# taz.de -- Sprechen lernen nach einem Unfall: Raue, schmatzende, ploppende Töne

	# taz.de -- Sprechen lernen nach einem Unfall: Raue, schmatzende, ploppende Tö…

	> Ein schwerer Autounfall nimmt Michael Bergen die Fähigkeit zu sprechen.
	> Das Beatboxen hilft ihm, das Chaos in seinem Kopf zu ordnen.

	Bild: Michael Bergen nahe der Stelle, an der er frontal überfahren wurde. Dass…

	Oyten taz \| Unfall. Tod. Schwerbehindert. Döner. Es sind erste Worte, die
	Michael Bergen in den Sinn kommen, wenn er vom Anfang spricht – von der
	Nacht mit dem Autounfall. Als er volltrunken allein von einer Party nach
	Hause geht. Im Schneidersitz sitzt der schlaksige 22-Jährige auf dem Boden
	eines Schotterweges. Das Ortsschild des niedersächsischen Oyten nahe Bremen
	ist in Sichtweite.

	Sechs Jahre nach dem Unfall ist er wieder hier und nur 50 Meter von der
	Straße entfernt, auf der ihn 2010 ein Autofahrer frontal überfährt. Dass er
	mal mehr als vier Worte reden können wird, scheint da noch nicht möglich.

	„Im Krankenhaus dachten alle um mich herum, dass ich behindert bleiben
	werde. Es stand auch im Raum, dass ich sterben könnte, aufgrund meiner
	verdammt schweren Verletzungen. Genau das dachte ich im Krankenhausbett:
	Jetzt sterbe ich.“

	Lange Zeit findet Michael Bergen diese Worte nicht. Statt Worten hat er bei
	seiner Einlieferung im Krankenhaus nur Bilder im Kopf, träumt in Bildern.
	Sein Sprachgedächtnis liegt irgendwo im grauen Nebel – unerreichbar für den
	jungen Mann, der zur Zeit seines Unfalls gerade fürs Abitur lernte. Es ist
	das Fahrradfahren, aber auch die Musik, die das Chaos in seinem Kopf ordnen
	und ihn entspannen.

	## Schmatzende, brummende, ploppende Töne

	HipHop hat er früher schon gehört, nun fängt er an, selbst Musik zu machen:
	Beatboxen, für das er seine Mundmuskulatur wie ein Schlagzeug einsetzt.
	Dabei fühlt er sich frei. Plötzlich erinnert er sich an Momente, die vorher
	im Graubereich lagen: „Allein mit Worten kann ich nicht alles beschreiben“,
	sagt er. Dieser Einfluss macht ihm schließlich Mut, auch seine Sprache zu
	trainieren. Es gelingt.

	Heute, nahe der Landstraße, lärmen Vogelgezwitscher und Autos um die Wette,
	so als sei nie etwas gewesen. Michaels Blick ist, während er erzählt, die
	meiste Zeit auf die vorbeifahrenden Autos gerichtet, sein Rennrad liegt
	neben ihm.

	Beatboxen beginnt der 22-Jährige immer dann, wenn er gute Laune hat. Auch
	in der Öffentlichkeit; wenn andere irritiert gucken, macht ihm das nichts
	aus. Gerade ist wieder einer dieser Beatboxmomente. Er fängt mit einem
	leisen, lang gezogenen Summen an und schnalzt dann gleichzeitig, um einen
	ersten Takt zu formen. Dann verlässt seine vibrierenden Lippen ein
	brummender Bass, und irgendwie schafft er es, noch einen hohen Ton aus
	seiner Kehle dazwischenzupressen.

	Es kommen raue, schmatzende, brummende und ploppende Töne, alles ist frei
	improvisiert. Durch die Nase zieht Michael Bergen in Abständen von zehn
	Sekunden neue Luft, ohne dabei das Beatboxen zu unterbrechen.

	## Erinnerungen in Dunkelgrau

	In der Vergangenheit hat er es benutzt, um sein Mundwerk beweglicher zu
	machen. Wollte er Worte formen, fühlte sich Michael Bergen beim Sprechen
	wie in einer Zeitlupe gefangen. Das Beatboxen lockerte nach und nach seinen
	Mund. Aus vier gestotterten Wörtern wurden ganze Sätze. Und irgendwann
	lockerte sich schließlich seine Zunge.

