# taz.de -- Besinnungsaufsatz zum Frühlingsbeginn: Vom Ende des Winters

	# taz.de -- Besinnungsaufsatz zum Frühlingsbeginn: Vom Ende des Winters

	> Als die Welt noch in Ordnung war, 1969, gab es noch richtige Winter.
	> Wenigstens in Berlin, das damals eigentlich Westberlin hieß...

	Bild: Berliner Frühlings-Krokus vor Automobil.

	Als die Welt noch in Ordnung war, 1969, gab es noch richtige Winter.
	Wenigstens in Berlin, das damals eigentlich Westberlin hieß, denn von der
	Welt jenseits der Mauer, die gerade erst acht Jahre stand, hatten junge,
	aus Westdeutschland zugewanderte Studenten, nur wenig Ahnung. Man fuhr mal
	dorthin, um billig Bücher zu kaufen, vor allem von den Klassikern (nicht
	Goethe, Schiller, auch nicht Jean Paul, sondern Marx, Engels, Lenin), war
	aber eigentlich froh, dann wieder im Westen zu sein. Winter in Berlin waren
	damals weit trüber und dunkler, als sie es heute noch immer sind, und vor
	allem rochen sie intensiv nach Kohle.

	Und kälter waren sie. Am Silvestertag 1969 fiel das Thermometer auf minus
	20 Grad. Der junge Student, der ich war und der beschlossen hatte, zu
	Weihnachten und über Neujahr nicht nach Hause zu den Eltern zu fahren (ein
	notwendiger Schritt im Abnabelungsprozess), saß im dicken Pullover und
	zusätzlich mit einer Jacke bekleidet (ein Pelzimitat mit Kapuze) in seinem
	Zimmer im Haus 5 des Studentendorfs Schlachtensee, das der Freien
	Universität von den Amerikanern geschenkt worden war. Denn just am Morgen
	dieses Silvestertages war für eine Stunde die Heizung ausgefallen.

	Es ist anzunehmen, dass selbst sie bei aller Erfahrung mit Berliner Wintern
	auf diesen Kälteeinbruch nicht vorbereitet war. Draußen lag der Schnee
	kniehoch. Da saß also der junge Student und las, mit Blick auf den weißen
	Wintermorgen, Maos Schrift "Über den Widerspruch". Mein Generationsgenosse
	Götz Aly, der zur gleichen Zeit am selben Otto-Suhr-Institut studiert haben
	muss wie ich, hat uns allen ja gerade aktuell erklärt, dass wir schon
	damals besser hätten wissen können und müssen, was in China wirklich los
	war, wir Kinder der 33er. Stattdessen "tanzten (wir) um einen kultigen
	Massenmörder". Dazu vielleicht ein andermal und anderswo mehr, vielleicht
	auch nicht. An diesem eiskalten Silvestermorgen jedenfalls tanzte in
	Schlachtensee niemand.

	Erst drei, vier Monate später, der junge Student war schon mit anderen in
	eine riesige Wohnung in Kreuzberg umgezogen, Nähe U-Bahn Prinzenstraße,
	lockerte der Berliner Winter seinen Griff. Die langen Monate der Kälte und
	der Dunkelheit wurden begleitet von dem gerade erschienenen Beatles-Album
	"Abbey Road", darauf als Versprechen George Harrisons Lied "Here comes the
	sun", erstmals gehört im legendären Natubs, Nähe Olivaer Platz. Das war
	eine wunderschöne Szenekneipe, die heute in einem Museum der damaligen
	Westberliner Kneipenkultur eins zu eins wiedergegeben werden und einen
	ganzen Raum für sich beanspruchen müsste.

	Das Natubs! Obwohl damals erst zwei Jahre alt, war es schon eine Legende
	und ein Zitat, voller Sperrmüll und voller Gips, voll süßer Gerüche und
	guter Musik. In tiefen Sesseln versank man manchmal, ein riesiger runder
	Tisch war das Zentrum. Da saßen nun Alys Kinder der 33er und dachten
	vermutlich an ihr Coming-out als Steinewerfer und den Kitzel, den sie dabei
	erlebt hatten.

