# taz.de -- Trixie Trainwreck im Interview: „Leo-Muster wird nie altmodisch“

	# taz.de -- Trixie Trainwreck im Interview: „Leo-Muster wird nie altmodisch“

	> Sie singt auch auf ihrem neuen Album vom Weggehen und ist doch in Berlin
	> sesshaft geworden: Trixie Trainwreck, Musikerin und Veranstalterin.

	Bild: Trixie Trainwreck in Berlin

	taz: Frau Trainwreck, schön, dass Sie noch da sind.

	Trixie Trainwreck: Ja, finde ich auch. Aber warum?

	In acht Songs auf Ihrem neuen Album geht es darum, dass Sie weggehen wollen
	oder dass jemand gegangen ist oder gerade ein Zug wegfährt. Nicht zuletzt
	tragen Sie den Zug im Namen.

	Acht Songs? Oh, das war mir gar nicht klar. Aber stimmt, das ist ein großes
	Thema bei mir. Mir geht es gut, wenn ich in Bewegung bin. Wenn ich mit dem
	Zug fahre, wenn ich auf der Autobahn bin oder spazieren gehe, da kommen mir
	immer die besten Ideen für Songs.

	Einer der neuen Songs heißt „This Train“, und auch der Text besteht nur aus
	diesen beiden Wörtern. Ist der Zug hier Symbol für eine Sehnsucht, die sich
	nie erfüllt?

	Klar, ich kann mich jetzt hinsetzen und nachträglich behaupten, in dem Song
	geht es um den Zug des Lebens, darum, dass es anderswo immer besser zu sein
	scheint, dass man wegfahren muss, um anzukommen. Aber um ehrlich zu sein,
	war es ganz simpel: Ich war mit dem Regionalexpress unterwegs zu einem
	Festival nach Magdeburg, und da kamen mir – ziemlich naheliegend – diese
	beiden Akkorde und diese beiden Wörter in den Sinn. Fertig war der Song.

	Trotzdem gilt: Allzu sesshaft sind die Protagonisten Ihrer Songs nicht.
	Gilt das auch für Sie?

	Nein, sesshaft bin ich wirklich nicht. Ich bin ja auch weit weg von meinem
	originalen Zuhause. Ich bin in der Bay Area, einer Kleinstadt nördlich von
	San Francisco, aufgewachsen. Das ist eigentlich eine ganz schöne Ecke, aber
	mich hat es total angekotzt. Es war schrecklich langweilig. Mir war schon
	in sehr jungen Jahren klar, dass ich da wegmuss. Ich war schon mit elf,
	zwölf Jahren ziemlich erwachsen. Mit 16 habe ich schon gearbeitet in einem
	Second-Hand-Laden, später in einem Café, ich hab viel geschrieben und
	gemalt und überlegt, was ich aus meinem Leben mache. Meine Familie hatte
	kein Geld, Bildung wurde bei uns auch nicht großgeschrieben. Es war
	vielleicht gar nicht so, dass ich wegwollte, aber ich sah auch keinen
	Grund, dort zu bleiben. Also bin ich – wie viele andere auch – aufgebrochen
	nach Europa mit einem riesigen Rucksack. Zehn Städte in sechs Wochen, aber
	nach drei Wochen, nach London, Paris und Amsterdam war das Geld alle. Auch
	als ich nach Berlin kam, hatte ich nicht vor, hier lange zu bleiben. Wir
	sind nur für einen Tag gekommen, wollten meinen 19. Geburtstag feiern. Ein
	halbes Jahr später bin ich dann allein zurückgekommen und nicht mehr
	weggegangen.

	Sind Sie vor etwas weggelaufen?

	Nein. Ich denke eher, ich habe versucht, bei mir selbst anzukommen.
	Manchmal muss man wahrscheinlich weglaufen, um an sich ranzukommen.

	Dann geht es Ihnen nicht wie den Leuten in Ihren Liedern?

	Zu dem Zeitpunkt, als ich die geschrieben habe, schon. Ich schreibe meist
	aus persönlicher Erfahrung. Aber gerade? Nein, ich muss nirgendwo anders
	hin. Mir geht es gut in Berlin, ich habe Familie hier, ich bin hier
	angekommen. Aber das war eigentlich vom ersten Moment an so, als ich Ende
	1998 hierherkam. Ich habe mich sofort zu Hause gefühlt, obwohl ich
	niemanden kannte, obwohl ich die Stadt überhaupt nicht kannte. Ich hatte
	nicht einmal einen Grund, nach Berlin zu kommen. Ich erinnere mich an den
	Geruch der Kohleöfen, ein Geruch, der mir vollkommen fremd war, den ich
	aber sofort angenehm fand. Sehr gut fand ich auch, nicht – wie in
	Kalifornien – auf der Straße von jedem gefragt zu werden: How are you?

