# taz.de -- Konflikt um Bergkarabach: Krieg aus der Ferne

	# taz.de -- Konflikt um Bergkarabach: Krieg aus der Ferne

	> Einst ist die armenische Familie Esajan nach Hannover geflohen. Der
	> wieder entfachte Krieg um Bergkarabach schweißt sie neu zusammen.

	Bild: Die armenische Familie Esajan in der Wohnung der Mutter in Hannover

	Geflüchtet sein ist ein Geisteszustand, etwas, das für immer bei einem
	bleibt. Menschen, die vor Jahrzehnten wegen eines Krieges ihr Land
	verlassen haben, fühlen sich immer wieder neu vertrieben, wenn ihre Heimat
	unter Trommelfeuer liegt. Ivan Esajan, der vor 32 Jahren mit seiner Familie
	von Aserbaidschan nach Deutschland floh, würde das bestätigen, aber er ist
	in Eile. Unnötigerweise. Denn er hat vergessen, die Uhr auf Winterzeit
	umzustellen.

	Es ist ein Sonntagmorgen Ende Oktober, Ivan Esajan will keine Sekunde mehr
	verlieren. Heute trifft sich seine Familie. Der 62-jährige Armenier hat
	sich vor etwa zehn Jahren von seiner Frau getrennt, seitdem wohnt er in
	Hamburg. Dort hat er eine andere Frau kennengelernt, er ist glücklich mit
	ihr. Doch seit einigen Wochen sind seine Gedanken immer häufiger bei seiner
	Familie in Hannover, wo seine Ex-Frau, seine drei Töchter und Enkelkinder
	leben. Der Krieg, wegen dem sie einst ihre Heimat verlassen haben, tobt
	erneut.

	Am 27. September begannen zwischen Armenien und Aserbaidschan erneut
	heftige Kämpfe um die Region Bergkarabach. Immer wieder wird diese zum Ziel
	schwerer Luftangriffe durch das aserbaidschanische Militär. Viele Städte
	und Dörfer werden dem Erdboden gleichgemacht. Am 10. November handeln die
	Kriegsparteien und Russland dann einen Waffenstillstand aus, der einen
	Gefangenenaustauch vorsieht. Davon aber weiß Ivan an diesem Oktobermorgen
	noch nichts. Und für jemanden wie ihn ist ein Waffenstillstand in einem
	immer wieder aufflammenden und weiterhin ungelösten Konflikt keine
	dauerhafte Lösung.

	Tatsächlich schwelt der Territorialkonflikt um das heute von Armenier*innen
	bewohnte Gebiet seit mehr als 30 Jahren. Kurz vor dem Zerfall der
	Sowjetunion attackierten aserbaidschanische Milizen 1988 die armenischen
	Minderheiten in Aserbaidschan. Der Krieg begann 1992, zwischen 25.000 und
	50.000 Menschen starben, über eine Million wurden vertrieben. Wie die
	Familie Esajan.

	Ivan Esajan machte sich mit seiner Frau und zwei Kleinkindern aus dem
	aserbaidschanischen Ganja auf die Flucht in die DDR. Er rettete so seine
	Familie vor der ethnischen Säuberung, die die aserbaidschanische Regierung
	durchführte, weil sich Armenier*innen in der Autonomieregion Bergkarabach
	von dem sowjetischen Aserbaidschan trennen wollten. 1991 hatte Bergkarabach
	– wie auch Aserbaidschan und Armenien – seine Unabhängigkeit als Republik
	erklärt, die allerdings bis heute von keinem Staat der Welt anerkannt wird.

	Mit Hilfe der Minsk-Gruppe der OSZE, der auch die USA, Frankreich und
	Russland angehören, wurde 1994 ein Waffenstillstand ausgehandelt, der immer
	wieder gebrochen wird.

	„Erst wenn die internationale Gemeinschaft die Unabhängigkeit von
	Bergkarabach anerkennt, wird es einen dauerhaften Frieden in der Region
	geben“, sagt Ivan Esajan. Dann will er los und steckt den Schlüssel in das
	Zündschloss. Bevor er aufs Gaspedal seines Fiat Tipo drückt, noch das:
	„Auch für uns gilt das Selbstbestimmungsrecht.“ Dabei betont er jedes
	einzelne Wort.

