# taz.de -- Abschied der taz-Israel-Korrespondentin: Es war Liebe

	# taz.de -- Abschied der taz-Israel-Korrespondentin: Es war Liebe

	> 30 Jahre lang war unsere Autorin Nahost-Korrespondentin der taz in
	> Jerusalem. Nun blickt sie zurück auf ihre Zeit in Israel.

	Bild: Sonnenschein, Hitze, die Nähe zum Meer: Israel ist ein Traum

	Jerusalem taz \| Die Berichte über die israelische Wahl sind meine
	letzten Texte aus dieser Region. Ich schreibe sie in der Wohnung einer
	Freundin, in Ostjerusalem, das die Palästinenser als ihre Hauptstadt
	reklamieren. Zwischen diesen Welten habe ich mich in den vergangenen 30
	Jahren bewegt.

	Die Regierungsbildung ist [1][nach dem Unentschieden zwischen
	Regierungschef Benjamin Netanjahu und seinem Herausforderer Benny Gantz]
	noch nicht abgeschlossen, meine Zeit als Korrespondentin für Israel und die
	Palästinensergebiete dagegen schon. Bücherkisten, ein paar Möbel, Kleidung
	und Küchengeräte sind lange auf dem Weg nach Berlin. Die Umzugsleute
	brauchten fast drei Stunden, um die Sachen in einem Container zu verstauen.
	Als ich im Oktober 1989 auf dem Seeweg nach Israel kam, passte mein
	gesamtes Hab und Gut in einen kleinen VW-Bus.

	Ein letztes Treffen bei Wein und Kuchen am Strand mit meinen frühesten
	Freundinnen aus Tel Aviv und ein gemeinsames Abendessen mit den
	Basketballerinnen, mit denen ich viele Jahre dribbelte. Wir trennen uns mit
	dem Versprechen, Pessach nächstes Jahr in Berlin zu feiern. Nur mein Auto
	muss ich noch verkaufen.

	Ich war gerade 15, als ich zum ersten Mal nach Israel kam, und verliebte
	mich sofort in dieses Land: in den Duft der Orangenhaine, die helle, heiße
	Sonne, die drei Meere und den See Genezareth, in die oft etwas ruppigen und
	immer sehr direkten Menschen. 30 Jahre nach dem Krieg hatte ich beim
	Schüleraustausch in England hinter meinem Rücken Leute von den „Krauts“
	tuscheln hören, und in Frankreich waren wir Deutschen immer noch die
	„Boche“.

	## Nach dem Abi in den Kibbuz

	Die Israelis aber brachten Nazideutschland und den Holocaust unbefangen auf
	den Tisch. Sie redeten mit uns. An einem Nachmittag hatte unsere Gruppe
	Gelegenheit zum Treffen mit dem ARD-Korrespondenten, der über seine Arbeit
	berichtete. Meine Entscheidung fiel schon währenddessen: Was der macht,
	will ich auch machen.

	Gleich nach dem Abitur fuhr ich erneut, diesmal für länger, als freiwillige
	Helferin in einen Kibbuz. Auch, um mein Gewissen zu beruhigen, das schwer
	trug an den Sünden, die mein Volk an den Juden begangen hatte. Die ersten
	zwei Wochen wusch ich Teller und putzte die Esstische zusammen mit einem
	älteren Kibbuznik, einem Unidozenten, der wie alle Mitglieder der Kommune
	für mehrere Wochen im Jahr Küchendienst leisten musste. Es gab keine
	Hierarchien im Kibbuz, keine Klassen und kaum Eigentum. Jedem stand zur
	Verfügung, was da war: Speisesaal, Wäscherei, Pool, Streichelzoo,
	Sportanlagen und das Klavier. Die Besatzung der palästinensischen Gebiete
	war weit weg.

	Im Sommer wurden Kartoffeln und Zwiebeln geerntet, die Zitrusbäume
	beschnitten, und später arbeitete ich in der Keramikwerkstatt. Es waren
	wunderbare Monate. Ich beneidete die Kibbuzniks um ihr
	Zusammengehörigkeitsgefühl, um ihren offenen Patriotismus und Stolz. An
	den Abenden kamen alle zusammen, um zu Volksliedern zu tanzen oder sie zu
	singen. Einen eigenen Fernseher bekamen die Kibbuzniks viel später, dann
	einen Kühlschrank, eine Waschmaschine und sogar ein eigenes Auto. Der
	Kapitalismus drang Schritt für Schritt in die sozialistischen Oasen ein und
	zerfraß sie von innen.

