# taz.de -- Hörbücher in der Pandemie: Im Schutzraum aus Stimmen

	# taz.de -- Hörbücher in der Pandemie: Im Schutzraum aus Stimmen

	> Ein Doppelleben mit Proust in der Tram und Dagmar Manzel beim Umsteigen.
	> In der Pandemie ist unser Autor den Hörbüchern verfallen.

	Bild: Der Coronakrise entfliehen durch Geschichten im Ohr

	Seit gut hundert Stunden liegt mir Peter Matić in den Ohren, mit Proust,
	„Auf der Suche nach der verlorenen Zeit“. Die Stimme des Burgschauspielers
	begleitet mich auf all meinen Wegen, so viele sind es pandemiebedingt
	nicht, auf dem Rad, in den Öffentlichen und nicht zuletzt auch zu Fuß, auf
	meinen Wegen vom Wedding nach Charlottenburg und Prenzlauer Berg, und in
	den Schlaf liest er mich auch.

	So ist mein Alltag, und es gibt dank Corona fast nur noch Alltag,
	begleitet, ja durchdrungen von einer anderen Sphäre, anderen Orten, einer
	anderen Zeit. Sie schmeichelt sich kabellos per Bluetooth über die
	Hörbuch-App auf dem Handy in mein Real Life ein.

	Es ist ein Doppelleben, das ich so lebe. Proust sitzt mit mir in der Tram,
	im Combray nehme ich die U 6 in den Wedding, ich stehe an der Käsetheke im
	Pariser Aristokratenviertel Faubourg Saint-Germain, beim Umstieg am
	Naturkundemuseum hatte Marcel, der Erzähler, im Ringen mit Gilberte einen
	Orgasmus.

	Ich war mit dem Erzähler Marcel in Balbec am Atlantik, folge seinen
	Schilderungen der Pariser Adelsgesellschaft vor und nach 1900, diniere im
	Salon der dümmlichen Verdurins, bin intim vertraut mit dem liebenden, dann
	dem sterbenden Swann, mit dem schwulen Baron de Charlus und seiner von
	Sadismus nicht freien Beziehung zu dem Violinisten Morel.

	## Anfang Januar ging es los, mit Proust

	Ich sehe Marcels begehrenden Blick auf Albertine (es ist, um das mindeste
	zu sagen: kompliziert, aber es ist alles mindestens kompliziert in diesem
	Roman), erlebe aber auch von den essayistischen Passagen des Romans den
	ungeheuren Umsturz des Alltags, den die Nutzung des Telefons bedeutet und
	die erste Fahrt über die Dörfer der Normandie im Automobil.

	Es ging Anfang Januar los mit Proust, Matić und mir, seitdem ist die Lesung
	des kompletten Klassikers im RBB wochentags in halbstündigen Etappen zu
	hören. Das war mir, zeigte sich gleich, viel zu langsam, das ganze Jahr
	würde das dauern, ich besorge mir daher als Hörbuch in sieben Einzelbänden
	den härteren Stoff, wenn ich mit einem Band durch bin, jeweils das nächste.

	Der RBB-Matić ist jetzt, da ich das schreibe, beim zweiten Band, „Im
	Schatten junger Mädchenblüte“, angelangt, ich dagegen bin bei Band fünf.
	Neu ist die Lesefassung nicht, schließlich ist Peter Matić, der mir bis
	dato vor allem als die deutsche Synchronstimme von Ben Kingsley vertraut
	war (ein wenig ist darum auch der britische Schauspieler auf meinen
	Hörbuchwegen immer mit von der Partie), schon seit zwei Jahren tot.

	Die Einlesung stammt aus dem Jahr 2010 und ist das bis heute, sagt
	Wikipedia, umfangreichste deutsche Hörbuchprojekt. Ich habe in meinem Leben
	bisher zweimal mit der Lektüre von Prousts „Recherche“ begonnen, war über
	den zweiten Band nicht hinausgekommen. Nicht aus Mangel an Begeisterung,
	eher sind sehr dicke Bücher grundsätzlich nicht so mein Ding, aus Gründen,
	die mir keineswegs völlig durchsichtig sind.

