# taz.de -- Nachruf auf die Autorin Barbara Bollwahn: Sie schrieb über das Leben

	# taz.de -- Nachruf auf die Autorin Barbara Bollwahn: Sie schrieb über das Leb…

	> Unsere langjährige Kollegin Barbara Bollwahn ist tot. Drei tazlerInnen
	> berichten, was man von ihr lernen konnte.

	Bild: Taz-Reporterin und Schriftstellerin Barbara Bollwahn

	Was ist die wichtigste Eigenschaft einer herausragenden Reporterin? Klar,
	sie sollte genau beobachten, hartnäckig nachfragen, scharf analysieren,
	anschaulich schreiben und spannend erzählen können, all das. Allein, die
	erste Voraussetzung ist, dass sie sich begeistert: für Ereignisse und
	Phänomene, für Begeben- und Verrücktheiten, für Menschen und ihre
	Geschichten. Eine Reporterin muss das Neue lieben, so sehr, dass sie am
	Ende auch die Leserinnen und Leser begeistert.

	Barbara Bollwahn hat das Neue geliebt. Sie war durstig und hungrig danach,
	ganz buchstäblich neu-gierig. Zwischen Idee und erstem Google-Klick
	verstrichen meist nur Sekunden. Sie telefonierte und fragte, terminierte
	und plante. Auf den Zug fuhr sie immer überpünktlich, um am Bahnhof noch in
	Ruhe einen Kaffee zu trinken. In diesem Moment genoss sie, dass es losging,
	raus auf Reportage, rein ins Leben.

	Im Sommer 1991 kam sie zur taz. Eigentlich Spanisch-Dolmetscherin, 1986 in
	Leipzig diplomiert, wollte sie nach der Wende zur Zeitung. Zuerst arbeitete
	sie als Redaktionsassistentin im Berlinteil, nach einem Jahr war sie
	Redakteurin. Sie berichtete aus dem Obdachlosenheim, dem Bordell, dem
	Zivilschutzbunker und begleitete Schrottsammler auf ihren Touren.

	Aber warum soll eine bloß auf Deutsch recherchieren, wenn sie Spanisch so
	fließend, ach was: so rasant spricht wie Deutsch? Sie fuhr nach Argentinien
	und Venezuela, nach Kuba und Costa Rica.

	1996 wurde ihr der Wächterpreis der Tagespresse verliehen: Ihre
	[1][taz-Reportage über einen rassistischen Überfall auf drei Briten in
	Mahlow] hatte zur Festnahme und Verurteilung der Täter geführt. Später
	besuchte sie den seit dem [2][Überfall querschnittsgelähmten Briten] in
	Birmingham. Auch einen der Täter traf sie im Gefängnis, um zu sehen, ob die
	Verurteilung etwas bei ihm bewirkt hatte.

	Was man von der großen Reporterin Barbara Bollwahn auch lernen kann: Wie
	man Protagonisten gegenübertritt. Sie bezirzte, bequatschte, ermahnte sie,
	lachte mit ihnen, empörte sich mit ihnen und nahm Anteil, wenn ihnen etwas
	zugestoßen war. Sie sah sie nie funktional als Figuren, sondern begegnete
	ihnen als Menschen. Von kaum jemandem wurde sie abgewiesen.

	Sie konnte genauso Handwerker ohne Versicherung überzeugen, mit ihr zu
	sprechen, wie die Eltern von zwei Brüdern, die einen Freund umgebracht und
	verscharrt hatten. Wer sie reinließ, konnte sich darauf verlassen, dass sie
	nicht dramatisierend schrieb, sondern mit beobachtender Klarheit.

	2004 startete sie [3][ihre taz-Kolumne „Rotkäppchen“]. Gerade war die
	Tragikomödie „Good Bye, Lenin!“ in den Kinos gelaufen, der MDR stürzte si…
	auf Spreewaldgurken und Halloren. Barbara Bollwahn, die Reportagen über
	Mauertote und Mauerschützen geschrieben hatte, erzählte nun über die DDR
	jenseits von Regime und Repression. Sie schrieb über das Leben. Streng
	ich-empirisch, mit Witz, aber ohne falsches Pathos über ihre Herkunft aus
	dem Land, das es nicht mehr gab. Das war Avantgarde.

	2007 kündigte sie, um etwas Neues zu machen: Sie schrieb Jugendbücher, das
	erste: Mond über Berlin. Für die taz schrieb sie weiter, Gespräche mit
	besonderen Menschen von [4][der Puppen-Doktorin] bis zum
	[5][Heizungsableser-Ehepaar]. Aber auch wunderbare kleine Szenen. Eine
	führte sie zum [6][Georgen-Parochial-Friedhof in Friedrichshain, zum
	„evangelischen Totenacker“], wie es in typisch bollwahnschem Humor hieß, um
	dann wieder ernst einen Grabspruch zu zitieren: „Er ist fürwahr ein Mensch
	gewesen.“

	Zuletzt schrieb ich meiner Kollegin drei Attribute: sprechrasend, riesig
	recherchierend, ideenwunderbar. Sie erkannte sich darin. Wir sprachen über
	ein taz-Tagebuch über ihre unheilbare Krankheit. Bald sollte es starten.
	Aber dann ging alles zu schnell.

