# taz.de -- Nachruf auf Riza Baran: „An Dich denke ich sehr gern“

	# taz.de -- Nachruf auf Riza Baran: „An Dich denke ich sehr gern“

	> Kurde aus der Türkei, Deutscher, Kreuzberger: Mit Riza Baran, einem der
	> ersten migrantischen Politiker in Berlin, ist ein großer Versöhner
	> gestorben.

	Bild: Riza Baran

	Einen Handlungsreisenden habe ich Riza Baran manchmal genannt. Das war so
	um die Jahrtausendwende, als die gebrochenen Herzen wieder einigermaßen
	gekittet waren. Erst seines. Dann meines. Ob er es gerne gehört hat, dass
	er ein Vertreter sei, ist unklar. Da war nur dieses kurze Auflachen, das
	schnell abbrach und mehr einem geschnalzten, einsilbigen „tsa“ glich.

	Ein Reisender – ja, das sei er. Ein Handelnder dazu. Und klar, die
	Vergeblichkeit seines Tuns, wie alle Handlungsreisenden es kennen, kannte
	er auch. Dass er an Türen klingelte, sein Zeug anbot, wenn jemand öffnete,
	und oft abgewiesen wurde.

	Baran hat trotzdem nie aufgegeben. Allerdings verkaufte er keine Waren. Er
	wollte Ideen, große, unter die Leute bringen. Solche, die die Gesellschaft
	besser machen. Riza Baran war in Sachen Gerechtigkeit und Integration
	unterwegs, in Sachen Völkerverständigung und gleichberechtigter Teilhabe.
	Auch für Minderheiten- und Frauenrechte, für Menschlichkeit und
	Mitmenschlichkeit, Versöhnung und Frieden setzte er sich ein. Schlimm
	genug, dass er das anbieten musste wie sauer Bier. Nun aber muss er es
	nicht mehr. Am 4. Mai ist er mit 78 Jahren gestorben.

	Kaum 21 Jahre alt war Baran, als er nach München gezogen war. Drei Tage
	hatte die Reise von Anatolien nach Bayern im Jahr 1963 noch gedauert. Es
	war zu einer Zeit, als Leute aus der Türkei nach Deutschland kamen, um zu
	arbeiten. Anders als seine Mitreisenden wollte er jedoch studieren.
	Gefragt, wie er darauf gekommen sei, auf dieses Deutschland, meinte er,
	weil ein Lehrer im Unterricht einmal von den deutschen Philosophen der
	Aufklärung erzählt habe.

	Die Ideen der Aufklärung gefielen ihm, machten ihn neugierig auf das Land.
	Es waren Ideen, die einen anderen Zugang zu Gerechtigkeit öffneten und sie
	passten zu seinem Gefühl. Als Kind ging es ihm schon so, dass da Sachen
	waren, die er falsch fand und sie sich richtig dachte. Falsch fand er, dass
	die Kinder der Hirten seines Vaters, der ein kurdischer Viehbauer in
	Anatolien war, nicht in die Schule gehen durften wie er.

	Falsch fand er auch, dass er in der Schule Ärger bekam, weil er kein
	Türkisch konnte und ihm die Lehrer sagten, Kurdisch, das, was er konnte,
	sei gar keine Sprache, Kurdisch gebe es nicht. Da liegt die Frage nahe: Was
	ist es dann? – und er stellte sie. Kinder haben ein Gespür für
	Gerechtigkeit.

	Viel hat er nie über seine Herkunft erzählt. Fragte man nach dem Privaten,
	wurde er einsilbig, bestenfalls anekdotisch. Zu getrennt die Leben vom Hier
	und Dort. Dort waren die vielen Geschwister, auch die sieben, die im
	Kindesalter verstarben. Dass sein Vater Analphabet gewesen sei und ein
	weitblickender Mensch, erzählte er. Und dass er selbst irgendwie
	herausstach mit seiner Wissbegier und seiner Insistenz, dass etwas auch
	anders sein könne. Schülervertreter war er, früh bekam er Kontakt zur
	Opposition in der Türkei

	Gut fand er auch, dass er rekonstruieren konnte, wann er geboren wurde: am
	19. April 1942. Ein Geburtsdatum haben ist Identität. In seinem Pass stand
	was anderes. Man nahm es damals in Anatolien nicht so genau bei der
	Registrierung der Kinder, die bisweilen erst Monate nach der Geburt
	stattfand. Tag, Jahr, das blieb im Ungefähren. Man wählte ein Datum, oft
	den Ersten eines Monats, bei ihm den 1. März.

	In München lernte Baran Deutsch, die Sprache, die ihn zeit seines Lebens
	außer Atem brachte, was nicht nur an seiner schon damals angeschlagenen
	Lunge lag, sondern auch daran, dass er den Deutschen so viel erklären
	musste. Vieles von dem, was heute integrationspolitisch selbstverständlich
	ist, hat Baran erstmals thematisiert. Weil er die Bayern nicht verstand,
	wenn sie redeten, zog er zum Studium nach Hannover. Dort werde, hatte er
	erfahren, Hochdeutsch gesprochen. Und während er studiert und seine Frau
	kennenlernt, rückt die Türkei immer weiter in die Militärdiktatur und er
	von ihr weg.