	## Ich war nie ein Hörbuchmensch

	Jedenfalls in dem Format, das mein Leseleben bis vor Kurzem bestimmt hat:
	in Print. Ich war nie ein Hörbuchmensch, nicht einmal als Kind, kein Hörer
	von Janosch-Kassetten, immer ein Papieraficionado (zwischendurch E-Books,
	meist auf dem Handy, das ging dann seit ein paar Jahren auch).

	Hörbücher sind nichts für mich, hätte ich bis vor zwei Jahren gesagt. Weil
	ich mir den Text nicht von einem Interpreten, der durch Betonung und
	Atmosphärisches aller Art unwillkürlich ständig Entscheidungen trifft,
	vorgeben lassen will, weil ich kein Stimmgekasper mag und mir auch
	überhaupt manche Stimmen quer im Ohr liegen. Seit ich exzessiv Hörbücher
	höre, muss ich sagen: Es ist, wie es mit Vorurteilen und
	Verallgemeinerungen so ist, sie treffen im Einzelfall, häufiger als einem
	lieb ist, nicht zu.

	Rufus Beck ist wirklich ganz schlimm, aber der Stimmgekaspervirtuose Stefan
	Kaminski kräht grandios in Zungen und Tönen, wenn er mir den bis dato wenig
	geliebten Viktor Jerofejew erschließt. Und Dagmar Manzel, auf Deutsch, und
	Stine Wintlev, auf Englisch, haben mir Tove Titlevsen nähergebracht, als es
	der schriftliche Text je gekonnte hätte. Bonus in Wintlevs Fall: Sie
	spricht die dänischen Namen und Wörter korrekt aus. So wird die bleibende
	Fremdheit, die die andere Sprache und Welt auch im Übersetzten behält, noch
	einmal anders hörbar und spürbar.

	Ich höre Stimmen: Wenn ausgebildete Schauspieler*innen sprechen, ist es
	oft virtuos, wie bei dem legendären Gert Westphal (er hat mir 58 Stunden
	lang Victor Hugos „Die Elenden“ vorgelesen), aber oft liegt das Behagen am
	eigenen Können als leichte Schleimspur über den Wörtern des Texts.

	## Eine andere Sache sind die Autor*innen, die selbst lesen

	Was man mitgenießen kann, aber nicht muss. Eine andere Sache sind die
	Autor*innen, die als nicht ausgebildete Sprecherinnen und Sprecher ihre
	Bücher selbst einlesen. Bei manchen, Saša Stanišić etwa, erschließt sich
	der Text in seinen Rhythmen und sprachlichen Färbungen ganz anders als auf
	Papier. Bei anderen geht es doch eher monoton zu.

	Und bei autofiktionalen Texten, Erinnerungen und Memoirs macht es,
	zumindest auf den ersten Blick, ohnehin Sinn, als zusätzliche Beglaubigung
	des Ichs, das hier spricht. Was man dann als Authentifizierungseffekt
	medientheoretisch auch wieder für too much halten kann, denn nichts wird
	durch diese Beglaubigung literarischer oder wahrer.

	Im Einzelfall trotzdem sehr überzeugend. Natürlich bei Barack Obama. Aber
	auch in einem Fall wie dem Chanel Millers, die in dem sehr schmerzhaften
	Memoir „Know My Name“ die Geschichte ihrer eigenen Vergewaltigung
	rekonstruiert und erzählt. Das Buch ist und versteht sich als
	Wiederaneignung eines Ichs, das die Reduktion auf den Status des Opfers
	verweigert. Es hat seine Logik, dass Miller selbst, und die Zuhörer*in
	mit ihr, das aus der Ich-Perspektive noch einmal durcharbeiten will.

	Die Stimme im Ohr ist mir näher als der Text auf Papier, so kommt es mir
	vor. Alles in mir sperrt sich gegen das Wissen, dass der oder die, die als
	Stimme so nah und so scheinbar unabweisbar anwesend ist, nicht mehr am
	Leben sein soll. Gegen solche Affekte vermag das Wissen sehr wenig, nicht
	das Wissen um den Tod, nicht das Wissen darum, dass die Stimme immer schon
	von Effekten der Schrift, und damit der Abwesenheiten, durchsetzt ist,
	nicht das Wissen um die vielfache Vermitteltheit der Medien, die zu solchen
	Präsenzeindrücken führt.