	Nach dem Studium lernte ich Hebräisch beim Ulpan Akiva, der wie ein
	Internat für Erwachsene organisiert war. Die Schüler wohnten auf dem
	Campus. Die Erste Intifada hatte gerade angefangen, junge Palästinenser
	warfen Steine auf israelische Soldaten, steckten Reifen in Brand. Und in
	Deutschland war das Interesse am Judenstaat noch mal größer. Ich hoffte,
	mich als freie Journalistin durchschlagen zu können.

	In meiner Sprachklasse saßen ImmigrantInnen aus aller Welt, TouristInnen
	und PalästinenserInnen, die im Westjordanland oder im Gazastreifen bei der
	Besatzungsadministration beschäftigt waren. Damals gab es keine Grenze
	zwischen Israel und dem besetzten Gebiet. Wir kommunizierten vom ersten Tag
	an fast nur auf Hebräisch. Wie heißt du, wo kommst du her, wie viele
	Geschwister hast du, was arbeitest du?

	Jeden Tag erfuhren wir mehr voneinander. Im zweiten Monat zog Hannah in
	mein Zimmer, Israelin, Lehrerin, zweite Generation von
	Holocaust-Überlebenden. Sie war im Sabbatical und lernte im Ulpan Arabisch.
	Dass sie ihr Zimmer mit einer Deutschen teilen würde, überraschte sie.
	Später gestand sie mir, dass sie noch versucht hatte, ein anderes Zimmer zu
	bekommen. Wir verliebten uns.

	Nach fünf Monaten flog ich wieder nach Berlin, tauschte meinen Kleinwagen
	gegen einen Minibus, löste die Wohnung auf und fuhr los. Zweieinhalb Tage
	ging es auf dem Landweg durch das damalige Jugoslawien bis nach Athen und
	von dort aus weitere fünf Tage mit der Fähre.

	## Das Interesse an der Region wuchs

	Ende Oktober 1989 erreichte ich Haifa, aufgeregt und in Vorfreude auf
	Hannah. Zwei Wochen später fielen sich in Berlin fremde Menschen in die
	Arme und weinten vor Rührung, und ich saß vor dem Fernseher und weinte,
	weil ich das wichtigste historische Ereignis in meiner Heimat so knapp
	verpasst hatte. Es war nicht abzusehen gewesen.

	Ich fand eine Stelle bei den [2][„Israel Nachrichten“], die täglich auf
	Deutsch erschienen. Abgesehen vom Fernsehprogramm und der Kolumne der
	Chefredakteurin brachte die Zeitung, die noch mit Bleisatz gedruckt wurde,
	Übersetzungen aus den hebräischen Zeitungen und hinkte so immer einen Tag
	hinter den aktuellen Ereignissen hinterher. Im Redaktionshaus wurden
	außerdem Zeitungen auf Ungarisch, Polnisch, Russisch, Jiddisch und Ladino,
	dem Jiddisch der nordafrikanischen Juden, produziert.

	Mein Arbeitstag begann um 10 Uhr morgens, was schon aus Sicherheitsgründen
	günstig war, denn die meisten Messerattacken der Ersten Intifada fanden
	sehr früh am Morgen statt. Dienstschluss war um vier, das ließ mir Zeit,
	den mageren Lohn der Redaktion bei einem Anwalt aufzustocken, der auf
	Wiedergutmachungszahlungen für Holocaust-Überlebende spezialisiert war. Er
	diktierte mir die Anträge an die Bundesregierung auf Deutsch.

	Mit meinem WG-Genossen Ischai, einem Freund von Hannah, teilte ich mir
	viereinhalb Zimmer im Tel Aviver Viertel Newe Zedek. Von der Küche aus
	konnten wir ein kleines Stück Meer sehen. Zu Fuß lag es keine fünf Minuten
	entfernt. In Newe Zedek lebten überwiegend Einwanderer aus dem Jemen. Das
	Viertel war heruntergekommen. Wir wohnten preiswert, selbst dann noch, als
	die Massenimmigration aus den früheren Sowjetstaaten die Wohnungspreise in
	die Höhe trieben.

