Saft aus seiner
	biergeschwängerten Kehle, um seine Freude am Dunklen, Verborgenen,
	Verwegenen auszuleben:„Kriminaltango in der Taverne,/ dunkle Gestalten,
	rote Laterne./ Glühende Blicke, steigende Spannung,/ und in die Spannung,
	da fällt ein Schuß.“

	## Faszinierende Lust

	Ich fand seine Lust faszinierend, konnte kaum genug davon kriegen. Es war
	wie Verkleiden. Er war nicht mehr der rationalisierende Denker, der –
	Helmut Schmidt nachahmend – sich nicht großartig von Gefühlen lenken ließ.
	Er hatte sich in einen Bänkelsänger verwandelt, der in die emotionalen
	Abgründe menschlichen Daseins stieg. Bei der Zeile „Und sie tanzten einen
	Tango“ wechselte er von der fiesen Stimme in die harmlose, als ob nichts
	wäre.

	Noch schlimmer wurde es, wenn der Bänkelsänger Lied Nummer zwei anstimmte,
	um das ich, kaum, dass der Kriminaltango verklungen war, bettelte, als
	ginge es um Leben und Tod. Ging es ja auch. Lied Nummer zwei war „Der
	Tantenmörder“ von Frank Wedekind, das bei uns unter dem Namen „Ich habe
	meine Tante geschlachtet“ lief. Die Stimme meines Vaters wurde zur Säge und
	in meinem Kinderkopf tauchte schon die Frage auf, ob das nicht doch etwas
	zu brutal war.

	Aber auch ich verspürte diese ungeheure Lust am Grausamen – im Lied. Wenn
	der Sänger, mein anderer, dunkler Vater, mahnte, nur wegen einer
	altersschwachen Tante doch nicht der blühenden Jugend nachzutrachten,
	verlangte ich nach dem nächsten Song: „Aber der Nowak …“ Diese Hommage an
	das lasterhaften Leben stimmte mich traurig, weil ich wusste, dass die
	dunkle Sehnsucht, „in der Gosse zu liegen, sich sinnlos zu besaufen und mit
	Freudenmädchen zu raufen“, gleich eine deutliche Abkühlung erfahren würde,
	denn nach dem Nowak war Degenhardt dran. Mochten seine „Schmuddelkinder“
	auch noch sehr den Mädchen unter die Röcken schielen und auf Kämmen
	pfeifen, an die Befreiungskraft der Tantenmörder- und Tangotänzersongs
	kamen die politischeren Lieder in meinen Kinderohren nicht heran.

	Ich musste dann ins Bett und hörte „Komm sing mir mal ein schönes Lied“ n…
	noch durch die dicken Wände, die Wohn- und Schlafzimmer voneinander
	trennten. Manchmal kramte ich dann noch aus der Kiste für Brennmaterial
	alte Zeitungen heraus, am liebsten die Bild (die bei uns natürlich nur als
	Anzünder benutzt wurde) und folgte den in Blutrot gesetzten
	Schreckensnachrichten bis in die hintersten Seiten, wo barbusigen Frauen
	sich mit unscharfen Fotos von dunklen Gestalten den Platz teilen mussten.
	Oh, was für eine unvergleichliche Mischung! Gangster, Prostituierte,
	Bankräuber – das waren meine heimlichen Helden! Vor allem die, die mit Sinn
	für die empfindlichen Stellen der bösen Reichen diesen ihr heiligstes Gut
	abknöpften, Geld – das waren die Richtigen!

	## Perfekter Bankraub

	Dem Kindesalter knapp entronnen plante ich mit einem Freund aus der
	Teestube der Melanchtonkirche den absolut perfekten Bankraub, den wir erst
	in 20 Jahren begehen würden. So lange würden wir uns nicht sehen, sodass
	keiner eine Verbindung zwischen uns herstellen konnte. Nun, unser Plan war
	so gut, dass auch wir diese Verbindung nach 20 Jahren nicht wieder
	herstellen konnten. Nicht einmal an den Namen meines Komplizen kann ich
	mich erinnern, ich weiß nur noch, dass ich ihn ziemlich klasse fand.

	Betrachtet man das Gemäuer der Teestube (heute
	Johannes-Brahms-Konservatorium) von außen, käme man nicht auf die Idee,
	dass hier die Söhne und Töchter Flottbeks nach Wegen raus aus dem
	langweiligen legalen Leben (wie das schon klingt!) suchten. Wir haben
	damals nicht nur gedacht, sondern auch gemacht: Von schönen Haarklammern
	(beliebt: die mit den Früchten) bis hin zu V-Pullovern erbeuteten wir auf
	unseren Ausflügen zum Wochenmarkt- und zum Elbe-Einkaufszentrum alles,
	womit man einigermaßen angeben konnte. Wir hielten dicht wie die
	unscheinbaren Mauern der Melanchtongemeinde.

	Es kam auch nie was raus, aber selbst wenn, hätten wir wohl kaum Aufnahme
	in den illustren Kreis kriminell begabter Männer und Frauen gefunden, die
	das im April erscheinende „Schwarze Hamburg Buch“ mit dem klirrend
	klingenden Untertitel „Mord, Skandal, Gewalt und Schrecken in der schönsten
	Stadt der Welt“ versammelt.

	Ich brauchte ein bisschen, um reinzukommen. Aber dann hat mich das Buch
	erobert und mir inmitten politischer Identitätskrise ein Gefühl dafür
	zurückgegeben, dass der Boden, auf dem ich groß wurde, nicht irgendeiner,
	sondern ein Hamburger Boden war, der seine eigene, sehr spezifische
	Geschichte hat. Nur, dass man sie eben kaum sieht.

