# taz.de -- Corona-Ausgangssperre in Amsterdam: Die tote Stadt

	# taz.de -- Corona-Ausgangssperre in Amsterdam: Die tote Stadt

	> Ein Polizist auf Streife, Essenslieferanten, die auf Aufträge warten,
	> und Henk Oldeman, der seinen Hund ausführt: Ein Gang durch die Nacht.

	Schon wieder Dokumente! Stephan Fischer blättert sie durch, halb amüsiert,
	halb gelangweilt. „Arbeitgebererklärung, okay“, brummt er, „und dann noch
	die eigene Erklärung, weshalb Sie um diese Zeit draußen sein müssen.“
	Fischer, ein Polizist im Zentrum von Amsterdam, findet all das eigentlich
	„ein bisschen viel Aufwand“. Gemeinsam mit zwei Kollegen steht er an einer
	Brücke und kontrolliert diejenigen, die trotz der Ausgangsperre noch
	unterwegs sind, weil sie von der Arbeit kommen, oder wegen eines
	medizinischen Notfalls.

	Es ist gegen zehn Uhr am Mittwochabend, die vierte Nacht seit Eingang der
	avondklok, wie Ausgangssperre in den Niederlanden heißt. Die Lage ist
	ruhig, berichtet Stephan Fischer. „Die Kontrollen verlaufen problemlos, die
	Leute haben Verständnis, und zu 99 Prozent auch die nötigen Formulare
	dabei. Trotzdem, dieser Zustand sollte nicht zu lange dauern.“ Fischer
	erzählt, dass seine Arbeit in seinem Viertel auch Fälle häuslicher Gewalt
	betrifft. „Die familiären Spannungen nehmen in dieser Lage zu. Die
	Gewaltexplosion der letzten Tage hat damit aber nichts zu tun.“

	Diese [1][Krawalle] haben die niederländische Sperrstunde weltweit in die
	Schlagzeilen gebracht. Im Mittelpunkt stand dabei eine skurrile Allianz aus
	Gegnern von Coronamaßnahmen, die ungenehmigt vor dem Amsterdamer
	Rijksmuseum demonstrierten: gegen die Sperrstunde und den Lockdown, gegen
	Regierung, Mainstreammedien und die vermeintliche Coronadiktatur. Die Lage
	eskalierte, und die Polizei räumte den Museumsplatz mithilfe von
	Wasserwerfern. In Eindhoven endete eine Kundgebung mit Straßenschlachten
	und Plünderungen. Und auch in anderen Städten kam es mehrfach zur Randale,
	darunter in zwei Vierteln von Amsterdam.

	Selbst war Fischer nicht im Einsatz bei der Demonstration auf dem
	Museumsplatz, doch er kennt Kollegen, die dort Dienst tun mussten. Wie
	sieht er das, was dort passiert ist? Der Polizist denkt kurz nach, dann
	sagt er mit unaufgeregter Stimme: „Man muss das unterscheiden: bei dieser
	Kundgebung waren nicht nur Randalierer, sondern auch aufrechte Leute, die
	sich Sorgen machten, Gastronomen zum Beispiel. Als es dann um die
	Sperrstunde ging, waren das frustrierte Jugendliche.“

	## Lieferant Syed Yawar Hussain wartet auf neue Aufträge

	Die einzigen, die Fischer und seine Kollegen in dieser Nacht unbehelligt
	passieren lassen, sind die Essenslieferanten auf Mofas und Fahrrädern, die
	mit ihren klobigen bunten Kisten auf dem Gepäckträger beständig
	vorbeikommen, dick eingepackt, denn die Nacht ist feucht und unangenehm.
	Waterkou nennt man das hier, Wasserkälte. Die Lieferbranche ist eine
	eindeutige Coronagewinnerin: Im letzten Jahr legte sie in den Niederlanden
	um 43 Prozent zu. Die Volkskrant nennt sie die „Lebensader des Lockdown“.

	Vor der McDonald’s- Filiale am Ende der Einkaufsstraße Nieuwendijk geben
	sich die Pedalritter ein Stelldichein. Fünf, sechs, sieben von ihnen stehen
	vor dem Laden und warten auf einen Auftrag. Es ist gegen halb elf, und die
	Restaurants haben inzwischen geschlossen, nur McDonald’s und KFC nicht.
	Auch das Leben im Homeoffice treibt dieser calvinistischen Stadt das frühe
	Abendessen nicht aus, und so dürfte man vor den Burgerbratereien während
	der Sperrstunde die größten Menschenansammlungen auf ihren Straßen finden.