	Am Sonnabend ist Barbara Bollwahn in Berlin gestorben. Sie wurde 54 Jahre
	alt.

	Georg Löwisch

	***

	## Schreiberin der Herzen

	Die Diagnose ereilte sie Anfang des Jahres. Weitermachen, Leben. Das war
	Barbara. Den nahenden Tod hat sie bis zum Schluss nicht akzeptiert. „Wenn
	ich hier wieder draußen bin“, vertröstete sie gute Bekannte, die sie
	besuchen wollten, als sie vor drei Wochen ins Krankenhaus kam. Sie meinte
	das ernst.

	Ihre Mutter, die zwei Schwestern und den engen Freundeskreis empfing sie
	mit den Worten: „Los, wir gehen auf den Balkon.“ Mit dem Rauchen hatte sie
	aufgehört, umso munterer dampften im Klinikum die Cannabisschwaden.

	Auf dem Balkon im fünften Stock war die Hitze erträglich, der Blick ruhte
	auf sattem Grün, in der Ferne die Kuppel des Gewächshauses des Botanischen
	Gartens, am tiefblauen Horizont der Fernsehturm. Lachen, Geschichten
	erzählen – sanft wie der Luftzug plätscherten die Gespräche dahin. Mit
	Barbara ging einem nie der Text aus.

	Anfang der 90er Jahre war sie in die Berlin-Redaktion der taz geschneit.
	Eine große gut aussehende Frau, braunes schulterlanges Haar. Sie war die
	erste Redaktionsassistentin des Lokalteils. Über das Chaos war sie
	entsetzt.

	Die große Ordnungsliebe stand in scheinbarem Widerspruch zu ihrer Person:
	direkt und unverblümt, kein Laster war ihr verpönt. Von einem Moment in den
	anderen vermochte sie vom Hochdeutschen ins tiefste Sächsisch zu wechseln,
	wenn sie eine Anekdote zum Besten gab. So schnell wie ihre Finger auf der
	Tastatur waren, so schnell war ihre Zunge, rau und herzhaft war ihr Lachen.

	Sie war eine prämierte Reportagenschreiberin, als sie die taz verließ. Dass
	sie den sicheren Job für das Wagnis aufs Spiel setzte, Schriftstellerin zu
	werden, passte zu ihr. In einem ihrer Jugendbücher – „Der Klassenfeind +
	ich“ – hat sie ihre eigene Biographie verarbeitet: raus aus den beengten
	Verhältnissen der DDR, Freiheit, Reisen.

	Raffiniert, wie sie war, hatte sie sich damals auf der Leipziger Messe
	einen Job ergaunert. Nur Parteimitglieder durften auf der Messe
	dolmetschen. Gekleidet in westlichem Schick, textete Barbara die
	Kontrolleure am Eingang so überzeugend auf Spanisch zu, dass man ihr
	abnahm, dem Messestand der Spanier anzugehören.

	Die beschäftigten sie dann wirklich als Dolmetscherin – unter strikter
	Verschwiegenheitspflicht. Bezahlt wurde mit Westgeld. Mit einem Teil davon
	bezahlte Barbara den Taxifahrer, der sie am 9. November 1989, als die Mauer
	fiel, von Leipzig nach Westberlin kutschierte. Es war die einzige
	Möglichkeit wegzukommen, die Züge waren proppevoll. Einen Moment lang
	zögerte der Mann, als sie am Taxistand mit den Geldscheinen wedelte. Er
	müsse aber vorher noch nach Hause, seinen Privatwagen holen, sagte er dann.

	Man hatte sich viele Jahre aus den Augen verloren. Die kleinen Geschichten,
	die Barbara für die Rubrik „Berliner Szenen“ schrieb, ließen einen ein
	bisschen teilhaben an ihren Erlebnissen. Manchmal war es ein Hauch von
	Traurigkeit und Einsamkeit, der die Szenen umwehte. Barbara wohnte seit 20
	Jahren in Friedrichshain. Den Casanova aus Argentinien, der mit Nachnamen
	wirklich so heißt, den sie auf einer Südamerikareise kennengelernt und
	geheiratet hatte, hatte sie kurz nach dem Einzug rausgeschmissen.

	Die Gespräche mit ihr auf dem Balkon waren ein Geschenk. Wohin sie fahren
	würde, wenn sie reisen könnte? Zu den Ziegenbauern nach Estremadura, zur
	Tante an die Ostsee und natürlich nach Schollach. In dem Dorf im
	Hochschwarzwald [7][war Barbara Dorfschreiberin].

	Sie war bei der Treibjad dabei, hat einem Kälbchen auf die Welt geholfen,
	das Barbara heißt. Im Bierhäusle hat sie die Bauern unter den Tresen
	getrunken und ihnen Geschichten erzählt, bei denen ihnen die Münder offen
	stehen geblieben sind. In Barbaras Küche hängt ein Artikel aus einer
	Schwarzwald-Zeitung. Die Dorfschreiber vor und nach ihr sind darin lobend
	erwähnt. Zu Barbara heißt es: die Dorfschreiberin der Herzen.

