# taz.de -- Tretroller im Kongo: Goma rollt und rollt und rollt

	# taz.de -- Tretroller im Kongo: Goma rollt und rollt und rollt

	> Rebell oder Tshukudeur? Im Ostkongo entscheiden sich junge Männer
	> zunehmend für das Transportwesen. Die Geschichte des Tshukudu.

	Bild: Seit die Hauptstraße neu geteert ist, rollt es sich noch leichter. Alexi…

	Sobald das Gefährt an Geschwindigkeit zulegt, dreht sich der grüne
	Propeller an der Stoßstange. „Klack-Klack-Klack“. Die Antenne flattert im
	Fahrtwind. Alexi Bizimungu Kaduha lacht: das Klappern des Propellers, der
	Fahrtwind im Gesicht, die begeisterten Gesichter der Passanten – der
	32-Jährige genießt es jeden Morgen, auf seinem übergroßen Tretroller quer
	durch Goma zur Arbeit zu fahren.

	Im schwarzen Anzug, die Krawatte ordentlich gebunden steht er kerzengerade
	auf dem Trittbrett, eine Hand an der Lenkstange – mit der anderen winkt er
	den Leuten zu.

	Jeder in der Millionenmetropole kennt Kaduha. Egal, wo er in Ostkongos
	Provinzhauptstadt anhält, sofort kommen die Menschen angelaufen. Unter
	einfachen Leuten ist er vielleicht sogar berühmter als der
	Provinzgouverneur oder der Bürgermeister. Im Stadtzentrum, inmitten des
	zentralen Kreisverkehrs, ragt eine gewaltige Statue empor: Kaduha und sein
	Holzrad in Übergröße – mit goldener Farbe angemalt. Das Wahrzeichen einer
	Stadt, die eigentlich von Krieg und Zerstörung geprägt ist.

	„Sapeur Tshukudu“ wird Kaduha im Volksmund genannt. Sapeur – das ist im
	Kongo ein Begriff für Männer, die extravagante Mode tragen, um sich
	abzuheben und aufzufallen. Tshukudu – das ist die lokale Bezeichnung für
	das Holzrad, wobei niemand so recht weiß, woher das Wort eigentlich stammt
	oder wann es erfunden wurde.“Schon in meiner Kindheit gab es Tshukudus in
	Goma“, berichtet Kaduha. Damals wurden die Tshukudus vor allem eingesetzt,
	um die Ernte aus Kibumba in die Stadt zu transportieren.

	Das Bauerndorf liegt 20 Kilometer nördlich von Goma hoch oben zwischen den
	Vulkanen und ist die Lebensmittelkammer Gomas.Hier wächst auf fruchtbarem
	Ascheboden, was in der Millionenstadt gegessen wird. Bis heute rollen die
	Männer auf dem Holzrad große Säcke mit Kartoffeln, Karotten und Blumenkohl
	auf den Markt von Goma. Bergab kriegen sie solch einen Speed drauf, wie
	Raketen schießen sie vorbei – ein riskantes Unternehmen und immer wieder
	ein riesen Spektakel, für das sich Kinder und Alte entlang der Straße
	versammeln.

	## Nach dem Bürgerkrieg

	Das Tshukudu ist aus dem Stadtbild von Goma nicht mehr wegzudenken, das
	sich auch sonst enorm verändert hat. Die Menschen hier können sich noch gut
	an den Januar 2002 erinnern, den letzten großen Ausbruch des Nyiragongo im
	Norden. Die Lava aus dem Vulkan war durch die Innenstadt geschwappt und
	hatte sich meterhoch verkrustet. Es dauerte Jahre, um das schwarze Geröll
	und die eingefallenen Häuser wegzuräumen, die Stadt am Kivusee blieb in
	eine dunkelgraue Staubwolke gehüllt. Zugleich war Goma eine Frontstadt im
	stets umkämpften Ostkongo an der Grenze zu Ruanda. Noch 2012 herrschte
	Krieg. Die Rebellen der M23 hatten Goma elf Tage lang besetzt. Bomben
	flogen, Leichen lagen auf den Straßen, überall sah man Uniformierte mit
	Kalaschnikows.