	Heute spricht Michael sehr präzise. Aussprache ist ihm wichtig. Wenn ihm
	Wörter nicht einfallen, umschreibt er sie. Als wäre er ein Künstler, der
	Worte malt. Nur dass ihm hin und wieder die Farben ausgehen.

	Einige Erinnerungen beschreibt Michael Bergen in Dunkelgrau: „Geh in die
	Werkstatt. Gehe zum Schraubstock. Hole deine Eier raus und schraube sie im
	Schraubstock zu.“ Kurz hält er an. Schweigt. Denkt nach. Und dann schießt
	es aus seinem Mund: „Dann hast du ein ähnliches Gefühl in der Bauchgegend,
	wie ich es gehabt habe.“

	Der frühe Mittag verwandelt sich in einen Nachmittag. Erster
	Feierabendverkehr rollt über die Landstraße. Im Licht der Sonne schimmert
	Michael Bergens braunes Haar. Darunter sind seine Unfallnarben am Kopf
	verborgen. Noch im Klinikum Bremen-Mitte wird seine Schädelplatte operativ
	geöffnet, um dem angeschwollenen Gehirn Platz zu geben. Er überlebt den
	Eingriff, diverse Knochenbrüche und das Schädelhirntrauma; lernt in der
	Reha, sich mühsam wieder ohne Rollstuhl oder Rollator zu bewegen. Sich mit
	Worten auszudrücken fällt ihm da noch schwer.

	## Volltrunken von der Party nach Hause

	„Mein erstes Wort war ‚Döner‘ “, erinnert sich Michael Bergen belustig…
	Das war, als seine Tante ihn im Krankenhaus besuchen kam. „Ich hatte keine
	Lust mehr auf den Brei. Jeden Tag nur Brei.“ Er zieht seine Mundwinkel
	zusammen, als hätte er gerade noch mal davon kosten müssen. „Ich will
	Döner!“, wiederholt Michael und spricht den Satz so aus, als sei er
	behindert – stotternd und langsam. Michael ist behindert. Und irgendwie
	doch nicht. Er weiß es nicht so richtig. Eine kleine Plastikkarte weist ihn
	als schwerbehindert aus. Zu 70 Prozent.

	Sein ehemals bester Kumpel Dimitri Skripkin besucht ihn damals als einer
	der ersten Freunde am Krankenbett. Der 23-jährige Berufskraftfahrer erzählt
	in seinem Wohnzimmer im Bremer Stadtteil Göppingen, was ihn nach jener
	Oktobernacht lange Zeit nicht loslässt. Krampfhaft entspannt sitzt Dimitri
	dabei auf seiner Couch und schlägt mit seiner Klatsche Fliegen tot. Auf
	einem seiner beiden großen Flatscreens hält er eine Serie an, die er gleich
	weitergucken will. Seine Erinnerung spult er ab, als wäre sie ein oft
	gesehener Film – ohne Happy End.

	Dimitri Skripin kennt Michael noch aus der Schule als den eher
	introvertierten Nerd, der in seiner Freizeit programmiert und zockt. Die
	Freunde zischen zusammen ihre ersten Biere, Michael trinkt auch mal allein
	eine ganze Wodkaflasche. Am Wochenende fahren sie mit Dimitris Roller zu
	Partys in der Umgebung von Bremen. Und so ist es auch in der Unfallnacht.
	Dimitri versucht noch, Michael davon abzuhalten, allein und volltrunken von
	der Party nach Hause zu gehen; läuft ihm hinterher. Doch der Freund reißt
	sich los.

	Als der 16-jährige Dimitri seinen besten Freund das erste Mal im
	Krankenhaus sieht, können sie sich nur per Zeichen verständigen. Wenn
	Michael zum Beispiel die Zehen bewegt. Dimitri hat Angst, dass Michael
	stirbt. „Er konnte nicht reden, er konnte gar nichts. Er konnte nur die
	Augen aufmachen, gähnen und sonst nichts.“

	## 15 Minuten vor dem Kühlschrank

	Heute sehen sich die beiden eher selten. Das ist okay für Michael. Er geht
	seinen eigenen Weg; ist viel unterwegs und deshalb trotz des durchwachsenen
	Sommers ganz braun im Gesicht. Gerne spricht er Leute auf der Straße an.
	Manchmal hat er dann sein selbst gebasteltes Didgeridoo dabei, dem
	Instrument der Aborigines nachempfunden, das einem Regenrohr ähnelt. Über
	seine Musik kommt er schnell mit Fremden ins Gespräch. Wenn ihm ein Mädchen
	gefällt und er sich gut fühlt, spricht er es an. Der neue Michael fühlt
	sich freier als der alte.

