# taz.de -- Geschichten zum Jahreswechsel (IV): Zecke

	# taz.de -- Geschichten zum Jahreswechsel (IV): Zecke

	> Eileen ist auf Kanutour und auf alles vorbereitet – nur nicht auf Anita,
	> die plötzlich heulend vor ihr steht. Eine Geschichte über Körper und
	> Jugend.

	Bild: Der Kummerower See am Abend

	„Was machst du denn noch hier?“ Eileen sieht von der letzten Postkarte auf.
	Sie ist fast fertig. Nur der Abschied fehlt noch und das lustige kleine
	Selbstportrait, für das unter der Adresse noch Platz ist. Das ist so ein
	Ding zwischen ihr und Merle. Sie hat sich überlegt, sich diesmal mit
	Kapitänsmütze zu malen, obwohl sie ja nur Kanufahren sind.

	Anita steht in der Tür und starrt sie anklagend an. Ihr Haar glänzt feucht
	und dunkel wie Kaffee ohne Milch. Ihr Gesicht ist noch ganz nass. Sie trägt
	obenrum ein T-Shirt mit Glitzer und untenrum ihr rotes Badehandtuch
	umgeschlungen. Sie ist barfuß. Ihre Zehen sind dunkelgrün lackiert. An
	ihrem Fußknöchel glitzert ein silbernes Kettchen mit einem Anhänger. Ihre
	Chucks, echte, trägt sie in der Hand, die Jeans hat sie sich über den Arm
	gelegt.

	„Was?“, fragt Eileen. Sie sieht sich um und stellt fest, dass sie allein
	auf dem Matratzenlager liegt, bäuchlings auf ihrem Schlafsack, vor sich die
	Karten, die sie vorhin am Kiosk gekauft hat. Vero und Sarah, die eben noch
	auf Veros Discman Musik gehört haben, sind weg. Sogar die Jungs hört sie am
	Ende des Flurs nicht mehr. Das Gästehaus ist ganz still. Im Dachfenster in
	der Schräge über Eileen ist der Himmel abendblau. Der große lange Raum
	riecht nach Schweiß und See und Deo und Anitas Parfum, das sie letzte Woche
	zum Dreizehnten bekommen und alle ihre Freundinnen hat probieren lassen.

	„Das Abendessen hat schon angefangen!“, zischt Anita. Sie wischt sich mit
	dem Handrücken das Gesicht trocken. „Wir sollen längst drüben sein!“

	„Oh, Mist“, murmelt Eileen und rappelt sich hastig auf. Ihre Arme sind
	zittrig vom Tag auf dem See, und ihre Hände haben rote Schwielen vom
	aufgerauten Plastikgriff des Paddels. Sie steckt die Karten in ihr
	Notizbuch, das sie als Unterlage benutzt hat, klemmt sich den
	Kugelschreiber vorn ins T-Shirt und schnappt sich ihre Schuhe vom Boden.
	Dann merkt sie, dass Anita weint. Sie hält überrascht inne.

	„Alles okay?“

	„Natürlich!“, schnappt Anita. Ihre Stimme bebt, und ihre Augen sind rot.
	Jetzt fällt es Eileen auf. Ihr Gesicht wird heiß. Sie senkt rasch den
	Blick. Anita stapft ins Zimmer und schmeißt ihre Sachen heftig auf den
	Schlafsack. Sie hat den Platz an der Wand, den besten, wo es eine Steckdose
	gibt. Chrissy und Svantje haben sich gestritten, wer neben ihr schlafen
	darf. Svantje, die Eileens beste Freundin in der Grundschule war, hat
	gewonnen.

	„Kannst du dich vielleicht beeilen? Ich will mich endlich umziehen!“

	„Ja, klar“, murmelt Eileen. Sie schlüpft mühselig in ihre Schuhe, die noch
	leicht feucht und schmutzig vom Kanuboden sind. Die Schnürsenkel kann sie
	draußen binden. Sie schlappt, das Buch unter den Arm geklemmt, zur Tür.
	Anita steht mit verschränkten Armen da. Im Vorbeigehen riecht Eileen ihr
	Shampoo und einen Hauch Parfum, den See und Dusche nicht abwaschen konnten.
	Sie ist schon auf dem dunklen Flur, als Anita laut sagt: „Warte mal!“

