# taz.de -- Pianist Jan Lisiecki über Sinne und Stille: „Frédéric Chopin ist mein Parfum“

	# taz.de -- Pianist Jan Lisiecki über Sinne und Stille: „Frédéric Chopin i…

	> Jan Lisiecki ist zwanzig Jahre alt und Starpianist. Er liebt es, wenn das
	> Publikum so gebannt ist, dass es vergisst zu klatschen.

	Bild: Jan Lisiecki sieht bei Unruhe im Publikum auch die Künstler in der Veran…

	Die Philharmonie in Berlin, Jan Lisiecki schleicht sich durch den
	Seiteneingang, hoch zum Probenraum. Am Steinway, mit Brille, sieht er aus
	wie einer, der brav übt. Beim Reden wird er locker, da nimmt er die Brille
	ab und fängt an zu scherzen: Hätten ja ordentlich Bierflaschenböden dran
	glauben müssen, für diese bunten Philharmonie-Fenster. – Und er hätte die
	Flaschen gern selbst geleert? „Klar.“

	taz.am wochenende: Herr Lisiecki, es ist nicht mal Mittag und Sie haben
	schon drei Stunden am Klavier trainiert. Gibt es keine lässigeren
	Uhrzeiten?

	Jan Lisiecki: Ich stehe einfach gern früh auf, besonders wenn ich zu Hause
	bin. Das hat ein paar Gründe: Es ist still. Aber auf eine andere Art still
	als abends. Die Menschen beginnen ihren Tag. Es wird nicht partylaut. Man
	ist noch unbelastet von den Gedanken, die sich im Lauf des Tages
	übereinanderlagern. Ich beginne aus dem Nichts.

	Nach den Konzerten, im Hotelzimmer, setzen Sie sich nicht mehr an den
	Flügel?

	So gut wie nie. Ich übe auch nicht abends. Um 17 Uhr bin ich fertig.

	Ist Passion eigentlich wichtiger als Technik?

	Meine Lehrerin wollte, dass ich ein Stück spiele, das in meinen Augen eine
	reine Technikübung war. Da steckte keine Musik drin. Sie meinte: Du musst
	das halt trainieren, bevor du richtige Musik spielen kannst. Ich fragte:
	Gibt’s nichts anderes? Dann kam sie mit den Chopin-Etüden. Das sind zwar
	Trainingsstücke, aber völlig anders. Keine 08/15-Fingerübungen.

	Bei den Chopin-Etüden geht es nicht ums Angeben.

	Eben. Man kann sie natürlich auch auf eine Angebertour spielen, aber die
	spannendere Art ist es doch, ihrer Schönheit einen Ausdruck zu geben.

	Die 12. Etüde zum Beispiel, die sogenannte Revolutionsetüde, spielen Sie
	mit weniger Drive als andere. Sie konzentrieren sich da mehr auf die
	schmerzhaften Momente.

	Der Spitzname – Revolutionsetüde – kommt ja nicht mal von Chopin …

	… wie die meisten Klassik-Spitznamen nicht von den Komponisten stammen.

	Für mich steckt die 12. Etüde voller Schmerz und Leid. Ist daran eine
	Revolution schuld? Nein. Es könnte doch um jede Art von Schmerz gehen.

	Sie können sehr, sehr schnell spielen.

	Aber es gibt richtige und falsche Zeitpunkte dafür. Man darf das Publikum
	nicht von Anfang bis Ende in einer Stimmung lassen, bei einer Farbe, an
	einem Ort. Unsere Aufmerksamkeitsspanne ist nicht lang, nicht mal, wenn die
	Musik richtig gut ist.

	Die unterschiedlichen Stimmungen, die Sie brauchen, haben Sie mal mit
	Parfum und Kaffeebohnen verglichen.

	Ja, als ich alle Chopin-Etüden aufgenommen habe. Tagelang nur Chopin. Wie
	soll man sich da die Perspektive auf sein eigenes Spiel bewahren? Mit jedem
	Komponisten ändert sich nämlich die Art, wie ich das Klavier berühre.
	Chopin ist mein Parfum. Um es richtig zu genießen, muss ich zwischendurch
	mal an Kaffeebohnen schnuppern: Bach!

