# taz.de -- Geschichten zum Jahreswechsel (II): Zwischenweltentöne

	# taz.de -- Geschichten zum Jahreswechsel (II): Zwischenweltentöne

	> Seit Daniel weg ist, hat der Tag viel zu viele Stunden. Eine Geschichte
	> über Menschen und Geister.

	Bild: Keine Deko, sondern ein Mitbewohner: Weihnachtsstern in voller Blüte

	Es beginnt immer nach Einbruch der Dunkelheit. Das Solokonzert, Recital mit
	der Geige. Ein paar schiefe Töne, ein Nachjustieren, ein Ausprobieren,
	manchmal ein erneutes Justieren. Dann die „Sonate Nummer 1 in g-Moll“.
	Johann Sebastian Bach.

	Das hat mir eine Musik-App verraten. Wer immer dort oben spielt, muss gut
	sein, muss in der Lage sein, die Töne sauber aus dem Instrument zu locken.
	Die App hat jedenfalls sofort einen Treffer gelandet.

	Bachs Geigenmusik ist mein Soundtrack für dazwischen. Zwischen den Dingen,
	zwischen den Jahren, zwischen zwei Menschen, wenn nichts mehr zwischen
	ihnen ist.

	Ich mag diese Zeit kurz nach Weihnachten richtig gern, normalerweise.
	Erleuchtete Straßen, Fenster mit Lichterbögen, Glitzerfunkeln in
	Schaufenstern widergespiegelt von Kinderaugen. In der Luft liegt dieses
	Klingeln, unsichtbare Glasglöckchen und über allem eine Ahnung von Schnee.

	In diesem Jahr hat es nur geregnet. Schwere Tropfen klatschen gegen die
	Fenster, die Überreste von Frohes-Fest-Romantik spiegeln sich in matschigen
	Pfützen und in einer solchen schwimmt auch mein Weihnachtsstern auf dem
	Wohnzimmertisch. Er hat seine roten Blätter eingerollt und sogar schon ein
	paar verloren. Ich schmücke eher sparsam, doch Weihnachtssterne fallen
	unter Mitbewohner, nicht unter Dekoartikel. Jedes Jahr kaufe ich einen und
	meistens hält er eine Weile durch. Dieses Mal passt es nicht zwischen uns.
	Ich habe ihn zuerst vernachlässigt, dann unter Wasser gesetzt und es mit
	beidem wohl übertrieben.

	Nichts zu tun zwischen den Jahren. Ich streife durch meine Wohnung, gehe
	langsam auf und ab, von der Küche ins Wohnzimmer und wieder zurück. Ich
	habe sämtliche Buchrücken im Regal schon mit den Fingern erkundet und warte
	darauf, dass Daniel anruft.

	Oder dass ich ihn zurückrufe.

	Und in diesen kleinen Momenten, zwischen Tisch und Bücherregal, wenn meine
	Finger sekundenlang am IKEA-Sperrholz hängen bleiben und dann im
	Zwischenraum schweben, nur Luft zum Festhalten finden, bis sie endlich den
	Tisch ertasten, diese Momente, wenn man gnadenlos ehrlich mit sich selbst
	ist, dann weiß ich: Es wird nicht passieren. Daniel wird nicht anrufen. Und
	ich will das auch gar nicht.

	Das ist der eigentliche Knackpunkt.

	Acht Monate Tinder-Nicht-Dates, acht Monate Quasi-Beziehung, aber natürlich
	total unverbindlich. Dann: „Weißt du, ich hab da wen kennengelernt. Und ich
	hab total Respekt vor dir, wirklich, und deshalb, ja, also, ich will dich
	nicht anlügen. War nicht geplant, das.“ Alles per Textnachricht.

	„Ok“, textete ich zurück. Und löschte sofort den Verlauf, weil ich nicht
	sehen wollte, wann er die Nachricht las. Ob er sie überhaupt las. Und wie
	lange er über eine Antwort nachsann. Falls er vorhatte, eine zu geben.

	Seitdem hat der Tag viel zu viele Stunden. Die Zeit vergeht langsam, wenn
	man auf etwas wartet, dass gar nicht passieren soll.

	Zwanzig Minuten dauert das Solostück in g-Moll. Danach kommen die
	Partituren Nummer zwei und drei. Ich kann sie nicht auseinanderhalten, weiß
	nicht, wo das eine Werk aufhört und das andere beginnt. Ich könnte die App
	bemühen, kann mich aber nicht aufraffen. Zweieinhalb Stunden Programm
	kommen zusammen. Ich höre mein Solokonzert immer von Anfang bis Ende.

	Meine Vermieterin ist über die Feiertage weggefahren. Wir wollten auch
	wegfahren, Daniel und ich. Irgendwohin. Ich könnte allein fahren. Aber bei
	dem Wetter habe ich nicht einmal Lust zum Spazierengehen. Der Weg zum
	Supermarkt ist schon zu viel.

