# taz.de -- Geschichte vom Verschwinden: Sandra

	# taz.de -- Geschichte vom Verschwinden: Sandra

	> Eine Jahresendgeschichte von Katrin Seddig (Text) und Imke Staats
	> (Illustrationen)

	Bild: „Wer ist denn diese Frau?“, frage ich sehr leise und wie nebenher Sab…

	Ich starre aus dem Fenster. Es schneit nicht. Es schneit nie. Ich frage
	mich, ob es noch Sinn hat, auf Schnee zu warten, oder ob wir alle den
	Schnee wie ein Wunder betrachten sollten. Niemand wartet auf ein Wunder.
	Das stimmt nicht, denke ich, kranke Menschen, liebeskranke Menschen, wie
	ein kleines Wölkchen schwebt die Hoffnung um sie herum, während der Alltag,
	die Gewissheit, dass es gar keine Wunder gibt in diesem Leben, ihre Körper
	schwer am Boden hält.

	Es gibt keine Wunder. Es gibt keinen Schnee. Wir sollten anfangen, diese
	Feste auf eine andere Art zu feiern. Wir sollten andere Filme sehen, Filme
	ohne Schnee.

	Ich sitze auf einem Stuhl und sehe aus dem Fenster, hinunter auf den Platz
	vor meinem Haus, auf den kein Schnee fällt, nur dichte Schleier von feinem
	Regen, und ich bin froh, dass ich hier oben sitze und nicht dort unten
	herumlaufe, wo ich durchnässt werden würde, das kann ich nicht leiden. Ich
	kann nicht verstehen, warum die Franzosen in Filmen so darin schwelgen.
	Wenn sie herumirren und sich unter Schirmen treffen. Oder wenn sie sich
	ohne Schirm treffen, mit weit aufgerissenen Augen, die Frauen in
	französischen Filmen haben immer Augen wie Koboldmakis, und der Regen rinnt
	ihnen über ihre glatte Haut. Das ist Liebe. Nach dem Regen reden sie. Sie
	reden immer sehr viel in französischen Filmen, und das gefällt mir. Man
	weiß, woran man ist.

	Es klingelt und das ist Cornelius.

	„Liebling, du siehst sehr fein aus.“

	„Ich weiß“, sage ich, ich sehe wirklich fein aus. Ich habe ein blassgelbes
	Kleid an und gemusterte Strümpfe.

	„Können wir?“, sagt Cornelius.

	Wir wollen zu den Flemmings. Aber ich möchte nicht zu den Flemmings gehen.

	Ich stehe von meinem Stuhl auf. Es war schön, auf diesem Stuhl zu sitzen
	und auf den Platz zu sehen. Dieser Platz ist ein nichtssagender Platz. Er
	hat keine Bänke, keine Tauben, er hat einen mittelmäßigen Straßenverkehr
	und keinerlei Geschäfte. Es tut sich nicht viel, dort unten. Aber ich warte
	schon seit Längerem, ich denke, irgendwann wird etwas passieren.

	„Was hast du gekauft?“

	„Einen Aal. Du kannst ihn dir ansehen.“

	Ich sehe mir den Aal an, er ist ekelhaft.

	„Weißt du“, sage ich, „ich möchte diesen Aal wirklich nicht in meiner
	Wohnung haben.“

	„Ich weiß“, sagt Cornelius und küsst mich.

	„Wie kommst du darauf, einen Aal zu kaufen?“

	„Den bringen wir mit.“

	„Zu den Flemmings bringen wir diesen Aal mit? Woher weißt du, dass sie Aal
	mögen?“

	„Ich weiß es ja nicht. Aber ich riskiere es. Er ist geräuchert. Man kann
	ihn einfach so essen. Er ist für’s Buffet. Ich habe Baguette dazu gekauft.“

	„Ich werde nicht mitkommen“, sage ich.

	„Warum denn nicht? Du hast dich doch schon hübsch gemacht.“

	„Ich mag die Flemmings nicht.“

	„Du magst sie nicht? Es sind deine Freunde. Und die Odenthals und Timo? Das
	sind doch alles deine Freunde. Magst du die auch nicht?“

	Ich schweige.

