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# taz.de -- Ein Bett in Berlin (Teil 7): Boheme mit Laisser-faire
> Es gibt sie noch, die Charlottenburger Etagenpensionen. Eine davon ist
> die von Isolde Josipovici. Sie besticht durch altmodisches Flair:
> englische Tapeten, schwere Vorhänge, antike Möbel - und die Gastgeberin
Bild: Auf dem Zeltplatz bekommt man so einiges mit von seinen Nachbarn
Den Charme Charlottenburgs, den soll es geben. Nur, was macht ihn aus? Ist
es jene Mischung aus Weltoffenheit und gelangweilter Toleranz, aus
großbürgerlichem Trara und schleichender Verarmung? Ist es das
In-die-Jahre-Gekommene, das trotzdem offen ist für moderne
Gleichgültigkeit? Oder ist es der Hauch Boheme mit einem Schuss
Laisser-faire on the rocks? Ist es nicht ganz so, aber auch nicht ganz
anders?
Wer eintauchen will ins Charlottenburg-Ambiente, wer herausfinden will, was
es damit auf sich hat, sollte sein vorübergehendes Zuhause bei Isolde
Josipovici in der Pension Kettler suchen. Derzeit humpelt die 62-Jährige,
die einmal Mannequin war und bei der jeder Satz mit einem großzügigen
"Wissen Sie" samt ausladender Handbewegung mit schön manikürten Fingern
beginnt, zur Flügeltür ihrer 250 Quadratmeter großen Wohnung. Ihr mit
Pailetten besticktes Folklorekleid und die grauen Locken werden dabei in
sanfte Schwünge versetzt. Eine Bandscheibenoperation - fast wäre sie im
Rollstuhl gelandet. "Wissen Sie - ich lass mich nicht gehen. Man hat nichts
davon, wenn man sich gehen lässt. Sie haben nichts davon, und ich habe
nichts davon" - Allerweltsphilosophie.
Josipovici bewohnt das Zimmer mit dem großen Balkon in ihrer Etagenpension.
Vollgestellt ist es mit Schränken und Vitrinen, Sofas und Sesseln. An den
Wänden stehen Bücherregale bis zur Decke, hängen Bilder berühmter und
unbekannter Maler. Jedes Fleckchen auf dem Boden ihres Zimmers wird als
Ablage benutzt. Kacheln liegen da. Frisch bemalte, die Farbe noch feucht.
Harald Wolff heißt der Künstler, er wohnt in Paris. Auf den Kacheln sind
Menschen zu sehen, die glücklich und beschwingt wirken. Mal tanzen sie vor
dem Fernsehturm, mal küssen sie sich vor dem Brandenburger Tor.
Die Kacheln verkauft Josipovici an ihre Gäste als Souvenirs. Das Geld
spendet sie für die öffentlichen Brunnen in Berlin, damit diese wieder
fließen. "Brunnenfee" nennt man sie deshalb. "Wissen Sie, das geht doch
nicht, dass man in dieser schönen Stadt die Brunnen abstellt. Das ist, als
verbiete man mir zu atmen." Schon mehr als zehn Jahre geht sie den
Stadtoberen mit ihrer penetranten Vorliebe fürs Fließende auf die Nerven.
Die Kacheln übrigens, die haben eine besondere Geschichte. Einst zierten
sie den Brunnen am Ernst-Reuter-Platz. Als er abgerissen wurde, hat sie sie
mitgenommen.
Die Pension Kettler gibt es seit mehr als 100 Jahren, fast 40 Jahre davon
unter Josipovicis Regie. Das Flair, eine Mischung aus Klassizismus und
Biedermeier, aus Zuviel und Zuwenig, aus Orientteppich und Empire, ist der
Wirtin zu verdanken. Jedes Zimmer ist einer Berühmtheit gewidmet. Deren
Wesen soll sich in den Farben spiegeln. Das Maria-Callas-Zimmer in Altrosa,
das Peggy-Guggenheim-Zimmer in Tannengrün, das Toulouse-Lautrec-Zimmer in
tiefdunklem Rot. Diese und die anderen vier Zimmer sind mit schweren
Vorhängen, mit englischen Tapeten, mit glitzernden Kornleuchtern, mit
Plakaten verziert und, bis auf das Schillerzimmer, zugleich mit simplen
Standduschen ausgestattet. Letztere sind zumindest an den wasserfesten
Seiten ebenfalls mit den teuren Tapeten beklebt. Dazu gibt es alte, schwere
Möbel, Chaiselongues und Sofas, Nachtschränke und Holzbetten. Josipovici
hat sie in Antiquitätenläden zusammengesucht. "Manche Gäste kommen zu mir,
weil sie das Moderne nicht mögen. Wissen Sie, früher hat man noch Dinge
gefunden auf Flohmärkten und bei Trödlern."