	Er versucht, den kürzesten Weg von der Stadtmitte zur Autobahn zu finden,
	und ärgert sich über das Navigationsgerät, das ihm falsche Routen anzeigt.
	Dabei merkt er nicht, dass er sich selbst immer wieder vertippt.

	Wenn es doch nur so einfach wäre, wie Ivan Esajan denkt. Sein Argument
	parieren Aserbaidschaner*innen mit dem Hinweis auf eine weitere
	Vorschrift des Völkerrechts: Die territoriale Integrität ihres Landes.
	Genau dafür kämpfen sie – mit allen Mitteln. Aserbaidschan setzte zuletzt
	Phosphorbomben und Streumunition in Bergkarabach ein. Internationale
	Organisationen wie Amnesty International und Human Rights Watch haben
	entsprechende Berichte vorgelegt. Die Behörden in Bergkarabach sprachen von
	1.172 getöteten Soldaten.

	Esajan kommt weder aus Bergkarabach, noch hat er in Armenien gewohnt. Seine
	Heimatstadt ist Ganja, die zweitgrößte Stadt Aserbaidschans, die heute
	armenische Truppen unter Beschuss nehmen. „Mein Herz tut weh, weil Ganja
	bombardiert wird. Aber die Armenier müssen sich verteidigen“, sagt er.

	Ivan Esajan hat einen russischen Namen wie viele seiner armenischen
	Vorfahren in Ganja. Bis 1918 war Ganja, damals Elisawetpol, eine
	Verwaltungseinheit des zaristischen Russlands im Südkaukasus, benannt nach
	Zar Alexanders Frau Elisaweta. Zu Sowjetzeiten hieß die Stadt Kirowabad –
	zu Ehren des bolschewistischen Parteifunktionärs Kirow.

	Traditionell wohnten dort Armenierinnen und Aserbaidschanerinnen zusammen
	– nur getrennt durch den Fluss Ganja. „Am rechten Ufer lebten wir, am
	linken Aserbaidschaner“, sagt er, „und die Russen waren überall.“

	Esajan ist klein, dünn, glatt rasiert. Durch seine Brille blickt er
	konzentriert auf die Straße. Er fährt hinter einem Bootstransporter her,
	den er nicht überholen will. Bald verengt eine Baustelle die Fahrbahn auf
	zwei Fahrstreifen. Am Innenspiegel hängt eine große Kreuzkette. „Sogar mein
	kommunistischer Vater hat das Kreuz angebetet“, sagt er und greift mit
	seinen Fingern nach dem schwankenden Anhänger. „Die Menschen waren damals
	gezwungen, an die kommunistische Ideologie zu glauben“, sagt er. Sein Vater
	aber wehrte sich gegen die sowjetische Propaganda, um als Angehöriger der
	armenischen Minderheit in Aserbaidschan seine christliche Identität zu
	bewahren.

	Nach der Sowjetisierung des Südkaukasus gliederten die Kommunisten am 4.
	Juli 1921 Bergkarabach in die armenische Sowjetrepublik ein. Als Antwort
	darauf protestierten die aserbaidschanischen Vertreter in Moskau und
	meldeten ihren Anspruch auf Bergkarabach an. Am nächsten Tag schlug Josef
	Stalin Bergkarabach als armenisches Autonomiegebiet der Sowjetrepublik
	Aserbaidschan zu.

	In der Sowjetunion galt 70 Jahre lang „Brüderlichkeit zwischen Völkern“.
	Doch ihren alten Streit vergaßen Aserbaidschanerinnen und Armenierinnen
	nicht. Schon vor Kriegsbeginn brachen Hass und Feindseligkeit zwischen
	Armenierinnen und Aserbaidschanerinnen aus, 1988 wurden Pogrome an
	Armenier*innen verübt, vor allem dort, wo sie größere Communitys bilden: in
	Sumgait, in Baku und in Ivans Stadt Ganja – damals Kirowabad.