	Eileen zögert. Sie kann sich nicht erinnern, ob Anita je was von ihr
	gewollt hat, außer sich über sie lustig zu machen, aber sie hat sie auch
	noch nie so heulen sehen. Also schlurft sie doch zurück in die Tür. Anita
	steht vor ihrem Schlafplatz. Sie hat sich das Gesicht abgewischt und
	umklammert ihre eigenen Ellbogen. Sie sieht immer noch wütend aus, aber
	nicht mehr ganz so sehr. Und wen allein verarschen macht ja auch keinen
	Sinn. Chrissy und Svantje sind nicht da, um zu lachen, und Jonas auch
	nicht.

	„Was denn?“, fragt Eileen, bereit, den Rückzug anzutreten.

	Anita reibt ihre Ellbogen und sieht jetzt auf ihre Füße. Ihre Nägel sind
	total ordentlich lackiert. Ihr Haar tropft nasse Flecken auf ihr T-Shirt.
	Sie runzelt die Stirn, öffnet und schließt den Mund und fragt dann heiser
	und schnell: „Hattest du schon mal eine Zecke?“

	Eileen starrt sie an. Instinktiv will sie sagen, dass sie nie eine hatte.
	Frau Bellmann hat ihnen heute Mittag vor der Kanufahrt noch mal gesagt,
	dass sie sich auf jeden Fall beim Duschen nach Zecken absuchen sollen.
	Jonas hat dann erzählt, wie er mal eine in der Kniekehle hatte und sie beim
	Hinsetzen zerplatzt hat und wie ihm das Blut runtergelaufen ist, und Anita,
	Chrissy und ihre Freundinnen haben am allerlautesten darüber gekreischt,
	wie mega eklig das bitte ist, und Frau Bellman hat gesagt, das sei nicht
	lustig und man solle Zecken sich niemals so lange festsaugen lassen,
	sondern gleich rausmachen, weil die Borreliose übertragen können. Davon
	kann man sterben, hat sie gesagt. Da hat erst mal keiner gelacht.

	„Ja, schon“, sagt Eileen vorsichtig. „Aber nur so zwei.“ Was eine glatte
	Lüge ist. Ihre Oma hat einen großen Garten, und Zecken lieben Eileen
	einfach, genau wie Mücken. Obwohl sie sich gleich nach dem Aufstehen mit
	dem Spray eingenebelt hat, hat sie schon fünf Stiche. Und an Borreliose ist
	sie auch noch nicht gestorben.

	Anita verzieht nicht das Gesicht, fängt nicht an zu lachen. Sie sieht auf.
	Die Wut schmilzt ihr vom Gesicht, dass es Eileen fast erschreckt. „Kannst
	du die rausziehen?“, fragt sie hoffnungsvoll.

	Und da kapiert Eileen endlich. Einen Moment gafft sie Anita bloß dumm an.
	Eben hat sie noch schlau gedacht, ob Anita wohl gerade ihre Periode
	bekommen hat, wegen dem roten Handtuch. Viele Mädchen in der Klasse haben
	sie schon, Svantje auch. Eileen hat vorn in ihrem Rucksack zwei gefaltete
	Binden in Plastikfolie, für den Fall. Davon hätte sie Anita bestimmt eine
	gegeben.

	„Frau Bellmann hat eine Pinzette“, sagt sie verunsichert.

	Anita schüttelt sofort den Kopf. Ihr Haar schlackert nass. Sie verschränkt
	die Arme fest vor der Brust. Ihr Fußkettchen blinkt, als sie nervös das
	Gewicht verlagert. „Das geht nicht.“

	„Warum nicht?“

	Anitas Schultern wandern hoch, und ihre Wangen bekommen rote Flecken. Sie
	schüttelt noch einmal den Kopf.

	„Die gehen eigentlich ganz leicht raus, auch mit Fingernägeln. Glaube ich“,
	fügt sie rasch an.

