# taz.de -- Frauen in Tansania: Mama Milingas Mission

	# taz.de -- Frauen in Tansania: Mama Milingas Mission

	> Medizinische Mängel führen bei Geburten zu Todesfällen oder Verletzungen.
	> Theodora Milinga hat es sich zur Aufgabe gemacht, zu helfen.

	Bild: Theodora Milinga kümmert sich um diejenigen, die wegen ihrer Erkrankunge…

	Daressalam taz \| Wären Theresias Eltern doch nur nicht so
	traditionsversessen. Und hätte es einen Rettungswagen oder einen Bus
	gegeben, der sie rechtzeitig ins Krankenhaus hätte bringen können. Dann
	wäre es nicht erst so weit gekommen. So aber lehnt die 17-Jährige schwach,
	wenn auch konzentriert zwischen 40 Frauen auf einer der Holzbänke vor ihrer
	Pflegerin.

	Sie wurde ins Krankenhaus CCBRT hier eingeliefert. Eine Klinik in der
	3-Millionen-Einwohner-Stadt Daressalam. Der Innenhof zwischen den
	kastenartigen Krankenstationen, in dem die Frauen gerade unterrichtet
	werden, ist düster. Der Geruch des Urins beißt in der Nase. Die blaue Farbe
	des Nachthemds, das hier alle tragen, ist verblichen. Die Pflegerin trägt
	ein grünes bodenlanges Kleid und ein Kopftuch in gleicher Farbe.

	Theodora Milinga, eine kräftige Frau, die alle nur Mama Milinga nennen,
	runzelt die Stirn und fuchtelt mit ihrem Zeigefinger in der Luft. „Vier
	Wochen kein Sex, habt ihr verstanden?“, ruft sie und stolziert dabei vor
	den Frauen auf und ab. Es sieht aus, als würde sie tanzen, so geschmeidig
	bewegt sie ihre Hüften. „Wenn euer Mann getrunken hat und euch zwingt, dann
	flieht zu eurer Mama. Auch wenn ihr denkt, ach, wir schlafen doch nur ein
	bisschen miteinander, mit Kondom“.

	Theresia hält sich die Hand vor den Mund und kichert. Milinga stemmt ihre
	Fäuste in die Hüfte. „Dann werden die Fisteln in eurer Vagina, die wir
	geflickt haben, wieder reißen und ihr lasst wieder Tag und Nacht Wasser.“

	Viele der Frauen lagen Tage lang in den Wehen, haben versucht, unter
	höllischen Schmerzen neues Leben auf die Welt zu pressen. Für die Frauen,
	die hier operiert und etwa drei Wochen lang gepflegt werden, wurde die
	Geburt ihres Kindes zu einem Todeskampf. Sie haben überlebt – aber sich
	katastrophal dabei verletzt. Liegt das Kind quer oder ist es bereits tot,
	entstehen dabei häufig Durchgänge zwischen Vagina und Blase. Durch diese
	Löcher, Fisteln genannt, läuft der Urin gänzlich unkontrollierbar.

	## 8000 Todesfälle pro Jahr

	Unter Geburtsfisteln litten bis ins 19. Jahrhundert auch Frauen in den
	Industrieländern, bis man herausfand, dass sie sich mit einfachen Mitteln
	verhindern lassen: mit Vorsorgeuntersuchungen, mit Kaiserschnitten und
	später: mit Ultraschall. In Tansania gebären mehr als die Hälfte der Frauen
	ihre Kinder zu Hause. Jedes Jahr sterben dort mindestens 8.000 Frauen bei
	der Geburt – und etwa 20-mal mehr entwickeln Inkontinenz nach kritischen
	Entbindungen, vor allem auf dem Land.

	„Es macht mich traurig, wenn ich daran denke, dass es nicht an den Frauen
	liegt“, sagt Mama Milinga. „Das Gesundheitssystem funktioniert hier einfach
	nicht.“

	Die Krankenschwester und Hebamme arbeitet seit 1990 im CCBRT. 2012
	wechselte sie von der Aids- in die Fistelstation, um die sogar die Ärzte im
	CCBRT einen Bogen machen, so sehr stinkt es dort nach Urin. Mama Milinga
	verbringt dort jeden Tag.