	Dezember 1988. Ivan Esajan, der als sowjetischer Offizier im
	brandenburgischen Jüterbog stationiert ist, fliegt nach Hause, um seine
	Familie in die DDR zu holen. „Als ich nach Ganja kam, sah ich die
	zerstörten Häuser. Aserbaidschaner hatten sie angegriffen“, erzählt er.
	„Mir brach das Herz, als ich sah, dass an der Stelle unserer Weinberge nun
	Karotten wuchsen.“ Die Reben waren über Jahrzehnte von Generation zu
	Generation weitergegeben worden. Als er sah, was daraus geworden war, hatte
	er das Gefühl, seine Geschichte sei zu Staub geworden.

	Aber, sagt er: „Das war keine Absicht.“ Die neuen Feldbesitzer hätten ihm
	erklärt, dass es einfacher sei, Karotten anzubauen, die Ernte sei reicher.
	„Nicht böse gemeint“, wurde ihm gesagt.

	Als Ivan Esajan im Stau steht, laufen ihm Tränen übers Gesicht, dann
	verliert er sich in Details. Er redet ohne Unterbrechung, erzählt
	minutenlang, wie die silbernen Tassen im Weinkeller aussahen, und
	beschreibt jede einzelne Weintraubensorte.

	Als er den Stadtbezirk Herrenhausen-Stöcken in Hannover erreicht, sucht er
	einen Parkplatz. Doch er zögert auszusteigen. Die Autos seiner Töchter sind
	noch nicht da. Er raucht noch schnell eine Zigarette und klingelt dann bei
	Esajan. Melanija, seine Ex-Frau, öffnet die Tür. Sie begrüßen sich
	herzlich. Sie nimmt seine Jacke. Er geht ins Wohnzimmer.

	Melanija Esajan sieht zu Hause armenisches Fernsehen. „Es ist heutzutage
	unmöglich, etwas anderes zu tun“, sagt sie. Die Nachrichten aus Armenien
	seien leider nicht sehr ermutigend. Gerade ist der Sender „Armenia“
	eingeschaltet. Es sieht so aus, als sei gerade ein Film zu Ende, der
	Nachspann läuft noch.

	Bei näherem Hinsehen laufen Hunderte männliche Namen über den Bildschirm.
	Das sind die armenischen Soldaten, die bislang an der Front gefallen sind.
	Melanija Esajan kann kein Armenisch lesen, da sie eine russische Schule in
	Ganja besucht hat. Sie liest nur die Geburtsdaten, die hinter den Namen
	notiert sind. „Mein Gott, es sind so viele 18- bis 20-jährige Jungen
	gestorben. Ich kann es nicht fassen“, sagt sie und schaltet den Fernseher
	aus.

	Melanija Esajan ist 59 Jahre alt. Damals, als sie sich mit Ivan auf die
	Flucht machte, war sie 27, Mutter von zwei kleinen Kindern. Das Jahr 1988
	sei ein einziger Horror gewesen. Sie erzählt, wie sie den Zaun vor dem Haus
	unter Strom setzten und Autoreifen anzündeten, damit sich die
	Aserbaidschaner nicht näherten. Immer die Bilder der Stadt Sumgait im Kopf,
	wo Armenier*innen totgeschlagen und vertrieben worden waren.

	„An einem Abend kam meine Schwester weinend zu uns und berichtete, dass
	eine Gruppe aserbaidschanischer Männer in ihr Haus eingebrochen sei und die
	Möbel zerhackt habe“, erzählt Melanija. Ärzte durften Armenier*innen nicht
	mehr in den Klinken behandeln. Schwangere entbanden in Kirchen. Melanija
	mischte Molotowcocktails und füllte die Badewanne mit Steinen, um die
	Angreifer damit bewerfen zu können.

	Sie erinnert sich aber auch an gute aserbaidschanische Nachbarn, die mit
	den Armeniern gemeinsam nachts draußen Wache hielten und ihnen bei der
	Flucht halfen.