	Das sollte man dem Berlin-Marketing mal sagen: Dass Kalifornier im muffigen
	Berlin Erholung finden können von der penetranten Freundlichkeit bei ihnen
	zu Hause.

	Ich bezweifle mal, dass das mehr Touristen in die Stadt locken würde, aber
	ich persönlich mochte diese Seite Berlins sofort. Aber ich war auch 19
	Jahre alt damals, ich habe die Anonymität der Großstadt genossen. Und –
	auch da ist Berlin wieder ganz anders als die USA – ich habe ja trotzdem
	schnell Leute kennengelernt und Anschluss gefunden in der Sixties- und
	Rock-’n’-Roll-Szene. Es war alles so einfach damals: Ich kam an im Tourbus
	einer schwedischen Band, die hatten mich aus München mitgenommen. Dann nahm
	ich mir eine Pension, guckte aus dem Fenster, sah einen Irish Pub und habe
	da nach einem Job gefragt.

	Ist das Ankommen in Berlin heute immer noch so einfach?

	Natürlich hat sich die Stadt in diesen bald zwanzig Jahren, in denen ich
	hier bin, massiv verändert. Als ich ankam, wollte ich unbedingt Deutsch
	lernen, um mich zu integrieren. Heute würde ich vielleicht dieses Bedürfnis
	gar nicht mehr haben, man kommt ja überall gut mit Englisch klar. Berlin
	ist internationaler geworden, aber vor allem halt auch viel kommerzieller.
	Das ist jetzt keine Neuigkeit, aber trotzdem schade. Um das klarzustellen:
	Ich finde Veränderungen grundsätzlich in Ordnung, ohne geht es nicht. Aber
	natürlich ist es schlecht, dass Anwohner verdrängt werden, dass immer mehr
	gute Läden zumachen müssen.

	So wie das Bassy, in dem du lange Jahre gearbeitet hast.

	Es ist ja nicht nur das Bassy, wo ich sieben Jahre lang Bands gebucht und
	die Burlesque-Reihe „Pinky’s Peepshow“ gemacht habe. Davor habe ich im
	White Trash Konzerte organisiert, das gibt es auch nicht mehr. Im White
	Trash war ich auch sieben Jahre. Ich bin eine 7-Year-Bitch. (lacht)

	Was werden Sie am Bassy vermissen? Den typischen Geruch aus kaltem
	Zigarettenrauch und abgestandenem Bier?

	Vielleicht. Nicht vermissen werde ich jedenfalls den Geruch der Toiletten.
	Und weil ich mittlerweile Nichtraucherin bin, werde ich die Raucher-Lounge
	auch nicht vermissen. Aber vermissen werde ich dieses Gefühl, was ich dort
	hatte, dieses Gefühl von Ein-Herz-und-eine-Seele. Das Bassy war wie eine
	große Familie für mich – auch wenn ich heute nicht mehr so gut mit dem
	Besitzer klarkomme. Aber in einer Familie ist das nun mal so: Mit dem einen
	versteht man sich besser, mit dem anderen spricht man nicht mal mehr. Und
	alle treffen sich im Wohnzimmer. Ich habe da viel, viel Zeit verbracht,
	eine Weile auch um die Ecke gewohnt. Ich habe da viel Liebe und Blut,
	Schweiß und Tränen reingesteckt.

	Was ist das für ein Gefühl, wenn einem das Wohnzimmer zugesperrt wird?

	Es ist seltsam, irgendwie surreal. Ich weiß zwar, dass es passieren wird,
	aber ich will es nicht glauben. Ich war zuletzt nicht mehr so involviert
	wie früher, aber natürlich ist das Ende des Bassy auch das Ende einer Ära.
	Es gibt nicht mehr viele Clubs, die einem Stil, einer Musik, einer Kultur
	so lange treu geblieben sind, die sich so konsequent der Kommerzialisierung
	verweigert haben. Man muss ja auch sehen, dass dieser Country- und
	Cowboy-Kram, Sixties und Trash zu Anfang, als ich nach Berlin kam, noch gar
	nicht so angesagt war. Dann ist es riesig geworden, dann kam es eher wieder
	aus der Mode – aber das Bassy ist sich immer treu geblieben.

	Treu bis in den Tod.