	Die Einführung der D-Mark in der ehemaligen DDR öffnete mir im Sommer 1990
	einen neuen Markt. Von den DDR-Zeitungen hatte nur das „[3][Neue
	Deutschland“] jemanden vor Ort. Die „[4][Junge Welt]“ bot 4 D-Mark pro
	Zeile. Das war mehr als ich jemals zuvor oder danach verdiente. Ab sofort
	war ich Korrespondentin. Problematisch war nur die Textübertragung. Ich
	hatte noch nicht einmal ein Faxgerät und radelte mit meinem Texten eiligst
	zum nächsten Postamt, wo ich den Mann am Schalter beknien musste, damit er
	es noch mal und noch mal versuchte.

	Das Interesse an der Region wuchs, je näher der Golfkrieg rückte.
	US-Präsident George Bush schickte die Truppen in den Irak, und der
	irakische Despot Saddam Hussein rächte sich an Israel. Hussein drohte mit
	dem Einsatz von Giftgas. Wir kauften Plastikplanen und Klebeband und
	dichteten nach Anweisungen, die im Rundfunk liefen, ein Zimmer ab. Die
	Armee verteilte Gasmasken und Atropin-Spritzen. Der erste Sirenenalarm kam
	mitten in der Nacht und war sehr laut. In Panik verkrochen wir uns in das
	präparierte Zimmer, legten nasse Lappen vor die Tür und machten das Radio
	an. Die Entwarnung kam nach Stunden.

	Während die Israelis in Tel Aviv verängstigt auf das Giftgas warteten, das
	nie kam, tanzten die Palästinenser, so hieß es, auf ihren Häuserdächern in
	Ramallah und Bethlehem, um den Raketenbeschuss auf die „Zionisten“ zu
	feiern. Damit lieferten sie den Rechten im Land Zündstoff. „Seht mal, mit
	wem ihr Frieden machen wollt“, spotteten sie auf das Friedenslager.

	Jassir Arafat, Chef der PLO (Palästinensische Befreiungsbewegung), gab nach
	dem Golfkrieg grünes Licht für ein unabhängiges palästinensisches
	Verhandlungsteam. Zum ersten Mal saßen palästinensische Delegierte mit
	israelischen Regierungsvertretern an einem Tisch. Stellvertretender
	Außenminister Israels war Benjamin Netanjahu. Mit offenem Lächeln begrüßte
	er die ReporterInnen in Jerusalem bei einer Pressekonferenz einzeln per
	Handschlag. Jung und charismatisch sprach er in akzentfreiem Englisch von
	Israels Bereitschaft zum Frieden. Ich fand ihn klasse.

	Trotz der großartigen Absichtserklärungen auf beiden Seiten passierte dann
	lange nichts, was für mich finanziell fatal war. Ich wurde pro
	veröffentlichte Zeile honoriert und musste zusehen, wie sich meine mageren
	Ersparnisse rasch ihrem Ende näherten. Außerdem hatte ich Liebeskummer,
	Hannah und ich hatten uns gerade getrennt. Zum ersten Mal dachte ich
	ernsthaft ans Weggehen. Dann aber kam im Oktober 1993 überraschend die
	Unterzeichnung der Osloer Prinzipienerklärung. Dem Abkommen waren geheime
	Verhandlungen vorausgegangen. Die Linke in Israel jubelte, die Rechte war
	empört, als sich Jitzchak Rabin und Jassir Arafat vor den Augen der
	Weltöffentlichkeit die Hand zum Frieden reichten.

	Voller Zuversicht zog ich nach Jericho, in die Palästina-Straße 48, ins
	Haus von Ahmad und seiner Familie. „Jericho und Gaza zuerst“, so lautete
	die erste Stufe der Prinzipienerklärung. Mittendrin sein, wenn endlich
	Frieden gemacht wird, das wollte ich. Meine neuen Nachbarn begrüßten mich
	neugierig, brachten Kaffee und blieben oft sehr lange.

	## Arabisch-Crashkurs und Friedensprozess

	Dabei konnte ich nur wenig Arabisch. Ich suchte nach jemandem, der es mir
	beibringen würde, und lernte Hagai kennen, Sohn von Holocaust-Überlebenden,
	der während seiner Militärzeit beim Abwehrdienst war und Arabisch konnte.
	Jetzt promovierte er über jüdische Philosophie und brauchte dafür
	Deutschkenntnisse. Wir unterrichteten uns gegenseitig und blieben Freunde.

