# taz.de -- Gesellschaft und Spannungen im Libanon: Es kann funktionieren

	# taz.de -- Gesellschaft und Spannungen im Libanon: Es kann funktionieren

	> 30 Jahre nach dem Bürgerkrieg zerfällt der Libanon in seine Gruppen. Doch
	> überall gibt es Menschen, die nach einer gemeinsamen Erzählung suchen.

	Bild: Hat der Libanon die Spannungen, die ihn einst in den Kollaps stürzten, �…

	Beirut taz \| Der Platz liegt im Dunkeln. Keine Laternen, die ihn säumen,
	keine Reklamen, die etwas Licht spenden. Der Platz ist nicht einmal ein
	richtiger Platz, mehr eine langgezogene Verkehrsinsel, die sich zwischen
	den beiden Richtungen einer dicht befahrenen Straße erstreckt. Der Platz
	liegt im Dunkeln, doch die Frauen haben ihr eigenes Licht mitgebracht. Es
	flimmert aus Videokameras, Fotoapparaten, Smartphones und Taschenlampen und
	fällt in großen Tropfen mal auf das eine, mal auf das andere Gesicht. Ernst
	sehen sie aus, diese Gesichter, ernst und aufgeladen mit Energie und Stolz.
	Im Chor rufen sie: „Wir brauchen keinen Vater, der uns unterdrückt“, dass
	sie Freiheit wollen, Gerechtigkeit, die feministische Revolution.

	Sie halten Plakate in die Höhe, auf einem hockt ein mächtiger Schnauzbart
	zwischen den Beinen einer Frau. „Deine Ehre findest du nicht zwischen
	meinen Beinen“ steht daneben. Dutzende Frauen sind an diesem Abend nach
	Beirut-Downtown gekommen, mitten in die libanesische Hauptstadt, um zu
	demonstrieren. Sie verbindet etwas, sie eint die Betroffenheit über die
	Geschichte von Israa Ghrayeb, einer jungen Frau aus Bethlehem, die von
	ihren männlichen Familienmitgliedern so schwer misshandelt wurde, dass sie
	schließlich ihren Verletzungen erlag.

	Die Frauen in Beirut haben sich den Protesten in Palästina angeschlossen,
	die an diesem Abend zeitgleich stattfinden. „Wir erleben es alle, das
	Patriarchat ist überall“, sagt Roula Seghaier, eine der Organisatorinnen.
	„Unabhängig von der Gruppe, unabhängig der Religion, wir sind alle mit
	derselben Diskriminierung, derselben Gewalt konfrontiert. Da macht es
	keinen Sinn, dass wir uns trennen.“

	Deshalb stehen sie da und demonstrieren, rufen mit einer Stimme. Frauen mit
	und ohne Kopftuch, Frauen mit langen und kurzen Haaren, Frauen aus Syrien,
	Palästina und dem Libanon, Schiitinnen, Sunnitinnen, Christinnen. Im
	Libanon ist das keine Selbstverständlichkeit. Weniger, dass die Frauen
	demonstrieren, eher, dass sie es gemeinsam tun. In einem Land, das 30 Jahre
	nach dem offiziellen Ende des Bürgerkriegs, in dem sich Libanes*innen
	gegenseitig töteten, noch immer gespalten ist. Gespalten in Konfessionen,
	ethnische Gruppen, religiöse Communitys. In „sects“, wie es im Englischen
	heißt, was ein viel besserer Begriff ist als jene, die im Deutschen
	existieren, weil er nicht nur religiöse Unterschiede einschließt.

	## Sind die Spannungen überwunden?

	Vor 30 Jahren, im Oktober 1989, wurde das Friedensabkommen von Ta’if
	unterzeichnet, das den Bürgerkrieg offiziell beendete. Zuvor hatten mehr
	als 15 Jahre verschiedene Fraktionen in unterschiedlichen Konstellationen
	gegeneinander gekämpft, hauptsächlich arabische Nationalisten gegen
	prowestliche Christen, Palästinenser gegen Libanesen.

