# taz.de -- Folgen des Kriegs in Syrien: Die versteckte Gefahr

	# taz.de -- Folgen des Kriegs in Syrien: Die versteckte Gefahr

	> In Syrien sind die Spuren des Konflikts in den Städten noch sichtbar.
	> Doch gefährlicher sind seine unsichtbaren Hinterlassenschaften.

	Bild: Kampfmittelbeseitiger im nördlichen Syrien

	Wenn Hassan sich bereit macht, auf das Minenfeld zu gehen, denkt er nicht
	an das, was passieren könnte, falls sein Auge das metallische Glimmern des
	hervortretenden Zünders einer nicht detonierten Streubombe übersieht. Er
	denkt nicht an die Blindgänger, die sich unter seinen Füßen verstecken.

	Wenn Hassan sich die blaue, vier Kilogramm schwere Weste überstreift, sein
	Teammitglied die Gurte hinter seinem Rücken überkreuzt und die Schnallen
	verschließt, hat er keine Angst. Er denkt an seine fünf Kinder. Wie sie
	rennen, straucheln könnten über einen jener Zünder, beim Wandern, beim
	Spielen. Wie sie Gliedmaßen verlieren könnten, einen Fuß, ein Bein. Ihr
	Leben. Und daran, dass er lebend zu ihnen zurückkehren will.

	Wenn Hassan und die anderen vier Mitglieder seines Minenräumungsteams sich
	in einer Reihe aufstellen und das ihnen zugeteilte Rechteck durchkämmen,
	denken sie nicht an die Gefahr.

	Doch die Gefahr lauert unter der Erde. „Du kannst diesen Job nicht machen,
	wenn du Angst hast“, sagt Hassan in dem Zelt, gut 200 Meter von der
	Suchstelle entfernt, das als Erholungsoase zwischen den Schichten gilt, den
	weißen Helm gelassen unter die Achsel geklemmt.

	## Ein riskanter Job

	Wenn er auf das Minenfeld geht und dort mit langsamen Schritten, die Augen
	fest auf den Boden gerichtet, nach Minen sucht, unter dem Visier, das die
	Augen schützt, doch die Sicht erschwert, ist Hassan dann nur eines:
	konzentriert.

	Hassan, ein robuster Mann mit schwarzem Haar, markanten Augenbrauen und
	nachdenklichem Blick, der nicht will, dass sein ganzer Name in der Zeitung
	steht, sucht seit Oktober 2019 Blindgänger im Boden Rojavas. „Ich will
	meinen Leuten helfen“, sagt der 48-Jährige. Früher war er Bauer, also
	jemand, der einem hohen Risiko durch nicht detonierte Minen ausgesetzt ist.
	Jetzt ist er Kampfmittelbeseitiger, auch ein riskanter Job, aber ein gut
	entlohnter. 800 Dollar im Monat. Und er ist erfolgreich: 38 Sprengkörper
	hat er allein auf diesem Feld gefunden.

	Hassan spricht langsam, er sieht müde aus vom Einsatz. Die erste Schicht
	dauert etwa 45 Minuten, heute bei 28 Grad und einer gnadenlosen Sonne. Das
	Feld, ein ehemaliger Fliegerhorst für Helikopter, 8 Kilometer südlich von
	Tabqa in Nordsyrien, der 2014 zum Schauplatz einer brutalen Schlacht
	zwischen Kämpfern des Islamischen Staats und syrischen Streitkräften wurde,
	ist reine Erde und Schotter und ausgedorrtes Gestrüpp, kein Baum in Sicht.
	Schon nach 15 Minuten klebt der Schweiß unter dem Helm und dem hellblauen
	Overall, unter dem Visier sehen die Objekte etwas verzerrt aus.

	Auf dem Feld liegen Steine, weiße und rote. Die weißen bedeuten Sicherheit,
	die roten Gefahr. Der Mann mit dem Metalldetektor hebt die Arme in die
	Luft, er hat etwas gefunden. Diesmal ist es nur eine leere Patrone,
	Entwarnung.

	Hassan und sein Team laufen jetzt das Feld auf und ab, suchen nach
	Anomalien, Abweichungen von der Norm, von dem, was auf einem
	ausgetrockneten Feld zu erwarten wäre. Ihre einzige Waffe im Kampf gegen
	die Waffen ist das Auge.