	Kurz vor dem Umzug ging ich außerdem für einen Arabisch-Crashkurs noch
	einmal in den Ulpan Akiva und lernte dort Ghada kennen, eine junge
	Studentin aus einem Flüchtlingslager im Gazastreifen. Sie lernte Hebräisch,
	um es dort anschließend unterrichten zu können. Sie war zuversichtlich und
	hoffte wie ich auf den baldigen Frieden. Wir sahen uns über viele Jahre
	regelmäßig. Ghada half mir bei meinen Recherchen im Gazastreifen, in den
	man damals problemlos mit dem eigenen Auto fahren konnte. Ihre Großmutter
	hatte noch den Schlüssel zu dem Haus, aus dem die Familie 1948 vertrieben
	worden war und in das sie eines Tages zurückkehren wollte. Wenn ich zu
	Besuch ins Flüchtlingslager kam, erzählte sie von den alten Zeiten.

	Jericho, die kleine Stadt mitten in der Wüste, wartete auf die Rückkehr
	Arafats aus dem Exil. In der Nacht vor dem Abzug der israelischen Soldaten
	war mein Auto geklaut worden. Ich meldete mich bei den Israelis, die
	meinten, dass sie nun ja nicht mehr zuständig seien, und am nächsten Tag
	bei den neuen palästinensischen Ordnungshütern, die den Kopf schüttelten,
	das sei vor ihrer Zeit passiert. Wer mir half, das Auto wiederzufinden, war
	eine Gruppe von Fatah-Aktivisten. Sie brauchten zwei Tage. Was sie mit dem
	Dieb anstellten, wollte ich nicht wissen. Im Schatten der Besatzung
	organisierte Arafats Partei einen inoffiziellen Polizeiapparat. Interne
	Streitereien regelte man lieber unter sich.

	Ab sofort sprachen die neuen Ordnungshüter in Jericho Arabisch und trugen
	palästinensische Polizeiuniformen. Es ging voran im Friedensprozess trotz
	zahlreicher blutiger Anschläge, auch im vorher so ruhigen Jericho. Rabins
	Devise war, über Frieden zu verhandeln, als gäbe es keinen Terror, und den
	Terror zu bekämpfen, als gäbe es keinen Friedensprozess. Erklärtes Ziel war
	die Trennung der beiden Völker. Sie manifestierte sich überall dort, wo die
	Armee abzog. Es entstanden Zäune und Straßenkontrollen. Am Stadteingang von
	Jericho gab es gleich zwei: einen des israelischen Militärs und einen der
	palästinensischen Grenzer.

	Die Nacht vor Arafats Rückkehr aus dem Exil verbrachte ich bei Ghadas
	Familie im Flüchtlingslager. Die Leute waren so glücklich, obwohl die
	Besatzung in weiten Teilen des Gazastreifens andauerte. Die Palästinenser
	beschenkten die israelischen Soldaten mit Ölzweigen und Süßigkeiten.
	Hunderttausende kamen, um Arafat zu begrüßen, als er in offenem Wagen die
	ägyptische Grenze überquerte und sich feiern ließ. Irgendwann kam er auch
	nach Jericho, allerdings nur auf Stippvisite. Sehr zu meinem Unmut, machte
	Arafat Gaza zu seinem neuen Domizil.

	Kaum 100 Meter von Ahmads Haus eröffneten deutsche Diplomaten ein
	Vertretungsbüro. Hagai schimpfte darüber, dass „ausgerechnet die Deutschen
	wieder die Ersten sein müssen“, die sich im autonomen Palästinensergebiet
	niederlassen. Er hatte schon meine Entscheidung, nach Jericho zu gehen, als
	„bizarr“ empfunden. Für meine linken Freunde in Tel Aviv war es tabu, das
	Westjordanland auch nur zu besuchen, solange es besetzt blieb. Ich
	begleitete die Diplomaten zum Besuch in einer Klinik und lernte Rania
	kennen, die dort in der Apotheke arbeitete und mich zuerst zum Tee und ein
	paar Tage später zu sich nach Hause einlud. Die sehr frommen Muslime nahmen
	mich herzlich auf. Ich verbrachte fast jeden Abend auf dem Dach ihres
	Hauses dicht am Stadtzentrum.

	Der Traum, eines Tages ganz Palästina zurückzubekommen, lebte trotz der
	vereinbarten schrittweisen Teilung in den Köpfen vieler Palästinenser
	weiter, genauso wie der Traum von Großisrael bei den Besatzern. Als meine
	Mutter zu Besuch kam, nahm ich Rania mit zu einem Ausflug an den See
	Genezareth. „Welcome to Palestine“, witzelte ich, als wir den Checkpoint
	zurück zum autonomen Jericho passierten. Rania tobte: „Das ist alles
	Palästina“, Israel inklusive.