	Nach fast einem Jahr aufeinanderfolgender Diagnosen und Operationen geht es
	Michael Bergen 2011 nur langsam besser. Er verfährt sich nicht mehr so oft
	mit dem Bus, spricht klare Sätze und hat schließlich einen Job im
	Martinshof, einer Behindertenwerkstatt. Dort baut er Kisten für das
	Mercedes-Benz-Werk in Bremen zusammen. Oder wäscht Autos. Er findet es
	überhaupt nicht komisch, schließlich war es ein Auto, das ihm fast das
	Leben genommen hat. Und die Sprache.

	„Ich wollte genesen“, erinnert sich der 22-Jährige. Einfach war das nicht
	immer, gerade in der Zeit direkt nach dem Krankenhaus. Zum ersten Mal wohnt
	er allein. Oft hängt er vor dem Computer. Zwei Jahre nach dem Autounfall
	trinkt er wieder regelmäßig Alkohol, heute spricht er von Sucht. Michael
	Bergen will mithalten, er versucht, jemand zu sein, den er gar nicht mehr
	kennt – er selbst, der alte Michael.

	2012 ist auch die Zeit, in der Michael anfängt, neben dem Alkohol zu
	kiffen. Exzessiv. Er hat falsche Freunde und gibt sich fast auf. „Ich bin
	nicht stolz drauf“, sagt er heute. Sein Wortschatz schrumpft rapide. Als er
	einmal für Freunde eine Cola aus der Küche holen soll, steht er 15 Minuten
	lang vor dem Kühlschrank. Er hat vergessen, was er eigentlich wollte.
	Vieles kann Michael Bergen heute nicht mehr rekonstruieren.

	## Im Flow sein

	Ein entscheidender Moment fällt ihm trotzdem ein: „Als ich dachte, es wird
	nicht besser, hab ich mich zu Hause aufs Dach gesetzt – im siebten Stock.
	Dann habe ich über den Rand nach unten geschaut und überlegt, ob das jetzt
	sein soll oder nicht.“ Nach einigem Schweigen fährt Michael fort. „Ich
	glaube es ist ganz gut, dass ich damals nicht gesprungen bin.“ Sofort
	korrigiert er sich mit entschiedenem Ton: „Ich weiß, dass das gut war!“

	Michael Bergen zieht kurz darauf aus seiner ersten eigenen Wohnung zurück
	zu seinem alleinerziehenden Vater und seinen zwei Brüdern. Als er mit dem
	Kiffen aufhört, lichtet sich auch wieder der Nebel über seinem
	Sprachzentrum.

	Michael ist wichtig, dass er mehr ist als das Unfallopfer. Noch wichtiger
	ist ihm aber das Beatboxen, im Flow zu sein: „Hallo, ich bin Michael. Ich
	bin 22 Jahre alt, komme aus Bremen und bin Beatboxer. Das könnte meine
	Anrede sein“, fängt er an. Er findet Spaß daran und fährt fort: „Zweiten…
	Hallo, ich bin Michael, 22, und komme aus Bremen. Ich hatte vor sechs
	Jahren einen schweren Unfall. Bitte hör mir zu und hör dir meine Geschichte
	an. Und dann fange ich an zu erzählen.“

	Inzwischen kann er sich darauf verlassen, dass Worte in ihm hochkommen,
	wenn er einen Satz anfängt. Wenn er im Flow ist, werden seine Augen wach
	und starren nicht mehr auf die Landstraße. „Ich bin diesem Ort nicht böse.
	Und dem Fahrer von damals auch nicht“, sagt er, als sei dies
	selbstverständlich. „Natürlich würde ich ihn fragen, wieso er nicht auf die
	Straße geschaut hat. Aber im Endeffekt ist er auch nur ein Mensch.“ Kurz
	blickt Michael zur Seite: „Menschen machen Fehler.“

	3 Sep 2016

	## AUTOREN

	André Beinke

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