	Am Silvesterabend 1988 verlässt die Familie Esajan Ganja. Tochter Angelika
	ist vier, Mery anderthalb Jahre alt. Melanija wickelt beide in Schals und
	hält ihnen den Mund zu. Sie dürfen kein Armenisch sprechen. Angelika ruft
	nach ihrer Großmutter, um sich zu verabschieden. Die aserbaidschanischen
	Nachbarn begleiten Melanija bis zum Flughafen von Ganja, „damit auf dem Weg
	nichts Schlimmeres passiert“. Als sie einander verabschieden, weinen sie.

	Im Zug von Kiew nach Dresden fragt ihre vierjährige Tochter: „Mama, haben
	wir es geschafft? Brauche ich keine Angst mehr zu haben?“, erinnern sich
	Melanija und Ivan. „Jetzt nicht mehr“, haben sie damals geantwortet.

	Nach der deutschen Wiedervereinigung sollen die in der DDR stationierten
	Soldaten der Roten Armee nach Hause zurückkehren. Doch die Familie Esajan
	kann nicht mehr zurück nach Aserbaidschan. Sie bekommen Asyl in Hannover
	und bauen sich dort ein neues Leben auf.

	Als Maler streicht Ivan Gebäude und Räumlichkeiten. Ab Ende der 90er Jahre
	geht er als Staubsaugervertreter von Tür zu Tür. „Es war ein schwieriger
	Job für einen Ausländer, der vor allem ältere Deutsche überzeugen musste“,
	sagt Ivan. Doch dann kommen bessere Zeiten, als Ivan in den Autohandel
	einsteigt und Melanija in einem Imbiss Arbeit findet.

	Auch, als ihre Ehe kaputt war, hätten sie Wert darauf gelegt, für die
	Kinder da zu sein, egal was passierte. Seit einiger Zeit kommen sie sich
	aber noch einmal näher. Der neu entfachte Konflikt in ihrer Heimat bringt
	sie zusammen.

	## Die Töchter und Enkel:innen kommen

	Es klingelt an der Tür. Melanija springt auf, Ivan öffnet. Vier Enkel
	stürmen herein. Dann folgen die Töchter – Angelika, Mery und Luisa.

	Mery gibt ihrer Mutter eine Tüte in die Hand. Melanija schaut hinein und
	strahlt. Schnell holt sie die braunen Früchte mit Kelchblättern an der
	Spitze heraus und beißt hinein. „Noch eine Woche, und sie sind richtig
	reif, aber auch jetzt schon lecker“, sagt sie. Mispeln. Mery hat die
	Früchte von einem Mispelbaum vor ihrem Wohnhaus gepflückt. Sie erinnern
	ihre Mutter an Ganja.

	Melanija ist mit ihren Früchten in der Küche beschäftigt, Ivan geht auf den
	Balkon rauchen. Die Schwestern sitzen am Kaffeetisch. Ihre Männer haben sie
	zu Hause gelassen. Seit Ausbruch des Krieges haben sie diese Nähe häufiger.
	Sie beraten, an welcher Aktion sie teilnehmen sollen, sie erzählen sich
	Neuigkeiten. Sie haben gemerkt, dass sie ihre Sorgen gegenseitig am besten
	verstehen können. Fast jeden Tag treffen sich die Schwestern jetzt bei
	ihrer Mutter. Und wenn der Vater sie am Wochenende nicht besuchen kann,
	rufen sie ihn in Hamburg an. „Ich habe einfach das Bedürfnis, in der
	Familie zu sein“, sagt Angelika.

	„Als mein Vater die Tür aufmachte, bin ich kurz stehen geblieben“, sagt
	Mery, „es war wie früher, als meine Eltern noch zusammenwohnten.“ Niemand
	in der Familie spricht gern über die Trennung der Eltern. Umso mehr
	schätzen sie die Zeit, die sie nun miteinander verbringen dürfen.

	Am Kaffeetisch sucht Melanija Fotos aus dicken Stapeln heraus und erzählt
	Geschichten. Bald haben alle ein Foto in der Hand, der ganze Tisch ist mit
	Schwarzweißbildern bedeckt. „Hier hattest du noch einen Schnurrbart“, sagt
	Melanija zu Ivan und zeigt ihm das Foto: Darauf hält er Angelika auf dem
	Schoß. „Ich finde, dass der Bart gut zu dir passte“, meint Melanija noch,
	und Ivan lächelt. Die Töchter machen sich über die sowjetische Mode lustig.