	Israels Rechte startete eine Hetzkampagne gegen Rabin, ließ Plakate
	drucken, die den Regierungschef mit Palästinensertuch auf dem Kopf zeigten
	und in Gestapo-Uniform. Mit federführend war Benjamin Netanjahu, der sich
	inzwischen in der Hierarchie der Likud-Partei hocharbeitete, und über den
	ich nach meinem anfänglichen Eindruck zunehmend schlechter dachte. Radikale
	Rabbiner verhängten das „Din Rodef“, ein altes jüdisches Gesetz, mit dem
	sie Rabin zum Abschuss freigaben.

	Die Bevölkerung in Israel polarisierte sich. Man war entweder für den
	Friedensprozess oder dagegen. Noch waren viele für ein Ende der Besatzung.
	Zusammen mit Freunden mischte ich mich unter die Zigtausenden, die am 4.
	November 1995 nach Tel Aviv zur Friedensdemo strömten. Die Stimmung war
	großartig. Rabin sprach vom Ende der Gewalt, stimmte mit ein, als das Lied
	des Friedens gesungen wurde und umarmte einen jungen Popstar, der
	umstritten war, weil er den Militärdienst verweigert hatte.

	Als sich die Menge auflöste, hörte ich jemanden von „Schüssen“ reden,
	schenkte dem aber keine Aufmerksamkeit. Der Gedanke, dass jemand auf den
	Regierungschef schießen würde, war absurd. Auch für Rabin selbst, der noch
	kurz vor der Kundgebung einem Reporter versicherte, es sei völlig
	überflüssig, eine kugelsichere Weste zu tragen.

	Unbeschwert suchten wir nach freien Plätzen in einem der Straßencafés, wo
	die Nachricht vom Attentat schon im Fernsehen lief. Mit erstickter Stimme
	gab Eitan Haber, seinerzeit Rabins Bürochef, wenige Stunden später den Tod
	des Regierungschefs bekannt. Ich brauchte eine Weile, um die Nachricht zu
	erfassen. Gleichzeitig überhäuften sich die Aufträge. Schlechte Nachrichten
	bedeuten für uns freie KorrespondentInnen immer sichere Einnahmen.

	Nach Rabins Tod verschärfte sich der Ton. Netanjahu machte aus seinem
	Misstrauen gegenüber den Palästinensern keinen Hehl: Der Friedensprozess
	sei für die PLO nur Mittel zum Zweck. Die Euphorie des Friedenslagers über
	die Osloer Friedenspläne wich der Ernüchterung, dass es ohne Rabin so bald
	nichts damit werden würde.

	Ich verließ Jericho und zog in einen Kibbuz. Harel liegt auf halber Strecke
	zwischen Tel Aviv und Jerusalem. Als Hagai zu Besuch kommt, rümpft er die
	Nase. „Die Kibbuzim stinken alle gleich“, sagt er. Bei erster Gelegenheit
	hatte er „den Kollektivisten“, bei denen er aufgewachsen war, für immer den
	Rücken gekehrt. Der „Gestank“ rührte vom aufgewärmten Essen und dem Chlo…
	mit dem der Speisesaal gereinigt wird. Die Kollektivisten störten mich
	nicht. Als Mieterin genoss ich die Vorteile des Kibbuz, ohne an die
	Entscheidungen der Mitgliederversammlung gebunden zu sein, die darüber
	bestimmte, wer wo arbeitet, wer studieren oder mal ins Ausland reisen darf.

	## Die taz und mein Sohn

	Ich hielt den Kontakt zu meinen Freunden in Jericho. Ranias Bruder Samir
	arbeitete illegal als Elektriker in Israel und wurde erwischt. Ich besuchte
	ihn im Gefängnis, brachte ihm Zigaretten mit, die ihn nie erreichten. Als
	Samir schließlich in Hand- und Fußschellen dem Richter vorgeführt wurde,
	wurde mir schwer ums Herz. Ich saß neben seinen Eltern, die mich gebeten
	hatten, für ihn auszusagen. Es half nichts. Er musste noch weitere Monate
	im Gefängnis bleiben und zog anschließend nach Amerika.