	Hassan und sein Team gehören einer internationalen NGO an, [1][Handicap
	International] (HI), die sich der Minenräumung und Hilfe für Minenopfer
	widmet. In Syrien arbeiten sie an verschiedenen Orten, die während des
	[2][14-jährigen Bürgerkriegs] besonders heftig unter Beschuss kamen. Von
	diesen Bomben und Minen, die Russland, Israel, Assad und die Rebellen
	abfeuerten oder unter die Erde legten, stellen die nicht explodierten noch
	eine große Gefahr dar. Kaum eine Woche vergeht ohne Meldung, dass ein Kind
	oder ein Erwachsener versehentlich darauf getreten und verletzt oder gar
	tot ist.

	Hassan und sein Team sind Einheimische, einige ziehen seit Jahren Minen,
	Bomben und Patronen aus dem Boden. Von Hand. Maschinen sind teuer,
	besonders deren Instandhaltung. Meistens finden sie Streubomben und
	Streumunition, die in 112 Ländern verboten sind, teilweise
	Antipersonenminen, die aus 165 Ländern verbannt sind, weil sie beim
	Menschen solche Schäden anrichten, dass sie sogar für den Krieg zu grausam
	sind.

	„Der Wichtigste ist der Mann hinten, der Geschwindigkeit und Aufstellung
	kontrolliert“, sagt David Francis, der in seinem Leben Sprengkörper auf
	vier Kontinenten entschärft hat. Francis, Ex-Militär, Khakihose,
	Baseballcap und britischer Akzent, überwacht die Arbeit. Er könnte jetzt
	überall sein, und doch ist er hier. Auf einem verminten Feld in Syrien.
	„Ich weiß, dass es ein riskanter Job ist. Aber es ist auch ein sehr
	befriedigender. Ich wollte schon immer helfen“, sagt er.

	Er warnt: Diese Dinger seien mit einem einzigen Ziel gebaut worden – dich
	zu töten. Zeit mache sie nicht weniger gefährlich. Während ein Teammitglied
	mir die Weste zuschließt, horcht Francis auf. „Oh, warte!“, sagt er und
	legt eine Aderpresse in meine Vordertasche. Eine Binde, die bei Verlust von
	Gliedmaßen die Blutung stoppen kann. Das nächste Krankenhaus liegt 20
	Minuten Autofahrt entfernt.

	Nachdem das Team, das jetzt etwa 50 bis 100 Meter von uns entfernt läuft,
	die Inspektion beendet hat, ist es an der Zeit, die Funde zu entschärfen.
	Nicht die kleine Patrone, die ist harmlos, doch die russische Bombe von
	gestern. Eingegraben in der Erde liegt der ovale, silberne Sprengkörper.
	AO-2.5 RT/RTM, 15 Zentimeter lang, teilt sich beim Fall in zwei Hälften und
	detoniert in hunderte Bruchstücke, die Menschen in einem Umkreis von 20
	Metern töten können.

	Die Blindgänger werden vor Ort gesprengt, wenn es zu riskant ist, sie aus
	dem Boden zu heben. Eine falsche Bewegung, eine falsche Berührung könnte
	eine Detonation auslösen, die im besten Fall Gliedmaßen und im schlimmsten
	Fall Leben mit sich reißt. So liegen jetzt weiße Sandsäcke um die russische
	Bombe herum. Ein einzelner Mann steht mitten auf dem Feld, verschränkt die
	Hände hoch in der Luft, das bedeutet: Kreuzt die Drähte, hier ist alles
	bereit. Der Kollege neben der Fernbedienung checkt die Schaltung.

	Eigentlich wird der Sprengkörper nicht gesprengt, sondern von innen heraus
	verbrannt. Ein heißer Strahl bohrt ein Loch 60 Millimeter tief in die
	äußere Hülle und verbrennt den Sprengstoff. Eine kleine, kontrollierte
	Explosion. Und diese soll ich jetzt einleiten.

	Der Kontrollkasten, eine schwarze Plastikbox, aus der zwei Stromkabel
	herausragen, die dann in der Lanze münden, hat zwei Kontrollleuchter und
	zwei graue Knöpfe. Zuerst drückt man den unteren, dann wartet man auf das
	rote Licht. Dann drückt man den oberen. Grünes Licht blinkt, los.

	Alle Männer haben sich in sichere Entfernung zurückgezogen.

	Drücken, warten. Rot.

	Drücken, warten. Grün.

	Nichts.