	Das ist jetzt vorbei. Die Stadt hat sich zu einer geschäftigen
	Millionenmetropole entwickelt. Wohlhabende Kongolesen bauen Villen mit
	Pools am See. UN-Mitarbeiter amüsieren sich mit Jetskis. In der Innenstadt
	eröffnen gemütliche Cafés, schicke Restaurants und Kunstgalerien. Und die
	Hauptstraße wurde neu geteert.

	Vom Hafen am Kivusee über den geschäftigen Markt in der Innenstadt bis zum
	kleinen Grenzposten ins Nachbarland Ruanda – überall sieht man kräftige
	junge Männer Räder über die holprigen Straßen schieben, voll beladen mit
	schweren Säcken voller Zement, Bierkisten oder Bettgestellen – nichts ist
	zu groß, zu schwer, zu sperrig für die Holzroller. Selbst der hölzerne
	Kiosk von der Größe einer Telefonzelle wird mit einem Tshukudu an seinen
	neuen Standort verlegt. Hunderte Kilo kann ein gut gebautes Holzrad
	transportierten.

	## In der Werkstatt von Daniel Mutuga

	Kleinlastwagen sind selten, Diesel und Benzin sind teuer – das Tshukudu ist
	ein kostengünstiges Transportmittel und Muskelkraft billig. Mit dem
	Tretroller lässt sich trotzdem Geld verdienen. So hat auch Kaduhas
	Geschichte angefangen, als sein Vater starb – da war er gerade 13. Von da
	an musste er die Schulgebühren selbst auftreiben, erzählt er. „Da habe ich
	mir eben mein erstes eigenes Tshukudu gebaut“, sagt er und zwinkert. Jeder
	weiß: Solch ein Holzrad zu fertigen, ist ein ausgefeiltes Kunsthandwerk,
	jeder Schnitzer kann lebensgefährlich sein.

	Mit einer Machete drischt Daniel Mutuga auf einen Baumstamm ein. Späne
	fliegen, der ganze Vorplatz der kleinen Holzhütte, die als Werkstatt dient,
	ist voll davon. Sie steht in Munigi, einem Vorort zwischen Goma und
	Kibumba, genau an der abschüssigen Rennstrecke. Durch Munigi schossen beim
	Vulkanausbruch 2002 auch die Lavamassen hinab und zerstörten die Häuser und
	die Landebahn des Flughafens. Noch immer bedecken schwarz-silbrige, kantige
	Lavasteine den Boden. Doch sie können den Tshukudus nichts anhaben – die
	sind aus Holz.

	Hinter den Holzhütten erhebt sich majestätisch der Nyiragongo. An seinen
	Flanken wachsen seit Jahrhunderten Bäume, deren Tropenholz stabil und stark
	ist – genau das richtige Material für Trittbrett, Lenkstange und Radgabel,
	erklärt Mutuga: „Nur für die Räder benötige ich das weiche Holz des
	Feuer-Flammen-Baums, der hier in Munigi wächst“, sagt er und wuchtet zwei
	große Räder aus der Hütte. Sie sehen aus wie hölzerne Mühlsteine. Eines hat
	bereits eine kreisrunde Form, das Ergebnis von stundenlanger Feinarbeit und
	reinem Augenmaß. Denn alles, was Mutuga an Werkzeug besitzt, ist seine
	scharf gewetzte Machete. Von einer Stichsäge oder einem elektrischen
	Schleifgerät kann der junge Handwerker nur träumen. Hier, in Munigi, lebt
	die Unterschicht weit weg von jedem Stromanschluss.

	## Die Bremse ist eine verzwickte Sache

	Aus Munigi stammt auch der Sapeur Kaduha. Seine Berühmtheit hat ihn zum
	Vorbild für viele junge Männer gemacht. Auch füt Mutuga. Der passt sich
	sogar in der Kleiderfrage an. Wie ein Sapeur trägt er eine schwarze
	Lederhose mit Nieten an den Knien, neongrüne Turnschuhe, auf seinem T-Shirt
	mit der Aufschrift „Police“ sind Schulterklappen aufgenäht.