	Klingt dramatisch, ist aber nicht falsch. Dieser Ort hatte eine Strahlkraft
	weit über Berlin hinaus, hier haben Bands aus aller Welt gespielt. Die
	haben hier vielleicht nicht viel Geld verdient, aber es gab eine Bühne, es
	gab was zu essen, sogar eine Wohnung, wo die Bands schlafen konnten. Das
	ist jetzt vorbei: Ich bekomme immer noch Anfragen von Bands, aber ich kann
	denen kaum etwas empfehlen, wo sie spielen könnten. Auch wenn es um
	Burlesque geht, wie wir sie mit „Pinky’s Peepshow“ gemacht haben: Die
	Burlesque-Szene ist zwar riesig geworden, aber für diese Art
	Working-Class-Burlesque für Newcomer gibt es keine regelmäßige wöchentliche
	Bühne in Berlin mehr. Ja, dass es das Bassy bald nicht mehr geben wird,
	reißt eine Lücke – so wie es eine Lücke gerissen hat, als es das White
	Trash nicht mehr gab. Berlin muss wirklich aufpassen: Ich habe durch die
	Booking-Arbeit auch viele Kontakte nach London, die neue Platte habe ich
	auch dort aufgenommen. Und London hat ja eigentlich den Ruf, dass es dort
	schwer ist für Bands, live aufzutreten. Aber ich habe immer mehr und mehr
	den Eindruck, dass sich das gerade dreht, dass es mittlerweile in London
	mehr Bars und kleine Clubs gibt, in denen man problemlos auftreten kann,
	als hier in Berlin.

	War Ihnen klar, dass Sie entscheidend zum Image Berlins als Partyhauptstadt
	der Welt beitragen?

	Nein, damals war uns das nicht bewusst, dass wir das Image dieser Stadt im
	Ausland prägen. So haben wir das nicht gesehen, wir haben einfach gemacht,
	was wir gemacht haben. Aber natürlich hat man gemerkt, dass immer mehr
	Touristen kommen. Tatsächlich haben wir die Touristen auch gebraucht, um
	den Laden voll zu kriegen. Die Berliner Szene selbst ist auf Dauer einfach
	nicht groß genug – und die müssen ja auch keinen Eintritt zahlen. Es gibt
	ja den Witz: Wie viele Leute aus Mitte braucht man, um eine Glühbirne zu
	wechseln? Einen, um die Glühbirne rauszudrehen – und zwanzig, die auf der
	Gästeliste sind. So kann man die Bands natürlich nicht bezahlen. Also: Wir
	haben es nicht für die Touristen gemacht, sondern weil wir diese Musik und
	die alte Kultur lieben. Aber wir haben die Touristen gebraucht. Und ich
	denke und hoffe immer, wir haben nur die coolen Touristen angezogen.

	Angesichts all dieser für Sie schmerzhaften Veränderungen – ist das noch
	Ihr Berlin?

	Ja, ist es schon noch. Doch, Berlin ist noch meine Stadt. Ich kann mir
	nicht vorstellen, woanders zu wohnen. Aber es ist sicher Zeit, darauf zu
	achten, dass nicht noch mehr verschwindet. So etwas wie das Bassy gibt es
	nicht mehr, und damit ist auch ein gutes Stück von meinem Berlin weg. Noch
	gibt es das Wild At Heart in der Wiener Straße – das wird es wohl so lange
	geben, bis die Welt untergeht. Viele Shows, die wir früher gemacht, finden
	mittlerweile im Cortina Bob statt. Allerdings haben die eine Sperrstunde,
	aber das ist vielleicht auch gar nicht so schlecht, wenn man älter wird,
	ein bisschen früher Schluss zu machen. Andererseits: Das Bassy stirbt ja
	nicht, das lebt in meinen Erinnerungen und in denen vieler anderer weiter.
	Das Bassy wird immer in meinem Herzen bleiben.

	Ihre neue Platte ist in London aufgenommen worden. Hört man ihr das
	eigentlich auch an?

	Sie klingt auf jeden Fall anders als die Platten, die ich davor in Berlin
	aufgenommen habe. Aber das liegt vor allem an dem Studio in London, in dem
	ich aufgenommen habe. Das ist ein sehr altes Analogstudio, sehr Vintage,
	die haben da tolle alte Geräte. So etwas in der Art gibt es in Berlin gar
	nicht. Aber generell ist es so: Dieser Musik hört man nicht an, wo sie
	entstanden ist. Rock ’n ’Roll ist natürlich entstanden in den USA, aber
	doch längst Weltmusik.

	Die Platte ist, darauf legen Sie Wert, zu „99 Prozent live und analog“
	aufgenommen worden. Wo ist das eine Prozent hin?

	Das war eine Mundharmonika, die wir nachträglich eingespielt haben.

	Und warum sind live und analog Ihnen so wichtig?