	Im Mai 1999 berichtete ich zum ersten Mal vertretungsweise für die taz und
	bekam kurz darauf die Zusage auf meine Bewerbung als Pauschalistin.
	Zusätzlich zu den Einnahmen als freie Journalistin war ich mit der
	taz-Pauschale finanziell sicher genug, endlich meinen Kinderwunsch zu
	verwirklichen. In Deutschland hätte ich als Alleinstehende keine Chance
	gehabt, Spendersamen zu bekommen. In Israel hatte ich freie Auswahl: Es gab
	Samen aus allen Herkunftsländern der jüdischen Immigranten. Dem Kampf der
	LGBT-Gemeinde und Israels progressiver Rechtslage verdanke ich meinen Sohn.

	Tom kam im August 2000 zur Welt. Wäre es nach mir gegangen, hätte er gerade
	rechtzeitig zum Frieden geboren werden sollen. Zwischenzeitlich sah es gut
	aus. Der Sozialdemokrat Ehud Barak zog die israelischen Truppen aus dem
	Südlibanon zurück und reiste mit Arafat nach Camp David, um im Beisein von
	US-Präsident Bill Clinton über einen endgültigen Vertrag einig zu werden.
	Doch die Verhandlungen endeten ergebnislos. Ende September begann die
	Zweite Intifada, die blutiger war als der Volksaufstand 13 Jahre zuvor,
	denn jetzt kämpften die Palästinenser nicht mehr mit Steinen, sondern mit
	Gewehren.

	Ich war froh, im Kibbuz zu leben. Die Terroristen suchten sich
	Anschlagsorte mit vielen Menschen auf kleinem Raum. Im Kibbuz drohte keine
	Gefahr. Tom war tagsüber im Kinderhaus gut versorgt, die Nachmittage
	verbrachten wir meistens im Pool oder im Tiergehege mit Kaninchen und
	Ziegen. Morgens berichtete ich über das Blutvergießen, nachmittags
	versuchte ich, es zu vergessen.

	Nach den „auf den Dächern vor Freude tanzenden Arabern“ während des
	Golfkriegs brach mit der Zweiten Intifada erneut ein großer Teil der Linken
	weg. Arafat galt als der Hauptverantwortliche. „Das Problem der
	Palästinenser ist, dass sie nie einen pragmatischen Führer hatten“,
	kommentierte Hagai das Scheitern der Verhandlungen. Arafat entpuppte sich
	einmal mehr als „radikaler Nationalist“, der dem Motto der Fatah
	„Revolution bis zum Sieg“ anhing.

	## Tränen am Telefon

	Im März 2001 kam der konservative Ariel Scharon an die Macht. Scharon ging
	mit harter Hand gegen den Terror vor. Zu den damals üblichen Maßnahmen
	gehörten „präventive Hinrichtungen“ besonders gefährlicher Terroristen. …
	einem gezielten Bombenabwurf der Luftwaffe über Gaza trug ein Cousin meiner
	Freundin Ghada so schwere Verletzungen davon, dass er fast komplett gelähmt
	blieb. Er stand zufällig neben dem Haus, in dem sich der gesuchte
	Palästinenser aufhielt. Ghada weinte am Telefon, als sie mir davon
	erzählte. Sie schimpfte auf die Soldaten und auf Israel. Ich konnte sie
	nicht trösten. Nach über einem Jahr des Dahinsiechens erlag der Junge
	seiner Verletzung. Ghadas Haltung gegenüber Israel verhärtete sich.

	Ausgerechnet der Hardliner und Siedlungsbauer Scharon entschied
	schließlich, aus dem Gazastreifen abzuziehen. Endlich tat sich wieder was
	in Sachen Frieden. Wieder zürnte die Rechte. Sogar in den eigenen Reihen
	stieß Scharon auf heftige Kritik, vor allem bei Netanjahu.

	Der ehemalige Geheimdienstchef im Westjordanland, Dschibril ar-Radschub,
	erklärte mir in einem Interview kurz vor dem israelischen Abzug: „Wir
	machen ein zweites Singapur aus dem Gazastreifen.“ Dann aber schrieb die
	Hamas den Abzug als ihren Erfolg auf die Wahlplakate und gewann. Israel
	boykottierte die Hamas, die Hamas boykottierte Israel, und als die Hamas im
	Sommer 2007 die Sicherheitskräfte der Palästinensischen Autonomiebehörde
	(PA) aus dem Gazastreifen vertrieb, endete die Kooperation an den
	Grenzübergängen.