	Wie riecht Chopin?

	Richtig gut!

	Und wie lernen Sie ein Stück Musik kennen?

	Am liebsten schaue ich erst mal in die Noten, um meine Ideen zu finden.
	Mein eigenes Konzept dieses Stücks. Ohne zu wissen, wer vorher was anders
	gemacht hat und warum. Ich will frisch starten, ohne Vorbelastung.

	Das geht sicher nicht immer. Viele Stücke werden Sie vorher schon gehört
	haben.

	Stimmt, da hat man schon ein paar Ideen intus. Trotzdem will ich mir Stücke
	selbst erarbeiten, nicht einfach nachspielen.

	Klingt Ihre Interpretation von Tag zu Tag anders, je nach Gefühlslage?

	Ich glaube, wie ich spiele, spiegelt nicht unbedingt meine Tagesstimmung.
	Manchmal habe ich einen traurigen Tag und die fröhliche Musik wird zum
	Eskapismus. Aber Musik muss wahrhaftig sein, die Stimmungen, die aufs
	Publikum übergehen sollen, kann ich nicht herzaubern. Dass man etwas
	hundertmal geprobt hat, hilft gar nicht so viel dabei, es schließlich vor
	einem Publikum zu spielen.

	Sie lachen viel. Woher kommt der Schmerz in Ihrem Spiel?

	Ich geb ja zu, bisher musste ich im Leben wirklich wenig Schmerz erfahren.
	Wenige Verluste. Aber weil ich keinen Todesschmerz erlebt habe, heißt das
	doch nicht, dass ich ihn nicht in der Musik zum Ausdruck bringen kann,
	oder? Die menschliche Fantasie ist doch extrem mächtig. Wenn ich mich
	selbst davon überzeuge, dass ich diese Geschichte erzählen kann, kann ich
	es auch. Das ist wie mit einem Shakespeare-Stück …

	… der Macbeth-Schauspieler muss im richtigen Leben kein Mörder sein?

	Genau. Wenn er Talent hat, kann er’s trotzdem spielen.

	Talent kann man aber nicht trainieren.

	Man kann vielleicht nicht trainieren, sich Schmerz vorzustellen, aber man
	kann jemanden dazu ermutigen, es zu versuchen. Manche Musiker verlieren
	sich in den technischen Aspekten. Für mich ist das ein bisschen wie
	Eiskunstlauf: Klar gibt’s den technischen Aspekt. Und die Olympia-Juroren
	geben die besten Noten für Sprünge wie den dreifachen Rittberger oder so.
	Aber beim Publikum kommen die am besten an, die mit artistischer Schönheit
	glänzen – und dazu noch richtig landen.

	Die 3. Chopin-Etüde in E, die Ihnen Ihre Lehrerin damals mitgebracht hat,
	um zu beweisen, dass Übungsstücke schön sein können, war auf grünes Papier
	gedruckt. Sie nennen sie deshalb die grüne Etüde.

	Für mich ist das auf immer miteinander verbunden, die Farbe Grün und dieses
	Stück. Ist ein wenig wie Synästhesie.

	Sehen Sie Farben, wenn Sie Musik hören?

	Das nicht. Aber man stellt Verbindungen her. Dur-Tonarten sind für mich
	grün.

	Moll hat keine Farbe?

	Blau könnte Dur oder Moll sein. Ich muss nicht alles auf die gleiche Weise
	sehen. Manchmal sag ich: In dieser Musik steckt eine Geschichte. Dann
	fragen die Leute: Was für eine Geschichte? Aber ich meine keinen Plot mit
	Anfang, Mitte, Ende. Sondern das, was gerade passiert.

	Sonst würde man die Geschichte ja auch mit Worten erzählen. Es geht aber um
	Klang.

	Ich versuche immer, das Klavier wie eine menschliche Stimme klingen zu
	lassen. Die stärksten Momente mit dem Klavier entstehen, wenn man damit
	etwas anstellt, das unmöglich scheint: es wie ein ganzes Orchester klingen
	zu lassen. Fünf Stimmen gleichzeitig. Bei Bach geht das! Und das kann nur
	das Klavier.

	Haben Sie mal Orgel probiert?