	Dann gehen wir zu den Flemmings und ich mag sie. Ich mag vor allem Sabine
	und ich mag auch Dennis. Sabine ist klein und dick und laut. Sie hat ein
	schlimmes Mundwerk. Sie kann richtig gemein werden. Manchmal empfinde ich
	so etwas wie Liebe für sie.

	Die Odenthals mag ich auch. Die Odenthals sind Jan und Markus, sie sind
	seit letztem Jahr verheiratet und sie waren immer Jan und Markus, aber seit
	sie verheiratet sind, sagen wir die Odenthals. Es ist ein Witz, aber ich
	weiß gar nicht, warum es ein Witz ist, zu den Flemmings sagen wir auch, die
	Flemmings, und es ist kein Witz. Und Timo? Er gehört nun einmal dazu. Er
	passt nicht zu uns, zu unserer Gemeinschaft. Er ist eine ganz andere Sorte
	Mensch, und ich weiß nicht, wie es dazu kommen konnte, dass er zu uns
	gehört. Ich denke, es müsste ihm auffallen, dass er nicht zu uns passt.

	Wir sitzen im Wohnzimmer der Flemmings und trinken Sekt. Die Flemmings
	haben sehr viele Stühle und Sessel und Sofas und Kissen und an den Wänden
	hängt alles voller Bilder und manche Bilder sind einfach nicht schön. Es
	hängt alles durcheinander und auf jedem freien Platz steht etwas, eine
	Statue aus Gips, ein Stapel Bücher, eine getrocknete Distel, eine staubige
	Kerze, ein hölzerner Hund und überall sind kleine Gefäße, in denen was drin
	ist, Perlen und Erbsen und Knöpfe und verschrumpeltes, altes Obst. Auf dem
	Boden liegen Teppiche übereinander und zwischen all diesen Dingen rennt
	Sabine herum, mit Tellern und Gläsern und schreit. Es ist der schönste und
	gemütlichste Ort der Welt. Es ist die Wohnung, in der ich gerne sterben
	würde, zwischen Decken und altem Obst. Ich schaffe es nicht, bei mir zu
	Hause solch ein Durcheinander anzuhäufen, um damit meine Wohnung
	auszukleiden. Ich kaufe nur wenig und Besonderes, ich bin zu wählerisch, um
	wirklich jemals zufrieden zu sein. Meine Wohnungen haben immer etwas
	Vorläufiges, als würde ich mich in einer andauernden Phase des Übergangs
	befinden, und Cornelius respektiert mich zu sehr, um mir entgegenzuwirken.
	Ich betrachte ihn. Er ist schön. Er ist viel schöner als ich. Er ist zu
	schön, um Frauen anzuziehen. Manchmal zieht er Männer an. Ich war gleich
	bereit, ihn zu nehmen. Ich bin selten so zufrieden mit irgendwelchen
	Dingen, deshalb habe ich nicht lange gefackelt.

	Wir trinken Sekt, unsere Stimmung lockert sich. Und dann fällt mir auf,
	dass in der Ecke, auf dem Sessel am Fenster, eine Frau sitzt. Sie trägt
	einen blassgelben Overall, und das gefällt mir nicht, weil er fast das
	gleiche Blassgelb hat wie mein Kleid, und wir also aussehen wie aufeinander
	abgestimmt. Obwohl mir gleich klar ist, dass dieser Gedanke einigermaßen
	absurd und auch irrelevant ist. Aber meine Gedanken sind oft absurd und
	auch irrelevant für die anderen, für mich selbst aber nicht. Mir scheint
	das natürlich, denn die anderen nehmen meine Gedanken so gut wie gar nicht
	wahr. Das blasse Gelb wählte ich aus, weil es mir festlich schien, es ist
	das blasse Gelb einer eigentlich weißen Kerze, die durch den Schein ihrer
	Flamme gelblich leuchtet.

	„Wer ist denn diese Frau?“, frage ich sehr leise und wie nebenher Sabine in
	ihr Ohr.

	„Sandra“, sagt Sabine.

	Die ganze Jahresend-Geschichte finden Sie in der Wochenend- und
	Silvester-Ausgabe der taz am Kiosk – oder gleich [1][hier].

	30 Dec 2017

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	## AUTOREN

	Katrin Seddig

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