# taz.de -- Ein roter Faden mit Brüchen und Lücken: Die Suche nach dem verlorenen Buch

	# taz.de -- Ein roter Faden mit Brüchen und Lücken: Die Suche nach dem verlor…

	> Unser Autor dachte, er lebe für seine Arbeit. Doch seine Erinnerung sagt
	> etwas anderes. Vieles, was mal wichtig war, spielt nun keine Rolle mehr.

	Bild: Auf der Suche nach der Vergangenheit

	Wie wichtig ist Arbeit für ein erfülltes Leben? Vor Kurzem, mit 53 Jahren,
	bekam ich einen Schock, der mich auf den Gedanken brachte: Vielleicht wird
	die Rolle von Arbeit für das Selbstverständnis einer Persönlichkeit
	überschätzt?

	Ich bin ein Aktivist, der erst Journalist wurde und dann wieder zum
	Aktivisten wurde. Ich arbeitete für Nichtregierungsorganisationen im
	Arbeitsrecht, dann für Mainstream-Medien und jetzt für eine
	Menschenrechtsorganisation. Wie viele Aktivisten, Journalisten und andere,
	habe ich Arbeit nie als bloße 9-bis-17-Uhr-Tätigkeit gesehen, sondern als
	Quelle der Selbstverwirklichung und als eine Art, meinem Leben größere
	Bedeutung zu verleihen.

	Je älter man wird, desto wichtiger werden natürlich andere Dinge. Ich bin
	jetzt in einer Lebensphase, in der mir meine Familie, über sämtliche
	Generationen hinweg, sehr wichtig ist. Der Stellenwert von Arbeit
	relativiert sich in dieser Situation, doch trotzdem bleibt sie ein
	wichtiger Teil des Lebens.

	Ich habe gemerkt, dass ich lange einen nostalgischen Blick darauf hatte,
	wie sich mein Arbeitsleben entwickelte und wie es über die Jahre meinen
	Charakter formte. In Wahrheit war meine Karriere eine Abfolge verschiedener
	Jobs, die einer nach dem anderen genau zur richtigen Zeit zu kommen
	schienen und in denen ich das Glück hatte, Gewinner in einem mehr oder
	weniger zufälligen Auswahlprozess zu sein.

	## Auf der Suche nach Themen

	Damals allerdings war meine Selbstwahrnehmung eine andere. Wenn ich
	zurückschaue, sehe ich einen roten Faden, der sich durch mein Arbeitsleben
	zieht und eine Station mit der nächsten verbindet. Was ich als meinen
	Aktivistengeist begreife – die Idee, die Welt irgendwie zu einem besseren
	Ort machen zu wollen –, macht diesen roten Faden aus, den ich in meiner
	nostalgischen Denkart nie verblassen sah. Sogar dann nicht, als ich elf
	Jahre lang für die Financial Times arbeitete, wo ich viel gelernt habe,
	aber mich immer wie ein Außenseiter fühlte – immer auf der Suche nach
	Themen, über die zu schreiben mir wirklich wichtig war.

	Wie das im modernen Leben oft der Fall ist, waren es ein Bruch in der
	Routine und ein Ortswechsel, der diese romantische Sicht auf meine eigene
	Arbeitsbiografie gehörig durcheinanderbrachte.

	Vor Kurzem reiste ich beruflich nach Japan. Vor 25 Jahren war ich häufig
	dort, um Gewerkschaftsaktivisten zu interviewen und an Arbeitskämpfen
	teilzunehmen. Ich schrieb sogar ein Buch über das Land oder zumindest über
	einen skurrilen Seitenaspekt – ob sich die japanischen Gewerkschaften um
	die Ausbeutung von Arbeitern kümmerten, die in anderen asiatischen Ländern
	für japanische multinationalen Unternehmen arbeiteten (die Antwort nach 332
	Seiten: Es interessierte sie nicht wirklich ).

	Zuletzt war ich 1998 dort. Damals machte ich anscheinend eine neuntägige
	Buchvorstellungsreise durch drei Städte; zum Erscheinen der japanischen
	Übersetzung las ich in Tokio, Kioto und Osaka.

	„Anscheinend“ schreibe ich deshalb, weil ich diese Reise komplett vergessen
	habe, genau wie ich mich auch an die vorherigen Recherchereisen fast gar
	nicht mehr erinnere. Dass es diese Lesereise gab, weiß ich nur deshalb,
	weil ich auf meinem Dachboden ein vergilbtes Stück Papier mit meinem
	Reiseplan drauf gefunden habe. Ich fand dort auch alte Fotos von einem viel
	jüngeren Ich zu japanischem Publikum sprechend, das offenbar aufmerksam
	zuhörte.

	## War ich das wirklich?

	Wie kann das sein? Wenn es einen roten Faden gibt, der Schlüsselmomente in
	meinem Leben miteinander verbindet, dann sollte dieser Faden doch auch das
	einzige Buch umschließen, das ich je geschrieben habe? Doch tatsächlich
	fühlte ich mich, als ich mich erneut auf den Weg nach Japan machte,
	vollkommen abgeschnitten von dieser früheren Lebensphase, als ob sie jemand
	anderem passiert sei. Sogar wenn ich mein Buch noch einmal lese,
	verschwindet diese Barriere nicht. Habe wirklich ich das alles geschrieben?

	Ich war verstört, beschloss aber, den Gedächtnisverlust als Herausforderung
	zu nehmen. Ich wollte versuchen, während meines Aufenthalts in Japan wieder
	mit meinem früheren Leben in Verbindung zu kommen, den Wert
	wiederherzustellen, dem ich meiner Arbeitsbiografie immer eingeräumt hatte.

