# taz.de -- Weinernte in Frankreich: Santé l'Europe!

	# taz.de -- Weinernte in Frankreich: Santé l'Europe!

	> Die Arbeit im Weinberg ist Herausforderung und Tortur zugleich. Plädoyer
	> für einen freiwilligen Ernteeinsatz.

	Bild: Weinernte

	Menschen, die in meiner westfälischen Kleinstadtjugend zur Weinernte nach
	Frankreich aufbrachen, waren auch sonst ziemlich anders. Furchtloser,
	robuster, ruppiger, vierschrötiger. Im überschaubaren Cliquen-Kosmos jener
	Provinzjahre zählte ich zwar zum gleichen Alternativmilieu wie sie, konnte
	in Sachen Stehvermögen und Weltwissen aber kaum mit ihnen mithalten.
	Während sich unsereiner zwecks Ferienfinanzierung in die örtliche
	Papierfabrik zwang, pilgerten sie aus freien Stücken alljährlich in den
	Süden, um für kleinstes Geld den Rücken krumm zu machen. Und während ich in
	der Fabrik ahnte, dass körperliche Lohnarbeit vor allem Plackerei ist, die
	es besser zu vermeiden gilt, und mich auf sogenannt staubfreie
	Erwerbsquellen wie Nachhilfe und Lokalzeitungstexte verlegte, schwärmten
	sie von den Freuden des Weinbergs und der Schönheit der Provence.

	Manche fuhren, wenn alles abgeerntet war, weiter nach Spanien und Marokko.
	Daheim galten sie mitunter als vermisst, tauchten Monate später mit einem
	Sack voller Geschichten aber wieder auf. Und auch wenn sich all das Zeug
	über Polizeischikanen, Kakerlaken-Armeen und riskante Drogendeals kaum
	überprüfen ließ, spürte man doch, dass hier eine Form von Rock ‚n‘ Roll
	lebte, die ich mir als Kleinstadtbürgerkind nur in weit geringeren
	Dosierungen zugestand.

	Vierzig Jahre später. „Komm mit zur Weinernte“, sagt Freund Boris, als ich
	– wenig originell – über Ukraine, Inflation und den baldigen Herbst
	lamentiere. „Die Arbeit ist anstrengend, aber das Essen super. Und der Wein
	natürlich sowieso.“ Doch Boris ist nicht nur zwanzig Jahre jünger als ich,
	sondern auch ziemlich athletisch. Klimmzüge, Bauchmuskeltraining,
	Liegestützen – das ganze Körperpaket, gegen das mein eigenes Programm aus
	Wochenend-Jogging und Faultier-Pilates ziemlich dürftig anmutet. „Du
	schaffst das“, sagt Boris.

	Am übernächsten Dienstag im frühmorgendlichen Weinberg nahe des Dorfes
	Pernand-Vergelesses scheint sich das zunächst zu bestätigen. Ohne
	Arbeitseinweisung, aber ausgestattet mit Plastikeimer und handelsüblicher
	Gartenschere, geht das Traubenschneiden leicht von der Hand. Im Stehen
	greife ich beherzt von beiden Seiten in die Rebenstockhecke – ein völlig
	unnötiger Anfängereifer, der schon zehn Minuten später mit einem kräftig
	blutenden Finger bestraft wird. Das möchte man jetzt nicht herzeigen. So
	dumm möchte man am allerersten Tag wirklich nicht dastehen. Rasch stülpe
	ich über die Hand einen grauen Arbeitshandschuh, der das Malheur
	einigermaßen verbirgt, und mache weiter.

	Stunden später nach der Mittagspause ist die Wunde zwar gestillt –
	Traubensaft sei ein super Desinfektionsmittel, heißt es – doch inzwischen
	hat sich mein Rücken gemeldet. Sich stehend zu den Trauben herabzubeugen
	quält die Bandscheiben, die energisch nach einer anderen Position
	verlangen. Ich wechsle in die Hocke, doch das ist eine Haltung, die in
	meinem Alter vielleicht noch Chinesen durchstehen, meine Knie aber nicht.
	Also wieder Wechsel: ein Bein rechtwinklig, das andere Knie auf den Boden
	gestützt. Was auch nicht gut funktioniert, weil sich ständig kleine Steine
	in das aufstützende Knie bohren. Völlig erledigt arbeite ich schließlich
	auf dem Hosenboden, was weniger schmerzt, unter Weinerntenden aber als
	unwürdig gilt. Die Kapitulationshaltung der totalen Anfänger, wie man mich
	wissen lässt.