	## Nach Hanseatenart

	Auch die Verbrechen einer Stadt verschaffen ihr eine Identität. Die
	Identität, die sich durch den Umgang mit ihnen bildet. Und der Hamburger
	Umgang, zumindest der offizielle, scheint, ganz nach Hanseatenart,
	Understatement-mäßig zu lauten: Lass Gras drüber wachsen. Das jedenfalls
	suggerieren die Fotos des Schwarzbuches, die nicht die Untaten zeigen,
	sondern die Unorte, an denen sie begangen wurden. Schwarz-Weiß-Bilder von
	einer Blutbuche, einem Verkehrsschild mit dem Hinweis „Rettungsweg“, einem
	Graffito auf einer Mauer mit dem Slogan „Sieh die Wahrheit“, einem
	Geländerteil der Eimsbütteler Brücke. Nichts Aufsehenerregendes, möchte man
	meinen. Verbunden mit den dazu erzählten, weiß auf schwarz gedruckten
	Geschichten aber bekommt jeder hier erwähnte Stein und Grashalm seine
	Bedeutung in der Verbrechenshistorie der Stadt. Die Blutbuche in der
	Brennerstraße 81, Hinterhof, die ein Impfarzt vor etwa 200 Jahren an die
	Stelle des letzten Richthofs von St. Georg pflanzte. Das heißt, hier
	rollten Köpfe im sprichwörtlichen Sinne. Nur kurz zeigt die Buche ihre
	blutrote Blütenpracht, nämlich im Sommer, dann aber wird sie grün.

	## Gift von Boehringer

	Grün sind auch die Wiesen auf dem Energieberg Georgswerder – auch ein Ort
	der falschen Idylle, birgt der schöne Berg doch das gefährlichste Gift der
	Welt: 4, 5 Kilogramm Dioxin. Eine Dosis, die reichen würde, um ganz
	Schleswig Holstein zu verseuchen. Ein paar Kilometer weiter, in der
	Andreas-Meyer-Straße unter einer 80.000 Quadratmeter großen Asphaltfläche
	gibt’s noch mehr davon. Zu verdanken ist das dem Boehringer Konzern, der
	für das US-Unternehmen Dow Chemical Komponenten des Pflanzengifts „Agent
	Orange“ herstellte, das dann die Armee einsetzte – naja, kennt man ja. Der
	Boehringer-Konzern vertuschte wie üblich lange seine Entsorgungspraktiken,
	Mitglied der Geschäftsführung war damals Richard von Weizsäcker – ja, wir
	tanzen unseren Tango und tun so als ob nix gewesen wär’.

	Dann ist da dieses Foto von dem komischen Geländer der Eimsbütteler Brücke.
	Sind das nun Hakenkreuze, die seine unauffällige Erscheinung zieren, oder
	nicht? Nein, wahrscheinlich hat man einfach nur zu viele Hakenkreuzfilme
	gesehen; dann der Hauseingang der Zeißstraße 74, Ottensen: Zwei ungleiche
	Augen sind auf das Fenster der Parterrewohnung geklebt, sie scheinen die
	Neugier abwehren zu wollen, die beim Flanieren den Blick ins Innere der
	Wohnungen steuert. Schielende Augen hatte auch der Mann, der hier vier
	Frauen tötete: Honka, als Kind von KZ-Insassen in Kinderheimen
	aufgewachsen, zuletzt Nachtwächter. Die Frauen, alle wohnungslos, sollen
	ihm nicht gefügig genug gewesen sein. Keine von ihnen wurde vermisst.

	Honka zersägte ihre Leichen und bewahrte sie jahrelang in seiner Wohnung
	und auf dem Dachboden in Plastiksäcken auf. Der Gestank fiel den Mietern
	schon auf, aber man schrieb ihn der Einfachheit halber den damals im Haus
	wohnenden Ausländern zu, die immer mit so komischen Gewürzen kochen. Ja, so
	schlachtet man seine Tanten.

	Aber kann man denn all die Genannten in einen Topf schmeißen? Ich denke,
	was die kulturell tradierte Erinnerungsarbeit betrifft, fällt die schon
	unterschiedlich aus, je nach Verbrechen oder je nachdem, ob man eine Bank
	ausraubt oder besitzt. Das größere Verbrechen ist natürlich letzteres.
	Könnte man es denn ähnlich besingen wie den Tantenmörder oder die
	Tangotänzer? Nein: Zu Ikonen werden nur die ganz großen Kleinen, die ganz
	kleinen Großen aber – die vergessen wir lieber.

	Nur die Pflastersteine und Wiesen, Gemäuer und Brückengeländer wissen dann
	noch, dass nicht alles ist, wie es scheint. Könnten sie sprechen, sie
	würden uns schöne Lieder singen.

	25 Mar 2016

	## AUTOREN

	Sabine Schönfeldt

	## TAGS

	Kriminalität
	Literatur
	Verbrechen
	Schwerpunkt Femizide
	Pflanzenschutzmittel
	Umweltverschmutzung

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Historikerin über Opfer von Fritz Honka: „Es ging auch darum, Würde für si…

	Ein Gedenkstein erinnert nun an die vier Frauen, die Fritz Honka umbrachte.
	Die Historikerin Frauke Steinhäuser hat nach ihren Spuren gesucht.

	Frühere Dioxin-Funde in Hamburg: Die zwei Skandale

	Nicht zum ersten Mal wurde in Hamburg Dioxin gefunden. Ein Chemiewerk
	Boehringer und eine Mülldeponie waren mit dem Gift verseucht.

	Dioxin-Fund in Hamburg: Das Ultragift kommt zurück

	Im Naturschutzgebiet Boberger Niederung wurde eine extrem hohe
	Konzentration von Dioxin nachgewiesen. Das Ausmaß der Verseuchung ist noch
	unklar.