	Mama hat mir jede Menge Plätzchen mitgegeben. Walnuss, Vanillekipferl und
	Sterne, Glocken, Tannen mit Zuckerguss. Davon ernähre ich mich. Morgens,
	mittags, abends Plätzchen. Dazu Darjeeling und Winzerglühwein.

	Ich spreche mit dem Weihnachtsstern. Rede ihm gut zu. Und merke, dass mich
	sein drohendes Ableben mehr trifft als die Sache mit Daniel.

	Auf den roten Blättern liegt Glitzerstaub. Ich will ihn abkratzen, aber er
	klebt fest. Hinterher sind meine Nägel voller Funkelgold.

	Immer liegt auf allem immerzu Glitzerstaub. Auf Blumen, Geschenken, auf
	Plätzchen und Quasi-Beziehungen.

	Das Musikgenie aus dem Dachgeschoss geht wohl auch nicht gern raus. Wir
	sind uns noch nie begegnet, ich höre nie Schritte im Treppenhaus.

	Die Idee entsteht sehr plötzlich. Zu viele Kekse. Zu viel Aufwand, der Weg
	zum Supermarkt.

	Wozu auch, wenn man drinbleiben kann?

	Ich schnappe mir einen Teller, lade ihn mit Keksen voll und eile die Stufen
	in den zweiten Stock hinauf.

	Der junge Mann ist genauso groß wie ich und hat, weil ich Sturm geklopft
	habe, nicht einmal die Geige aus der Hand gelegt.

	„Plätzchen?“ Ich halte ihm den Teller vor die Nase.

	Er blinzelt.

	Mein Blick tastet den schmalen Brustkorb ab, dann braune Locken, ein
	spitzes Kinn. Er ist barfuß und lächelt nervös, umklammert Geigenschnecke
	und Bogen und hat keine Hand frei, mit der er mir den Teller abnehmen
	könnte.

	„Ich störe“, stelle ich fest.

	„Ja.“ Er tritt beiseite und grinst schief. „Komm rein.“

	Die Wohnung ist winzig, halb so groß wie meine. Es gibt nur ein einziges
	Zimmer voller Dachschrägen, sodass man die Hälfte der Quadratmeterzahl noch
	einmal abziehen kann. Einen Fernseher besitzt er nicht, dafür einen
	Notenständer und viel Notizpapier. Ich versinke in einem zu weichen Sofa.
	Es steht direkt unter einem Dachfenster. Kein Platz auf dem Tisch. Also
	stelle ich meine Plätzchen jeweils zur Hälfte auf Bachs „Adagio“ und
	Mozarts „Entführung aus dem Serail“.

	Er hebt eine halbvolle Flasche Rotwein, sieht mich an. Ich nicke.

	„Ich hab keine Gläser“, sagt er.

	„Schon okay.“ Ich nehme einen Schluck.

	Wir sitzen auf seinem Sofa, trinken und lächeln uns an. Dabei rutschen wir
	immer wieder aufeinander zu, weil die Sitzkuhle im Sofa nur an eine Person
	gewöhnt ist.

	Er nimmt ein Vanillekipferl, ich einen Walnusskeks.

	Nicolas heißt er. Sein Akzent ist süß.

	Ich frage ihn aus. „Bist du neu eingezogen?“ Er schüttelt den Kopf.

	„Ich dachte, hier wohnt keiner.“ Er zuckt die Achseln.

	„Studierst du Musik?“

	„Nicht mehr.“

	Nachhaken ist mir zu heikel. Vielleicht rührt es eine Wunde an.

	An der Wand hängt ein KISS-Poster. Bemalte Gesichter in Schwarzweiß. Ich
	schaue die Geige an, dann wieder das Poster. Hard Rock versus Bach.
	„Stilbruch?“

	„Bandbreite.“ Sein schiefes Lächeln ist zum Anbeißen. Ich will ihm die
	Locken aus dem Gesicht streichen.

	Er schielt immer wieder zu seiner Geige. „Hast du was dagegen, wenn ich – �…

	Ich springe auf. „Entschuldige. Ich geh schon.“

	„Warte.“ Wieder ein Kopfschütteln, die Locken fallen ihm in die Stirn. „…
	ist nur“, er zögert. „Ich muss die Sonate beenden.“ Lächeln.
	Schulterzucken. „Bleib ruhig hier.“

	„Okay.“ Ich setze mich wieder.

	Er spielt mitten im Takt weiter. Ich staune ihn mit offenem Mund an. Bachs
	Violinsonate in g-Moll, „Adagio“, Musik für die Zeit zwischen den Jahren.

	Ich frage ihn, warum ich ihn nie vorher spielen gehört habe. Er sagt, er
	übt eigentlich nicht zu Hause. Weil er nicht stören will.

