# taz.de -- Die Wahrheit: Baden mit dem Häuptling | |
> Neues aus Neuseeland: Am nördlichen Zipfel von Aoeterea wird dieses Mal | |
> mitsamt dem dortigen Oberhaupt abgetaucht. | |
Endlich in Northland! Meine Recherchereise zu den Maori im hohen Norden | |
beginnt in den Ngawha Pools. Das ist ein Heilbad unter freiem Himmel, | |
rudimentär aus dem nackten Boden gestampft, so gar nicht Baden-Baden. Keine | |
Duschen, nur vier Dollar Eintritt, ein Gefängnis liegt um die Ecke. In | |
dieser urigen Einrichtung treffen sich die schweren Jungs aus dem | |
benachbarten Kaikohe, wo Autowracks in den Vorgärten rosten. Der jährliche | |
Höhepunkt in dieser Gegend ist ein Rennen mit Schrottwagen. | |
„Lass uns dort um halb zehn Uhr abends treffen“, schlägt mir Hone Mihaka | |
vor. Zum Interview? Die Pools schließen um neun. „Ich habe einen | |
Schlüssel“, simst mir Hone zurück. Er ist Häuptling vom Stamme Ngapuhi. Ein | |
moderner Führer, mit Facebook-Seite und Videokonferenzen. Früher war er mal | |
Gangster. Jetzt ist er ein Star. Der 52-Jährige ist das Aushängeschild des | |
neuseeländischen Ethno-Tourismus, tritt auf Messen in Europa auf und nimmt | |
Kreuzfahrtpassagiere auf seine Paddeltouren im waka, dem | |
originalgeschnitzten Maori-Kanu, mit – in voller Kriegerkluft. | |
Es ist 21.30 Uhr. Die alten Damen, die die Pools betreiben, haben bereits | |
gewischt und abgeschlossen. Hone Mihaka – klein, stämmig und tätowiert, die | |
grauen Haare fest zum Pferdeschwanz gebunden – steigt vor den Pools aus | |
einem Geländewagen. Von wegen „Schlüssel“. | |
Der Häuptling winkt mir, linst nach links und nach rechts, dann schlüpfen | |
wir durch den Zaun. Der ist aus ausgedienten Toastbrot-Backformen | |
gezimmert, die rosten nicht. Andere Gestalten folgen im Dunkeln. Hone ist | |
in Sekundenschnelle im Wasser. Wir tunken ein in die pechschwarze, warme | |
Schwefelbrühe. Über uns scheint der Vollmond. | |
Das Gesicht meines Gegenübers kann ich im Dampf kaum erkennen. Hone redet. | |
Und redet. Es geht auf Mitternacht zu, aber sein Monolog rattert weiter. | |
Das große Maori-Abc. Seine mit Albatrosknochen gestanzten Tattoos, moko | |
genannt, sind keine Dekoration. „Das ist eine eigene Sprache“, sagt er. | |
Jedes Wort spuckt er wie einen Pfeil aus. „Sie lebt durch mich. Wir Maori | |
hatten schon immer eine Schrift, bevor ihr Europäer mit euren Buchstaben | |
ankamt!“ | |
Ich will Häuptling Hone hier nicht entzaubern, aber die Streifen und | |
Kringel auf Stirn, Kinn und Nase hat er sich voriges Jahr vor zahlenden | |
Gästen stechen lassen, als Show in einem Hotel in Amsterdam. Auch Richard | |
Branson war angeblich dabei. | |
„Mein Produkt“, sagt er mehrmals stolz. Er lehnt sich zufrieden zurück an | |
den Beckenrand. Ich glaube, er hält Hof. Hone redet laut, die Gestalten im | |
Nachbarpool schauen rüber. Er hat eindeutig mana – Aura und Ansehen. Lässt | |
er mich vielleicht das moko auf seinem Rücken sehen? Es stellt den | |
nördlichen Zipfel von Aotearoa da. Dort befinden wir uns gerade. | |
Doch der Häuptling ist zu träge. Oder man bittet ihn nicht einfach. Anstatt | |
sich umzudrehen, winkt er ab: „Kann man sich alles im Internet angucken!“ | |
Zum Abschied gibt’s immerhin einen Nasenkuss. Der Schwefelgeruch hängt noch | |
lange nach. | |
6 Oct 2016 | |
## AUTOREN | |
Anke Richter | |
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