	So war es natürlich nicht. Stattdessen sang George Harrison: "Here comes
	the sun, here comes the sun / and I say its all right", und weiter: "Little
	darling, its been a long cold lonely winter. / Little darling, it feels
	like years since its been here." Bis das schöne, nicht jubelnde, aber
	erwartungsfrohe Lied endlich Wirklichkeit wurde, bis im März und April
	immer häufiger die Sonne durchkam, der allgegenwärtige Kohlegeruch über der
	Stadt langsam verschwand und ein makelloser Mai folgte. Da hatte sich aber
	der junge Student, der ich nun kaum noch war, schon tief in die Feinheiten
	kryptokommunistischer Dispute verstrickt, las Sätze wie "Das ist die
	falsche Linie der Praktiki" und stand zuweilen frühmorgens vor den
	Werktoren von Borsig und AEG, um Flugblätter zu verteilen, immer voller
	Angst vor den richtigen Arbeitern, die da missmutig und unausgeschlafen auf
	ihn zukamen. Vom Wechsel der Jahreszeiten bekam der Kader, der ich in den
	nächsten anderthalb Jahren war, kaum noch etwas mit.

	Vielleicht spielt es wirklich eine viel größere Rolle, in welcher
	Jahreszeit man geboren ist, als wir später mit der flachen Nüchternheit
	unseres erwachsenen Lebens zugeben können. Wenn tatsächlich die Eindrücke
	der ersten Lebenswochen für die Prägung des Säuglings entscheidend sind,
	dann würden selbstverständlich auch die Wetterlagen und Lichtverhältnisse
	dieser ersten Wochen dazu rechnen, und noch der Erwachsene hätte bei der
	jährlichen Wiederkehr dieser Verhältnisse das unbestimmte Gefühl, an den
	Anfang, den Ursprung zurückzukehren.

	Das ist offenbar bei mir der Fall. Nun ist das beginnende Frühjahr aber
	keineswegs die Jahreszeit, die ich am meisten liebe. Vielmehr überkommt
	mich in dieser Zeit oft "jenes leichte Ekelgefühl vor der Zukunft, das man
	Unruhe nennt", um die überaus prägnante Formulierung von Patricia Highsmith
	zu benutzen. Also eine depressive Unruhe eher als eine erwartungsfrohe.
	Vermutlich war der Morgen meines Lebens recht unruhig, auch wenn ich mich
	naturgemäß daran nicht mehr erinnern kann und es später in unserer Familie
	eher etwas zu ruhig zuging. Nur die Geschichte, dass ich mich stundenlang
	nach Kräften dagegen gewehrt habe, überhaupt auf die Welt zu kommen, ist
	mir aus meiner Frühzeit geblieben. Jedenfalls hat meine Mutter sie mir oft
	erzählt, und sie sollte es wohl wissen.

	"Morning of my life": Das war ein Lied, das die Bee Gees für Esther und Abi
	Ofarim geschrieben hatten. Die Bee Gees waren die Schnulzenkönige der
	damaligen Popmusik und Esther und Abi Ofarim ein israelisches Gesangsduo,
	das diese getragene, sehnsuchtsvolle Schnulze wunderschön sang und damit
	zumindest in Deutschland 26 Wochen lang in den Charts blieb. Ofarim war im
	Übrigen ein Künstlername und bedeutet Rehkitz, und wie ein Rehkitz sah
	Esther damals auch aus.

	Der Soldat, der ich war, hörte 1968 im Märzmanöver in der Lüneburger Heide
	dieses Lied dann und wann, wenn er neben dem Fahrer im olivgrünen Lkw saß
	und auf Einkaufstour für die Kompanie unterwegs war, in einem überraschend
	milden und sonnigen frühen Jahr. Eine Textpassage forderte dazu auf, mit
	dem eigenen Leben geduldig zu sein, da es erst am Anfang stehe und man noch
	viel vor sich habe. "In the morning of my life / the minute takes so long
	to drift away / Please be patient with your life / Its only morning / and
	you're still to live your day."