	In einem Land, in welchem seit 20 Jahren Krieg herrscht, trifft man selten
	einen 21-Jährigen ohne Schulabschluss, der keine Kalaschnikow trägt. Mutuga
	tüftelt immer wieder an neuen Ideen. Derzeit ist es eine Handbremse – „ein
	sehr verzwicktes Unternehmen“, wie er sagt. Doch immerhin, er hat ein
	Einkommen – und das macht ihn in Munigi zu so etwas wie einen wohlhabenden
	Mann. Er kann inzwischen nicht nur sich selbst, sondern auch seine sieben
	Geschwister und die verwitwete Mutter ernähren. Pro Monat baut er ein
	Holzrad und verkauft es für 200 Dollar, das ist ein gutes Gehalt für den
	Ostkongo.

	Während Mutuga die Machete schwingt, kommen Kinder und Frauen an. Auch
	einige Soldaten gucken neugierig zu. Beim Bau eines Tshukudus dabei zu
	sein, ist eine Attraktion. Denn jedes Holzrad ist einzigartig, es trägt die
	Handschrift seines Baumeisters – und die Konkurrenz ist groß. Seitdem die
	UN-Mission im Kongo (Monusco) alle paar Jahre Tshukudu-Wettrennen auf Gomas
	Hauptstraße veranstaltet, geht es oben in Munigi zu wie in den Rennställen
	der Formel-1.

	## „Dein Mercedes hat ein Problem“

	Mutuga-Räder gelten als besonders schnell, hört man, es seien die
	Mercedesse unter den Tretrollern. Der junge Mann lacht bei dem Vergleich,
	greift in seine Hosentasche und zückt eine Radnabe. „Das ist das einzige
	Bauteil, das nicht aus Holz ist und das ich kaufen muss“, sagt er. Und
	verrät nur, er habe einen Händler aufgetrieben, der Originalersatzteile aus
	Japan einschifft. „Die billigen Importe aus China brechen leicht, die
	japanischen halten so ziemlich alles aus.“

	Mutuga gibt auf seine Holzräder sogar eine Garantie bis zu maximal 800 Kilo
	Lastgewicht. „Aber ich glaube es könnte sogar bis zu einer Tonne
	transportieren“, sagt er und greift wieder zur Machete. Ein junger Mann in
	Flip-Flops kommt angeschlappt. Er schiebt ein Tshukudu neben sich.
	„Mutuga“, ruft er. „Dein Mercedes hat ein Problem mit der Lenkung“. Bei…
	lachen.

	Es ist Mittagszeit, die Sonne steht hoch. Etwas unterhalb von Mutugas
	Werkstatt stehen rechts und links am Rand der Straße rund ein Dutzend
	Tshukudus. In einer Holzhütte daneben hocken die Fahrer, alles kräftige und
	verschwitzte junge Kerle. Sie essen Reis mit Bohnen. Die meisten haben ihr
	Tagwerk schon verrichtet. Jetzt warten sie noch auf die letzten Kunden.

	## Halsbrecherische Abfahrt aus den Bergen

	Die meisten wohnen hier in dem Armenviertel. Es sei ein strategisch
	günstiger Ort, sagen die Fahrer. „Hoch nach Kibumba ist es nicht weit“,
	erklärt einer. „Und wenn uns jemand schnell unten in der Stadt braucht,
	dann düsen wir runter“, sagt ein anderer. Auch der Flughafen liegt nur ein
	paar Kilometer entfernt. Von hier werden frische Waren aus Kibumba wie
	Gemüse, Fleisch und Käse in die über 2.000 Kilometer entfernte Hauptstadt
	Kinshasa geflogen. „Wenn jemand etwas transportieren muss, dann ruft er uns
	an oder kommt vorbei, um sich das stärkste Tshukudu auszusuchen“, sagen die
	Fahrer.

