# taz.de -- Neuer Erzählband von Frank Schulz: Mamapapamamapapa

	# taz.de -- Neuer Erzählband von Frank Schulz: Mamapapamamapapa

	> Der Band „Anmut und Feigheit“ enthält feinsinnge und wortwitzige
	> Geschichten von Frank Schulz – darunter zwei Liebeserklärungen an seine
	> Eltern.

	Bild: Frank Schulz beschreibt, wie diesen Menschen das Herz bricht

	Ein Schriftsteller ist jemand, so hat es Arno Schmidt mal formuliert, dem
	beim Anblicks eines Regenschirms „ein Stock im Petticoat“ einfällt. Ein
	Künstler also, der die Worte aus ihrer standardsprachlichen Uniformität
	befreit, bestenfalls, um die Wirklichkeit dahinter noch einmal
	anschaulicher abbilden zu können. Und wenn dabei auch noch ein bisschen
	Schönklang abfällt, umso besser.

	Der Schriftsteller Frank Schulz, stelle ich mir vor, hätte das bisher
	jederzeit unterschrieben, und er hätte dafür sicher seine eigenen Worte
	gefunden. Auch in seinem neuen Band „Anmut und Feigheit“ mit Erzählungen,
	diesem „Prosa-Album über Leidenschaft“, geht sein Verbaleros immer mal und
	wieder mit ihm durch. Man lernt, wie in allen seinen Büchern zuvor, viele
	neue Worte und Wörter – fach- und sondersprachliche, dialektale und
	Neologismen: „Faszienrolle“, „Kleinhirnschenkel“, „Philtron-Kerbe“,
	„Verböserung“, „blablaistisch“, „Kwashiorkor“, „einen feuchten F…
	arabische Brille aufsetzen“, den „Warzensinn des Wortes“, „korfiotisch�…
	„Endverschrullung“, „Eierkontrollgriff“, „Rippelmarken“, „Bamsefa…
	„Puttenärsche im Russenpuff von Oberursel“ und so fort.

	Manchmal könnte man fast den Eindruck bekommen, die vielen schönen Begriffe
	stünden eigentlich am Anfang, die Geschichten wären nur geschrieben worden,
	um ihnen endlich eine literarische Heimstatt zu geben. Aber das klingt viel
	zu negativ und wird der Qualität zumindest der meisten dieser Stücke nicht
	gerecht. Allerdings scheint der sprachliche Aufwand hier in einem umgekehrt
	proportionalen Verhältnis zur persönlichen Beteiligung und Einfühlung des
	61-jährigen Schriftstellers zu stehen.

	Je weniger seine Protagonisten Schulz anfassen, je entfernter sie ihm sind,
	desto höher scheint er den Sprachradiator aufdrehen zu müssen, um trotzdem
	Leben in die Bude zu bekommen. So überraschend ist das auch wieder nicht.
	Wusste man nicht immer schon, selbst beim Opus magnum, dem Roman „Morbus
	fonticuli“, wann sich Schulz gerade etwas ausdachte und wann er hart an
	seiner Biografie entlang schrieb? Und hat man seine Bücher nicht schon
	immer für ihren expressiven Furor und Dialogwitz verehrt, aber noch mehr
	geliebt für ihr nostalgisches Sentiment, dem man jederzeit anmerkte, dass
	es der Autor eben nicht imaginiert, sondern mit jeder Faser selbst
	empfunden hatte?

	## Mit prallen roten Backen

	In den Romanen waren diese beiden Qualitäten allerdings stärker miteinander
	verschränkt. In seinen Erzählungen sowohl der ersten Sammlung „Mehr Liebe“
	als auch jetzt in „Anmut und Feigheit“ erscheinen sie deutlicher
	voneinander geschieden. Die sprachlich outrierteste, anstrengendste und
	bisweilen auch unverständliche Geschichte, „In Kanada läuft das Wasser
	bergauf“, porträtiert einen durchgeknallten Raser mit psychopathischen
	Zügen. Schulz bekommt diesen Charakter nicht richtig zu fassen, die
	avancierte Sprache soll es richten und stellt sich dabei vor das Erzählte.