	Der Frieden von Ta’if regelte auch die paritätische Sitzverteilung von
	Christen und Muslimen im Parlament, Präsident des Landes muss ein
	maronitischer, also katholischer Christ sein, der Ministerpräsident ein
	Sunnit, der Parlamentspräsident ein Schiit.

	Doch was ist dieser Frieden heute wert? Hat der Libanon die Spannungen, die
	ihn einst in den Kollaps stürzten, überwunden?

	An der Straße in Beirut, die früher eine Grenze war, stehen Gaby Jammal und
	Assaad Chaftari. Sie blicken hoch zu dem Haus, in dem vor dem Bürgerkrieg
	palästinensische Familien lebten, christliche und muslimische. In
	Nachbarschaft, in Freundschaft. Als der Bürgerkrieg ausbrach, im April
	1975, begannen sie, einander zu bekämpfen. Das Haus steht noch immer, doch
	zur Straße hin existiert nur noch das Gerippe. Würde es noch Wohn- und
	Schlafzimmer geben, man sähe direkt hinein. Einschusslöcher überziehen das
	sandfarbene Gemäuer, die alte osmanische Eleganz, wie Pestbeulen. Green
	Line, Grüne Linie, wurde diese Straße im Krieg genannt, die Beirut teilte,
	wie Berlin, nur ohne Mauer.

	Das Haus der Palästinenser ist heute das einzige an der Damaskus-Straße,
	das noch zerstört aussieht, wie ein Mahnmal für den Krieg in einem Viertel
	von Hochhäusern.

	## Die Fighters For Peace

	Gaby Jammal und Assaad Chaftari sind um die 60 Jahre alt, kleine Männer, in
	beide Gesichter hat sich das Leben gedrückt, der Krieg. Früher hätten sie
	gedacht, damit seien ihre Gemeinsamkeiten erschöpft. Chaftari, ein
	gläubiger Christ, kämpfte als hochrangiges Mitglied im Geheimdienst der
	christlichen Miliz bei den libanesischen Streitkräften, Jammal auf
	palästinensischer Seite, mit 12 Jahren schon lernte er den Kampf an den
	Waffen. „Für mich war klar, die Palästinenser fallen im Libanon ein“, sagt
	Chaftari, und Gaby Jammal steht neben ihm, nickt dem Boden zu und sagt:
	„Hätte ich Assaad damals getroffen, ich hätte ihn erschossen. Und ich hätte
	es gerne getan.“ Assaad sagt: „Natürlich.“

	„Und heute, seht uns an, sind wir immer zusammen“, schließt Gaby noch an.
	„Nicht immer, manchmal gehe ich auch zu meiner Frau“, und dann lachen
	beide, laut und lange.

	Sie nennen sich Fighters For Peace, fünfzig ehemalige Kämpfer für den
	Frieden sind sie mittlerweile, sie gehen an Schulen oder organisieren
	Veranstaltungen, bei denen Menschen über ihre Kriegserfahrungen sprechen
	können. Denn immer mehr von ihnen wollen reden, da tut sich etwas in der
	libanesischen Gesellschaft, das spüren sie.

	Die Ex-Kämpfer wollen auch die 15-Jährigen kriegen, ihnen erzählen, dass
	Krieg, so reizvoll er ihnen auch gerade erscheinen mag, nur Leid schafft
	und niemals Lösungen. Um ihnen zu sagen, wie schwierig es war, zu erkennen,
	dass sie falsch lagen. „Ich habe lange gebraucht, das Biest in mir zu
	finden“, sagt Assaad Chaftari. Er wirkt, als treibe ihn das noch heute um,
	streicht sich immerzu über die Glatze, die Arme, fummelt am Saum seines
	T-Shirts, drückt seine Fingerspitzen zusammen. „Ihr könnt mich alle
	verurteilen. Die schlimmste Strafe bin ich mir selbst“, ist nur einer
	dieser Sätze, die er dann noch sagt.