	Sie erklärt den Frauen, wie eine Eizelle befruchtet wird, was bei der
	Geburt passiert und wie dabei die Fisteln in ihrer Vagina entstanden sind.
	Denn viele denken, sie seien verhext worden. Mama Milinga singt mit ihnen,
	bringt ihnen Englisch bei und überlegt mit den jungen Frauen, wie sie
	selbstständig Geld verdienen könnten.

	„Ich will ihnen ein neues Leben schenken“, sagt sie und zieht die
	Augenbrauen hoch. „Schlimmer als eine Fistel ist nur der Tod. Frauen, die
	ständig Urin lassen, können zwar laufen, aber sie leben nicht mehr.“

	## Aus dem Dorf verbannt

	In den entlegenen Dörfern Tansanias gilt alles, was aus der Vagina läuft,
	als unrein. Demnach sind Frauen während ihrer Menstruation unrein – und
	Frauen mit Fisteln sind es immer. Sie nehmen nicht mehr an Hochzeiten oder
	Dorffesten teil. Sie gehen nicht mehr in die Schule, nicht mehr auf den
	Markt. Sie machen einen Bogen um andere Menschen. Oftmals verstoßen von
	ihrem Ehemann und von der Dorfgemeinschaft fristeten viele dieser Frauen
	ihr Dasein obdachlos.

	Um 12 Uhr gibt es Mittagessen. Theresia rappelt sich als eine der Letzten
	auf. Ihr Oberkörper kippt dabei beinahe zur Seite weg, so schwach ist sie.
	Sie reiht sich in die Schlange vor einem Caterer auf, der den Frauen
	großzügig Reis, Bohnen und Fleisch auf den Teller schaufelt. Mama Milinga
	kontrolliert am Rande, dass sie sich zuvor die Hände waschen und sich nicht
	bekleckern. „Theresia habe ich selbst in einem Dorf im Norden Tansanias
	gefunden“, sagt Theodora Milinga. „Sie war abgemagert, niemand wollte ihr
	mehr etwas zu essen geben.“ Theresia habe sich an ihren Rockzipfel gehängt
	und sie angefleht, sie mitzunehmen. Aber in diesem Zustand hätte sie
	niemand operieren können. Deshalb nahm Mama Milinga sie zunächst mit in ein
	näher gelegenes Krankenhaus. Drei Wochen später ließ sie Theresia ins CCBRT
	bringen. Seit zwei Monaten wird sie hier aufgepäppelt. Nächste Woche wird
	sie operiert.

	Theresia ist ganz ins Essen versunken. Als sie aufgegessen hat, wäscht sie
	sich die Hände und den Mund und lehnt sich auf die Bank neben Mama Milinga.
	Ihr Haar trägt sie nach hinten geflochten, Babyspeck sitzt auf ihren
	Wangen.

	Theresias Eltern hätten sie nie zur Schule geschickt. „Sie haben mich bei
	der Hausarbeit gebracht“, sagt sie. Ihre Stimme klingt dabei dünn. Mit 16
	Jahren sei sie beim Wasserholen vergewaltigt worden. Um keinen Schande über
	die Familie zu bringen, habe sie aus dem Elternhaus ausziehen müssen. Zum
	Glück habe sie der Täter geheiratet. Im Januar sollte sie ihr erstes Kind
	gebären. Aber Theresias Körper ist der eines Mädchens, ihr Becken ist
	schmal, die Muskulatur schwach. Sosehr sie auch gepresst habe – das Kind
	wollte einfach nicht aus ihr heraus.

	„Nach zwei Tagen Wehen habe ich meine Eltern angefleht, mich ins
	Krankenhaus zu bringen“, sagt Theresia geschwächt. „Aber sie wollten, dass
	ich das Kind zu Hause zur Welt bringe.“

	Die Hände liegen schlaff in ihrem Schoß. „Als dann ein Fuß aus mir
	herausragte und Urin herausfloss, tauschten sie zwei Kühe gegen ein Boot
	ein und brachten mich in eine Notstation“, sagt sie und blickt zur Seite.
	„Dort stellte der Arzt fest, dass mein Kind schon tot war.“ Sie wurde ins
	Bezirkskrankenhaus gekarrt. Dort presste sie den toten Leib aus ihrem
	Körper. Theresias Hände zittern, als sie ihr Handy aus der Tasche zieht,
	die um ihren Hals hängt. Darauf hat sie ein Foto ihres Kindes gespeichert.
	An seinem Hals wachsen zwei Köpfe.