	„Alles normal“, sagt Camille aus Marseille, die ich beim Abendessen kennen
	lerne. „Der erste Tag ist furchtbar, der zweite auch, der dritte nicht mehr
	ganz so. Am vierten geht es.“ Die Studentin und ihre Schwester sind schon
	zum dritten Mal hier, nicht wegen des Geldes, sondern wegen der Atmosphäre,
	wie sie sagen. Im Winter geht es für ein Jahr nach Kolumbien, erzählt sie
	munter, während ich brüte, wie das hier für mich weitergehen soll. So wie
	die Dinge liegen, überstehe ich den nächsten Tag allenfalls mit den starken
	Schmerztabletten, die sich klugerweise in meinem Gepäck befinden.

	Die Pillen verkneife ich mir. Am nächsten Morgen auf dem Feld wünscht man
	sich ohnehin eher Speed. Das schöne Wetter des Vortages hat sich in einen
	Regenhimmel verwandelt, der kurz nach Arbeitsbeginn seine Schleusen öffnet.
	„Wenn es zu stark regnet, brechen sie den Einsatz auch schon mal ab“, sagt
	ein Arbeiter. Doch von wegen. Während der Regen zunimmt, werden olivgrüne
	Jacken verteilt, die zwar vor Feuchtigkeit, nicht aber vor der
	aufweichenden Erde schützen, die sich rasch in Form kiloschwerer Klumpen an
	den Schuhen festsetzt.

	Die Steinchen, die sich in mein aufstützendes Knie bohren, bleiben so hart
	wie am Vortag. Während ich in der endlosen Reihe mit halbleerem Eimer dem
	nächsten Rebstock entgegen robbe, denke ich an Camus und seinen Satz über
	die menschliche Selbstbehauptung im Angesicht des Absurden: Wir müssen uns
	Sisyphos als glücklichen Menschen vorstellen. Den Stein den Berg hinauf
	rollen, auch wenn es sinnlos ist. Glück empfinden, allein weil man nicht
	aufgibt.

	## Korrekte Konditionen

	Was mich an diesem elenden Tag rettet, ist jedoch nicht die Philosophie,
	sondern ein gepolsterter Knieschoner, den eine Frau aus der Nachbarreihe
	unverhofft an mich weiterreicht. Sie habe zwei davon, sagt Anita, die aus
	der Nähe von Turin stammt und auch seit Jahren nach Frankreich reist.
	Daheim seien gute Weinerntejobs nicht zu finden, die Arbeit werde innerhalb
	der Familien verteilt oder über die Mafia an unterbezahlte Mazedonier
	vergeben. Weil die Mafia in Italien heute überall sei, könne man dort nur
	noch abseits des Systems leben. Im Piemont betreibe sie ökologischen
	Landbau und eine kleine Privatschule, berichtet sie. Heute Abend werde sie
	mir Fotos zeigen. Vergiss Camus, denke ich, während ich meinen neuen
	Kniekomfort genieße. Die Welt braucht keinen weiteren Sisyphos, sondern
	Leute wie sie.

	Dass solche Menschen auf Frankreichs Weinfeldern arbeiten, muss Gründe
	haben. Mein Arbeitgeber, die Winzerfamilie Rapet, ist vermutlich einer
	davon. Angesichts der Ausbeutung, die Feldarbeitende in vielen Teilen
	Europas erleiden, wirken die Konditionen, zu denen bei Rapet gearbeitet
	wird, ziemlich korrekt. Stundenlöhne von neun Euro für die Schneidenden und
	elf Euro für die Träger mögen armselig klingen, sind aber nicht nur für
	Menschen aus Osteuropa ein Motiv, sich auf den Weg zu machen.

