# taz.de -- Berlinale Gewinner-Film im Kino: Tiere schlachten, Liebe finden

	# taz.de -- Berlinale Gewinner-Film im Kino: Tiere schlachten, Liebe finden

	> Liebe können Hirsche besser als Menschen – zumindest in diesem Film.
	> „Körper und Seele“ ist nichts für schwache Nerven, Blut fließt reichli…

	Bild: Die Hauptfiguren begegen sich in ihren Träumen – als Hirsche

	Sonnenlicht tut wohl. Einmal reckt Endre (Morcssányi Géza) sein Gesicht,
	das trotz Alter markant geblieben ist, in die Sonne und genießt. Mária
	steht (Alexandra Borbély) im gleißenden Licht, das in ihre Wohnung fällt,
	und lässt sich von der Sonne bescheinen. Es ist ein metaphysisches
	Leuchten, das tiefer dringt als nur bis zur Hautoberfläche. Und das ist
	auch nötig, denn in Endre und Mária friert es.

	Ildikó Enyedis Vorhaben, es beiden ein wenig wärmer zu machen, wurde zum
	Abschluss der Berlinale mit einem Goldenen Bären gelobt. Träume sind in dem
	Film der ungarischen Regisseurin nächtliche Vorboten von Schnee und Eis,
	aber auch von Verbundenheit und Partnerschaft. Mária und Endre passiert
	etwas Seltsames: Beide finden sich in derselben Traumwelt wieder.

	In ihr sind sie ein Paar, allerdings kein menschliches. Endre ist ein
	Hirsch; Mária eine Hirschkuh. Gemeinsam schaben sie nach verbliebenem
	Blattgrün, das sich unterm Schnee verborgen hält. Manchmal stupsen sie sich
	dabei an. Ein eingeschworenes Leben im Wald, das sich Nacht für Nacht
	wiederholt.

	Diese Traumebene ermöglicht der Filmemacherin Freiheit. Allein die
	Etablierung dieses sonderbaren Vorgangs – zwei Menschen teilen nachts ein
	gemeinsames Leben in Tierkörpern – öffnet die Tür für die ein oder andere
	Unmöglichkeit oder Verstärkung. Denn Enyedi legt als Künstlerin Wert auf
	eine Vielfalt der Wahrnehmung.

	## Sensibel und schreckhaft wie Paarhufer

	Wie Menschen Wasserhähne auf- und zudrehen oder ihre Fischstäbchen auf dem
	Teller arrangieren, das ist ihr in „Körper und Seele“ wichtig. Oder dass
	sie sich abends entschließen, den Fernseher auszustellen und nach ein paar
	Minuten der Stille dann doch wieder an.

	Aber nicht nur Enyedi ist an derlei Details gelegen – ihr ganzer Film ist
	von Menschen mit feinem Beobachtungsapparat bewohnt. Hypersensible
	Kreaturen – wie Paarhufer, leicht zu verschrecken, scheu. Wenn Endre etwa
	beim Gespräch mit einer Psychologin deren Brüste anschielt, als sich diese
	gerade seitwärts dreht, und von ihr sogleich angezählt wird, dann zeugt
	das, zum Leidwesen Endres, doch von einem gewissen Gespür.

	Um Gespür, obgleich anderer Ausprägung, geht es auch Endre. Er ist der
	Finanzdirektor eines ungarischen Schlachthofs und will wissen, wer sich
	zwischen Schlachthalle und Kantine herumtreibt. Als ein junger Mann in
	seinem Büro vorstellig wird, fragt Endre ihn, wie es ihm denn erginge mit
	dem ganzen Blut und den sterbenden Tieren.

	Das störe ihn keineswegs, und die Tiere bedauere er ebenfalls nicht. Endre
	ist hingegen der Ansicht, man müsse den Tod eines jeden Tiers bedauern,
	denn nur so könne man diesen Arbeitsort nervlich überhaupt ertragen.

	## Die blasse Blonde prüft die Qualität

	Auch Mária steht unter Endres Beobachtung. Sie wurde von höherer Stelle in
	den Betrieb geschickt, um die Qualität des Fleischs zu prüfen. Isoliert
	hockt die blasse Blonde vor einem Bildschirm im Dunkeln und geht ihrer
	Arbeit nach. Das gemeinschaftliche Miteinander meidet sie, ihr Mittagessen
	nimmt sie lieber allein zu sich. Beliebt macht sie sich mit diesem als
	absonderlich empfundenen Verhalten nicht. Aber sie weckt Endres Neugier.