	Einer von ihnen ist Syed Yawar Hussain, ein 27-jähriger Pakistaner.
	Gemeinsam mit einem indischen Kollegen steht er etwas abseits von den
	anderen. Seit einem halben Jahr fahren sie für den Branchenriesen Uber
	Eats. Der Arbeitgeber regelt die Genehmigung für die Sperrstunde. Das
	E-Bike in der Betriebsfarbe leiht Syed sich per Abo in einem Radgeschäft –
	„109 Euro im Monat mit Versicherung, aber die meisten von uns haben keine“,
	sagt er.

	Auffallend viele Fahrer stammen ursprünglich aus Indien, Pakistan oder
	Bangladesch. „Das ist eine Frage von Beziehungen. Einer bringt den anderen
	mit“, heißt es. Eine junge Frau geht vorbei, in Richtung Bahnhof. Ihrer
	Bekleidung nach kommt sie von der Spätschicht beim Supermarkt Albert Heijn.

	Auch Hussain wird in einer Stunde die letzte Metro an den Stadtrand nehmen,
	wo er wohnt. Vorher will er aber noch einen Auftrag. Sein indischer Kollege
	hat soeben eine Tour bekommen und empfiehlt sich. Hussain wartet, seit
	anderthalb Stunden schon.

	## Das Rotlichtviertel: ein leeres Freilichtmuseum

	Auf dem Weg hinüber ins Rotlichtviertel gleiten Lieferanten lautlos vorbei.
	Lockdown und Sperrstunde haben die Stadt verändert. Auf dem Zeedijk mit
	seinen Ausläufern von China Town blieben schon Kunden weg, als vor einem
	Jahr die ersten Horrornachrichten aus dem chinesischen Wuhan kamen. Da saß
	der Rest der Stadt noch dicht beieinander in den Bars. Heute wirkt das
	Viertel wie ein leer gefegtes Freilichtmuseum.

	Einen Block weiter stehen zwei Taxifahrer an einer Ecke, ohne jede Aussicht
	auf Kundschaft. „Steigen Sie ein“, sagt einer sarkastisch, „immerhin ist …
	warm. Ich fahre Sie durch die ganze Stadt.“

	Man muss das Rotlichtviertel nicht mögen, um anhand kleiner Details
	festzustellen, wie man sich an diesen Zustand gewöhnt hat: dass es keine
	Touristen mehr gibt, die die hoch wie die Berge aufgestapelten bunten
	Gebäckauslagen in sich hineinzwängen. Dass keine wogenden Menschengruppen
	die Straßen verstopfen, so wie sie das im Sommer in einer kurzen Phase
	zwischen den Viruswellen noch taten. Und dass niemand mehr die Pissoirs
	betritt, auf denen Sticker an „Eintracht Frankfurt“ oder „Fuchsbau
	Kreuzberg“ erinnern. Was wollten die hier noch mal, diese Hessen und
	Berliner?

	Jetzt, in der Sperrstunde, wirkt die Stadt wie eine Filmkulisse aus
	Pappmaché. Vom Bahnhof aus ist das Geräusch der ratternden Eisenbahnräder
	über Hunderte Meter die reglosen Grachten entlang zu hören, so still ist es
	geworden. Das nächtliche Winterkrächzen der Enten wirkt noch dringlicher
	und klagender, und die Lüftung eines Gebäudes dröhnt geradezu aus einer der
	kleinen Gassen herüber.

	Und dann, mit einem Mal, schallen einige junge Stimmen aus einem Fenster
	zur Gracht: Ausgerechnet dieses exaltierte „Firework“ singen sie, die
	Aufforderung, verdammt noch mal zu scheinen, wenn man sich wie lebendig
	begraben fühlt.

	## Henk Oldeman führt einen Hund aus

	Es geht auf Mitternacht zu, als Henk Oldeman mit hochgeschlagenem Kragen
	und Schiebermütze auf dem Kopf vor seine Tür tritt. In der einen Hand hat
	er eine Thermosflasche mit Tee und „einem guten Schuss Cognac“, wie er
	sagt. Die überreicht er dem Obdachlosen, der sich auf eine Matratze
	gebettet hat, im Durchgang des Wohnkomplexes zur Gracht. Mit der anderen
	Hand hält Oldeman die Leine, an der Tanne läuft, seine Markies-Hündin.
	Tanne ist rekordverdächtige 17 Jahre alt, blind und taub. Henk ist 83, das
	Laufen fällt ihm manchmal schwer, doch sein Kopf denkt messerscharf. Wenn
	die Knie es zulassen, engagiert er sich in der Klimabewegung.