	Eine Zeit lang arbeitet er nach dem Studium als Ingenieur in Hannover, er
	habe etwa die Statik von Brücken berechnet, erzählte er, dann zieht er nach
	Berlin, studiert noch Pädagogik, wird Berufsschullehrer. Aber dass es
	Brücken waren, das hat Symbolkraft. Egal, was er später Neues macht, im
	Herzen ist er Brückenbauer geblieben. Als solcher wusste Baran doch, dass
	Großes ein gutes Fundament braucht und dass die Details stimmen müssen.

	Wer sich die Integrationspolitik der Bundesrepublik inklusive Westberlin in
	den 80er Jahren vorstellt, der weiß, dass überall Brücken fehlten zwischen
	den deutschen und den migrantischen Gemeinden, deren Sprachrohr Riza Baran
	wurde, und dass das alles Detailarbeit war. Baran hat Ausländerbeiräte ins
	Leben gerufen und Vereine gegründet, hat Integrationsthemen bei
	Gewerkschaften und Parteien auf die Agenda gesetzt. Er hat sich in
	türkischen Vereinen ein- und kurdische Vereine vorangebracht. Und er hat
	Menschen vernetzt, wo es ging.

	Seine große Stärke: dass er in Konflikten ausgeglichen hat. Sein Credo: „Es
	gibt immer Alternativen zum Krieg.“ Mit diesem Glauben hat er gehofft, dass
	auch die Kurden eines Tages selbstbestimmt in der Türkei leben können.

	Anfang der 90er Jahre beantragte er die deutsche Staatsbürgerschaft. Ohne
	hätte er kein politisches Mandat in Deutschland bekommen. Baran war bei den
	Grünen im Bezirk Kreuzberg aktiv, war in der Bezirksverordnetenversammlung.
	Dort lernte ich ihn kennen und war fasziniert von seinem sprechenden Blick,
	mit dem er Worte ersetzte. Niemals hätte ich ohne seine Hilfe verstanden,
	wie die Strukturen demokratischer Mitbestimmung zu durchdringen sind. Er
	war ein begnadeter Lehrer.

	Bald aber traf ihn der Herzbruch. In der Zeit fiel das Denken schwer. Fast
	jeden Tag traf ich ihn, damit er trauern konnte. Kurz danach ging es mir
	genauso und wir trauerten gemeinsam. Als es wieder ging, der Liebeskummer
	in uns leichter war, setzte Baran neue Maßstäbe: 1995 errang er als erster
	Kandidat mit migrantischer Herkunft bei der Wahl zum Berliner
	Abgeordnetenhaus ein Direktmandat.

	Die Zeit als Abgeordneter schlauchte ihn. Zu sehr war er dort
	Einzelkämpfer, wo seine Stärke doch die Vielheit war. Oft trafen wir uns,
	damit seine Gedanken aufgeschrieben werden, er brauchte jemanden, um seine
	Ideen, die immer um Dialog und um Befreiung aus traditionellen,
	strukturellen, religiösen und politischen Zwängen kreisten, in die Spur zu
	bringen. Und er brauchte jemanden, der sie für ihn tippte.

	Was ihm in seiner Zeit als Abgeordneter jedoch sehr gefiel: die Arbeit im
	Petitionsausschuss. Dort werden Menschenschicksale verhandelt, wenn
	juristische Wege ausgeschöpft sind. Um drohende Abschiebungen, verhinderten
	Familiennachzug, Berufsverbote und ähnliche Themen ging es. „Bedenke“,
	sagte er, „es muss gelingen, dass Mitglieder aller Parteien hier
	Entscheidungen treffen, die weiter gehen als die Rechtsgrundlagen.“ Er
	rechnete es sich zugute, dass in seiner Zeit viele Petitionen positiv
	beschieden wurden.

	Nach einer Wahlperiode allerdings ging er 2001 zurück in die
	Bezirkspolitik, wurde BVV-Vorsteher, wieder der erste mit migrantischer
	Herkunft. Auf der lokalen Ebene hatte er mehr Ansprache. Unsere intensiven
	Gespräche aber wurden seltener. Verabredungen klappten fortan kaum. Zuletzt
	entdeckte ich ihn, dem Tippen ein Gräuel war, auf Facebook wieder.

	Meine letzte Nachricht im Dezember 2019 an ihn: „Lieber Riza, ich sehe
	gerade, dass Du auf Facebook bist und will Dich ganz herzlich grüßen. Ich
	hoffe, es geht Dir gut. Ich weiß nicht, warum wir uns nicht mehr sehen oder
	sprechen, aber sei versichert, dass ich sehr gerne an Dich denke.“ Und
	seine Antwort: „An Dich denke ich sehr gerne LG Riza“.

	7 May 2020

	## AUTOREN

	Waltraud Schwab

	## TAGS

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