# taz.de -- DAS MONTAGSINTERVIEW: "Die Stille war eine Offenbarung"

	# taz.de -- DAS MONTAGSINTERVIEW: "Die Stille war eine Offenbarung"

	> Die Berliner Künstlerin Gudrun Gut hat sich in der Abgeschiedenheit der
	> Uckermark zu ihrer neuen Platte inspirieren lassen.

	Bild: "Im Clubleben kommt man als Mensch nicht vor": Gudrun Gut.

	taz: Frau Gut, lesen Sie das Magazin Landlust?

	Gudrun Gut: Ja, das tue ich.

	Tatsächlich?

	Nicht regelmäßig, aber ich habe die schon ein paar Mal gekauft.

	Ist Ihr neues Album „Wildlife“ dort schon besprochen worden?

	Nein. Aber wenn, dann fände ich das nur gerecht.

	Thematisch würde das jedenfalls passen: „Wildlife“ erzählt musikalisch von
	ihrem Landleben in der Uckermark.

	Das auch, aber vor allem erzählt es von meiner neuen Lust auf Musik, die
	durch die Stille auf dem Land geweckt wurde.

	Klingt etwas unlogisch.

	Ist es aber nicht. Was da draußen mit Abstand am interessantesten ist, ist
	ja die Stille. Die dann wieder durch irgendwelche Traktoren brutalst
	zerstört wird. Im Hochsommer ist es mitunter extrem laut, gerade nachts,
	weil die Erntemaschinen auch im Dunkeln unterwegs sind. Aber es gibt immer
	wieder Momente der vollkommenen Stille – im Gegensatz zu Berlin. Diese
	Stille war für mich, die ich lange Jahre eine überzeugte Städterin war,
	fast wie eine Offenbarung. Jedes Mal, wenn ich da rausfahre, müssen sich
	meine Ohren wieder umstellen. Das ist zum Musikmachen natürlich toll.

	Und deshalb haben Sie das Mikrofon fleißig in die Natur gehalten.

	Nein, ich habe kaum Field Recordings gemacht. Das wäre mir zu simpel
	gewesen, die Vögel zwitschern zu lassen. Es ist schon vor allem
	elektronische Musik, wie ich sie immer gemacht habe. Aber nun handelt sie
	von der Lust aufs platte Land, die ich in den letzten Jahren in mir
	entdeckt habe. Eine sehr überraschende Lust, denn ich konnte dem Land
	früher wirklich absolut nichts abgewinnen.

	Obwohl Sie in der Lüneburger Heide aufgewachsen sind?

	Ja, schon, aber nicht richtig auf dem Land. Zwar schon auf dem Dorf, aber
	meine Mutter hat in einem Wohnblock gelebt. Meine Tante und meine Oma
	hatten zwar einen Garten, aber ich habe mich immer gefragt: Was machen die
	da bloß? Warum wuseln die da herum? Ich war nie der Naturtyp, sondern bin
	schnellstens nach Berlin abgehauen. Auch nach dem Mauerfall habe ich mich
	nicht – im Gegensatz zu allen anderen – zur Erkundung ins Umland
	aufgemacht. Ich war immer eher der Typ, dem die Balkonpflanzen eingegangen
	sind. Land war echt nicht mein Thema.

	Und jetzt wuseln Sie selbst durch ihren Garten, der auch auf dem Cover der
	CD zu sehen ist.

	Genau. Ich lerne die Namen der Bäume und baue mein eigenes Gemüse an.

	Wie kam’s?

	Das lag wohl an einer Kiefersperre.

	Klingt schmerzhaft.

	Es ist nicht so sehr schmerzhaft, aber dafür langwierig. Fast zwei Jahre
	lang hat es gedauert, bis es wieder gut war. Ich habe plötzlich den Mund
	nicht mehr aufgekriegt. Ich konnte zwar noch sprechen, aber nur noch mit
	dem Strohhalm essen. Ich habe Osteopathie und Massagen bekommen, und ganz
	langsam konnte ich den Mund dann immer ein Stückchen weiter aufmachen.
	Wahrscheinlich war ich einfach überarbeitet, emotional verspannt. Das war
	der Moment, in dem ich beschlossen habe, ich muss mehr Freude in mein Leben
	bekommen. So habe ich 2006 das Umland entdeckt.