	„Ich kann nicht!“, stößt Anita heftig hervor. „Ich kann das einfach nic…
	okay?“

	„Okay“, sagt Eileen unsicher. Sie versteht schon, was Anita will. Sie ist
	ja nicht völlig blöd. Sie kann es nur nicht so ganz glauben. Warum fragt
	sie denn nicht einfach Chrissy oder Svantje oder gleich Jonas? Der ist doch
	Experte, angeblich. Sie muss ja nur warten. Sie wippt zögernd auf dem
	linken Schuh. Dann gibt sie sich einen Ruck. „Ich kann mal gucken“, sagt
	sie. Sie geht langsam zurück zu Anita und sieht sich um, wo sie ihr Buch
	ablegen kann. „Wo ist die denn?“

	Anita antwortet nicht. Eileen legt das Buch auf den Schlafplatz von Jojo,
	die den schlechtesten Platz im Raum hat, den direkt an der Tür und beim
	Mülleimer, in dem Papiere von Schokoriegeln und Saftpäckchen liegen, und
	dreht sich zu ihr um. Anita umklammert ihre Arme so fest, dass ihre Haut
	bis unter die Ärmel vom T-Shirt bleich spannt. Sie wird immer röter. Ihre
	Augen glänzen feucht.

	„Was?“, sagt Eileen. Ihr Herz schlägt schon von ganz allein nervös
	schneller. „Was denn?“

	Anita blinzelt, und mehr Tränen laufen ihr runter. Sie sieht auf ihre
	nackten Füße, auf den hässlich gemusterten Gummibelag des Gästehauses, der
	von vielen Klassen vor ihnen zerkratzt und fleckig ist. „Die ist zwischen
	meinen Beinen“, krächzt sie und fängt dann richtig an zu heulen.

	Ein Sturz Blut geht Eileen ins Gesicht, und ihr Magen ballt sich wie eine
	Faust. Sie glotzt Anita an. Ihr Schluchzen hallt im leeren Raum. Eileen
	sieht sich ängstlich um. Der Flur gähnt dunkel. Sie sollten beide seit zehn
	Minuten beim Essen sein. Sicher kommt gleich wer sie holen, und dann gibt
	es Ärger für sie beide, und Frau Bellmann wird Anita fragen, was los ist.

	„Du musst es einfach mit den Fingernägeln machen“, sagt sie. Ihre Stimme
	kommt selbst etwas krächzig heraus. Aber Anita heult nur heftiger. Sie hat
	die Fluttore geöffnet, würde Eileens Mutter jetzt sagen. „Ich kann das
	nicht!“, schluchzt sie, ganz schrill. „Bitte mach sie raus! Mach sie raus!
	Mach sie raus!“

	Eileen fühlt ihren Herzschlag jetzt im Mund, so geht er ab, und ihr Bauch
	tut weh. Warum haben Vero und Sarah nichts gesagt? Aber wahrscheinlich
	haben sie das und Eileen hat es nur nicht mitgekriegt, wie immer, wenn sie
	in etwas vertieft ist. Bei der Deutscharbeit musste Herr Ritter
	rüberkommen und ihr auf die Schulter klopfen, weil sie nicht gemerkt hat,
	dass Abgabe ist.

	„Okay, okay! Ich mach es, okay?“

	Anita nickt heulend. „Danke!“, schluchzt sie. „Danke!“ Sie hält sich d…
	Mund zu, um sich zu beruhigen. Sie sieht selbst erschrocken aus. Sie atmet
	schnaufend ein und aus, wischt sich übers Gesicht und schnieft.

	Eileen schließt erst mal die Tür. Ihr ist leicht schwindelig, weil das
	alles so verrückt ist, wie zu viel geschaukelt oder gedreht. Sie denkt
	daran, wie Ärzte im Fernsehen „Machen Sie sich mal frei“ sagen, aber das
	kann sie unmöglich sagen. Niemals. Anita setzt sich schniefend auf das
	Fußende von ihrem Schlafsack und macht mit bebenden Händen ihr Handtuch ab
	und bedeckt sich, so gut sie kann, das andere Bein. Ihr Gesicht ist
	tomatenrot. Sie weint noch, aber nicht mehr so schlimm. Eileen geht das
	Stück zu ihr rüber und wünscht, sie hätte sich die Schnürsenkel zugebunden.
	Ihr Gesicht ist jetzt kochend heiß. Ihre Ohren tun richtig weh. Ihre Hände
	sind eiskalt. Dabei hat sie ja keine Angst vor Zecken, nur da, wo sie sind.