	## Was heute gilt, kann morgen anders sein.

	Ein libanesisches Sprichwort lautet: Wer glaubt, er habe den Libanon
	verstanden, dem hat man ihn nicht richtig erklärt. Was heute gilt, kann
	morgen anders sein. Die Hauptstadt Beirut schimmert und glitzert, schmiegt
	sich jung und kraftvoll ans Mittelmeer, da geht alles. Und gleichzeitig
	steckt der Libanon in einer tiefen wirtschaftlichen Krise, hat eine der
	höchsten Schuldenquoten weltweit. [1][Seit Wochen gehen Menschen auf die
	Straße], protestieren wieder gemeinsam gegen eine Ungerechtigkeit, die sie
	alle angeht.

	In der Nacht von Donnerstag auf Freitag fanden die größten Demonstrationen
	seit Jahren statt, weil auf die Nutzung von Kurznachrichtendiensten wie
	Whatsapp eine Steuer erhoben werden soll. Reifen brannten, Beirut brannte.
	Der Klientelismus, die Korruption, die Menschen haben genug. Einerseits.

	Andererseits wählen die Libanes*innen alle vier Jahre ihr Parlament, das
	ist weit häufiger als in den meisten anderen Ländern des Nahen und
	Mittleren Ostens. Der Libanon ist kein islamisches oder christliches Land,
	sondern eines für 18 verschiedene Religionsgemeinschaften, und das sind nur
	die anerkannten.

	Doch egal, mit wem man spricht, sei es der ehemalige Kämpfer, die
	Frauenrechtsaktivistin, der libanesische Journalist, der
	Entwicklungshelfer, die NGO-Mitarbeiterin, die Politikerin oder der
	Taxifahrer, sie alle sagen: Das größte Problem der libanesischen
	Gesellschaft ist der Sektarismus.

	## Spannungsgeladenes Zusammenleben

	„Mit dem Sektarismus im Libanon ist es wie mit dem Klimawandel und der
	internationalen Gemeinschaft: Alle beklagen ihn und sagen, man müsse etwas
	dagegen unternehmen, aber dann macht doch niemand was“, sagt Nahostexperte
	Daniel Gerlach.

	Er ist Chefredakteur des Nahost-Magazins zenith und hat den englischen, von
	„sect“ abgeleiteten Begriff „Sectarianism“ in seinem Buch „Der Nahe O…
	geht nicht unter“ übersetzt und definiert als: „eine von Ressentiments
	geprägte Geisteshaltung, die sich in einer Überbetonung der ethnischen oder
	religiösen Identität von Einzelnen oder Gruppen innerhalb eines staatlichen
	Gemeinwesens äußert. Sie verfolgt nicht die Überwindung dieser Gräben,
	sondern deren Vertiefung. […]“

	Gerlach sagt auch: „Das Zusammenleben der verschiedenen Gruppen hat im
	Libanon nie spannungsfrei funktioniert.“ Der Staat sei nicht in der Lage,
	das aufzulösen, vielmehr ziehe er sich immer weiter zurück. Während des
	Bürgerkriegs hätten die Menschen erlebt, dass staatliche Institutionen
	praktisch aufgehoben wurden, dass Soldaten des Militärs nebenher als
	Söldner ihr Geld verdienten. Nach dem Krieg besetzte Syrien den Libanon für
	weitere 15 Jahre, schuf ein Schattenregime, höhlte den Staat weiter aus.

	„Dort, wo der Zentralstaat schwach ist, wo er zerfressen wird von
	Korruption und Klientelismus, besinnen sich Menschen auf das, was
	Sicherheit schafft. Und das ist die eigene Herkunft, die Identität,
	definiert über eine Gemeinschaft“, sagt Gerlach. Sie schafft, wo der Staat
	versagt.