	Mist!

	Spannung auf den Gesichtern. Wenn die Sprengung versagt, müssen sich die
	Männer der nicht explodierten Bombe nähern, das will keiner. Die Gefahr
	einer Verletzung ist dann sehr hoch.

	Warten. Jetzt hebt sich eine weiße Rauchwolke aus den Sandsäcken,
	orangefarbene Flammen flackern in der Entfernung.

	Bumm!

	Erde wird neben der Bombe in die Luft geschleudert. Jubelschreie,
	Erleichterung auf den Gesichtern. Wir warten noch, dann wird jemand die
	Reste aufsammeln. Unsere Arbeit hier ist zu Ende.

	In dem weißen Kombiwagen unterhalten sich nun Francis und die anderen über
	Räumungstechniken, Risiken und Möglichkeiten. Sie sprechen über ein virales
	Video des Beduinen, der mit einem Stock Landminen im Sand aufspürt und
	hochflippen lässt. Das sei ein riskantes Vorgehen, erklärt Francis. Es
	könnte sich eine andere Mine unter der ersten befinden. Francis ist Lehrer,
	bildet die Teams weiter aus. Schon denkt er darüber nach, wie er die leere
	Patrone, die das Team heute gefunden hat, beim nächsten Unterricht
	einsetzen kann.

	Der Wagen holpert auf dem Schotterweg, der Fahrer starrt konzentriert aufs
	Lenkrad, korrigiert den Kurs leicht nach links, dann nach rechts.
	Staubwolken wirbeln vor uns auf. „Wir finden gerade viel russische
	Streumunition, gerade außerhalb der Stadt. Oft sammeln Kinder sie auf“,
	sagt Francis.

	155 Geschosse habe er einmal auf einem Schrottplatz entdeckt. Teilweise
	weigerten sich die Menschen, die Munition auf ihren Grundstücken sprengen
	zu lassen – wohl aus Angst, die Nachbarn dächten, sie seien Kämpfer. Oder
	aus Unwissenheit.

	Erst gestern wollte eine Frau Munition verbrennen, die ihre Kinder aus
	einer benachbarten Müllhalde nach Hause gebracht hatten. Ein Glück, dass
	der Ehemann die Gefahr rechtzeitig erkannte und das Beseitigungsteam
	alarmierte.

	## Hinterm Haus die Mülldeponie

	Heute stehen Francis und sein Team wieder bei der Frau und ihrem Mann, der
	gerade das Treiben vor seinem Haus beobachtet. Das Haus ist bloß ein Raum
	aus Lehm und sticht doch aus den Baracken drumherum hervor, einem Ozean aus
	Stofffetzen, Schichtholz und am Boden befestigten Plastikplanen.

	Das Gelände ist ein inoffizielles Flüchtlingslager. Sahlet al-Banat Camp,
	östlich von Raqqa. Hier leben Hunderte geflüchtete Familien, etwa 6.000
	Menschen nach jüngsten Schätzungen, viele davon Kinder. Nicht wenige kommen
	aus der Gegend um Deir al-Sor, Ex-IS-Gebiet im Osten.

	So wie der Ehemann der Frau, Abdallah Jasin.

	Jasin trägt die grauen Haare offen unter einem roten Turban, den
	ergrauenden Bart unrasiert über die Wangen. Er steht lächelnd in Jeans und
	Flip-Flops auf seinem Hof, hinter ihm trocknen Kinderklamotten an einem
	Seil unter der Sonne, das jemand an zwei abgemagerten Bäumen befestigt hat.
	Etwas weiter liegen kleine Berge von Schrott, meistens Metall und
	Autoreifen. Ein Hund, das Fell so grau wie der Müll, neben dem er liegt,
	döst in der Hitze.

	Hinter Jasins Haus beginnt die Mülldeponie, eine scheinbar endlose Weite
	von Abfallresten, die unter der Sonne rotten, zwischen Pfützen aus fauligem
	Wasser. Ein Geruch von langsam zerfallendem Müll und Benzin schwebt über
	dem öden Gelände, auf dem Kinder herumrennen. In Schwarz voll verschleierte
	Frauen wandern entlang der Hauptstraße. Plastikflaschen, Schrotthaufen,
	Matratzen und alte Kühlschränke liegen am Straßenrand.