	Ein Hund ist in diesen Zeiten ein Privileg: eine Gassi-Runde nämlich gilt
	als Ausnahme von der Sperrstunde. „Ich hab Tanne, ich darf raus. Und mehr
	mache ich abends ohnehin nicht draußen“ grinst Oldeman, der einst als
	Korrespondent einer Bank Geschäftsbriefe übersetzte. Die Sperrstunde hält
	er für angemessen, um das Virus zu bekämpfen. „Alles, was hilft, muss man
	probieren. Es ist doch eine ganz schöne Katastrophe, die uns hier
	widerfährt. Nur wundere ich mich, warum sie nicht schon um sieben Uhr
	beginnt? Das wäre doch konsequenter.“

	Als in Parlament und Gesellschaft über die Ausgangssperre heftig diskutiert
	wurde, verwiesen Gegner darauf, dass ein solch drastischer Schritt zum
	letzten Mal unter der Nazi-Besatzung galt. In Enschede, wo Henk Oldeman
	aufwuchs, hat er das noch als Kind erlebt. Wobei ein abendlicher
	Spaziergang für ihn als Fünfjährigen ohnehin nicht in Frage kam. Heute
	erinnert er sich an „eine Atmosphäre der Angst“, und an „Männer auf der
	Straße, die die absolute Macht hatten“. Tanne, die mehr herumschnüffelt als
	wirklich läuft, drückt sich eng gegen sein Bein.

	Was Corona betrifft, weiß Henk Oldeman manchmal nicht recht, wem er glauben
	soll. So viel Unsicherheit, so viele Gerüchte, und er kann sie nicht alle
	überprüfen. Doch was er weiß, ist, dass die Ungleichheit im Land zunimmt,
	dass Kinder „in einer Gesellschaft, die völlig geschlossen ist“,
	aufwachsen. Das beschäftigt ihn. „Man findet vielleicht einen Job für ein
	Jahr, aber keinen, mit dem man ein Haus kaufen kann. Natürlich heiße ich
	solche Krawalle nicht gut, aber ich kann mir schon vorstellen, dass man
	etwas gegen diese Gesellschaft unternehmen will.“

	Der Sturm der Gewalt aus den ersten Nächten der Sperrstunde ist im Lauf der
	Woche abgeflaut. Das lag nicht zuletzt daran, dass die Justiz die
	Beteiligten mithilfe von Videobildern zu identifizieren begann und nun
	Menschen zur Rechenschaft zieht, die in den sozialen Medien zur Randale
	aufgerufen hatten. Per Schnellverfahren sind die ersten Überführten schon
	verurteilt worden: Vier Wochen Haft etwa bekam ein Mann, der bei einer
	Plünderung Süßigkeiten, Stifte und eine Kappe einsteckte, ein anderer, der
	die Polizisten auf dem Museumsplatz mit Steinen bewarf, drei Monate, davon
	zwei auf Bewährung. Ein Dritter muss wegen eines Facebook-Aufrufs für zwei
	Monate ins Gefängnis und bekam zwei weitere auf Bewährung.

	Derweil ist man sich im Forum der Facebook-Gruppe, die an den letzten
	beiden Sonntagen zum „Kaffeetrinken“ in Amsterdam aufrief, unschlüssig, was
	die Wochenendplanung betrifft: Manche wollen nicht mehr kommen, andere ganz
	sicher. In der P. C. Hooftstraat, einer luxuriösen Shoppingmeile, will man
	nichts dem Zufall überlassen. Am Mittwoch begannen die ersten Unternehmer
	damit, ihre Etablissements zu verbarrikadieren. Einen Tag später forderte
	Bürgermeisterin Femke Halsema im Stadtrat, die Barrikaden müssten weg, weil
	die Polizei die Lage unter Kontrolle habe und das Straßenbild so
	Unsicherheit ausdrücke.

	## Die verbarrikadierte Einkaufsmeile

	Tatsächlich erinnert es bei Nacht an eine Belagerung. Eine Straße weiter
	sind Schaufenster mit Brettern zugenagelt. Es lässt sich ausmalen, was die
	Verbarrikadierung einer Boutique namens „Chez L’Elite“ bei den
	Demonstranten auslösen kann. Von der Seitenstraße kommt ein junger Mann mit
	einem Dackel gelaufen, der in die P. C. Hooft einbiegt.