	Augen zu und durch, denkt sie und kniet sich vor Anita hin. Anita sitzt
	mucksmäuschenstill. Ihre geöffneten Beine sehen rau aus von Gänsehaut. Sie
	muss sich schon rasieren. Eileen will es nicht bemerken und tut es doch.
	Die Haare wachsen gerade erst in sanften Stoppeln nach. Sie will nicht
	denken, dass ihre Oma sagt, nur Nutten würden sich überm Knie rasieren.
	Aber da ist es schon gedacht.

	Mit Anitas Shampoo und Parfum in der Nase merkt sie, dass sie selbst nach
	Schweiß stinkt. Sie wollte erst die Karten schreiben und nach dem
	Abendessen duschen. Der Briefkasten vorm Hotel wird nämlich früh morgens
	geleert. Für ihre Mutter und ihre Oma hat sie die gleiche Karte vom
	glitzernden Kummerower See, aber für Merle hat sie eine mit einem Eisvogel
	drauf gefunden. Merle ist total verrückt nach Vögeln. Sogar auf ihrem
	Briefpapier, auf dem sie Eileen schreibt, sind welche im Hintergrund.
	Selbst gesehen hat Eileen den Eisvogel noch nicht, aber es war ja auch erst
	der erste Tag.

	Ihr Mund ist staubtrocken. Sie reibt die Finger an den Knien ihrer Jeans,
	damit sie aufwärmen und nicht so kleben, und guckt dabei langsam Eileens
	Beine hoch, bis sie die Zecke findet. Sie ist noch ziemlich klein und vor
	allem gar nicht richtig zwischen den Beinen, denkt sie mit einiger
	Erleichterung, jedenfalls nicht da, sondern nur da, wo der Oberschenkel
	aufhört, einen Millimeter oder so unter dem Bündchen von Anitas Slip. Sie
	hat ein bisschen dunklen Flaum da.

	Nur auf die Zecke gucken, sagt sie sich. Sie stellt sich vor, dass sie ein
	Experiment in Chemie macht oder einen Kartentrick oder ein trickreiches
	Hölzchen aus einem Jengaturm zieht oder eine Nadel in ein Öhr fädelt. Ihre
	Hände werden ganz ruhig, ihr Kopf auch. Sie war noch nie so froh, dass sie
	sich das Nagelbeißen abgewöhnt hat wie jetzt. Als sie mit den
	Fingerknöcheln leicht Anitas Bein streift, zuckt Anita heftig zusammen,
	quietscht und zappelt. Eileen bleibt cool. Sie wartet, bis Anita wieder
	still sitzt. Dann legt sie die Fingerkuppe über den Kopf der Zecke und den
	Daumen darunter, bis sie einen Fremdkörper zwischen den Nägeln spürt, kaum
	mehr als eine Stecknadeln und nicht so rund. Noch nicht. Eileen denkt an
	das Blut, das Jonas die Kniekehle runterläuft. An das Gefühl, wie die Zecke
	zerplatzt.

	Anita wimmert leise über ihr, als würde sie auch daran denken. Sie hat die
	Augen fest zu. Aber Eileen sieht ganz genau hin. Sie hat keine Angst. Sie
	ekelt sich nicht. Nicht zu fest, nicht zu schnell. Sie sagt ganz cool:
	„Jetzt.“ Sie dreht die Finger leicht und zupft leicht und Anitas Haut hebt
	sich einen Millimeter und die Zecke ist heraus. Eileen lehnt sich so
	schnell zurück, dass ihr schwindelig wird. Das Zimmer kreiselt, hinter
	ihren Augen pocht es.

	„Ist sie raus?“, keucht Anita. „Hast du sie?“

	Eileen nickt. Sie spürt die Zecke zwischen ihren Fingerkuppen. Winzig. Sie
	bewegt sich ein bisschen. Strampelt.

	„Hast du sie auch ganz raus? Steckt nicht noch was drin?“

	Sie kann die Zecke gut sehen, auch wenn es ihr leicht in den Augen sticht,
	sie so nah vors Gesicht zu halten. Schwarzer Kopf, Zangen, zwei Beinchen
	vorn, zwei hinten, der Körper leicht angeschwollen. Zwei Tropfen von Anitas
	Blut. Alles da. Sie schüttelt den Kopf. Anita bricht in erleichtertes
	Schluchzen aus. Sie vergisst sogar, das Handtuch zu umklammern. Es
	verrutscht.