	Ob ich den Text damals beim Hören wirklich verstanden habe, ich weiß es
	nicht und bezweifle es. Aber über die Melodie muss sich mir die Botschaft
	mitgeteilt haben, denn das Lied hatte eine ungewohnt starke Wirkung auf
	mich. Die Mahnung, sich Zeit zu lassen mit seinem Leben - carpe diem! -
	enthält vermittelt ja immer schon den Hinweis auf dessen Vergänglichkeit.
	Was aber geschwätzige Lehrer und ebenso geschwätzige Schullektüren nicht
	zustande gebracht hatten, ein Gefühl für und einen Begriff von
	Vergänglichkeit zu geben, das schaffte bei dem Zwanzigjährigen dieses Lied.
	Vor einiger Zeit hörte ich es noch einmal im Autoradio, ohne Vorwarnung,
	gleichsam überfallartig, und ich gestehe, dass mir die Tränen kamen.
	Gewiss: eben das zu bewirken, ist die Aufgabe von Schnulzen. Man sollte
	aber bei ihnen nicht geringschätzen, was man beim großen Theater hoch
	bewertet und Katharsis nennt.

	Wenige Wochen danach, als der Soldat, der ich war, einen seiner wenigen
	Wachdienste während seiner Dienstzeit abgeleistet hatte und sonnig der
	Karfreitagsmorgen 1968 heraufzog - jene blasse, etwas dunstige und doch
	tröstliche Sonne, die erst später am Tag zu strahlen beginnt und für den
	deutschen Nordwesten oftmals so typisch ist - erfuhr er noch vor der Fahrt
	nach Hause, in den Osterurlaub, von den Schüssen auf Rudi Dutschke und von
	dem anschließenden Versuch der Studenten, das Springerhochhaus zu stürmen.
	Zu Hause verfolgte ich den weiteren Verlauf der später so genannten
	Osterunruhen vor dem Fernseher und wünschte mich sehnlich in eine dieser
	großen Städte, in denen sie sich ereigneten. So ist es dann ein Jahr danach
	auch gekommen. Aber der Kitzel, den ich als Steinewerfer in den Metropolen
	wohl empfunden hätte, war mir auch dann nicht vergönnt.

	Gerade aus der damaligen Entfernung, aus der Unerreichbarkeit, müssen die
	Osterunruhen 1968 einen sehr nachhaltigen Eindruck auf mich hinterlassen
	haben. Seitdem ist mir Ostern das liebste aller Feste im Jahr, ganz
	unabhängig von der jeweiligen Wetterlage, die in dieser unentschiedenen
	Jahreszeit so unterschiedlich ausfallen kann.

	Ostern, das ist jedes Jahr das Ende der unbestimmten, flatternden,
	ängstlichen Unruhe und der Beginn des Aufbruchs: Man versucht es noch
	einmal, das richtige Leben, das es angeblich im falschen nicht gibt, und
	auch wenn Hoffnung enttäuscht werden kann, mag man sie nicht aufgeben. Das
	Wissen, dass die Uhr abläuft und solche Art Aufbruch sich inzwischen zum
	sechzigsten Mal jährt, stört nicht und verhindert nichts, auch keine
	Torheit. Also macht man weiter, streitet und versöhnt sich, lässt seiner
	Müdigkeit wie seinem Übermut freien Lauf und bleibt aufmerksam und leichten
	Sinnes, bis es eines Tages zu Ende ist.

	Der Autor lebt als Schriftsteller in Oldenburg. Zuletzt erschien der
	Erzählungs- band "Auf Wiedersehen, Dr. Winter" (Verlag Tisch 7)

	18 Mar 2008

	## AUTOREN

	Jochen Schimmang

	## TAGS

	Schwerpunkt Eurovision Song Contest

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