	Ich freue mich über die Ausnahme. Er lächelt, ohne den Bogen abzusetzen.

	Das Stück ist zu Ende, die Flasche bald leer. Er steht auf, um eine zweite
	zu holen. Die hat er noch irgendwo, glaubt er.

	Ich halte ihn am Pullover fest. Der Stoff ist fadenscheinig und riecht nach
	altem Schrank.

	Also weg damit.

	Sein Sofa ist nicht an zwei Körper gewöhnt, es quietscht, knarrt, die
	Sitzkuhle will sich nicht an uns beide anpassen. Er hat raue Fingerkuppen
	und große, immer noch etwas erschrockene Augen. Hinterher lächeln wir vor
	uns hin, lächeln, ohne einander anzusehen.

	„Schau mal.“ Er zeigt zum Dachfenster. „Es schneit.“

	Ich wache am späten Mittag auf, auf meiner eigenen Couch. Mein Blick fällt
	als erstes auf den Weihnachtsstern. Er sieht besser aus. Ich habe
	Plätzchengeruch in der Nase, das Aroma von ungelüftetem Schrank und Schnee
	und das leichte Kribbeln einer heraufziehenden Erkältung.

	Ich klopfe bei Nicolas. Er macht nicht auf. Ich lasse ihn schlafen.
	Grübeln. Versteckt bleiben. Was auch immer.

	Ich beschäftige mich so gut ich kann, putze die Wohnung von oben bis unten,
	miste einige Kleider aus, die Daniel an mir gemocht hat. Es ist ein
	ziemlich großer Haufen.

	Als es dunkel wird, warte ich auf die Musik, warte auf eine Einladung.

	Es bleibt still, bis ich schlafen gehe.

	Auch am nächsten Tag: nichts. Nicolas ist wohl wieder zur alten Gewohnheit
	zurückgekehrt: Kein Üben zu Hause.

	Ich klopfe noch einmal. Nichts rührt sich auf der anderen Seite der Tür.

	Heimlich horche ich auf Geräusche aus der Dachgeschosswohnung, Türenknarren
	oder Schritte auf dem Treppenabsatz. Ich verkneife mir den Wunsch, Nicolas
	heimlich im Treppenhaus abzupassen. Aber er geht ja ohnehin nie raus.

	Dafür gehe ich wieder spazieren. Manchmal ist mir danach.

	An Silvester kommt eine Nachricht von Daniel.

	„Hey, guten Rutsch wünsch ich dir, wie geht’s dir so? Ich hab meinen Truman
	Capote bei dir liegen lassen, ob du mir den wohl schicken magst?“

	Ich hatte das Buch für ein Geschenk gehalten, wenigstens für eine
	Dauerleihgabe. Ich stecke es in einen Umschlag und schreibe an Daniel:
	„Sendung unterwegs.“ Vor Ladenschluss gehe ich noch mal in den Supermarkt,
	erstehe einen Bordeaux und zwei hübsche Gläser. Die stelle ich Nicolas vor
	die Tür, mitsamt einer Schale Plätzchen.

	An Neujahr stehen sie immer noch da.

	Ich lade mir ein Album herunter. Bach. Sonaten und Partituren für
	Solo-Violone, etwa zweieinhalb Stunden Programm. Ich spiele es mehrmals am
	Tag. Das rückt die Welt wieder etwas ins Gleichgewicht.

	An meinem letzten Urlaubstag klingelt die Vermieterin und fragt, was es mit
	dem Wein auf der Treppe auf sich hat. Die Raumpflegerin hat die Flasche
	gefunden und sich ein wenig gewundert.

	Ich sage, das ist ein Geschenk. Für Nicolas. Mir wird warm unter der
	Kopfhaut. Es geht ja auch niemanden etwas an.

	„Für wen?“ Die Vermieterin runzelt die Stirn.

	Ich murmele etwas von dem Geiger, der eigentlich immer ganz leise ist, aus
	Rücksicht, weil die Wände so hellhörig sind – Seitenhieb an Frau
	Vermieterin – und fast hätte ich noch hinzugefügt, dass er ein Stück immer
	zu Ende spielen muss, wenn er begonnen hat. Aber das ist nun wirklich
	privat.

	„Da oben wohnt niemand.“

	Ich lache. Und verstumme, als ich ihr Gesicht sehe.

	„Ja, aber –“

	„Unterm Dach wohnt schon lange keiner mehr.“

	Wir gehen gemeinsam die Treppe hoch, weil ich nur noch stottern kann. Sie
	öffnet. Ich schaue mich um.

	Das Zimmer ist winzig. Ein einziger Raum. Kein Fernseher. Und auch keine
	Couch. Dafür jede Menge Kisten, Säcke und verstaubte, verzogene Kommoden.