	Etwas später als alle anderen.

	Allerdings. Ich war eine überzeugte Westberlinerin, und als die Mauer fiel,
	habe ich mich erst einmal darauf konzentriert, Ostberlin kennenzulernen und
	zu verstehen. Außerdem war ich beruflich ja ständig in der ganzen Welt
	unterwegs und kannte hier absurderweise gar nichts. Ich habe auch nichts
	vermisst. Aber als die Kiefersperre kam, habe ich gemerkt, dass Berlin zu
	anstrengend geworden war, dass sogar das Ausgehen Arbeit geworden war. Ich
	habe gemerkt, ich brauche etwas Eigenes, etwas anderes – auch zum
	Musikmachen, weil in Berlin immer die Arbeit für das Label, die nächste
	Radiosendung oder eben etwas anderes anlag.

	Dann sind Sie mit der Kiefersperre rausgefahren und haben sich umgeguckt?

	Nein, zuerst haben wir Immobilienanzeigen studiert …

	Sie und Ihr Lebensgefährte Thomas Fehlmann, der auch Musiker und DJ ist.

	Ja, und wir haben festgestellt: Da gibt es viel Leerstand, weil es keine
	Jobs gibt, und deshalb sind die Häuser gar nicht teuer. Und als wir vor
	diesem Haus in der Uckermark standen, haben wir sofort gewusst: Das ist es.
	Und das ist es jetzt ja auch.

	Was sucht eine Ikone der Berliner Avantgardemusik in der Einöde?

	Ich weiß es nicht genau. Ich musste raus, ich brauchte eine Veränderung.
	Ich weiß jedenfalls, dass ich da draußen ein Glücksgefühl spüre, das ich
	lange nicht mehr gespürt habe. Ich sitze da, gucke in meinen Garten, schaue
	in den Himmel und es geht mir gut.

	Und dieses Gefühl beschreiben Sie auf „Wildlife“.

	Ich habe es versucht. Ich wollte eintauchen in diese Schönheit, in dieses
	Glück, das ich da draußen finde. Aber mit allen Ecken und Kanten, denn auch
	da ist ja nicht alles Friede, Freude, Eierkuchen.

	Warum dann nicht ganz umziehen? Man kann sich die Arbeit ja problemlos
	mitnehmen.

	Ja, vor allem seit wir so super Internet haben.

	Ministerpräsident Platzeck hat endlich sein Versprechen eingelöst,
	Brandenburg mit schnellem Internet zu versorgen?

	Ich musste mich erst beschweren. Die Telekom wollte kein DSL zu uns legen,
	aber als ich bei der Gemeinde in Prenzlau angerufen habe, haben die mir
	versprochen, sich drum zu kümmern. Dann war ich gerade beim Mischen des
	Albums und wollte die Files nach Köln zum Mixen schicken, aber die
	Übertragung hätte selbst per Dropbox sieben Tage gedauert. Kann man sich
	das vorstellen? Aber plötzlich stand der Vodafone-Mann vor der Tür und
	sagte, er hätte da ein Angebot für mich, ein Funknetz. Über seine
	Demonstrationsleitung habe ich ich die Files dann innerhalb von zehn
	Minuten hochgeladen und gesagt: Ich kauf das.

	Warum wohnen Sie dann noch halb in Berlin?

	Weil ich immer mal wieder in Berlin sein muss für Termine. Aber wenn ich da
	draußen bin, dann hab ich kein Bedürfnis mehr nach Berlin. Im Rest der Welt
	wird man ja immer darauf angesprochen: Berlin ist so toll, so cool und so
	hip. Ich kann es nicht mehr hören. Ja, ich liebe Berlin immer noch, und es
	gibt viele Seiten an dieser Stadt, die ich noch entdecken muss. Aber das
	ist dann, ehrlich gesagt, eher der Botanische Garten, in dem ich noch nie
	war. Ich finde auf dem Land jetzt einfach mehr Lebensqualität.