	Jasin zog vor sechs Jahren mit der Familie hierher, aus einem Dorf mitten
	in der Wüste. Zurück will er nicht. Weil er in der Armee war und
	desertierte und jetzt eine Verhaftung fürchtet. Und weil er hier im Camp
	einen guten Job hat. „Gut“ ist aus westlicher Sicht übertrieben, aber
	zumindest ist es einer. Er verkauft wiederverwertbare Stoffe, die er auf
	der Deponie findet.

	Vor der Haustür stapeln sich Spielzeuge, ein verstaubtes Dreirad liegt in
	der Ecke. Es ist Dienstag, 12:50 Uhr, doch die Kinder sind nicht in der
	Schule, sondern sitzen im Halbkreis vor einem aufgehängten braunen Stoff,
	der als Zelt gilt. Vor ihnen steht eine junge Frau in pinkem Jackett und
	Jeans, die Sonnenbrille über dem weißen Kopftuch, und deutet auf die Folie,
	die von einem Flipchart hängt. „Wie heißen diese?“, fragt sie in die Rund…
	Alle Kinder heben die Hand, einer antwortet. Munition ist das, in Comics
	eingebettet und kindgerecht. „Und was machen wir dann?“

	Es ist ein informeller Unterricht, direkt vor Jasins Haus. Die NGO Handicap
	International hat ihn organisiert, nachdem Jasins Kinder die Projektile mit
	nach Hause genommen haben und Jasins Frau sie beinahe angezündet hätte. Als
	Ex-Soldat hat er die Gefahr rechtzeitig erkannt, ein Glück. Es hätte
	schlimm ausgehen können.

	Laut der NGO Halo Trust, die sich weltweit mit Minenräumung beschäftigt,
	sind seit dem Fall des Regimes mehr als 1.000 Zivilist*innen in Syrien
	durch Blindgänger verletzt oder getötet worden, im Schnitt also 160 pro
	Monat. Ein Drittel davon Kinder. Daher der Unterricht heute. Damit die
	Jüngeren den Umgang lernen, wenn sie mal eine Landmine ausgraben. Denn dies
	ist keine Frage des Ob, sondern des Wann.

	## Am Auge verletzt

	15 Kinder sitzen auf dem Boden, drei weitere schauen neugierig hinter dem
	Vorhang hervor. Fliegen setzen sich auf die verschwitzte Haut. Jasin blickt
	zufrieden auf die Kleinen, die wie gebannt auf die junge Frau starren.
	Yeter, die Lehrerin, erläutert ihnen, wie sie sich zu verhalten haben, wenn
	sie auf alte Waffen stoßen – nicht anfassen, Erwachsene rufen. Ein Mädchen
	im Grundschulalter mit lockigen, strubbeligen Haaren erzählt mit heller
	Stimme, ihr Onkel sei durch eine Explosion am Auge verletzt worden.

	Viele Jugendliche streifen durch die Deponie und verkaufen das Metall und
	Plastik, das sie finden. Teilweise auch Munition. Die Deponie ist
	Haupteinnahmequelle für die Geflüchteten hier. Im Camp mangelt es an allem:
	sauberem Wasser, Strom. Einige Bewohner*innen haben sich Solarpanels
	gekauft, NGOs helfen mit Sanitäranlagen, doch die Grundinfrastruktur fehlt.
	Einige dieser Kinder sind hier geboren, von der Welt haben sie nur das
	Zeltlager und diese Müllhalde gesehen.

	„Manche Leute hier sagen, das Leben unter dem IS war schlecht, weil sie
	Menschen enthauptet haben. Aber sie haben fünf Kilo Fleisch gekauft, die
	Leute jetzt eins“, erzählt Francis mit einem bitteren Lächeln in dem
	Kombiwagen, auf der Rückfahrt vom Camp.

	Der Veteran blickt durch die Sonnenbrille aus dem Fenster, auf die öde,
	faul riechende Fläche, die braune Kefija um den Hals. Er deutet auf eine
	Gruppe verschleierter Frauen, die am Straßenrand wartet. Unklar ist, ob sie
	Tagelöhner*innen sind oder auf eine Fahrtmöglichkeit in die Stadt
	warten. Die Wirtschaft hat in der Region stark gelitten, nicht nur im
	Flüchtlingscamp sind die Lebensbedingungen harsch.