	Sie benutzt den Raum nur noch als Abstellkammer, sagt die Vermieterin. Wenn
	ich Interesse hätte, könnte ich gerne auch etwas von meinem Zeug –

	„Nein, danke.“ So muss sich ein Kind fühlen, wenn er herausfindet, dass
	Papa und der Weihnachtsmann ein und dieselbe Person sind.

	Ich frage, ob der Raum je vermietet war. Vielleicht an einen Musiker. Das
	würde sich anbieten, Hochschule und das Theater seien ja nicht weit weg.

	Sie weiß nichts davon.

	„Okay. Danke.“ Ich drehe mich um.

	Und entdecke das KISS-Poster an der Wand.

	Mein Mundwinkel zuckt, ich fange an, zu grinsen. „Darf ich das haben?“ Ich
	zeige auf das Bild.

	Die Vermieterin hat nichts dagegen. Ich lächele, als wir die Treppe
	hinuntergehen. Sie sieht mich ein wenig besorgt an. „Geht’s Ihnen gut?“

	Ich drücke das Poster an mich. „Ja, bestimmt.“

	Ich habe das Bild von KISS nicht aufgehängt. Es liegt in meiner Schublade.
	Manchmal hole ich es hervor, ohne es aufzufalten. Es riecht nach Staub und
	altem Schrank. Der Geruch der Dachkammer. Der Geruch von Nicolas’ Pullover.

	Die Bachsonaten spiele ich immer noch. Wenn ich von der Arbeit komme,
	manchmal auch nachts, wenn ich nicht schlafen kann. Die Plätzchenreste habe
	ich in der Firma verteilt, ich mochte den Zuckerguss nicht mehr sehen.

	Daniel hat geschrieben. „Capote ist gut angekommen, besten Dank. Wir können
	ja mal einen Kaffee trinken gehen.“

	Ich habe nicht geantwortet.

	Mein Weihnachtsstern hat es geschafft. Ein paar Blätter sind
	heruntergefallen, aber er ist über den Berg.

	Das Leben um mich herum hat seinen gewohnten Takt wieder, doch meiner ist
	etwas langsamer geworden. Ich bin verträumter, verwirrter, brauche manchmal
	einen Augenblick, um zu merken, dass mich jemand anspricht.

	Daniel meldet sich ab und zu, fragt mich, ob alles in Ordnung ist.

	Ist es. Ich habe einfach keine Lust zum Antworten.

	Ich bin aus dem Takt geraten, ein bisschen. Doch zwischen Supermarkt und
	Büro, zwischen Fußgängerzone und Rathausplatz, zwischen Schnee und Regen
	und wieder Schnee und schließlich nur noch Regen, Regen, Regen merkt das
	doch keiner. Bestimmt nicht.

	Die Tage verschwimmen. Bald ist Februar. Daniel schreibt nicht mehr. Der
	Glitzerstaub auf den Weihnachtssternblättern ist immer noch da. Mein
	Mitbewohner für dieses Jahr funkelt. Darf er ruhig.

	Als ich vom Einkaufen nach Hause komme, höre ich es. Zarte Töne schweben
	durchs Treppenhaus, wie träge Staubflocken, die sich nicht setzen wollen.

	Meine Hand umfasst das Geländer. Ich stelle ganz langsam die Tüte ab.

	Vielleicht ist es bloß meine Playlist. Sonaten und Partituren von Bach,
	Solo Violine. Vielleicht habe ich bloß vergessen, sie abzuschalten, und
	jetzt spielt sie immer noch – oder schon wieder – die „Sonate Nummer 1 in
	g-Moll“. Mein Lieblingsstück ist immer noch das „Adagio“.

	Das Haus ist hellhörig. Man hört Schritte, Gemurmel, nackte Füße auf
	Laminat, hört feine Nuancen in der Musik, die auf der Playlist nicht zu
	hören sind.

	Nicht so.

	Eine Pause, wo keine sein sollte. Eine Sequenz, etwas lebhafter als
	gewohnt.

	Ich lasse den Einkauf am Treppenabsatz stehen, renne los, renne, immer zwei
	Stufen auf einmal nehmend, springe, laufe, eile an meiner Tür vorbei, ohne
	hinzusehen, renne hinauf zu Nicolas’ Dachgeschosszimmer, klopfe und lache
	und schluchze dabei.

	Das wird ihn erschrecken. Aber nur kurz.

	„Plätzchen und Wein?“, werde ich sagen, wenn er in der Tür steht, barfuß,
	braune Locken, blasses Gesicht und erstaunte Augen, und ich weiß ganz
	genau, was er antworten wird.

	„Ich hab immer noch keine Gläser.“

	„Aber ich.“ Ich werde ihn ganz fest umarmen. „Aber ich.“

	31 Dec 2020

	## AUTOREN

	Janika Rehak

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