	## Der Schein der Anwesenheit

	Es ist ja darum das Erleben, das sich als Wirkung von Medien einstellt, als
	Einbildung nicht weniger wahr. Und so mag es sein, dass ich in Zeiten der
	Pandemie aus lustvoller Hingabe an den Schein von Anwesenheiten dem Hören
	von Stimmen verfallen bin. Es klingen, ich will es gar nicht bestreiten,
	die Vorlesestimmen von Mutter und Vater aus Kindertagen herauf.

	Schließlich schlafe ich recht verlässlich zur Stimme von Peter Matić, tot
	wie mein Vater, nun ein. An einer Stelle in der Recherche, in Sodom und
	Gomorrha, vergleicht Proust den Schlaf – ohnehin vom ersten Satz an eines
	der großen Themen und Motive des Riesenromans – mit einer zweiten Wohnung,
	die man nur aufsuchen kann, wenn man den Wachzustand hinter sich lässt. Ein
	wenig, scheint mir, ist es mit den Hörbüchern so, als böten sie eine
	Wohnung, einen Schutzraum von dieser Art.

	Einen Raum, der sich aber von den Räumen, in denen ich sitze, liege und
	fahre, nicht vollständig abkapselt, sondern mir den Aufenthalt auf der
	Grenze ermöglicht. Ein Nicht-ganz-in-der-Welt-Sein, das dieser doch
	verbunden bleibt, ja, dessen Reiz gerade darin besteht, dass es
	eigentümliche und eigenartige Verbindungen herstellt. Meine Aufmerksamkeit
	ist im Schweben und so durchdringen und beleben, Matić im Ohr, die
	Proust-Welt von vor hundert Jahren und die Gegenwartswelt einander.

	Ich bin in der zweiten Wohnung, sie ist Literatur, aber als Literatur
	zugleich Wachen und Schlaf, ein Wachtraum, der sensibilisiert und zugleich
	schützt, der die Aufmerksamkeit erhöht und ablenkt. Dank der Stimme im Ohr
	erlebe und sehe ich die Welt um mich herum mit anderen Augen und Sinnen. Es
	steckt darin sicher ein Moment der Regression, aber wann, wenn nicht jetzt,
	wäre diese Form von Rückzug, schon gar als Form einer anderen Wachheit,
	erlaubt.

	26 Apr 2021

	## AUTOREN

	Ekkehard Knörer

	## TAGS

	Hörbuch
	Marcel Proust
	RBB
	Schwerpunkt Coronavirus
	Literatur
	Literatur
	Hörspiel
	Hörbuch
	Schwerpunkt Deniz Yücel

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Zum Tod von Javier Marías: Lohnend erzählen

	Die Weltliteratur im Rücken: Der spanische Schriftsteller Javier Marías ist
	mit 70 Jahren an einer Covidinfektion gestorben.

	150. Geburtstag von Marcel Proust: Auf der Suche war er von Anfang an

	Von Marcel Proust, Autor der „Suche nach der verlorenen Zeit“, wurden frühe
	Erzählungen entdeckt. Schon sie zeigen, wie skrupulös er mit Sprache
	umging.

	Neues Hörspiel zum NSU-Prozess: Eintauchen in den Schrecken

	Dem Hörspiel „Saal 101“ gelingt gesellschaftspolitisch ein echter Wurf. Es
	liefert keine Einordnung, sondern lädt ein, sich ein Urteil zu bilden.

	Hörbuch über Pynchon-Roman: Den Krieg durch Wirrnis besiegen

	Passend zum Jahrestag der deutschen Kapitulation im Zweiten Weltkrieg: Eine
	Hörbuch-Produktion von Thomas Pynchons Roman „Die Enden der Parabel“.

	Hörbuch „Agentterrorist“: 14 Stunden Yücel

	Die Geschichte seiner Haftzeit und zugleich der politischen Entwicklungen
	in der Türkei: Deniz Yücels „Agentterrorist“ lohnt auch als Hörbuch.