	Es gibt feste Acht-Stunden-Tage, die penibel eingehalten werden. Freie
	Unterkunft im Mehrbettzimmer und vier freie Mahlzeiten mit großem
	Feldfrühstück und üppigem Mittag- und Abendessen. Frisches Fassbier zum
	Feierabend, jede Menge guten Wein, leckeren Crémant und Cassis. Es gibt
	Steuernummern und korrekte Endabrechnungen, Weinpräsente und Rabatte zum
	Abschied. Und vor allem: es dominiert ein freundlicher und entspannter
	Umgangston.

	Von den achtzig Leuten, die in diesem Jahr für Rapet ernten, sind die
	meisten Wiederholungstäter, einige kommen seit Jahrzehnten. Vier taubstumme
	Männer aus Toulouse, deren Anführer fehlende Worte durch spontane
	Umarmungen wettmacht. Ein Restaurantkoch aus den Pyrenäen, der sich daheim
	für gute Krankenhauskost engagiert, eine Studentin aus Wallonien, die sich
	hier besser behandelt fühlt als an ihrer Uni von den Flamen. Ein Sinti aus
	dem Nachbardorf mit Jean-Gabin-Gesicht und beeindruckenden Oberarmen.

	## Rettende Vorfreude

	Eine Konzeptkünstlern aus Barcelona, die sich schwertut zu erklären, was
	ihre Konzeptkunst ausmacht. Ein Trupp Italiener, deren Appetit so robust
	wirkt wie ihre gute Laune. Nach dem Abendessen sitzen sie alle fröhlich auf
	den Stufen unterhalb des Speisesaals und massieren einträchtig die Nacken-
	und Schulterpartien ihrer Vorderleute. Doch ungeachtet solcher Idyllen –
	mein Körper findet das auch am Ende des zweiten Tages alles nicht so toll.
	Der Schmerz in Knie und Rücken hat sich mittlerweile über alle Glieder
	verteilt, so als seien Arme, Hände, Oberschenkel, Waden und Füße kollegial
	übereingekommen, auch ihren Teil übernehmen zu wollen.

	Der dauergrinsende Mihai, der am nächsten Tag in der Reihe neben mir
	arbeitet und die Umgebung mit rumänischem Hip Hop beschallt, scheint gegen
	solche Anfechtungen immun. Die fünf Joints, die er als Tagesration bereits
	vor dem Frühstück gebastelt hat, machen eben doch einen Unterschied. Auch
	Jean Gabin, der heute mit Frau, Sohn und Tochter pflückt, ist kaum je ohne
	Joint in der Hand zu sehen. Schlimm ist nicht, dass das für mich keine
	Option ist, weil mich die Droge sofort aus dem Feld schlagen würde, sondern
	dass die Kiffenden alle deutlich schneller arbeiten als ich. „Versuch mal
	aufzuschließen“, sagt Boris, als ich in meiner Reihe schon wieder zehn
	Meter hinter den anderen zurückliege. Doch der Versuch, das Tempo zu
	forcieren, führt lediglich dazu, dass ich im dichten Blättergestrüpp viel
	zu viele Trauben übersehe. Wenig später beugt sich die Vorarbeiterin herab:
	„Du solltest hier wirklich besser eine Brille tragen.“

	Man erträgt das leichter, wenn man den Tag in kleinere Abschnitte zerteilt
	und Vorfreudephantasien auf die kommenden Mahlzeiten herbeidenkt. Kleine
	illegale Pausen in unbeobachteten Momenten dankt der Körper ebenfalls. Weil
	die Arbeit anstrengend, aber anspruchslos ist, bleibt zudem Raum für innere
	Monologe und Gedankenspiele. Während die Sonne brennt und die Minuten so
	müde vordankriechen wie ich, denke ich an dicke Kirchenmänner, die in
	Talkshows launig verkünden, sie seien eigentlich nur „einfache Arbeiter im
	Weinberg des Herren“.