	Ihre Roller sind unterschiedlich groß, wirken auch unterschiedlich stabil.
	„Das beste hat immer noch Kaduha mit viereinhalb Metern Länge, das ist der
	Maybach“, sagt einer. Die anderen nicken, dann drehen sich alle Köpfe. Ein
	vollbeladener Roller schießt den Berg hinab, der Fahrer muss den Lenker
	fest greifen, während die Räder über die kantigen Lavasteine holpern.

	Bei einem Stoß öffnet sich ein Sack. Blumenkohlköpfe fallen heraus und
	kullern durch den feinen Vulkanstaub. Das Tshukudu düst weiter. „Lass dir
	mal ne’ Bremse einbauen!“, brüllt einer der Fahrer, die aus der Hütte
	herausgelaufen sind und das Gemüse einsammeln. Der andere winkt und rollt
	weiter. Bergab aus voller Fahrt anzuhalten, scheint ein Ding der
	Unmöglichkeit.

	## Klassenkampf auf den Straßen

	Mit steigendem Verkehrsaufkommen werden die Tshukudus mittlerweile zum
	Problem. Auf Straßen mit neuem Teer werden sie so schnell, dass jeder
	Unfall tödlich sein kann. Holzräder, die Bettgestelle, Türrahmen oder
	meterlange Wellbleche quer auf dem Trittbrett transportieren, verursachen
	Staus, weil die Autos nicht passieren können. Immer wieder gibt es
	Diskussionen um die Tshukudus. Vor allem wohlhabende Kongolesen, die mit
	gewaltigen Geländewagen oder tiefergelegten BMWs durch Goma fahren, machen
	gegen die Holzroller mobil. Sie wollen sich ihre Luxuslimousinen nicht von
	den Holzrollern zerkratzen lassen.

	„Wir lassen uns nicht aus der Stadt verbannen“, sagt Pascal Balindamwami
	entschlossen. Er ist Vizepräsident des Verbandes zur Verteidigung und
	Schutz des Proletariats (ADPP) und sitzt in einem kleinen Büro an der
	Hauptstraße. Schräg gegenüber liegen das Polizeihauptquartier und das
	zentrale Krankenhaus – beides Orte, die Balindamwami täglich aufsuchen
	muss, um sich um seine Verbandsmitglieder zu kümmern. Weil sie verhaftet
	wurden oder schwer verletzt in der Notaufnahme liegen.

	Balindamwami ist ein kleiner alter Mann mit einem großen Herzen. Er war
	einmal Lehrer an einer Sekundarschule, doch seitdem der Staat die Gehälter
	nicht mehr regelmäßig bezahlt, kümmert er sich lieber um die
	Tshukudu-Fahrer. Die meisten seien ohnehin Schüler, die sich ihr Schulgeld
	mit harter Arbeit verdienen müssen, sagt er.

	Für Balindamwami ist der chaotische Straßenverkehr in Goma ein
	Klassenkampf: „Die Tshukudeure sind dabei die schwächsten, sie sind arme
	Burschen“, erklärt er und nennt Beispiele: Gehen bei einem Unfall Waren
	kaputt, können die Fahrer sie meist nicht ersetzen – und der Auftraggeber
	lässt sie verhaften. Werden sie verletzt, sogar lebensgefährlich, weigern
	sich Notärzte, sie zu behandeln, wenn die Tshukudeure das nicht zahlen
	können. In solchen Fällen schreitet dann Balindamwami ein.

	## Der Tshukudu-Gewerkschaftler

	Er zeigt auf einen Packen Blätter mit Listen, von Hand geschrieben: 1.700
	Tshukudu-Fahrer sind für den Stadtbezirk Goma registriert, weitere 3.000
	aus den Vorstädten. Jedes Mitglied zahle einen Beitrag von zehn Dollar pro
	Jahr. Balindamwami kramt aus einer Schublade einen laminierten
	Mitgliedsausweis hervor. „Im Notfall diese Nummer anrufen“, steht groß
	darauf. „Wenn einer bewusstlos im Krankenhaus liegt, komme ich sofort, um
	aus der Verbandskasse die Behandlung zu bezahlen“, erklärt er. Auch
	Beerdigungen und Bestechungsgelder für die Freilassung aus dem Gefängnis
	werden daraus beglichen. Balindamwamis Verband ist eine Art
	Sozialversicherung.

