# taz.de -- Axel Milberg über sein Romandebüt: „Nicht nur ein Ort“

	# taz.de -- Axel Milberg über sein Romandebüt: „Nicht nur ein Ort“

	> Der Schauspieler Axel Milberg hat einen Roman geschrieben. „Düsternbrook“
	> ist keine Autobiografie, handelt aber trotzdem von einem, der Axel
	> Milberg heißt.

	Bild: Die Moltkestraße in Kiel-Düsternbrook

	taz: Herr Milberg, für Ortsunkundige: Was ist eigentlich dieses
	Düsternbrook?

	Axel Milberg: Am Westufer der Kieler Förde gibt es einen ansteigenden Hang,
	bewaldet. Das ist das Düsternbrooker Gehölz. Das ist im Norden begrenzt von
	einem Klinikgelände …

	… einer Psychiatrie …

	… und Tennisplatz im Süden. Im Westen Villen, alte, schlossähnliche
	Häuser, aber auch Mietshäuser. Kein Vorort, mittendrin. Fünf Minuten von
	meinem Elternhaus war ich am Wasser, der Ostsee, bei der Seebadeanstalt
	Bellevue, „Bellewüh“, wie der Kieler sagt, ist aber keine Hundeschule. Das
	also ist der Ort: idyllisch, eine begrenzte Welt, Frieden, Gärten, helle
	Straßen, Birkenalleen.

	Und die Menschen?

	Mittlerer Wohlstand … Angekommensein. Hier also erlebte ich eine behütete
	Kindheit. Aber wer so aufwächst und unruhig ist in sich, wer Fantasie hat,
	fragt sich früher oder später: Wovor soll ich eigentlich behütet werden?
	Warum behütet? Wo ist die Gefahr? Was ist da noch? Hinzu kommt: Wenn du dir
	die Menschen genauer anschaust – die Eltern, die Geschwister,
	Verwandtschaft, Nachbarn, Mitschüler, deren Eltern, den Unbekannten auf der
	Straße: Dann entdeckst du Spuren von Kampf und Behauptungen, aber ohne den
	Druck von Krieg und Flucht.

	Die so weit noch nicht weg waren.

	Gerade 20 Jahre her, Krieg und Flucht und Gefangenschaft; unendlich weit
	für uns Kinder entfernt – aber für die Erwachsenen noch ganz lebendig.
	Diese Menschen wollten eben Frieden und Ruhe und ein Idyll für ihre Kinder.
	Undankbar ist das Kind, was nun lauert nach der Gefahr – aber so ist es
	eben! Das Kind will den Widerspruch. Das Andere. Das also ist für mich
	Düsternbrook: Nicht nur ein geografischer Ort, auch ein magischer Bezirk.
	Mich hat diese Atmosphäre interessiert, scheinbarer Stillstand, schwer zu
	beschreiben. Mir fehlen selbst jetzt noch ein bisschen die Worte dafür: Was
	für ein Gefühl entsteht, wenn du durch hellgraue Buchenstämme schaust auf
	türkisfarbenes Wasser: nicht das Mittelmeer, die Ostsee in der Eckernförder
	Bucht bei Schwedeneck. Das wollte ich mich wiedergeben. Durch Sprache.

	Schon das Wort bringt ja viel mit, „Düsternbrook“: Dunkles, Geheimnis,
	Märchenhaftes. Was wäre uns entgangen, was Ihnen vielleicht auch erspart
	geblieben, wären Sie in einem schnöden „Neustadt“ aufgewachsen?

	Ich habe dem Verlag, ich glaube, 15 oder 20 Titelvorschläge geschickt. Und
	die haben einstimmig, das wurde immer wieder betont, alle, in allen
	Abteilungen gesagt: „Das Ding muss ‚Düsternbrook‘ heißen!“

	Verraten Sie ein paar der anderen Vorschläge?

	Ich habe gesagt: „Wie wäre es denn mit ‚Ausflüge in die nähere Umgebung�…
	Ist doch auch schön.“ – „Auf gar keinen Fall! ‚Düsternbrook‘!“ �…
	bringt mich nach draußen zu den anderen‘? Ist das nicht ein schöner Titel?�…
	– „Nein! ‚Düsternbrook‘!“ Das war ja auch einer meiner Vorschläge, …
	ich zu, und dabei haben wir es dann gelassen. Düster, aber da ist auch
	etwas Helles: Es öffnet sich, finde ich, mit dem „-brook“.