	Kurz danach flogen die ersten Raketen auf Sderot und die Kibbuzim rund um
	den Gazastreifen. Zum dritten Mal brach der israelischen Friedensbewegung
	der Boden unter den Füßen weg. „Wenn Raketen die Konsequenz vom Abzug sind,
	dann ziehen wir lieber nicht ab“, war die Folgerung vieler Israelis.

	Ende 2008 veranlasste die israelische Regierung eine Bodenoffensive, um den
	Raketenangriffen ein Ende zu setzen. Hunderte Palästinenser kamen zu Tode,
	darunter zahlreiche Zivilisten. Ich rief bei Ghada an, die mir lange
	berichtete, wie es ihr und ihrer Familie erging. Gerade wollten wir uns
	verabschieden, da sagte sie noch: „Lang lebe der Widerstand.“ Ich konnte
	nicht glauben, dass sie das ernst meinte. „Euer Widerstand ist doch der
	Grund für den Krieg.“ Wir stritten, und irgendwann knallte sie den Hörer
	auf. Es war das Letzte, das ich von ihr hörte.

	## Netanjahu fest im Sattel

	Die latente Gefahr neuer Raketenangriffe war auch nach dem Krieg nicht
	gebannt. „Mr. Security“ Netanjahu entschied die Wahlen 2009 für sich. Mit
	Rückendeckung der ultraorthodoxen Parteien saß er fest im Sattel.

	Die ultraorthodoxe Bevölkerung wächst schneller als die weltliche. Man kann
	fast zusehen, wie sich die schwarz gekleideten Frommen ausbreiten. Beth
	Schemesch, die meinem Kibbuz nächstgelegene Stadt, war gemischt bevölkert,
	als ich zum ersten Mal dort einkaufen ging. Zehn Jahre später fand ich mich
	zusammen mit Tom im Wartezimmer eines Zahnarztes, umgeben von
	ultraorthodoxen Familien, die sich auf Jiddisch unterhielten und uns,
	vermutlich wegen meines kurzärmligen T-Shirts, feindlich anstarrten. „Da
	gehen wir nie wieder hin“, meinte Tom anschließend.

	Im Jahr von Netanjahus Wahlsieg setzte uns der Kibbuz vor die Tür. Tom und
	ich zahlten einen hohen Preis für die fortschreitende Privatisierung der
	einst sozialistischen Landwirtschaftskooperative. Die Kibbuzniks wurden
	Eigentümer ihrer Häuser, und die bis dahin vermieteten Häuser sollten an
	neue Mitglieder verteilt werden, die sich in die Gemeinde einkauften.

	Die alten Häuser waren extrem preiswert, ich hatte Ersparnisse und wäre
	gern geblieben, aber die Grundstücke gehörten dem Staat und durften
	ausschließlich an Israelis verkauft werden.

	14 Jahre hatte ich in Harel gelebt. Tom wurde gerade neun. Der Kibbuz war
	unser Zuhause. Ich fühlte mich betrogen und hatte keine Ahnung, wohin. Zum
	zweiten Mal erwog ich ernsthaft, nach Deutschland zurückzukehren, scheute
	mich aber vor dem dramatischen Schritt und vor der Perspektive, daheim ohne
	Arbeit zu sein.

	Tom sollte wenigstens an der Kibbuz-Schule bleiben, deshalb zogen wir in
	einen nahegelegenen Moschaw, eine dörfliche Gemeinde. Als ich den
	Mietvertrag für unsere neue Wohnung unterschrieb, war mir klar, dass dies
	meine letzte Station in Israel sein würde. Die Erfahrung mit dem Kibbuz und
	der Mangel an Mieterschutz hatten mich massiv verunsichert.

	## Die Grenzen wurden dichter

	Der Euro verlor im Vergleich zum Schekel an Wert, gleichzeitig gingen die
	Einnahmen bedingt durch das Zeitungssterben und die Arabellion 2011 zurück.
	Die deutschen Medien berichteten zwar viel aus dem Nahen Osten, nur nicht
	mehr über Israel und die Palästinenser.

	Immer halbherziger protestierte die Weltöffentlichkeit gegen den
	Siedlungsbau, den die konservative Regierung Netanjahus vorantrieb. Die
	Grenzen zwischen Israel und den besetzten Palästinensergebieten wurden mit
	Zäunen, mit der Mauer und Übergängen, die an einen Hochsicherheitstrakt
	erinnern, immer dichter zugezogen. Gleichzeitig aber schwand in den Köpfen
	vieler Israelis die Unterscheidung von hier und dort.