	## Die sects fädeln ihren Einfluss in den Alltag

	Die staatliche Versorgung etwa sei absolut mangelhaft, „Müll, Strom, um all
	das kümmern sich vor allem Privatleute. Und die haben dann wiederum kein
	Interesse daran, den Staat zu stärken“, sagt Gerlach. Hinzu kommt der
	Einfluss von Saudi-Arabien auf den sunnitischen Premierminister Saad Hariri
	oder der von Iran auf die schiitische Hisbollah; große Mächte, die an
	diesem kleinen Land ziehen und zerren, in die eine wie andere Richtung, und
	eine Hülle zurücklassen.

	Der Sektarismus findet parallel zu all dem immer statt, oft unsichtbar,
	unbewusst, da, wo Leben passiert, in dem Konglomerat von Handlungen, aus
	denen sich Alltag zusammensetzt. Wer wählen will, wählt nicht dort, wo er
	wohnt, sondern dort, wo seine Eltern und seine Familie herkommen. Auf diese
	Weise separieren sich auch die ohnehin schon aufgeteilten Stadtviertel
	immer stärker voneinander. Ehen sind nur innerhalb der religiösen
	Gemeinschaft üblich und möglich, eine Zivilehe gibt es im Libanon nicht.
	Vor allem Christen wollen daran nichts ändern, haben sie doch in den
	vergangenen Jahren demografisch am stärksten verloren und bangen um Status
	und Privilegien.

	Die sects fädeln ihren Einfluss in den Alltag, die Entscheidungen, das
	Leben derer, die zu ihnen gehören. Sie definieren, was gut ist und was
	schlecht, richtig und falsch, die Zukunft, Gegenwart und die Vergangenheit.

	Auch das Schulsystem des Libanon ist entlang der sects gegliedert. Die
	religiösen Communitys haben die Möglichkeit, eigene Schulen zu gründen, und
	dieser private Sektor wurde über die Jahre immer größer. Nur knapp 40
	Prozent der libanesischen Schüler*innen gehen noch an öffentliche Schulen.
	Private wie öffentliche Schulen müssen das offizielle Curriculum lehren,
	private können aber eigene Inhalte hinzufügen – was Lehrern an öffentlichen
	Schulen wiederum nicht erlaubt ist.

	## Menschen, die gegen die Spaltung kämpfen

	Der Sektarimus der libanesischen Gesellschaft beginnt mit der Geburt, und
	er setzt sich rasch und stetig fort. Doch es gibt Menschen, die gegen die
	Spaltung kämpfen – und dabei so früh wie möglich ansetzen.

	Um zum Büro der Lebanese Association for History (LAH) zu gelangen, muss
	man, wie oft in diesem Land, an bewaffneten Soldaten vorbei, die einen aber
	einfach durchwinken, und der Schäferhundmischling, der neben dem
	Armeehäuschen im Schatten liegt, hebt zwar ruckartig den Kopf, blickt
	Besuchern dann aber nur träge aus staubigen Augen hinterher. Nayla Hamadeh
	ist die Präsidentin der NGO und gekleidet wie eine Geschäftsfrau, der Saum
	ihres senfgelben Kleides schaukelt um ihre Waden, ihre Füße stecken in
	weißen Turnschuhen mit glitzernder Spitze.

	Die LAH ist eine Gruppe aus Pädagoginnen, Aktivistinnen und
	Geschichtslehrer*innen, die wollen, dass sich der Geschichtsunterricht an
	libanesischen Schulen gründlich verändert. Dass er hineinreicht in die
	jüngere Vergangenheit des Libanon, dass er tatsächlich vermittelt anstatt
	nur zu verharren in dem, was bekannt ist. So sind die Ereignisse des
	Bürgerkriegs bis heute nicht Teil des offiziellen Geschichtslehrplans,
	libanesische Geschichtsbücher enden im Jahr 1943 mit der Unabhängigkeit von
	Frankreich. Israel existiert nicht, den Bürgerkrieg, die 90.000 Toten,
	20.000 Vermissten, 800.000 Flüchtlinge hat es nicht gegeben.