	Ja, das verwirrt mich aber. Kleinere Wendungen wie auf dem Klavier sind
	damit unmöglich.

	Cembalo?

	Auch sehr anders. Extrem!

	Sie spielen gern Chopins erstes Klavierkonzert. Chopin schrieb das, als er
	so alt war wie Sie jetzt: zwanzig. Gehören Jugend und Revolution zusammen?

	Dass er so was in meinem Alter geschrieben hat! Ein unglaubliches
	Mysterium. Ich stand mit Orchestern auf der Bühne, seit ich zehn bin. Ich
	war für die damals bloß ein kleines Kind.

	Wann hat sich das geändert?

	Als es an die Musik ging. Plötzlich haben die Leute Respekt vor dir. Auch
	wenn die Musiker über vierzig sind und der Dirigent fünfzig ist.

	Wie steht’ s um die Beziehung zu Ihrem Klavier zu Hause?

	Mein Steinway zu Hause heißt Sebastian.

	Sie sehen sich nicht oft.

	Nein, ich schaffe es nicht so oft nach Hause. Aber ich habe eine besondere
	Beziehung mit ihm. Das Ding mit den Konzerthallen ist: Klar muss ich mich
	jedes Mal an die Flügel dort anpassen. Und manche sind wirklich nicht
	ideal. Trotzdem muss man mit diesen Instrumenten zurechtkommen wie mit
	einem Freund: Man muss die Stärken kennen. Und man muss die Schwächen
	kennen.

	Klaviere haben sich verändert mit der Zeit, es wird auch anders gespielt
	als früher. Macht Sie das nostalgisch?

	Nein, ich finde das Klavier ganz wunderbar, wie es heute ist. Es gibt ja
	auch keinen Grund, ein Formel-1-Rennen mit Autos aus dem 19. Jahrhundert zu
	veranstalten. Vielleicht ist das interessant, so was zu sehen. Aber viel
	interessanter ist es doch, Autos, die über 200 km/h fahren, zu sehen.

	Ähnlich verhält es sich mit den Konzerthallen?

	Manchmal mag ich intime Settings. Das heißt aber nicht, dass in der
	Berliner Philharmonie vor 2.440 Menschen zu spielen schlechter wäre. Es ist
	anders.

	Manche sagen, verschiedene Tonarten hätten verschiedene Eigenschaften. Was
	denken Sie?

	Ich würde ein Stück niemals in eine andere Tonart umschreiben. Chopins
	erstes Klavierkonzert steht in E-Moll und so soll es auch sein. Es gibt
	Details, die nur in E-Moll funktionieren.

	Hat jede Tonart ihr eigenes Gefühl?

	Hängt davon ab, was der Komponist daraus macht. Chopin stellt mit einer
	Tonart was anderes an als Beethoven oder Mozart.

	Man könnte bei Chopins erstem Klavierkonzert böswillig sagen: Das Orchester
	ist Deko. Bei Beethoven ist das anders, da streiten Klavier und Orchester
	miteinander.

	Klar, wenn man Beethoven das Orchester nimmt, bleibt vom Klavier nicht viel
	übrig.

	Bei Beethovens Klavierkonzert Nr. 4 startet man als Pianist aus dem Nichts.

	Das ist unglaublich herausfordernd. Man kommt gerade auf die Bühne und soll
	schon magisch sein.

	Chopins erstes Klavierkonzert könnten Sie solo spielen.

	Das hab ich auch schon, das Stück gibt es her. Aber das Orchester mischt
	Farbe hinzu, Emotion, Textur. Ist es Deko? Bestimmt, aber ich bin an vielen
	Stellen auch bloß Deko! Vielleicht wäre es wichtig zu wissen, wann man Deko
	ist und wann nicht.

	Als Orchestermusiker kann man kein Egomusiker sein, man muss auf die
	anderen Stimmen hören. Wie halten Sie sich ruhig, während Sie auf Ihren
	Einsatz warten?

	Zu einem gewissen Grad bin ich immer aufgeregt. Aber man weiß ja, wie’s
	läuft. Man macht es nicht zum ersten Mal.

	Also haben Sie kein Ritual?

	Wie Bananen essen? Nein. Ich versuche, schöne Tage zu verbringen, wenn
	abends Konzerte anstehen.