	Mein erster Wiederanknüpfungsversuch findet in Asakusa statt, dem beliebten
	Tokioter Tempelbezirk, den ich, meinen vergilbenden Notizen zufolge, auf
	meiner ersten Reise 1988 besuchte. Mein Hotel ist in der Nähe, und ich
	spaziere umher, besuche den Haupttempel, absolviere die Touristenrituale
	und bete zu den Göttern – aber ich habe nicht die leiseste Erinnerung.
	Nichts.

	## Beim Gewerkschafsbund Rengo

	Später habe ich einen Termin beim Gewerkschaftsbund Rengo, dem japanischen
	DGB. Vielleicht könnte das ergiebiger werden, da sie dort vermutlich
	Interesse an meinen Tätigkeiten in meinem früheren Leben haben. Außerdem
	spielt Rengo eine große, wenn auch nicht unkritische Rolle in meinem Buch.

	Innenstadt von Tokio, großes Bürohaus, siebter Stock, zwei freundliche
	Außenbeziehungsbeauftragte. Ich erkläre ihnen, warum ich hier bin, spreche
	ein wenig über das Buch.

	Sie sind höflich, aber verwundert. Sie wundern sich darüber, dass dieser
	Fremde, der kein Japanisch spricht, sich offensichtlich mit den Details der
	japanischen Arbeitergeschichte auskennt. Etwas zögerlich nehmen sie die
	japanische Ausgabe des Buchs entgegen. Wir suchen schon bald nach anderen
	Gesprächsthemen. Auch hier: keine Wiederannäherung an vergessene Zeiten.

	Das ist entmutigend, aber auch befreiend. Endlich kann ich mich von der
	Idee verabschieden, dass es für mich irgendwie wichtig war und ist, der
	Autor dieses Buchs zu sein. Endlich kann ich diese Arbeitsepisode als Teil
	einer ganz normalen Karriere begreifen.

	Und dann gibt es doch noch einen Hoffnungsschimmer: An meinem letzten Abend
	treffe ich mich mit Yamazaki Seiichi. Vor 25 Jahren war er mein Übersetzer
	und bester japanischer Freund. Wenn Arbeit also weniger wichtig wird, wenn
	die Jahre vorbeiziehen – können dann wenigstens Freundschaften den Zeittest
	bestehen?

	Wir machen uns auf den Weg durch Tokio zu seinem Haus am anderen Ende der
	Stadt. Abwechselnd ziehen und tragen wir meinen großen Koffer. Es ist
	Rushhour. Als uns die U-Bahn gerade vor der Nase wegfährt, erzählt er mir,
	er sei nun 67, pensioniert von seiner Tätigkeit in der Gesundheitsabteilung
	der Tokioter Stadtverwaltung. Er nimmt seine Kappe ab, um sein ergrauendes
	Haar zu zeigen. Wir besteigen einen Zug. Wie geht es deinen Kindern? Was
	machen sie jetzt? Immer mehr Menschen quetschen sich in den Waggon. Bist du
	immer noch gewerkschaftlich aktiv?

	## Eine große Flasche Sake

	Wir kommen in seinem holzgetäfelten Vororthaus an. Seine Frau Michika heißt
	mich willkommen, sie ist schon über dem Pensionsalter, arbeitet aber noch
	immer als Sozialarbeiterin. Wir setzen uns zum Essen, die Konversation
	wandert angenehm durch die Höhen und Tiefen des mittleren Lebensalters und
	des Älterwerdens.

	Dann holt Yamazaki eine mächtige Flasche Sake hervor, und etwas Schönes
	passiert: Wir sind wieder auf einer Wellenlänge. Freudig erinnert er sich
	exakt an unser Kennenlernen (es war etwas früher als in seiner Erinnerung).
	Die Protestkampagnen, die wir zusammen erlebt hatten, „waren für mich der
	Beginn einer neuen Lebensphase“, sagt er. Für mich war es genauso, merke
	ich plötzlich wieder.

	Ich zeige ihm alte Fotos, die ich mitgebracht habe. Er kramt ein
	verstaubtes Fotoalbum hervor mit Bildern von einer Wanderung, die ich in
	den frühen 1990ern mit seiner Familie unternommen hatte (was ich vergessen
	habe). Wir erinnern uns an gemeinsame Freunde und Bekannte und wenden uns
	meinem Buch zu. Ich erzähle, dass ich mein einziges japanisches Exemplar
	Rengo geschenkt habe. Da geht er ins Arbeitszimmer und gibt mir eine neue
	Ausgabe. „Ich habe noch einige“, sagt er. „Wieso?“, frage ich. „Nun, …
	habe es übersetzt“, sagt er. Zu meiner Schande erinnere ich mich nicht.

	Jetzt könnte es komisch werden, aber glücklicherweise kommt es anders. Als
	ich auf das dicke Buch schaue und dann auf Yamazaki, fühle ich mich endlich
	wieder verbunden. Die Gefühle, die in mir frei werden bei der Erinnerung
	daran, was Yamazaki in einem früheren Leben für mich getan hat – diese
	Gefühle überbrücken einen Teil der Lücke, die sich zwischen mir und meinem
	längst vergessenen Arbeitsleben aufgetan hat.

	Aus dem Englischen: Nina Apin

	28 Aug 2017

	## AUTOREN

	Hugh Williamson

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