	Auch Mária ist interessiert an Endre, obwohl sie es nicht zeigen kann. Nach
	der Erstbegegnung in der Kantine (es gab Sauerampfer), sitzt sie in der
	Küche ihrer Wohnung und stellt das Gespräch mit Salz- und Pfefferstreuer
	nach: „Jetzt sollte ich etwas antworten, und schon würden wir uns
	unterhalten.“ Aber Mária misslingt der lockere Austausch – innerlich
	wirbelt es; äußerlich herrscht Starre.

	Innen und außen zu synchronisieren, das ist die Herausforderung, vor der
	Mária und Endre stehen und die gleichzeitig Thema wie Klippe dieses Films
	sind. Denn eine Vermittlung gelingt nicht einfach so: beim Traum-Paar
	nicht, filmisch nicht und auch nicht im echten Leben. Ildikó Enyedi
	beschreibt diese Schwierigkeit mit stärkerer Hingabe zum Bild als zum Wort
	– also strömt das Wasser immer wieder aus den Hähnen oder das Blut aus den
	Körpern, menschlichen wie tierischen.

	„Körper und Seele“ fordert auf, filmisch zu sehen. Das kann eine schöne
	Erfahrung sein, ist man eines Kinos müde, das sich zu sehr aufs Sprechen
	verlässt. Immerhin kommt das Schlüsselstück selbst, der Traum, ganz ohne
	Worte aus. Dafür fungiert er als Scharnier zwischen Körper und Seele.

	## Es wirkt misstrauisch machend milde

	Einen Twist, damit er nach außen gelangen kann, um dort seine Wirkung zu
	entfalten, braucht es dennoch: Jemand vom Schlachthof hat potenzsteigerndes
	Ochsenpulver entwendet; die Psychologin mit dem ansehnlichen Busen kommt,
	um herauszufinden, wer es gewesen ist. Und wem, wenn nicht einer
	Psychologin, erzählt man seine Träume?

	Auch Enyedis Montagen schlängeln: Musterhaft enthält die Eröffnungssequenz
	vom unberührten Traum-Wald, über den Schlachthof und einzelne Protagonisten
	alles, was im Film wichtig werden könnte. Brutalität ist immanent, wenn
	auch zunächst verdeckt. Es wirkt misstrauisch machend milde, dass die
	Regisseurin einige nett aussehende, lebendige Rinder zeigt, die recht bald
	darauf sauber zertrennt, ausgeblutet und aufgefädelt durch die Halle
	gefahren werden – den Vorgang der Tötung hebt sich Enyedi nämlich für
	später auf. Wie „Körper und Seele“ grundsätzlich auf die Varianz einiger
	bestimmter Motive setzt und diese im Verlauf des Films „lediglich“
	unterschiedlich laut oder leise stimmt.

	Der Film erweckt damit den Eindruck von Virtuosität und entwickelt eine
	Kraft, die etwas Merkwürdiges hat, denn sie lässt gleichsam kühl, ist kühl.
	Eine Kühle, die an Giorgos Lanthimos’ „The Lobster“ erinnert, jenem
	Gedankenexperiment, in dem sich Menschen in Tiere verwandelten, sollten sie
	es bis zu einem bestimmten Zeitpunkt nicht geschafft haben, einen Partner
	zu finden.

	Doch wo Lanthimos seinen Pessimismus mit trockenem Humor flankierte, auf
	den sich viele einigen konnten und wollten, setzt Enyedi schließlich doch
	recht klassisch auf das alles überwindende Potenzial der Liebe, bei der
	Körper und Seele miteinander verschmelzen, und das gerade noch rechtzeitig.
	Dabei kommt Mária erstmals mit jener Art von Magie in Kontakt, während
	Endre sich als Veteran offenbart. Die Liebe ist es, die Mária von einer
	Angeleuchteten zur Leuchtenden macht.

	Der Prozess bis zu diesem Punkt durchläuft all die Stationen, die Stendhal
	in seiner 1822 erschienenen Liebestheorie „Über die Liebe“ als
	„Kristallisation“ bezeichnete. Erst sie bringt das Blut ins Fließen, jenen
	Lebenssaft, an dem es ganz zu Anfang fehlte und von dem Enyedi später gar
	nicht genug kriegen kann.

	20 Sep 2017

	## AUTOREN

	Carolin Weidner

	## TAGS

	Ungarn
	Einsamkeit
	Spielfilm
	Schwerpunkt Filmfestspiele Venedig
	taz.gazete

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