	Was das wohl heißen soll? Doch nichts anderes als: Je härter die Arbeit,
	desto größer die Verklärung durch jene, die sie nicht leisten müssen. Mir
	geraten Bilder von Plantagen in den Sinn, Baumwollfelder, Tabakanbau,
	Zuckerrohrpflanzen, Orangenbäume, Erdbeerbeete, Spargelfelder,
	Reisterrassen im Wasser, grüne Hügel voller Tee. Die Elenden, die das alles
	hervorbringen. Zwangsarbeit. Leibeigene. Chinas Kulturrevolution.
	Umerziehung. Gulag. Vernichtung durch Arbeit. Wie gut ich es habe.

	## Kein Kosumterror, keine Influencer

	Am Abend auf den Treppenstufen vorm Speisesaal sind alle Schmerzen und
	Schrecken wieder vergessen. Jemand hat eine Gitarre hervorgeholt, die
	Italiener geben den Ton an, zwanzig Kehlen schmettern Bella Ciao und It's
	wonderful von Paolo Conte. Dann geht’s weiter zum Dorffest, wo neben den
	Ernteleuten der anderen Betriebe auch viele Dörfler mitfeiern. Als wir
	eintreffen, ist schon die Hölle los. Zwei Capoeira-Tänzer, die sich hier
	erst kennengelernt haben, ziehen die Blicke auf sich und präsentieren ein
	kongeniales Duell. Durch die Luft schwirrt Französisch, Englisch,
	Italienisch, Spanisch, Rumänisch.

	Erzkiffer Mihai hat einen Landsmann aus Bukarest getroffen. Der berichtet,
	dass er und seine Freundin zunächst auf einem Weingut in der Provence
	gearbeitet hätten, von dort aber flüchten mussten, weil vier Männer in den
	Schlafsaal der Frauen einbrechen wollten. Gemeinsam mit der Polizei hätte
	er das Schlimmste verhindert. Beim neuen Winzer sei nun alles bestens.
	Seine Freundin tritt hinzu, zerrt ihren Retter energisch hinaus und auf die
	Tanzfläche. Die Beiden wirbeln umeinander, knutschen gierig, blicken sich
	in die Augen. Vermutlich ist es der Sommer ihres Lebens.

	Dass das freie Europa in Dekadenz und Niedergang begriffen sei, wie die
	Nationalisten des Kontinents uns weismachen wollen, ist eine schmutzige
	Lüge, die in Pernand-Vergelesses ihre Widerlegung findet. Denn Weinernte,
	das begreife ich jetzt, heißt Freiheit. Keine Putin-Jugend, die auf den
	Präsidenten schwört. Keine Parteihemden mit ehrgeizigen Erntezielen. Keine
	Gläubigen, die sich die Welt schönbeten oder wegmeditieren.

	Kein Teambuilding für die Angestellten. Keine Gehirnwäsche für den Konsum.
	Keine cancel culture, keine Influencer, keine Follower, keine Hater.
	Stattdessen: Malocher, Studentinnen, Künstlerinnen, Handwerker, Kiffer,
	Taubstumme, Öko-Bäuerinnen, Sinti, Köche, Verliebte, Träumer,
	Durchreisende, Väter, Töchter. Alle zusammen sehr verschieden, aus vielen
	Ecken Europas, jeden Alters, jeder Herkunft. Ziemlich frei, ziemlich
	selbstbestimmt. Und ziemlich gut gelaunt.

	Als ich nach sieben Erntetagen meinen Lohn abhole, sind die Schmerzen
	tatsächlich fast verschwunden. Es stimmt schon: Ab dem vierten Tag wird
	alles besser, der Körper passt sich irgendwie an. Durchgehalten zu haben
	fühlt sich ganz und gar großartig an. Das Geld in meiner Hand – nicht
	wirklich viel, aber noch niemals so hart erarbeitet – verdient einer meiner
	Bekannten an einem Vormittag beim Kundentermin. Während ich an der
	Dorfkirche stehe und auf meinen Lift zum Bahnhof warte, treffe ich auf
	Ludwig, den Anführer der Taubstummen. Als er sieht, dass ich abreise,
	breitet er seine Arme aus und drückt mich an sich. Ich fürchte, dass er
	mich zerquetschen wird.

	22 Sep 2022

	## AUTOREN

	Martin Jahrfeld

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