# taz.de -- Hommage an Esther Ofarim: Mit einer gewissen Unverzagtheit

	# taz.de -- Hommage an Esther Ofarim: Mit einer gewissen Unverzagtheit

	> 80 Jahre ist die israelische Sängerin Esther Ofarim jüngst geworden. Ihr
	> Auftritt vor den Toren Hamburgs ließ vergangene Zeiten lebendig werden.

	Bild: Stimmlich in bester Form: Esther Ofarim

	Ein halbtropischer Auftritt, einer ihrer raren, in einem Bootshaus direkt
	an der Elbe. Es könne gewiss stark regnen, sagte der Mann vom gastgebenden
	Schleswig-Holstein Musik Festival, dann werde es aufs Dach prasseln – aber
	höchstens zehn Minuten, da sei er sicher. Er war eine Spur nervös, das
	Wetter sollte bloß nicht diesen Coup eintrüben: Diese Künstlerin für diesen
	Sommerreigen klassischer Konzerte (gern auch in Scheunen und auf schick
	gemähten Wiesen) gewonnen zu haben. Sie geht nicht überall hin.

	Die Künstlerin ließ sich nicht beirren, und als sie auf die Bühne kam,
	prasselte nur der Beifall: Esther Ofarim, rote Haare, freundliches Antlitz,
	gehüllt in eines der schönsten Kleider, das sich für diesen schwülen Abend
	nur denken ließ: ein schwarzes, gazeangeknittertes Stück Stoff, in dem sie
	mit ihren knappen Bewegungen eine gewisse Eleganz zeigte, sehr cool,
	ungebügelt fein.

	80 Jahre ist Ofarim im Juni geworden, hier im Schuppen 1 des mächtigen
	Bootshauses an der Elbe wirkt sie, als könne solch ein Alter nur in Würde
	und Anmut gelebt werden. Es riecht am Veranstaltungsort nach echter
	Bootskultur, in der Luft liegt weniger Parfum als ein Duft von Ölen und
	Teer. Die Ofarim aber, ist sie den Jüngeren noch ein Begriff? „Meine Mutter
	hörte das so gern“, „Meine Oma hat ihre Platten“, „Mein Opa erzählt v…
	ihr“ – so sagen sie über eine Frau, die in den 1960ern das erste Mal eine
	Berühmtheit wurde, als Sängerin, oft zusammen mit ihrem damaligen Mann Abi
	Ofarim.

	Geboren wurde sie 1941 in Safed, einem jüdisch-frömmlerischen Ort oberhalb
	des Sees Genezareth, es war noch kein Staat Israel, dafür britisches
	Mandatsgebiet. Kind einer jüdischen Familie, eingewandert gerade aus
	Syrien, gesegnet mit einer klaren, in allen Höhen und Tiefen sicheren und
	zugleich kräftigen Stimme. Esther Ofarim hatte da und dort mit ihrem Mann
	Abi in Israel Erfolge, aber für Größeres mussten Grenzen überwunden werden.
	Eine Nebenrolle in Otto Premingers zionistischer Kinoarbeit „Exodus“ als
	Esther Reichstat (wie die Ofarims eigentlich hießen), neben Paul Newman und
	Eve Marie Saint. Auftritte bei Festivals, 1963 gar sie allein mit [1][„T’en
	va pas“] für die Schweiz beim Eurovision Song Contest und danach immenses
	Interesse der Musikindustrie.

	So ein Paar, vor allem so eine Sängerin, fehlte für ein Publikum auch in
	der Bundesrepublik, das weder auf Beat stand noch auf Schlager. Die
	Ofarims, das war dieser gewisse Sound erwachsener Musik, der politische
	Stücke ins Geschmackvolle, ins Liedguthafte übertrug. Odetta, Nina Simone,
	Miriam Makeba, Nana Mouskouri, sie alle interpretierten die Songs der
	politisch aufbrüchigen 60er Jahre, machten Folk ohne Hippieappeal – und
	Esther Ofarim war unter ihnen noch ein eigenes Elysium. Auftritte in den
	USA, in Europa, in Japan oder Australien: Sie war, obgleich nie offiziell,
	auch Botschafterin Israels, dieses Staat gewordenen Verständnisses vom
	Überlebenwollen um jeden Preis nach dem Holocaust.

	Am Montagabend, der intensive Schauer vom Himmel hatte ein Ende gefunden,
	war diese Zeit durch das Programm Ofarims so lebendig, dass dem Publikum
	eine Seligkeit in den Gesichtern stand. Nach [2][„My Fisherman My
	Laddie-O“] kam „Dirty Old Town“. Dann, eine Verneigung vor dem von ihr
	verehrten Leonard Cohen, das neuere „[3][Hallelujah]“, einige Stücke auch
	von Yoni Rechter, ihrem Bandleader aus Israel, mal getragen, dann wieder
	lustig albern wie in „Drunk“. Dann, das einzige Lied auf Deutsch, „Suraba…
	Johnny“ von Bertolt Brecht und Kurt Weill (von ihnen etwas später auch
	„Moon of Alabama“, linkes Schlagerliedgut mit allerbester Kredibilität).
	„Scarborough Fair“ von Simon & Garfunkel hatte sie ebenfalls im Programm,
	schließlich abermals Cohen, sein „Bird on the Wire“ bekam durch ihre
	Interpretation eine gewisse Unverzagtheit.