	Eileen kriecht rückwärts und steht wacklig auf. Ihre eigenen Beine sind so
	taub wie nach dem Cooper-Test. Sie geht wacklig zu ihrem Rucksack, holt ein
	Taschentuch heraus und streift die Zecke hinein. Sie muss mit dem Nagel
	nachhelfen, weil sie kleine Häkchen an ihren Beinchen hat und sich damit
	festkrallt. Dann legt sie das Tuch auf den Boden und zerquetscht die Zecke
	darin mit dem Nagel, wie ihre Oma es ihr gezeigt hat. Sie knackt leise. Es
	ist eklig, ja, aber es ist befriedigend. Jedes Mal wieder. Die Hitze fällt
	von ihr ab. Es atmet sich leichter. Ihr Herz beruhigt sich. Sie wirft das
	Tuch in den Mülleimer und hebt ihr Buch auf und dreht sich zu Anita um, die
	sich die Tränen trocknet. Jetzt fühlt sie sich federleicht. Wie ein
	Eisvogel, vielleicht.

	„Siehst du?“, sagt sie glücklich. „Das war ganz einfach. Wollen wir zum
	Essen?“

	Anita starrt sie an. Eileens gutes Gefühl schwindet so schnell, wie es
	gekommen ist. Wie ein kalter Wind über den See fährt es ihr unters
	verschwitzte T-Shirt.

	„Nein. Und kann ich mich vielleicht jetzt in Ruhe umziehen?“

	Eileen blinzelt sie an. „Oh“, sagt sie lahm. „Okay.“ Sie steht noch ein…
	Moment da, ihr Buch umklammernd, bedröppelt, dann schlurft sie zur Tür. Ihr
	Herz schlägt wieder schneller.

	„Mir war nur schlecht, kapiert?“

	Sie sieht über die Schulter zu Anita, die mit zusammengepressten Beinen auf
	ihrem Schlafsack sitzt, auf dem besten Platz im Zimmer. Sie hat sich das
	Gesicht abgewischt. Ihre Augen spüren Funken. Sie sitzt jetzt gerade, mit
	vorgerecktem Kinn. „Wenn du es Chrissy sagst oder Jonas oder den Lehrern,
	mach ich dich richtig fertig. Kapiert?“

	Eileen nickt.

	„Und mach die Tür zu.“

	Eileen geht hinaus und schließt die Tür hinter sich. Sie kommt am dunklen
	Zimmer der Lehrer vorbei und bei den Jungs, die die Fenster aufgelassen
	haben und das Licht an. Das gibt jede Menge Mücken im Zimmer. An der Treppe
	ist sie extra vorsichtig, wegen der offenen Schuhe. Im Erdgeschoss ist es
	dämmrig. Sie geht hinaus in den graublauen Abend und setzt sich auf die
	Betonstufe vor dem Eingang, um sich die Schnürsenkel zu binden. Sie ist
	noch schön warm vom Tag und die Luft lau. Trotz T-Shirt friert sie nicht.
	Es riecht nach See und nach ihrem Schweiß. Im Hotel brennt gelbes Licht,
	und über ihr im Zimmer der Mädchen auch. Sie bleibt sitzen und atmet ein
	und aus, bis ihr Herzrasen sich beruhigt und ihre Kehle sich lockert. Sie
	klappt ihr Notizbuch auf, nimmt die Postkarte mit dem Eisvogel heraus und
	schreibt sie fertig: „Wünsch mir Glück auf meiner nächsten Seefahrt! CU!
	Kapitän Eileen:)“ Ihre Hand zittert müde, und so super ist das Licht nicht
	mehr. Trotzdem malt sie sich noch als Kapitän über ihr Kanu. Wenn das Bild
	nicht ganz so gut ist wie das letzte, wo sie sich als Zombie mit
	raushängendem Hirn gemalt hat, wegen der Mathearbeit, dann macht der
	Eisvogel es wieder wett. Anita ist immer noch nicht herausgekommen, und im
	Hotel sitzen noch alle beim Essen. Eileen steht auf, steckt die Karten ein
	und macht sich auf den Weg zum Briefkasten.

	2 Jan 2021

	## AUTOREN

	Moira Frank

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