	Hamadeh blickt den langen Tisch entlang, an dem sie sitzt, und sagt: „Wenn
	ein Thema, von dem alle betroffen waren, so ausgeklammert wird, werden
	Konflikte vertieft, Spannungen immer weiter hinausgezögert.“

	## Da, wo Stimmen sein müssten, ist Stille.

	„Wir haben keinen nationalen Diskurs zum Bürgerkrieg, keine Narrationen.“
	Viele kennen bis heute nur die Erzählung ihrer eigenen Fraktion, das Leiden
	der eigenen Leute, sind noch immer blind für die Gegenseite. „Wir benötigen
	nicht die eine Darstellung, aber wir wollen, dass Menschen mit
	unterschiedlichen Erzählungen ins Gespräch kommen.“ Die LAH hat
	Lehrer*innen aus all diesen Sektoren zusammenbringen können, für die
	meisten das erste Mal. Dass über den Bürgerkrieg nicht gesprochen wird,
	dass er in Schulbüchern nicht vorkommt und im Unterricht nur dann, wenn
	Lehrer*innen dieses Risiko eingehen wollen, hätten sie alle erzählt,
	berichtet Nayla Hamadeh. „Sie haben sich innerhalb der Lehrerschaft in die
	Ecke gestellt gefühlt. Als wäre ihre Arbeit gefährlich.“

	Dabei wäre es für den Libanon wichtig, ein Ende zu finden. Für einen
	Anfang, einen befreiten. Solange das nicht passiert, „findet Geschichte für
	uns nicht in der Vergangenheit statt, sondern in unserer Gegenwart“, sagt
	Hamadeh.

	Doch zu viele Mächtige im Libanon haben daran kein Interesse. „Dann müssten
	die herrschenden Familien ja ihre eigene Geschichte aufarbeiten“, sagt
	Nahostexperte Gerlach. „Da können sie nur verlieren. Und sich mit denen
	anlegen möchte auch niemand.“

	Etwas zu verlieren hätten einige der mächtigsten Politiker des Libanons. Da
	wäre etwa der Staatspräsident Michel Aoun: Ein maronitischer Christ – und
	einst Oberbefehlshaber der libanesischen Armee während des Bürgerkriegs.
	Später lehnte er das Friedensabkommen ab, ging ins Exil und wurde in den
	USA von neokonservativen Politikern unterstützt, bei Plänen zur
	„Demokratisierung der arabischen Welt nach amerikanischem Vorbild“.

	## Die Politik schlichtet nicht, das machen andere

	Etwas zu verlieren hätte auch Parlamentspräsident Nabih Berri, der neben
	diesem Amt noch Vorsitzender der schiitischen Amal-Bewegung ist, er führte
	im Bürgerkrieg die gleichnamige Miliz an. „Wenn gegen den heute
	demonstriert wird, rücken prompt seine Leute aus“, sagt Gerlach. Da, wo die
	libanesische Politik schlichten müsste, spaltet sie.

	Zu schlichten, das versuchen deshalb andere. So hat etwa die NGO „Nahnoo“,
	arabisch für „wir“, fünf Jahre dafür gekämpft, einen Beiruter Stadtpark
	wieder zu eröffnen. Noch heute stehen Soldaten vor den Eingängen des Parks,
	aber zumindest lassen sie einen hineingehen, wenn man fragt und dann noch
	ein wenig diskutiert. Noch immer ist nur der Parkeingang auf der Seite des
	christlichen Viertels geöffnet, nicht der gegenüberliegende für Muslime.
	Man könne nicht gleich alles haben, meinen die Aktivist*innen, sie machen
	einfach weiter. Damit es Orte gibt, an denen sich Libanesinnen und
	Libanesen als Mitbürger*innen begegnen können.