	Es ist mir nicht mal so wichtig, es ist selbstverständlich für mich. Ich
	habe als Straßenmusikerin angefangen, ich habe nie Gesangsunterricht
	bekommen, nie eine Musikschule von innen gesehen, obwohl das vielleicht
	besser gewesen wäre. (lacht) Ich war kaum in Berlin, da habe ich
	angefangen, in der U-Bahn zu singen. Ich habe ein paar Jahre von der
	Straßenmusik gelebt, zusammen mit einem zwei Meter großen mazedonischen
	Gitarristen. Wir haben in der U2 Songs wie „Fever“, „Big Spender“ oder …
	The Road Jack“ gesungen, und in einer Stunde haben wir das Dreifache von
	dem verdient, was wir in der Bar bekommen hätten. Ich bin also immer
	Live-Musikerin gewesen, etwas anderes habe ich nie gelernt. Und dass jetzt
	ein paar Fehler auf der Platte zu hören sind, das finde ich okay. Fehler
	machen die Musik echt. Perfektionismus nimmt die Energie aus der Musik –
	jedenfalls für mich. In den 50er, 60er Jahren hatte man ein oder zwei
	Mikros im Studio, da hatte man gar keine anderen Möglichkeiten.

	Heute werden viele dieser alten Aufnahmen kultisch verehrt, gerade wenn sie
	richtig schlecht klingen.

	Ja, das ist eben Trash.

	Was heißt das?

	Trash ist roh und echt, ist das Gegenteil von überproduziert und glatt
	poliert. Man kann viel Gutes finden im Müll. Man macht etwas aus dem, was
	eigentlich nichts mehr wert ist.

	Leben Sie in der Vergangenheit?

	Nein, wirklich nicht. Ich bin eine moderne Frau, ich lebe im Hier und
	Jetzt. Für mich ist diese Musik immer noch aktuell, ja sogar modern. Und
	ich bin ja auch keine Puristin. Ich höre ja nicht nur Musik, die mindestens
	50 Jahre alt sein muss. Ich hab auch Punk gehört oder Jazz. Aber natürlich
	fasziniert mich diese Zeit, die Geburt des Rock ’n’ Roll.

	Warum?

	Es gab damals eine Unschuld, die man nicht mehr reproduzieren kann. Und
	wenn man die Bilder von damals sieht, die Filme: Es sah nach Spaß aus,
	oder? Aber vor allem liebe ich diese Ästhetik, nicht nur die Musik, auch
	die Mode, die Frisuren, die Sonnenbrillen in Katzenaugenform. Die
	Vergangenheit hat natürlich den großen Vorteil, dass man sich aus ihr
	einfach heraussuchen kann, was einem gefällt. Es war ja nicht alles toll
	damals. Aber ich finde diesen Stil klassisch und zeitlos. Dieses
	Leopardenmuster (deutet auf ihr Oberteil), das wird niemals altmodisch
	werden. Auch wenn ich 70 Jahre alt bin, werde ich immer noch
	Leopardenmuster und meine Katzenaugenbrille tragen können. Und dann werde
	ich auch wieder mit dem Rauchen anfangen (lacht), wenn die Kinder aus dem
	Haus sind und es keinen mehr stört!

	Warum haben Sie denn überhaupt aufgehört zu rauchen?

	Ich habe aufgehört, weil ich schwanger geworden bin. Ich finde: Kinderwagen
	und Kippe, das sieht einfach nicht elegant aus. Das ist nicht mein Stil.

	Wie wichtig ist Ihnen Ihr Stil?

	Ist mir mein Stil wichtig? Ich weiß es gar nicht, darüber denke ich nicht
	nach. Es ist halt einfach so, und es war eigentlich immer schon so. Ich
	behaupte jetzt mal: Ich könnte auch ohne meine Tätowierungen leben, aber
	die meisten gefallen mir heute immer noch ganz gut.

	Seit wann haben Sie diesen Look?

	Ich war noch sehr jung, als ich diesen Stil für mich entdeckt habe: roter
	Lippenstift, schwarzer Eyeliner, Katzenaugen. Mir gefällt das, es ist wie
	meine Kriegsbemalung, wie ein schützender Panzer. Ich bin auch so
	aufgewachsen: Die Frauen in meiner Familie wären niemals ungeschminkt auf
	die Straße gegangen. Aber eigentlich finde ich mich selbst gar nicht so
	wild. Zugegeben, andere gehen nicht unbedingt schon um acht Uhr morgens auf
	die Straße mit knallroten Lippen. Ich habe nach der Geburt meines Kindes
	auch mal versucht, mich weniger zu stylen und ungeschminkt rauszugehen,
	doch das ging nicht, ich habe mich einfach nicht wohlgefühlt. Aber es gibt
	Leute, die das übertreiben und dann auch noch komplett in Vintage wohnen.

	Sie haben keinen Nierentisch zu Hause?

	Äh, erwischt. Doch, einen Nierentisch habe ich.

	6 May 2018

	## AUTOREN

	Thomas Winkler

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