	Raqqa, die ehemalige Hauptstadt des IS-Kalifats, 220.000
	Einwohner*innen bei der letzten Volkszählung vor 20 Jahren, hat die
	Narben des Konflikts inzwischen gut kaschiert. Neue, einigermaßen glänzende
	Gebäude entstehen gerade, ihre Säulen aus Zement ragen wie Skelette in den
	Himmel. Neonlichter erhellen die Nacht.

	Doch immer wieder sieht man hinter vergessenen Ecken Überbleibsel einer
	nicht zu fernen Vergangenheit. Trümmer, die zwischen dem Müll noch auf dem
	Boden liegen. Verstaubte, verrostete Rollläden, die seit Jahren niemand
	renoviert hat. Zerbombte Wände, durchlöcherte Mauern. Frauen, die
	vollverschleiert entlang der staubigen Gassen schlendern. Teenager, die
	neben Reihen von gelblich gefüllten Kanistern am Straßenrand auf
	Kund*innen warten. Tankstellen gibt es hier nicht.

	So wie die Stadt zeigt auch das staatliche Krankenhaus die Spuren des
	Kriegs. Die Klinik, ein runder Bau aus nackten Ziegeln und durchsiebten
	Mauern, wurde mindestens dreimal von Raketen getroffen. Drinnen reihen sich
	Tragen entlang der Wände, von denen der Putz teilweise abgeblättert ist. In
	der Luft hängt ein Geruch von Urin und Desinfektionsmittel.

	24 Stufen sind es bis zum Rehabilitationszentrum im Untergeschoss. Für
	diejenigen, die sie hinuntergehen können. Für die anderen steht ein
	Fahrstuhl in der Ecke. Etwa für Ibrahim, der eigentlich anders heißt, und
	auf einer Trage im Behandlungsraum liegt. Er schaut weg, irgendwo auf die
	Wand, auf einen Punkt oder einen Ort, der sich ganz klar nicht in diesem
	Raum befindet. Er schweigt.

	## Vor einer Woche trat er auf eine Landmine

	Ibrahims Bein endet kurz unter dem Knie und ist in einen weißen, sterilen
	Verband eingehüllt. Sein Bruder erzählt seine Geschichte, da Ibrahim nicht
	dazu in der Lage ist.

	Ibrahim, 22 Jahre alt, sportliche Figur in gelbem T-Shirt und hellblauen
	Shorts, eine Infusionsnadel an der Hand und eine OP-Maske auf dem Mund, ist
	vor einer Woche auf eine Landmine getreten. In Raqqas Umland, als er mit
	einem Freund dessen verlassenes Haus besuchen wollte. Er habe die Mine beim
	Betreten des Gebäudes nicht gesehen. Nach der Operation hat man ihn hier
	hergeschickt, um die Rehabilitation zu starten. Nur die erste Etappe eines
	langen Wegs.

	Ibrahim hat ab und zu noch Schmerzen, die seelischen sind noch stärker als
	die körperlichen. Vor dem Unfall spielte er gern Fußball, arbeitete als
	Bauer auf den Feldern. Jetzt ist alles auf Halt, er muss mit Physio- und
	Psychotherapie anfangen. Es geht nun darum, selbstständig aus dem Rollstuhl
	aufzustehen. Wie lange es bis dahin dauert, das weiß noch keiner.

	Jemand, der hingegen die 24 Stufen ins Rehazentrum schon hinabsteigen kann,
	wenn er will, ist Ahmed Haj Khalaf. Khalaf ist heute 18 Jahre alt. Als er
	zehn war, schlenderte er entlang der Straße. Jemand schrie, daran erinnert
	er sich noch. Doch er verstand die Worte nicht. Dann explodierte der Boden
	unter Khalafs Füßen. Unter seinem rechten Fuß, um genauer zu sein.

	Khalaf erinnert sich daran, dass ein Nachbar ihn vom Boden hob und ins
	Krankenhaus brachte. Schmerz verspürte er nicht, verlor aber seinen rechten
	Unterschenkel. Und damit auch vieles von dem, was er liebte. Tennis,
	Fußball, mit Freunden abhängen. Er verließ die Schule.

	Doch dann ändert sich etwas. Akzeptanz, vor allem. Dass nichts mehr so wie
	früher sein könnte, dafür anders. Er bekam eine Prothese, entwickelte eine
	Leidenschaft fürs Malen. Heute arbeitet Khalaf in einem Restaurant. Auf den
	Füßen fast den ganzen Tag, teilweise hat er Schmerzen. Die Arbeit im
	Restaurant, an den Tischen, ist hart auf der Prothese. Gern möchte er den
	Beruf wechseln, aber wer könnte ihn ohne Bein aufnehmen? Ein Bürojob
	vielleicht – ohne Schulabschluss?