	Ein Securitymann, der auf seinem Mofa schon einige Male hin und her
	gefahren ist, hält an: „Unwirklich“ findet er die Szenerie, „traurig für
	ein zivilisiertes Land“. Hany, so will er genannt werden, weil er seinen
	richtigen Namen in seiner Funktion nicht nennen darf, arbeitet eigentlich
	als Sicherheitsbeauftragter in den umliegenden Geschäften. Seit zwei
	Einbrüchen haben die Ladenbetreiber seine Firma für nächtliche Patrouillen
	engagiert. Was er am Sonntag erwartet? „Die Mitläufer werden zweimal
	nachdenken, aber der harte Kern wird voll entschlossen sein.“

	Die Sperrstunde hält Hany für richtig, nur hätte man sie früher einführen
	müssen. „Das ist typisch Niederlande: den Tatsachen lange hinterherlaufen
	und dann zu spät Maßnahmen ergreifen.“ Im Allgemeinen findet er aber, dass
	sich die Amsterdamer gut an die Auflagen halten. Er verabschiedet sich mit
	einer Warnung: „Dieser Zustand sollte nicht zu lange andauern. Es gibt
	keine Perspektive. Und das kann noch zu einem Katalysator werden.“

	Vor genau einem solchen Szenario fürchtet man sich im Viertel Slotermeer,
	weit draußen im Westen Amsterdams. Als sich Mitte der Woche nachmittags 70
	Jugendliche auf dem zentralen Platz zusammenfanden, traten Sozialarbeiter,
	Eltern und Moscheenvertreter auf den Plan und verhinderten, dass die Lage
	eskalierte. Seither sind sie jeden Abend vor Ort, patrouillieren in
	Zusammenarbeit mit der Polizei in neongelben Westen und fordern Jugendliche
	auf, nach Hause zu gehen.

	„Vorbeugen ist besser als heilen“, fasst es Mohammed Azzamouri zusammen,
	ein 22-Jähriger, der bei der Nachbarschaftsorganisation „Unite“ als
	Sportcoach arbeitet. Es ist Samstagabend um kurz nach neun, ein
	bitterkalter Wind fegt über den leeren Platz, und Mohammed und seine zwei
	Kollegen sehen zufrieden aus. Ein kleines Zivil-Auto mit zwei Polizisten
	hält vor ihnen an. „Ist alles okay?“, fragt der Fahrer? „Alles ruhig“,
	entgegnet Mohammed. Die Polizisten bedanken sich und brechen auf.

	Auch Mohammed und die anderen machen sich auf den Weg nach Hause. Im Laufen
	sagt er, dass die Jugendlichen zu Hause vereinsamen würden. Für die
	Ausschreitungen dieser Woche macht er Langeweile, Gruppendruck und
	Nervenkitzel verantwortlich. Die Situation sei nicht einfach, räumt er ein.
	Auch Mohmamed würde am Abend lieber rausgehen. „Aber wir müssen auf die
	gesamte Situation schauen: Wenn wir das geschafft haben, können wir auch
	wieder in vollen Zügen genießen.“

	Begibt man sich weit nach Mitternacht noch einmal in die P. C. Hooftstraat,
	wird klar, dass vor dem großen Genießen noch einige Hürden zu überwinden
	sind. Vielleicht ist es ein Ausdruck zunehmenden Einigelns in Blasen und
	Szenen, dass die Barrikaden nun, in der letzten Nacht vor der befürchteten
	nächsten Kundgebung, noch wesentlich verstärkt wurden. Der Aufruf der
	Bürgermeisterin ist jedenfalls ignoriert worden: Kaum ein Schaufenster ist
	noch zu sehen, dafür zählt man nicht weniger als 70 Läden hinter Holz- und
	Steinverkleidungen. Doch die Nacht verläuft ruhig.

	Als um halb fünf die Sperrstunde endet, beleben sich die Fahrradwege. Nicht
	ausgeschlossen, dass hinter verschlossenen Wohnungstüren so etwas wie ein
	Sozialleben weitergeht. Dass das eben noch so essentielle Dokument der
	Ausnahmegenehmigung vom Befolgen der Ausgangssperre nun ein wertloser
	Papierlappen in der Tasche geworden ist.

	Ein letzter Stopp am Leidseplein, wo die Nachtstreife, die immer mitten auf
	dem Platz steht, schon verschwunden ist. Ganz oben unter dem Giebel des
	Café De Waard hängt ein großes Banner, das ein Herz und ein Amsterdam-Logo
	zeigt. Dazwischen steht in Blocklettern: „Wenn du das Gefühl hast, dass die
	Welt stillsteht, dann denke an den Tag, an dem sich diese Tür wieder
	öffnet.“ Wie man sich dann wohl an diesen Winter der ausgestorbenen Straßen
	und der Wasserwerfer erinnern wird?

	1 Feb 2021

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	## AUTOREN

	Tobias Müller

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