	## Die jüngste Tochter ist in Hannover geboren

	Die drei Schwestern sehen sich nicht ähnlich, nur haben sie alle lange
	schwarze Haare. „Als wir klein waren, wollte mein Vater, dass wir unsere
	Haare nicht schneiden lassen“, erzählen sie, „weil es die Weiblichkeit
	betone.“ Nun schneiden sie auch die Haare ihrer Töchter nicht, die den
	Mädchen den Rücken herunterfallen.

	Mery ist 33. Sie ist die mittlere Tochter und die schönste Frau in ganz
	Niedersachsen, wie ihre Schwestern sagen. 2003 hat Mery den Titel „Miss
	Niedersachsen Süd“ gewonnen und präsentierte Deutschland bei allen
	möglichen Schönheitswettbewerben weltweit. 2006 wird sie zur besten
	Nachwuchsdesignerin Deutschlands gekürt. Heute hat sie einen Raum in einem
	Kosmetikstudio in Hannover gemietet.

	Auf Instagram ruft sie ihre Follower zu Spenden für Kinder und Frauen auf,
	die aus Bergkarabach geflüchtet sind. Dort lebten vor dem Ausbruch der
	jüngsten Kämpfe etwa 150.000 Menschen. Die Männer sind an der Front. Viele
	Ortschaften sind mittlerweile verwaist. Bereits 90.000 Zivilisten, vor
	allem Kinder, Frauen und ältere Menschen, sind nach Armenien geflohen.
	Viele verstecken sich noch in Bunkern in Stepanakert, der Hauptstadt von
	Bergkarabach.

	„Ich habe Angst um die Kinder, die in den Kellern in Bergkarabach ausharren
	und sich fürchten. Sie spüren genau das, was ich damals gespürt und auch
	nach über 30 Jahren nicht vergessen habe“, sagt Angelika.

	Die 36-jährige alleinerziehende Mutter findet: „Wir müssen jetzt handeln.“
	Sie ist Assistentin der Geschäftsführung in einem Großunternehmen in
	Hannover. Sie nimmt sich jedoch viel Zeit für Demos, macht
	Aufklärungskampagnen in den Gemeinden und sammelt Spenden. Rund 10.000 Euro
	haben die Schwestern Esajan zusammen mit der „Armenischen Gemeinde zu
	Niedersachsen“ innerhalb einer Woche gesammelt. In Berlin haben sie vor dem
	Bundeskanzleramt demonstriert. Sie appelliert an die deutsche Regierung,
	die Rüstungsexporte in die Türkei zu stoppen.

	Von Anfang an unterstützte die Türkei ihren Verbündeten Aserbaidschan
	militärisch, unter anderem mit Kampfdrohnen. Aber bei der Entwicklung und
	Herstellung der Munition dürften auch deutsche Technologien eine wichtige
	Rolle gespielt haben. Das legen Recherchen des ARD-Magazins „Monitor“ nahe.

	Die Familie Esajan boykottiert jetzt alles, was türkisch ist – aus Protest
	gegen die Politik des türkischen Präsidenten Recep Tayyip Erdoğan. Das
	haben sie miteinander abgesprochen. Sie machen auch bei der Kampagne
	„Boycott Turkey“ mit. Viele in Deutschland lebende Armenier*innen
	verzichteten auf türkische Produkte. Sie kaufen keine Lebensmittel mehr in
	türkischen Läden, essen nicht mehr in türkischen Imbissen und besuchen
	keine türkischen Restaurants. Auch türkische Frisörsalons sollen weniger
	armenische Kund*innen haben.

	## Sie boykottieren Geschäfte von türkeistämmigen Händlern

	„Auch wenn man Kartoffeln in einem türkischen Laden in Deutschland kauft,
	unterstützt man türkische Großhändler“, sagt Angelika. „Das wollen wir
	nicht, weil das Geld in die Türkei fließt. Auf unsere Kosten kauft die
	türkische Regierung Waffen und setzt sie gegen uns ein“, erklärt sie, und
	die anderen stimmen ihr zu.