	Stimmlich war sie, was in ihrem Alter bei anderen Künstler*innen
	keineswegs selbstverständlich ist, in bester Form. Ihre Höhen nur
	gelegentlich zurückhaltender als einst, ihre Tiefen wärmer denn je – vor
	allem aber ihre Kraft verblüffte. Es mögen tausend Zuschauer*innen im
	Wedeler Bootshaus vor Hamburg gewesen sein, die vor Glück mit Beifall
	großzügig umgingen. Die Ofarim gab nach der spektakulär in den
	Klatschillustrierten ausgetragenen Trennung von ihrem Mann Abi in den
	späten 60er Jahren ja nur sehr wenige Konzerte, ob in Israel, wo sie
	manchmal als Heimkehrerin, dann wieder als „zu deutsch geworden“
	kommentiert wurde, oder in Deutschland.

	An diesem Abend hatte sie offenkundig Lust, einen Liederreigen zu
	präsentieren, der auch als Testament ihrer frühen Zeit interpretiert werden
	kann: Wir alle singen und verstehen die Lieder vom Frieden, von Aussöhnung,
	vom Verstehen, von der Melancholie wie der Fröhlichkeit. Wir kommen als
	Welt zusammen!

	Sie war ja kein Hitparadenstar, obwohl „[4][Cinderella Rockefella“], ein
	kabarettoides Couplet, ein heiteres Stück, das international in vielen
	Charts sehr weit oben lag, Pop in jeder Hinsicht war. 1969 spielte sie in
	dem Krimi-Dreiteiler „11 Uhr 20“ (mit Hans-Joachim Fuchsberger, Gila von
	Weitershausen), einem „Straßenfeger“ wie man damals sagte, eine
	geheimnisvolle Sängerin namens Miriam, die in der Kasbah ein Lied singt –
	und die man zehn Filmminuten später als Leiche wiedersieht. Sie war ein
	Darling der relevanten Musikshows, die immer irgendwie den Titel „Gala“
	trugen und internationaler waren als die heute üblichen Shows in ARD und
	ZDF.

	Sie war so angebetet, dass die Bee Gees sich ausbaten, für sie ein Lied
	komponieren zu dürfen. Was sie durften, die drei australischen Brüder und
	die Ofarims kannten sich aus Großbritannien. Heraus kam ein kanonischer
	Kracher in wehmutsstiftender Absicht namens [5][„Morning of My Life“] –
	eine Ode an die Zeit der jungen Jahre, die appelliert, nicht alles sofort
	zu wollen und geduldig zu bleiben; ein Leben sei lang und biete viele
	Möglichkeiten. Die Ofarim gab dieses Lied als Zugabe, hinreißend rund
	gesungen, abermals ehrerbietig freundlichster Beifall.

	Sie lebt im Übrigen seit Jahrzehnten in Hamburg, dort blieb sie hängen, im
	früheren jüdischen Viertel an der Alster, aus privaten Gründen. Und das war
	auch ganz naheliegend, denn die Stadt hat ihr ja immer besonders den Hof
	gemacht. In den 80er Jahren begann in Deutschland, die Generation der
	Sixties war nicht mehr jung, ihre nächste Karriere: Eine Hauptrolle in
	Joshua Sobols Holocaust-Musical „Ghetto“ unter der Regie Peter Zadeks; in
	weiteren Rollen der sehr junge Ulrich Tukur, dazu Giora Feidman mit seinem
	deutschen Bühnendebüt – und eben die Ofarim.

	Es war die Zeit, als israelische Stimmen noch gern gehört wurden, ohne
	zeitgleiche Forderung nach Verdammnis der politischen Zustände. Die
	Theaterkritik, die sich ohnehin schwer tat mit dem Sobol-Stück, kulminierte
	seinerzeit zu einem kleinen Skandal (Darf man aus dem Holocaust ein Musical
	machen?), sowohl in Westberlin bei der deutschen Uraufführung, als auch
	später in Hamburg am Schauspielhaus. Aber das Musical wurde ein Blockbuster
	des Bildungstheaters, und die Ofarim Vorstellung für Vorstellung besonders
	mit Beifall bedacht.

	An diesem halbtropischen Abend in Wedel schien es, als wäre die Ofarim mit
	80 Jahren so gut gelaunt, so freundlich, so smart und fein wie nie. Sie
	musste nichts beweisen, und das hat ihr Konzert auch zu einer Art
	Geburtstagsdank gemacht. Mit einem kleinen Winker ging sie ins Off, nicht
	erschöpft, eher: erfrischt.

	2 Aug 2021

	## LINKS

	[1] https://www.youtube.com/watch?v=kDYMzyREGCI
	[2] https://www.youtube.com/watch?v=JD0fSKQpgqk
	[3] http://Hallelujah
	[4] https://www.youtube.com/watch?v=GhkpcWNdob0
	[5] https://www.youtube.com/watch?v=j_CtNJK4bu0

	## AUTOREN

	Jan Feddersen

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