	Die Mutter war bis zum Schluss bei ihr. Zu einem Ausflug auf den Balkon
	reichte die Kraft in den letzten Tagen nicht mehr. Am Mittwoch dann
	plötzlich die Ansage: „Wir gehen in den Garten.“ Mutter, Schwester und ein
	enger Freund halfen ihr auf. Mit dem Rollstuhl ging es hinaus. Für den
	Ausflug hatte sich Barbara das bunte Sommerkleid angezogen. Mit
	ausgebreiteten Armen legte sie sich auf den Rasen. So, als sauge sie das
	Leben in vollen Zügen in sich auf.

	Plutonia Plarre

	***

	## Boll wie Bollwerk, Wahn wie Wahnsinn

	Barbara Bollwahn war eine der ersten tazlerInnen, die ich kennenlernen
	durfte, als ich ab 1992 meine ersten Schritte als freier Autor im
	Berlin-Teil wagte. Da war diese Assistentin, die so eine Energie und gute
	Laune ausstrahlte, dass sie unwillkürlich eine Rolle einnahm, die darüber
	weit hinausging. „Boll wie Bollwerk und Wahn wie Wahnsinn“ sagte sie glaube
	ich immer am Telefon, wenn es darum ging, einem Gesprächspartner ihren
	Nachnamen zu buchstabieren.

	Wir konnten beide spanisch, auch wenn wir es aus sehr unterschiedlichen
	Gründen gelernt hatten. Sie als Übersetzerin in der DDR, in der Hoffnung,
	über die Sprache die Welt erkunden zu können. Ich als Nicaragua-Aktivist,
	der zwar reisen konnte, aber zunächst nix verstand.

	Nach Kuba durfte sie, wie sie oft erzählte und auch einmal in einer
	taz-Kolumne schrieb, damals nicht reisen, weil der Zwischenstopp im
	kapitalistischen Kanada, den die von Schönefeld abfliegenden Aeroflot- und
	Cubana-Maschinen auf dem Weg nach Havanna zum Auftanken nehmen mussten, den
	Genossen zu unsicher erschien. Auf Kuba war sie gedruckt präsent – durch
	die von ihr übersetzten Aufbau- und Betriebsanleitungen aller möglichen
	Dinge, die die DDR ins sozialistische Bruderland schickte.

	Barbara wurde in der taz Redakteurin, Reporterin, später dann Buchautorin –
	alles mit diesem trockenen Humor, den ich so eigentlich nur bei Ossis
	kennengelernt habe und der einem mitunter den Mund offenstehen ließ.

	Miteinander zu tun gehabt haben wir dann nach langer Zeit erst wieder 2015.
	Die taz-Panterstiftung bereitete den ersten Workshop mit kubanischen
	JournalistInnen vor, und Barbara erbot sich, nach Kuba zu fliegen und die
	Einzuladenden kennenzulernen, ihnen die taz und das Programm zu erklären,
	sich um die Visa-Erteilung durch die deutsche Botschaft zu kümmern.

	Das tat sie sehr engagiert, und als es Schwierigkeiten gab mit der
	Bundesbürokratie erinnere ich eine Mail von nachts um halb zwei deutscher
	Zeit, in der sie sich entrüstet beschwerte, warum sie Konny Gellenbeck von
	der Genossenschaft nicht am Telefon erreiche, ob die etwa schon weg sei. Am
	nächsten Tag musste sie selbst sehr lachen.

	Während des Programms in Berlin sprang sie immer wieder als Übersetzerin
	ein und organisierte einen Konzertbesuch in dem von ihr hoch geschätzten
	Piano Salon Christophori in den alten Uferhallen im Berliner Wedding. Wenn
	Barbara jemals die deutsch-kubanische Freundschaft aufs Spiel gesetzt hat,
	dann an diesem Abend. Die KubanerInnen waren im Jetlag und totmüde, und
	eine koreanische Pianistin spielte Werke von Liszt.

	Die Nachricht von ihrer Krankheit hat mich sehr getroffen. Hör auf mit dem
	Scheiß, hätte ich ihr am liebsten gesagt. Das passt echt nicht zu dir. Ich
	werde sie nicht vergessen.

	Bernd Pickert

	29 Jul 2018

	## LINKS

	[1] /!1446397/
	[2] /!1166942/
	[3] /!s=rotk%25C3%25A4ppchen&Autor=bollwahn/
	[4] /Montagsinterview-Die-Puppen-Doktorin/!5121129
	[5] /Montagsinterview-mit-Heizungsablesern/!5101452
	[6] /!5310463/
	[7] http://eisenbach-dorfschreiberin2009.blogspot.com/

	## AUTOREN

	Georg Löwisch
	Plutonia Plarre
	Bernd Pickert

	## TAGS

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	Schwerpunkt Rassismus
	Tierpark

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