	Sie haben [1][kürzlich gesagt], Sie verstünden eigentlich nicht, „wenn
	jemand nicht erzählen will“, „nicht Auskunft geben will“. Und haben selb…
	„40 Erwachsenenjahre in München“ – also auch noch 1.000 Kilometer Abstan…
	gebraucht bis zum Auskunftgeben.

	Erzählt hab ich ja – aber nicht aufgeschrieben. Jetzt bei dem Buch spielt
	ja auch ein Lektor seine Rolle, der sagt: „Wir machen einen Vertrag“ und
	„dann und dann ist Abgabe“. Es hat also einen Zeitplan gegeben, der mir
	gerade recht war. Ich war ungeduldig und wollte loslegen. Und fing an mit
	dem Anfang, mit Erinnerungen, über die ich gestaunt habe. Mir war dabei
	immer klar: keine Autobiografie.

	Warum eigentlich nicht?

	Weil ich mich nicht selbst als das interessanteste Objekt der Welt sehe,
	über das ich schreiben möchte. Ich brauche einen Gegenstand. Wenn ich auf
	etwas schaue, schreibe ich indirekt ja doch über den, der da schaut, der
	betrachtet. So war die Grundierung eigentlich: 25, 30 kleine Erzählungen,
	die mir in sich gerundet erschienen. Und dann begann etwas
	loszumarschieren: „Es hätte doch auch anders weitergehen können. Mal sehen,
	was hätte passieren können?“ Und da begann der große Spaß des Schreibens.
	Des Erfindens. Des Umdeutens. Menschen kamen miteinander ins Gespräch, die
	sich in Wirklichkeit nie kennen gelernt haben. Mich hat das Abenteuer des
	Schreibens volle Breitseite erwischt. Ich habe schnell geschrieben,
	fiebrig, in jeder freien Sekunde.

	Wie leicht fiel das Loslassen?

	Man musste mir das Manuskript am Ende entreißen, sozusagen, sonst hätte ich
	immer wieder umgeschrieben, verbessert; „verbessert“ in Anführungsstrichen,
	denn ich ahnte: Ich schreibe keine Verbesserung, sondern ich schreibe gegen
	mein eigenes Leseerlebnis mit meinem eigenen Material an: Ich will mich
	nicht langweilen, und was da steht, kenne ich schon, kann es aber auch
	nicht in Ruhe lassen. Ich muss es schütteln und ohrfeigen und küssen und
	damit tanzen. So viele Varianten sind denkbar. Da hab ich ein Kapitel und
	sage: „Zu kitschig. Das mach ich mal ganz trocken. Lasse jedes Attribut
	weg, jedes Gefühl. Schreib nur hin, was passiert ist.“ Ich traute mir aber
	nicht und las es [2][meiner Frau] vor.

	Ein echtes Kapitel?

	Das einzige, das sie nun kennt. Und sie entschied: Nein, das emotionale,
	nicht dieses ausgetrocknete. Obwohl das Buch ihr gewidmet ist, kannte sie
	vor der Veröffentlichung nichts.

	Sie haben gesagt: Erinnerung, Wahrheit, Dichtung und Zuspitzung gingen
	darin „recht durcheinander“. Ist das je anders? Gibt es einen wirklichen
	Unterschied zwischen einer Erinnerung und einem Sich-etwas-Ausmalen?
	Psychoanalytisch gesehen, etwa, fällt da ja ziemlich viel in eins.

	Absolut. Das ist meine Überzeugung, und das wissen wir ja auch längst, aus
	der Hirnforschung: Das Ich konstituiert sich aus einem angenommenen
	Kontinuum an Erfahrungen. Aber die sind viel singulärer. Den Zusammenhang
	stellen wir her. Insofern heißt sich erinnern: erfinden. Nehmen wir ein
	Foto aus dem Album, das schon ein paar Jahre alt ist: Sehen wir, was auf
	dem Bild ist? Oder nicht auch die Kommentare der Familie, die sich über das
	Foto beugt, jahre- und jahrzehntelang? Wir sehen also Dinge, die nicht da
	sind, wir erinnern uns und dabei erfinden wir – das war für mich das Tor,
	durch das ich hineinschlüpfte: „Mehr. Und noch mehr … No limits!“ Als
	Schauspieler hast du ja den Autor, den Regisseur an deiner Seite, arbeitest
	im Team, der Schnitt entscheidet, die Interpretation einer vorgegebenen
	Figur. Hier war ich zweieinhalb Jahre Herr über eine fremde und auch
	wiederentdeckte Welt.

	3 May 2019

	## LINKS

	[1] https://www.br.de/nachrichten/kultur/axel-milberg-duesternbrook-roman-inter…
	[2] http://judithmilberg.de/

	## AUTOREN

	Alexander Diehl

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