	Kein Wunder, am besten war Frank Schulz ohnehin immer dann, wenn er Figuren
	mit prallen roten Backen aufs Blatt warf, in die man sich verlieben konnte
	oder mit denen man zumindest befreundet sein wollte: Onno Viets, dessen
	Frau Edda, Bodo Morten, Bärbel, Anita, Satschesatsche, Kolki, dessen rüde
	Schwester Karin und so fort – eben die Protagonisten seiner Romane. Und
	natürlich haben die es jetzt leichter. Gerade das Personal des Schulz’schen
	Hauptwerkes, der „Hagener Trilogie“, ist einem so ans Herz gewachsen, dass
	man ihm von vornherein mehr Empathie entgegenbringt und sich wie ein
	Serienjunkie auf jeden weiteren Auftritt freut.

	Für die Schnapsidee, sein Alter ego Bodo „Mufti“ Morten unter die Erde zu
	bringen, wird sich Schulz auf den nächsten Lesungen wohl einiges anhören
	müssen. Allerdings zeigt Morten mittlerweile tatsächlich
	Ermüdungserscheinungen, von denen man vermuten darf, dass es auch die des
	Autors sind. „Er bestreitet Gott je entschiedener, desto älter er wird.
	Sein Glaube heißt poetischer Realismus“, steht noch in der Erzählung
	„Nachts im Nichts“, die 2006 spielt. In „Der Ritter von der Rosskastanie�…
	sieben Jahre später datiert, stellt er „verdutzt und ratlos und schließlich
	traurig fest, dass mir auch der Glaube“ an das Schreiben „abhandenzukommen
	drohte“.

	Vielleicht sind Mortens allmähliche Desillusionierung und sein
	schließlicher Tod (Grabsteinspruch: „Er war ein fairer Verlierer“)
	Indikatoren für eine neue Werkphase des Autors. Und vielleicht sollte man
	auch gar nicht traurig darüber sein, denn die beiden Texte, die „Anmut und
	Feigheit“ einen Rahmen geben und dabei einen neuen Ton anschlagen, insofern
	vielleicht anzeigen, wohin Schulzens sentimentalische Reise jetzt gehen
	könnte, gehören zum Besten, was man zuletzt von ihm lesen konnte. Sie
	kommen ohne Fiktionalisierung aus. Es sind einfühlsame, miteinander
	korrespondierende Liebeserklärungen an seine Eltern.

	## Poetische Trauerrede

	In „Mamapapamamapapa“ rekapituliert er, offenbar gestützt auf Interviews
	mit seinem Vater, dessen allmähliches An- und Fortkommen als
	Flüchtlingskind in der Bundesrepublik, die Klempnerlehre, die
	Wochenenauftritte als Schlagzeuger in einer Tanzband – eine
	kleinbürgerliche Sozialisation auf dem Dorf in den frühen Fünfzigern. Die
	Geschichte endet mit dem „Wunder von Hagen“, dem Kennenlernen der beiden
	Eltern.

	„Rotkehlchen“ dagegen, die erste dieser beiden privathistorischen
	Exerzitien, ist ein erschütterndes Klagelied. Die Mutter stürzt schlimm und
	verletzt sich tödlich. Schulz beschreibt schmerzhaft intim, quälend
	detailgenau den kurzen Todeskampf der Mutter, die Verwirrung, Verzweiflung,
	Wut, das ganze Grauen der Angehörigen, nicht zuletzt des Vaters, und die
	anschließende Schattenwelt der Trauer. Man wird hier ungefragt Zeuge, wie
	es diesen Menschen das Herz bricht, und ohne sich auch nur einen Moment wie
	ein Voyeur vorzukommen, möchte man sie alle in den Arm nehmen.

	Frank Schulz rapportiert seine Skrupel über die „ganze Unschicklichkeit,
	Ungehörigkeit“ seines Berufes gleich mit, fragt sich, ob er dieses
	familiäre Leid literarisch ausschlachten darf und warum er es überhaupt
	will. Er findet so recht keine Erklärung dafür. Als Leser fällt die Antwort
	womöglich leichter: Weil so eine poetische Trauerrede letztlich doch auch
	eine Tröstung bereithält, die den „Glauben“ an die Literatur weiterhin
	rechtfertigt. Das gehört zu den kaum erklärlichen, metaphysischen
	Qualitäten von Kunst. Die poetologischen Bedenken des Autors haben jedoch
	Spuren in der Feinstruktur hinterlassen. Schulz verzichtet ganz auf
	Amplifikation und rhetorische Effekthascherei. Diese Prosa übt sich in
	demütiger Schlichtheit. Die Sätze sind mitunter fast ungelenk. Ein
	Regenschirm bleibt ein Regenschirm. Und trotzdem hat man nie einen Zweifel
	daran, dass es sich hier um große Literatur handelt.

	21 Oct 2018

	## AUTOREN

	Frank Schäfer

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