	Bei den Frauen, um die sich Mama Milinga kümmert, ist das Schlimmste
	bereits eingetreten. Damit Fisteln gar nicht erst entstehen, ist es mit
	mehr Notstationen, mehr Ausrüstung und mehr Hebammen aber nicht getan. Die
	Frage ist auch, wie die Frauen überhaupt in die Krankenhäuser gelangen. Und
	wie man es schafft, dass die Geburt im Krankenhaus zur Gewohnheit wird.
	Deshalb arbeitet das CCBRT in entlegenen Dörfern mit Botschaftern zusammen
	– Ortsvorstehern und ehemaligen Patientinnen, die von Haustür zu Haustür
	gehen, den Leuten den Sinn von Vorsorgeuntersuchungen erklären und die
	Frauen unter 20 davor warnen, schwanger zu werden.

	## Pro Geburt ein Huhn

	Die Region Rufiji ist nur drei Stunden Fahrt von Daressalam entfernt. Aber
	man erreicht dort nur wenige Dörfer mit dem Auto auf einer Sandstraße, die
	sich durch einen dichten Wald aus Palmen und Papayabäumen windet. Alle paar
	Kilometer drängen sich Bretterbuden und Kioske an die Straße. Die Hütten,
	in denen die Menschen leben, ducken sich dahinter in das Grün.

	Sie sind gebaut aus Zweigen und Lehm. Es knattert, als sich der
	Ortsvorsteher, ein CCBRT-Botschafter, auf seinem Motorrad einer der Hütten
	nähert – ein sportlicher Mann Anfang dreißig. Im Gegensatz zu den anderen
	Menschen hier stecken seine Füße in Schnürschuhen aus Leder. Er setzt sich
	auf eine Bank im Schatten.

	„Wenn die Wehen bei einer Frau beginnen, fahren wir sie sofort auf dem
	Motorrad in die nächste Notstation, etwa 20 Kilometer weiter“, sagt er.
	„Aber viele Frauen verstecken sich, weil sie Angst vor einer Operation
	haben.“ Sie wollen lieber bei einer traditionellen Geburtshelferin gebären,
	einer der älteren Frauen im Dorf. Die hätten zwar nicht einmal keimfreie
	Handschuhe, aber die Frauen vertrauten ihnen. „Schließlich haben die
	Geburtshelferinnen fast alle Kinder, die in dem Dorf leben, zur Welt
	gebracht.“ Sie redeten es den Frauen auch aus, ins Krankenhaus zu gehen.
	„Pro Geburt bekommen sie ein Huhn oder ein Schwein“, sagt der
	Ortsvorsteher.

	Gerade hat er wieder eine Frau mit Geburtsfistel aufgespürt. „Sie hat sich
	zu Hause verschanzt“, sagt er. „Viele Leute im Dorf lachen über sie.“ Er
	erkläre ihr, warum sie inkontinent sei und dass sie sich dafür nicht zu
	schämen brauche. „Aber sie weigert sich, ins CCBRT zu gehen“, sagt er und
	zuckt die Schultern.

	Theresia hatte Glück. Hätte Mama Milinga sie nicht gefunden, wäre sie wohl
	verhungert. In den zwei Monaten, während sie auf ihre Operation wartet, hat
	sie angefangen lesen und schreiben zu lernen. Wenn sie geheilt ist, will
	Mama Milinga sie ins Mabinti Center schicken – einem Trainingscenter des
	CCBRT, in dem zehn Frauen pro Jahr zu Schneiderinnen ausgebildet und mit
	einer Maschine in die Selbstständigkeit entlassen werden.

	Zurück zu ihrem Ehemann und ihrer Familie will Theresia jedenfalls nicht.
	Und ein Kind kriegen? „Vielleicht“, sagt sie, zieht ihr Kinn zur Brust und
	lächelt verlegen. „Aber erst, wenn ich 20 Jahre alt bin.“

	30 Jul 2016

	## AUTOREN

	Julia Maria Amberger

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