	Die Behörden haben den Exlehrer dafür bei der Verbandsregistrierung
	verpflichtet, den jungen Männern die Verkehrsregeln einzubläuen. „Keiner
	kriegt eine solche Karte, ohne nicht vorher an unserer Verkehrsschulung
	teilgenommen zu haben“, sagt er. Balindamwamis Kurse sind für viele Fahrer
	die einzige Schule, die sie je besucht haben. „Viele lassen sich von mir
	sogar ermutigen, ihr Erspartes einzusetzen, eine richtige Schule zu
	besuchen“, sagt er.

	Pascal Balindamwami sieht seinen Verband als wichtige Institution für
	Frieden und Stabilisierung im Ostkongo. Die extreme Arbeitslosenrate nach
	Jahrzehnten des Verfalls und des Krieges drängt die Mehrheit der
	ungebildeten jungen Männer in die unzähligen Rebellengruppen. Die
	Kalaschnikow ist für viele eine einfache Möglichkeit, sich und die eigene
	Familie zu ernähren. Aber mit dem Tshukudu klappt das auch, sagt
	Balindamwami – und kommt wie von selbst auf den Sapeur Kaduha zu sprechen,
	der mit ihm im Vorstand sitzt.

	Alexi Kaduha parkt sein weißes gewaltiges Tshukudu tagsüber vor dem
	Hauptquartier der UN-Mission. Seit neun Jahren arbeitet der 32-Jährige als
	Gärtner in dem riesigen Gelände am Ufer des Kivusees. Jeden Morgen tauscht
	er den adretten Anzug und die Krawatte mit dem Blaumann, um Unkraut zu
	jäten. Kaduha hat 2006 das erste Tshukudu-Rennen gewonnen, das die
	UN-Mission veranstaltete. Als Belohnung bekam er den Job als Gärtner, mit
	UN-Gehalt. Davon kaufte er sich ein Stück Land, um ein Haus zu bauen.
	„Heute verdiene ich regelmäßig gutes Geld, um alle meine fünf Kinder zur
	Schule zu schicken“, sagt er und wirkt zufrieden. „Keiner meiner Söhne muss
	je mit einem Tshukudu Lasten transportieren. Wir bauen sie heute zum
	Verkauf.“

	## Der Roller-Export ins Ausland startet

	Unter Mitarbeitern und Besuchern der UN ist sein Holzrad bis heute eine
	Sehenswürdigkeit. Weil über dem Vorderrad ein UN-Nummernschild prangt, wird
	er immer wieder um ein Foto gefragt. Die Schnappschüsse und Selfies gehen
	über Facebook und Twitter um die Welt: Blauhelm-Soldaten aus Indien,
	Ägypten und China stehen neben dem Tshukudu stramm.

	Das berühmteste Foto entstand 2004, als der damalige UN-Chef William Swing
	sich von Kaduha durch Goma chauffieren ließ. Der Gärtner und
	Tshukudu-Fahrer lacht über das ganze Gesicht, als er das Foto auf seinem
	Handy zeigt. „Selbst in New York wurde mein Tshukudu berühmt“, sagt er und
	erzählt von seiner neuesten Geschäftsidee.

	Gemeinsam mit anderen Verbandsmitgliedern exportiert er jetzt Tshukudus ins
	Ausland, vor allem nach Belgien, wo viele Kongolesen im Exil leben. Und er
	wirbt unter UN-Mitarbeitern für seine Souvenir-Tshukudus, Miniatur-Roller,
	die in den Koffer passen und auf dem Kaminsims Platz finden. „Unser
	Tshukudu wird jetzt zum Exportschlager“, sagt Kaduha, der Sapeur unter den
	Tshukudu-Fahrern.

	Wenn es nach ihm geht, sollen Menschen bald weltweit an Tshukudus anstatt
	an Kalaschnikows und Kindersoldaten denken, wenn sie von Goma hören.

	16 Aug 2015

	## AUTOREN

	Simone Schlindwein

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