	„Wir sollten nicht die Unterschiede, sondern die Gemeinsamkeiten betonen“,
	sagt auch Zohra Shawahn (Name geändert). Die 32-Jährige arbeitet als
	Projektmanagerin beim von der Bundesregierung geförderten Zivilen
	Friedensdienst im Libanon, berät unter anderem ein Projekt, das
	libanesische und syrische Frauen in Baalbek, einer Stadt im Osten des
	Landes, zusammenbringt. 1,7 Millionen syrische Flüchtlinge hat der Libanon
	aufgenommen, bei einer Bevölkerung von 6,2 Millionen. Das bringt die
	Gesellschaft weiter aus dem Gleichgewicht, denn auch da flackern Konflikte
	und Vorurteile auf. „Die Libanesinnen sagten anfangs zum Beispiel, die
	syrischen Frauen nähmen ihnen die Männer weg. Heute sagen sie ihren
	Männern, dass sie später nach Hause kommen und gehen miteinander ins Kino“,
	sagt Shawahn.

	Auch an Shawahns Familiengeschichte lässt sich die „Herkunfts-Besessenheit“
	des Libanon, wie sie es nennt, feststellen: Shawahns Mutter ist Libanesin,
	der Vater Palästinenser, doch schon er wurde im Libanon geboren. Shawahns
	Großeltern flohen 1948 aus Palästina, lange lebte die Familie in einem
	Flüchtlingscamp. Und obwohl die Shawahns seit nunmehr 71 Jahren im Libanon
	wohnen, gilt Zohra nicht als Libanesin, sondern als Palästinenserin. „Wenn
	ein Staat so fragil ist, dass er jederzeit kollabieren könnte, dann kann er
	es sich nicht leisten, ein Gleichgewicht in die eine oder andere Richtung
	zu verändern“, sagt Daniel Gerlach. „Die Anerkennung der Palästinenser, d…
	hauptsächlich sunnitische Muslime sind, würde das Konfessionsgefüge ganz
	dramatisch verändern.“

	## Das „inter-sect-ionale“ Leben

	Zohra Shawahns Eltern haben wie so viele andere im Bürgerkrieg gelitten,
	„ihr Leben war lange Zeit geprägt von Angst und Furcht“, sagt Shawahn. Sie,
	die palästinensische Sunnitin, sei bestimmt in keinem extremistischen
	Elternhaus groß geworden. „Aber auch ich wurde dazu erzogen, Christen und
	Schiiten nicht zu mögen.“ Heute hat sie Freund*innen aus jeder Community,
	lebt alleine in einer Wohnung im christlichen Viertel von Beirut,
	unverheiratet, die Mutter natürlich entsetzt. „Ich habe das irgendwie
	selbst überwunden, so zu denken.“

	Shawahn sagt, nicht nur ihr gelinge das. Auf einem individuellen Level
	funktioniere das viel häufiger, das „inter-sect-ionale“ Leben, die
	Beziehungen zwischen den verschiedenen Gruppen. Auch, wenn die Politik sie
	nicht unterstütze, sondern lieber verhindere. Die Nachbarschaften,
	Freundschaften, Beziehungen gebe es trotzdem.

	Es funktioniert bei Frauen in Baalbek, die gemeinsam ins Kino gehen und
	einander Schwestern nennen.

	Es funktioniert in der Stadt Tripoli, wo einst verfeindete Gruppen heute
	miteinander Fußball spielen.

	Es funktioniert an einem Abend wie dem in Beirut, wenn Frauen auf die
	Straße gehen, um miteinander füreinander zu demonstrieren.

	Transparenzhinweis: Die Reise, an der die Autorin teilgenommen hat, wurde
	vom Zivilen Friedensdienst organisiert und finanziert.

	19 Oct 2019

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	[1] /Libanon-in-der-Krise/!5634561

	## AUTOREN

	Hanna Voß

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