Das Schillerzimmer fällt ein wenig aus dem Rahmen. Es ist das kleinste,
wirkt gedrängt und nimmt sich in seinem verblassten Grün bescheiden aus.
"Schiller, der ist doch fast im Armenhaus gestorben", erklärt Josipovici
das Einfache. Allerdings ist es das einzige Zimmer mit eigenem Balkon und
mit Blick in den großen, baumbestandenen Hinterhof. So fällt das Atmen
leicht. Und das Knarren der Dielen, wenn die anderen Gäste an der Tür
vorbeigehen, wird vom Wind, der sich in den Gardinen verfängt,
hinweggefegt. Allerdings läuft man sich selten über den Weg in der Pension.
Frühstück gibts auf dem Zimmer. Die Geschäfte gehen auch nicht sonderlich
gut.
Ein Zimmer, die Nummer 1, ist Lagerfeld gewidmet. Dort lebt Rocco. Seit 21
Jahren. Damals musste der Mann, der sein weißes Haar wie sein Idol Karl
Lagerfeld zum Pferdeschwanz bindet, Hals über Kopf die Wohnung verlassen.
"Ich musste raus", sagt er, und in seiner Stimme schwingt ein Zittern mit.
Er braucht nicht zu sagen, weswegen. Das Tremolo verheißt Streit, verratene
Liebe. Rocco, in der Rolle des Geschlagenen. Bei Josipovici ist er hängen
geblieben. Ein wenig ist die Pension Kettler so auch ein Chelsea Hotel.
Rocco ist auch deshalb hängen geblieben, weil Josipovici ihn zu einer Zeit
traf, als sie die Treue eines Freundes gut brauchen konnte. Denn vor 21
Jahren starb ihr Mann. Er war dreimal so alt wie sie, als sie ihn mit 18
kennenlernte. Leon Josipovici, Kunsthändler, Dandy, Überlebender des
Holocaust. In Saint Cyrien in Frankreich war er interniert. Vor nicht allzu
langer Zeit bekam sie ein Buch geschenkt, in dem die Namen der Internierten
aufgelistet sind. Vorn auf dem Umschlag steht ein Mann lässig und in feinem
Zwirn vor dem französischen Polizisten, der Personalien aufnimmt. "Das ist
doch Bubi!, hab ich geschrien. Kalt und heiß wurde mir." Bubi war die Liebe
ihres Lebens. Nur ein kleines Bild von ihm und ihr hängt im 40 Meter langen
Flur, der ansonsten vollgepackt ist mit Kunst.
Mit Josipovici zog sie einen Monat nach dem Mauerbau nach Berlin. "Ich hab
die Stadt sofort geliebt." Ihr kommen die Tränen, wenn sie daran denkt, wie
man Berlin nach dem Krieg wieder Leben eingehaucht hat. Josipovici ist
offen für große Gefühle. Liebe, Wehmut, Leidenschaft - sie will sie spüren.
Essenz des Lebens. "Ich habe meinen Mann auch noch geliebt, als er schon
Parkinson und Alzheimer hatte." Und sie schlecht behandelte. Sie pflegte
ihn trotzdem. Rocco, kein Kunsthändler, aber einer, der mit Kunstdrucken
handelte, zog kurz nach seinem Tod ein. "Zuerst war er ein Gast. Einem Gast
erzählt man nicht, was einen bewegt", sagt Josipovici. Rocco stellte keine
Fragen, aber er war da. Umgekehrt will er auch nicht, dass man ihm Fragen
stellt. Kommt man ihm zu nahe, geht er.
Mit ihrem Mann hat Josipovici, die Schöne, die Leidenschaftliche mit den
dunklen, großen Augen, dem sinnlichen Mund, die Welt gesehen. Luxus,
Fünfsternehotels, Jetset, livrierte Diener, große Namen. Das Leben musste
aufgesaugt werden nach dem Holocaust. Trotzdem: Flüchtig ist es geblieben.
Seine Frau war pragmatischer. "Steck nicht so viel ins Bleiben", sagte er,
als sie anfing, die Zimmer der Pension zu gestalten. Aber Josipovici ahnte,
dass das Leben noch lang sein kann. Auch ohne Glamour. "Luxus, das ist kein
Luxus hier", sagt sie und zeigt mit ausladender Geste auf die Zimmer.
"Wissen Sie, ich weiß, wie Luxus aussieht." Ihr neuer Reichtum, das ist,
was sie erlebt hat. Charlottenburger Witwe, das ist auch so ein Klischee,
das dem Bezirk anhängt. Bei Isolde Josipovici kann man anfangen, damit
aufzuräumen.
1 Sep 2008
## AUTOREN
Waltraud Schwab
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