	So ist es nicht immer, oft diskutieren sie. Angelika fühlt sich besonders
	betroffen, fährt eine härtere Linie als ihre Schwestern. Mery glaubt an die
	Idee, dass man auch heute noch in Frieden zusammenleben kann, wenn man den
	Willen dazu hat. Mutter Melanija unterstützt Angelikas Position, Vater Ivan
	ist vorsichtig und geht, wenn die Diskussion hochkocht, lieber eine
	rauchen.

	Luisa hält sich bei dem Gespräch zurück. Sie ist die jüngste Schwester, 24
	Jahre alt, in Hannover geboren. Mit der Fluchtgeschichte hat sie direkt
	nichts zu tun. Doch sie ist diejenige in der Familie, die am besten
	Armenisch spricht. Sie ist mit einem armenischen Mann verheiratet und hat
	einen großen armenischen Freundeskreis. In der Grundschule malte sie
	armenische Flaggen auf ihre Schulhefte, erzählt sie. Und ihre Mutter fügt
	hinzu, je häufiger die Lehrer*innen das verboten hätten, desto größer sei
	die Flagge auf der nächsten Seite des Heftes geworden. Dafür sei Melanija
	mehrmals in die Schule bestellt worden.

	Nun lachen die Frauen am Tisch. Nur der Vater bleibt still und sagt: „Ich
	bin stolz auf meine Töchter.“ Obwohl sie zuletzt vor 20 Jahren in Armenien
	waren, fühlen sie sich zu Armenien wie zu einer „leiblichen Mutter“
	hingezogen, dort seien ihre Wurzeln. „Wie sind nicht alle in Armenien
	geboren, doch Armenien ist in uns geboren“, sagt Mery.

	Verkörpert durch die Anwesenheit der Familie, das gegenseitige Verständnis.
	Melanija hat ihre Familie durch den Krieg noch einmal neu kennengelernt,
	sagt sie. Mery sei eine Friedenstaube. Luisa ein Dickkopf, obwohl sie am
	ruhigsten wirke. Angelika sei kämpferisch und emotional. Und Ivan?

	Der ist unruhig, weil es schon spät am Abend ist und er nach Hamburg
	zurückfahren muss. Seine zweite Frau hat Verständnis dafür, dass Ivan mit
	seiner Familie noch eng verbunden ist. Auch sie ist Armenierin und
	versteht, dass der Krieg Menschen verbindet. „Kinder, der Opa geht“, rufen
	Ivans Töchter, und prompt stehen alle seine Enkel in einer Reihe vor der
	Tür. Ivan gibt jedem einen Kuss. „Hier, nimm das, du mochtest das doch
	immer“, sagt Melanija zu Ivan und gibt ihm ein Glas mit selbst gemachter
	Kornelkirschen-Marmelade. Ivan steckt das Glas in seine Jackentasche,
	umarmt Melanija und verlässt rasch die Wohnung.

	Nun wollen die Töchter, dass ihre Mutter noch im Kaffeesatz liest. Die
	Tassen sind längst getrocknet und liegen kopfüber auf den Untertassen.
	Melanija nimmt eine in die Hand und guckt hinein. Sie sehe zwei Soldaten,
	mit Engelsflügeln, und zwischen beiden einen prächtigen Baum. Das solle
	bedeuten, dass „wir bald in Frieden leben“.

	Als die Nachricht vom Waffenstillstand bekannt wird, reagieren die Esajans
	verhalten. „Das war ein Deal zwischen Wladimir Putin und Ilham Alijew, dem
	Präsidenten von Aserbaidschan“, ruft Ivan am 10. November ins Telefon. Er
	hätte sich gewünscht, dass der Krieg weitergehe, damit Armenier*innen ihre
	Heimat verteidigen können. „Wir haben unser Land in den 90ern mit Blut
	befreit, und dafür geben wir es jetzt mit Blut zurück.“

	15 Nov 2020

	## AUTOREN

	Tigran Petrosyan

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