# taz.de -- Eine Weihnachtsgeschichte: Keine Smartphones für niemand

	# taz.de -- Eine Weihnachtsgeschichte: Keine Smartphones für niemand

	> Das Weihnachtsfest steht vor der Tür. Die Kinder von Endvierzigerin
	> Simone wollen Smartphones. Sie will aber einfach nur aussteigen.

	Bild: Ist da ein Smartphone drin? Sicher nicht

	Seit einem guten Jahr schon arbeitete Simone daran, zu einer gemäßigten,
	ausgewogenen Sicht auf die Widrigkeiten des Daseins zu gelangen. Hilfe
	bekam sie dabei von Frau Krombacher, die nichts mit Bier zu tun hatte,
	sondern in einer Praxis für Psychotherapie am Winterfeldtplatz saß. „Vom
	Entweder-Oder zum Sowohl-als-auch“, lautete ihr Fahrplan für Simones
	Behandlung, und Simone leuchtete das Motto ein. Sie ging nämlich inzwischen
	auf die Fünfzig zu und musste auf ihren Blutdruck achten, traute sich einen
	Alltag im Untergrund nicht mehr zu, hatte Kinder in die Welt gesetzt, die
	sich schämten, wenn Mutti auf offener Straße herumbrüllte, und mit
	geschorenem Haar sah sie nicht mehr widerständig, sondern allenfalls
	krebskrank aus.

	Radikalität war ein Privileg der Jugend.

	Simone musste, wenn’s um Wurzeln ging, Ingwertee trinken oder gemeinsam mit
	Frau Krombacher danach graben, warum sie jeden Mist, der in der Welt
	passierte, direkt auf sich bezog – statt mit den Schultern zu zucken und zu
	sagen: „Pech. Das läuft halt nicht so gut. Doch es kommen auch wieder
	bessere Zeiten.“

	Weihnachten, zum Beispiel.

	Weihnachten war all die Jahre zuverlässig vorbeigegangen. Vier Wochen
	fürchterlicher Advent gefolgt von einem Heiligabend mit erwartbaren
	Enttäuschungen, zäh dahinkriechenden Feiertagen durch eine verkrustete
	Jahresendzeit, aber dann! schwupps! ein frischgeborenes, verheißungsvolles
	neues Jahr.

	Sie hätte sich längst daran gewöhnen können.

	Stattdessen spürte Simone schon wieder das Bedürfnis, auszusteigen. Den
	Mist nicht einfach vorbeiziehen zu lassen, sondern ihn in die Luft zu
	jagen, endgültig loszuwerden, ihn in die Tonne zu treten ein für alle Mal.

	„Es hängt nicht allein von Ihnen ab“, sagte Frau Krombacher, „Sie sind T…
	eines gesellschaftlichen und kulturellen Systems.“ Was Simone durchaus
	bewusst war. Aber litten nicht alle darunter? Hatte es nicht schon vor
	fünfunddreißig Jahren im Schulgottesdienst geheißen, dass der Konsumterror
	langsam überhandnahm? Die hätten mal sehen sollen, wie es heute war. Neue
	Smartphones für alle!, weil – so hieß es in der Werbung, die an den
	Haltestellen aushing – alle brav gewesen waren. Und anstatt spätestens
	aufgrund dieses zynischen Spruchs aufzubegehren und obwohl doch alle
	wussten, wer daran verdiente, wer dafür starb oder zumindest seiner
	Lebensgrundlage beraubt wurde, dass damit die große Überwachung quasi durch
	die Hintertür und in China bereits flächendeckend –

	„Stopp!“, unterbrach sie Frau Krombacher, „Sie vergessen die positiven
	Aspekte. Sehen Sie sich die Möglichkeiten an. Die Revolutionen in den
	Maghreb-Staaten. Die Flüchtlinge, die mithilfe ihrer Handys ihre Routen
	navigieren können. Die Demokratisierung des Wissens –“

	Simone schwieg. Wie gesagt, sie fand Frau Krombachers Motto ja gut. Hatte
	es nur noch nicht ganz verinnerlicht. Und wusste nicht, was sie den Kindern
	schenken sollte.

	Smartphones wären natürlich der Knaller. Endlich könnten sie sich in die
	WhatsApp-Chats ihrer Klassenkolleg*innen einklinken, danach sehnten sie
	sich schon seit Jahren. Eines könnte das Auspacken des anderen direkt
	unterm Weihnachtsbaum aufzeichnen und auf YouTube hochladen – die Freude,
	die dabei festgehalten würde, wäre nach der langen Enthaltsamkeit, zu der
	Simone sie gezwungen hatte, so überwältigend, dass das Video auf jeden Fall
	viral ginge und dem Kind eine Poleposition innerhalb der Unboxing-Community
	garantierte. Überhaupt könnten sie auch gleich das ganze Weihnachtsfest
	aufnehmen und noch den Rest des Familienlebens dazu; alle würden einander
	die ganze Zeit filmen und live kommentieren, sie könnte feste Kameras
	installieren, die Kinder von nun an ununterbrochen online spielen lassen
	und damit einen Haufen Geld verdienen; eine YouTuber-WG konnten sie werden
	und sich ab sofort alles, zumindest aber alle zukünftigen Weihnachts- und
	Geburtstagsgeschenke sowie Klamotten und Kosmetikartikel von den Firmen,
	die sie damit kostenlos bewarben, sponsern lassen –

	„Halt!“, rief Frau Krombacher, „Sie übertreiben schon wieder, Sie müssen
	nicht ins Extrem gehen.“

	Nein. Einfach nur zwei Smartphones kaufen. Weil es das wäre, was den
	Kindern die größte Freude bereitete. Sie würden damit auch Vokabeln lernen.
	Vogelstimmen identifizieren. „Sowohl als auch.“

	Frau Krombacher nickte zufrieden.