	Und abends tragen Sie dann Fliege.

	Ja. Die Fliege bringt Spaß. Männer können optisch so wenig machen auf der
	Bühne. Aber ich will doch was von der Farbe, nach der ich mich fühle. Und
	wissen Sie was? Farbe schaffe ich nicht nur mit der Fliege, sondern auch
	mit meinen Socken. Ansonsten steh ich ja auf den Klassik-Look auf der
	Bühne.

	Nerven Sie manche Klassik-Regeln nicht? Etwa: Dass man zwischen den Sätzen
	nicht applaudieren soll.

	Es ist mir ein Rätsel, warum man bei Schumanns erstem Klavierkonzert nach
	dem ersten Satz nicht applaudieren sollte. Es hat ein grandioses Finale mit
	Trubel und Triumph! Dieser Satz war ursprünglich sogar ein Stück für sich.
	Es ist Tradition, dass man zwischen den Sätzen nicht klatscht, und wir
	haben uns dran gewöhnt. Aber ganz ehrlich: Applaus wäre doch viel toller
	als Husten. Ich finde, ein intelligentes Publikum applaudiert, wenn es sich
	danach fühlt. Ich freu mich drüber.

	Und Applaus wäre wohl auch toller als Handyfilmer?

	Wenn ich eine neue Regel aufstellen könnte, wäre das: Alles abschalten beim
	Konzert. Ich finde, die Leute sollten ihre Handys draußen lassen können, in
	Schließfächern wie für Mäntel oder Schirme.

	Viele wollen bei den Konzerten aber den Moment konservieren, darum
	fotografieren oder filmen sie. Oft heißt es: Dadurch verpassen sie den
	Moment. Finden Sie das auch?

	Ja. Beim Reisen ist das anders: Da sieht man wirklich andere Dinge, wenn
	man eine Kamera mit sich trägt. Beim Konzert sieht man vor allem den
	Screen, da denke ich mir: Leute, wenn ihr diese Videos wollt, geht doch auf
	YouTube, da findet ihr Hunderte.

	Wahrscheinlich sogar bessere als die eigenen.

	Ich sage übrigens nicht, dass die Künstler an Unruhe keine Schuld tragen.
	Es ist mein Job, die Leute mitzureißen. Und es klappt nicht immer. Stille
	ist ein Segen. Wenn die Menschen gebannt sind und auf jedes Detail, jede
	Note horchen. Diese Stille des Publikums ist sogar mehr wert als jeder
	Applaus.

	Der Applaus befreit bloß von der Spannung?

	Manchmal bekommen ganz beeindruckende Auftritte auch nur wenig Applaus,
	weil das Publikum noch so gebannt ist. Manche Enden heischen nicht groß
	nach Applaus.

	Wenn man Sie hört, merkt man aber, dass Sie gegen Ende noch mal auf volles
	Tempo gehen. Wie die Formel-1-Fahrer, von denen Sie sprachen.

	Ja, stimmt, das mag ich, wenn die Enden voller Energie sind.

	Schreien Sie da nicht nach Applaus?

	Nicht unbedingt. Chopin hat das Tempo bestimmt, nicht ich.

	Auftritt in der Berliner Philharmonie, im Festspielhaus Bregenz, gerade in
	London, als nächstes in Luzern. Was bleibt von solchen Abenden?

	Ein bisschen Adrenalin bleibt mir dann noch. Ein Problem ist das nicht,
	einsam macht es mich nicht. Ich weiß ja: Morgen mach ich’s wieder und
	übermorgen auch. Nach manchen Konzerten will ich grübeln, nach anderen bin
	ich ganz müde und will sofort schlafen. Und das hat nichts damit zu tun, ob
	es jetzt gut oder schlecht lief, es hat mehr mit dem Gefühl des gesamten
	Tages zu tun. Manche brauchen das, hinterher was trinken zu gehen.

	Sie nicht?

	Je nachdem. Abendessen mit Leuten, die ich mag, mag ich natürlich schon.
	Das hat dann aber meistens weniger mit dem Essen zu tun: Nach einem Konzert
	bin ich satt.

	1 Nov 2015

	## AUTOREN

	Stefan Hochgesand

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