	## Die Behandlung ist kostenlos

	Inzwischen ist Khalaf fast jede Woche im Rehabilitationszentrum, er kennt
	die Namen aller, sogar der Putzfrau. Das sagt eine Mitarbeiterin und
	lächelt. Khalaf, in Trainingsschuhen und Hosen, die schwarzen Haare nach
	oben gegelt, stellt sich auf das Metallbein, steigt aufs graue Podest,
	stützt sich dann an die Parallelstangen und beginnt seine Übungen.

	Die Behandlungen sind hier kostenlos. Im Nebenraum misst gerade ein Mann in
	hellblauem Schutzanzug einen Beinstumpf aus Gips. Eine Frau mit Kopftuch
	und Schutzuniform schneidet einen Schaft aus Harz in Hautfarbe. Laminierung
	heißt der Prozess. Silikonfutter kommt auch noch dazu. Dann das Metallbein
	und der Fuß. Erst dann beginnt das Training.

	Zwei Jahre sollte eine Prothese halten, 600 US-Dollar kostet sie. Hinzu
	kommt die Physiotherapie. Ein Team von Therapeut*innen fährt für die
	Behandlungen täglich in vier Dörfer, in denen Amputierte leben. Und dann
	gibt es die Psychotherapie, nötig bei allen, die einen Arm oder Bein
	verloren haben, aber nur zögerlich in Anspruch genommen, weil sie noch
	immer stigmatisiert wird.

	Es sind hohe Kosten, die der Konflikt selbst Jahre nach seinem Ende
	fordert. Menschliche Kosten, finanzielle noch dazu. Wer keine NGO findet,
	der sie übernimmt, wer sie sich nicht leisten kann, muss ein Leben im
	Schatten führen.

	Jahrzehnte kann es dauern, bis alle nicht detonierten Sprengkörper
	beseitigt sind. In Deutschland finden Kampfmittelräumer*innen immer
	noch Bomben aus dem Zweiten Weltkrieg, der nun 80 Jahre zurückliegt.

	Laut den Vereinten Nationen hat man zwischen Dezember und Februar 2025 im
	nördlichen Syrien mehr als 1.400 Blindgänger beseitigt. Die Finanzierung
	ihrer Entfernung sei wichtig, sagt Francis – aber auch die medizinische
	Ausstattung in den Kliniken. Und zügige Prozesse, weniger Bürokratie.

	Es ist Nachmittag. Hassan und sein Team werden schon längst fertig sein mit
	ihrer Arbeit, die schweren Schutzwesten und -helme abgestreift haben,
	zurück aus dem verminten Gefechtsfeld mitten im Nichts. Nach Hause, zu den
	Kindern, den Familien. Yeter und ihre Kolleg*innen werden den Unterricht
	bereits beendet haben, die Kinder werden zurückgekehrt sein in ihre Zelte
	und manche von ihnen auf die Müllhalde. Im Rehazentrum arbeiten die
	Therapeut*innen hingegen noch einigen Stunden mit den Patienten, um sie
	wieder auf die Beine zu kriegen.

	Der Kombiwagen mit Francis und seinen Kollegen steuert langsam in die
	engeren Gassen von Raqqa, biegt in einen Schotterweg ein, zwischen
	Bauschutt und einem verlassenen Bus, zurück in das von Mauern umgebene
	Gebäude, das als Zentrale und Gästehaus des Teams dient. Eine gut
	ausgestattete Küche und der Geruch von Kaffee warten auf die ausländischen
	Mitarbeiter*innen, die kein Zuhause und keine Familie in Syrien haben.

	Noch monatelang wird Veteran Francis in Syrien bleiben und Menschen wie
	Hassan ausbilden, die jeden Tag ihr Leben für ihr Land riskieren. Um es
	wieder bewohnbar zu machen, um die Spuren des Kriegs zu beseitigen. Für die
	Kinder der anderen. Für die eigenen.

	13 Dec 2025

	## LINKS

	[1] https://www.handicap-international.de/de/homepage
	[2] /Jahrestag-von-Assads-Sturz-in-Syrien/!6135820

	## AUTOREN

	Serena Bilanceri

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