	Simone fühlte sich gut. Sie nahm die U7 zur Wilmersdorfer Straße, weil der
	Mediamarkt auf einer westlichen, im Niedergang befindlichen Einkaufsmeile
	ein gemäßigteres und ausgewogeneres Einkaufserlebnis versprach als der in
	der brandneuen East Side Mall.

	Tatsächlich war darin kaum ein Mensch zu sehen. Simone steuerte auf den
	Tresen mit den Mobiltelefonen zu.

	„Kann ich helfen?“

	Simone sah auf. Der Mann im roten T-Shirt, der sie angesprochen hatte,
	erschrak. Sein professionelles Lächeln starb, die Augen flackerten, bis
	sein Mund sich zu einem echten Lächeln auseinanderzog und die stoppeligen
	Wangen sich rot färbten, fast so rot wie das T-Shirt.

	Es war Klaus. Der Papa von Tilda und Oskar.

	Simone errötete ebenfalls. Das hatte sie nicht gewollt: einen armen
	Freiberufler beim Aushilfsjob erwischen. Bestimmt hatte er sich absichtlich
	hier im Westen einsetzen lassen, weit genug entfernt von Nachbarinnen und
	Miteltern, um nicht Auskunft darüber geben zu müssen, dass das eigene
	Geschäft schlecht lief, zu schlecht zumindest, um die systemgesteuerten
	Konsumbedürfnisse seiner Kinder zu befriedigen.

	„Hi, Simone. Christmas-Shopping?“

	„Eigentlich ja. Jetzt bin ich allerdings aus dem Konzept geraten.“

	„Was da war?“

	„Smartphones für alle.“

	Simone nahm eins der glänzenden Dinger in die Hand. Es war mit einem
	speckigen Spiralkabel gesichert, am Plexiglastisch an die Leine gelegt.

	„Ein schönes Modell“, sagte Klaus. „Wird gerne genommen.“

	Simone legte das Smartphone zurück.

	„Für Mats und Lena?“, fragte Klaus.

	Simone nickte.

	„Tu’s einfach.“

	„Ich kann nicht.“

	„Es ist das, was sie wollen.“

	Simone sah zur Seite, zu der Wand mit den Flachbildschirmen, auf denen
	vierzehnmal das Gesicht eines mittäglichen Talkgasts zu sehen war –
	hochaufgelöst.

	„Es ist die Hölle“, murmelte sie.

	„Wir leben im Zuchthaus“, bestätigte Klaus. Simone sah ihn überrascht an.
	Er grinste.

	„Wir sind gebor’n“, sang er, „um frei zu sein! Wir sind zwei von Millio…
	wir sind nicht allein!“ Zwischen der Weißware näherte sich ein weiterer
	Mann in rotem T-Shirt.

	„Du machst dich über mich lustig.“

	„Nein!“ Klaus’ Gesicht wurde ernst. „Ich bin froh, dass du mich daran
	erinnerst.“

	Simone war nicht froh. Es war ganz bestimmt nicht ihre Absicht gewesen,
	alte Songs und Parolen heraufzubeschwören; wenn Klaus das tröstlich fand,
	schön für ihn, für sie selbst war es Gift. Was war aus Rios Schlachtruf
	geworden? Ein Gassenhauer, den müde Männer in roten T-Shirts mitsangen,
	während sie ihre Seele dem Teufel und dessen Zeug müden Müttern zum
	Schnäppchenpreis verkauften; es war die Hölle, und die hatte im Verlauf der
	letzten vierzig Jahre alles geschluckt, was einst noch auf sie hingewiesen
	hatte.

	„Keine Smartphones für niemand“, sagte Simone und ließ Klaus in der Hölle
	zurück.

	In der U7 heimwärts Richtung Osten versuchte sie sich ins Gedächtnis zu
	rufen, was sie selbst sich mit zehn und zwölf Jahren jeweils zu Weihnachten
	gewünscht hatte. Elektronik nicht, das stand damals noch nicht zur Debatte.
	Markenturnschuhe ja, die hatten damals schon das Versprechen ausgestrahlt,
	sowohl dazuzugehören als auch herauszuragen, wenn man sie nur endlich an
	den Füßen trug. Ein Versprechen, das nach den Weihnachtsferien umgehend
	enttäuscht wurde – nichts war leichter in den neuen Schuhen, im Gegenteil,
	irgendwie sahen sie blöd aus zu der Jacke, die sie hatte, was sie ihrer
	Mutter gegenüber aber nicht zu äußern wagte, denn was hieß das dann im
	Rückschluss? Neue Jacke? Vergiss es, mein Fräulein, vielleicht nächstes
	Jahr.

	„Mein Fräulein“, könnte sie zu Lena sagen und zu Mats „mein Herr“. St…
	mit Geschenken könnte sie dieses Jahr mit einer neuen Variante subtiler
	Herabwürdigungen aufwarten, das war es doch, was Heranwachsende brauchten:
	Gründe, sich aus den familiären Verstrickungen zu befreien, Anlass, die
	Eltern langsam, aber sicher zu hassen. Genau wie Weihnachten und das, wofür
	es stand. Wenn ihr das umfassend gelänge, würden aus den Kindern vielleicht
	neue Rio Reisers werden, Lichtgestalten, die aufbegehrten. Und frische
	Schlachtrufe ersannen.

	Während die U7 sich quietschend in die Kurve legte, meinte Simone, einen
	Ausweg aus ihrem Dilemma gefunden zu haben, und freute sich schon auf Frau
	Krombachers anerkennendes Gesicht.

	24 Dec 2018

	## AUTOREN

	Anke Stelling

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