	An Toms Schule gab es auf einmal Lehrer, die jeden Morgen aus dem besetzten
	Gebiet kamen, und sein Basketballteam trat wie selbstverständlich bei einem
	Spiel der Jugend-Bezirksliga gegen die Mannschaft von Gusch Etzion, südlich
	von Bethlehem, an. Ich distanzierte mich von Bekannten, die
	araberfeindliche Positionen vertraten, wechselte meinen Frisör, als ich
	hörte, dass er den ultranationalen Avigdor Lieberman gewählt hatte und
	versuchte im Gespräch mit Nachbarn, beim Sport oder bei gesellschaftlichen
	Anlässen, das Thema Politik zu umgehen.

	„Man kann die Leute verstehen, die immer rechter werden“, findet Hagai.
	„Die Hamas und die palästinensischen Fanatiker sind wirklich wenig
	hilfreich.“ Es sei aber auch die Indoktrination durch die
	Nationalreligiösen an den Schulen, in der Armee und sogar an den
	Universitäten, die die Bevölkerung nach rechts treibt. „Der Einfluss der
	Siedler auf das Denken und die kollektive Identität ist enorm.“ Die Linke
	hingegen bliebe passiv und verzichte auf politischen Aktivismus.

	Der politische Diskurs, der gerade in Israel über die Jahrzehnte so lebhaft
	ausgetragen wurde, davon ausgehend, dass Linke wie Rechte letztendlich das
	Wohl des Staats und seiner Bürger im Sinn haben, ist passé. Übrig blieb der
	offene Kampf der Anhänger von Großisrael gegen all seine Kritiker, auch
	gegen mich.

	Als ich Anfang des Jahres die aufgeregte Reaktion der Regierung über einen
	Raketenangriff auf Tel Aviv mit dem Hinweis kommentierte, dass sich
	Netanjahu umgekehrt mit dem Dauerbeschuss auf israelische Ortschaften rund
	um Gaza ganz gut arrangieren könne, trat die Botschaft in Berlin mit einem
	Video einen Shitstorm gegen mich los. Netanjahu treibt die Hetze stetig an,
	schimpft auf MenschenrechtsaktivistInnen, auf Journalistinnen, Richter und
	immer wieder auf die Araber, die Israel vernichten und die Juden ins Meer
	treiben wollten.

	71 Jahre alt ist Israel in diesem Jahr geworden. 30 davon habe ich
	miterlebt. Das Land, das mich als Teenager so in den Bann zog, existiert
	heute nicht mehr. Die Besatzung hat die israelische Bevölkerung verrohen
	lassen. Was ich einst als ruppig empfand, ist heute offene Aggressivität.

	## Netanjahu macht den Abschied leichter

	Netanjahu führt dieses wunderbare Land systematisch in den Abgrund. Er
	macht mir den Abschied leichter. In Berlin wartet meine Familie auf mich,
	meine Frau Heike, unser kleiner Finn und Tom. Selbst wenn er wollte, könnte
	Tom als Sohn einer Schickse, einer nichtjüdischen Frau, nicht im Judenstaat
	studieren oder arbeiten. Ein Staat, der durch das liberale Recht auf
	Samenspende seine Geburt erst ermöglichte. Tom spricht besser Hebräisch als
	Deutsch und gilt, wenn er nach Israel reist, als Tourist.

	Meine Freunde werde ich am meisten vermissten. Gut ist, dass Hagai
	mitkommt. „Berlin ist in jedem Fall sympathischer als jeder Ort in Israel“,
	sagt er, nicht nur, was den Lebensstandard betrifft. In Israel zu leben,
	findet er moralisch schwierig, weil die „Existenz Israels über die Jahre
	immer gewaltsamer und für die Bedürfnisse der anderen Seite blind wurde“.
	Allein die Tatsache, dass er zu diesem Kollektiv gehört, mache ihn zum
	Mittäter.

	Ich räume meinen Korrespondentenposten für Judith Poppe. In ein paar Tagen
	wird sie in Tel Aviv landen. Jung, aufgeregt und hungrig danach, viele
	Artikel über gute Entwicklungen zu schreiben. Ich wünsche ihr eine
	spannende und glückliche Zeit. Ich rufe sie nachher mal an. Vielleicht
	kauft sie mir ja mein Auto ab.

	16 Oct 2019

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	Susanne Knaul

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