	Was bedeutet das?

	Ich hatte schon länger das Gefühl, nicht mehr zu wissen, wer ich überhaupt
	bin. Als wenn ich mich verloren hätte in der modernen Informationsflut.
	Auch im Clubleben kommt man als Mensch ja nicht wirklich vor, das ist ja
	weitestgehend Smalltalk, man baut keine wirklich engen Beziehungen auf. Auf
	dem Land kommt man durch ganz einfache Tätigkeiten wieder zu sich. Man ist
	allein in der Natur und kann sich so wiederfinden. Mir ist das jedenfalls
	ein Bedürfnis, und anderen offensichtlich auch, denn es gibt viele aus der
	Subkultur, die es da rauszieht.

	Wer hat denn noch ein Häuschen im Grünen?

	Barbara Morgenstern wohnt ganz in der Nähe, Daniel Meteo und T.
	Raumschmiere sind oft zum Wochenende da. Vor allem im Sommer ist es sehr
	lebendig. Es wird zusammen gekocht, die Kinder wuseln herum und die Männer
	hacken mit großer Begeisterung Holz. Die Jungs lieben das, ich habe keine
	Ahnung, wieso.

	Klingt sehr nach Hippie-Idylle.

	Es ist die totale Hippie-Idylle. In der Punk-Zeit war der Hippie natürlich
	unser großes Feindbild, aber die heutigen Hippies scheinen ganz in Ordnung
	zu sein. Vielleicht bin ich auch einfach toleranter geworden. Auf jeden
	Fall ist der soziale Austausch dort draußen viel intensiver als in Berlin.

	Worüber wird denn gesprochen, wenn die Berliner Elektroszene zusammen
	kocht? Geht es dann wieder nur um Musik?

	Ja (lacht). Wir haben schon überlegt, wir machen eine neue Fernsehsendung:
	„Das Club-Dinner“ mit gemeinsam Kochen, Musikhören und drüber Reden.

	Im Stück „Protecting My Wildlife“ singen Sie davon, wie es ist, ein Baum zu
	sein. Wird man auf dem Land automatisch esoterisch?

	Ich bin nicht esoterisch, kein bisschen. Ich mache kein Yoga, ich mache
	Gartenarbeit. Aber auf unserem Grundstück in der Uckermark steht eine
	Eiche, die ist so groß, dass es sieben Menschen braucht, um die umfassen zu
	können. Manchmal denke ich schon: Wie ist das wohl, so lange da zu stehen
	und das Leben zu betrachten?

	Sind Sie die Eiche der deutschen Musik-Szene?

	(lacht laut) Quatsch. Ich hoffe, ich war etwas beweglicher als eine Eiche.

	Sie waren, so scheint es jedenfalls, seit den 80er Jahren immer mittendrin,
	wenn sich in Deutschland musikalisch etwas getan hat.

	Ich hab mich auf jeden Fall nicht gelangweilt. Die 80er Jahre waren
	großartig, die Wendezeit war super, die 90er waren toll und auch die Nuller
	Jahre hatten was. Ich hatte tatsächlich 30 tolle Jahre.

	Viele haben die 80er Jahre in Westberlin ganz anders in Erinnerung, dunkel
	und depressiv.

	Das waren sie vielleicht auch. Aber für mich waren sie wahnsinnig
	aufregend. Ich hatte tausend verschiedene Bands, wir haben eine neue Musik
	erfunden, haben die ersten Konzerte gespielt, sind in New York aufgetreten.

	Das war der Moment, als Gudrun Gut beinahe ein Popstar geworden wäre.

	Aber eben nur beinahe.

	Was ist falsch mit Ihrer Band Malaria gelaufen?

	Wir haben uns aufgelöst (lacht). Wir waren durch, wir haben wahnsinnig viel
	live gespielt, wir konnten uns nicht mehr ertragen. Und wir waren total
	pleite, obwohl wir so erfolgreich waren. Wir haben nie Geld für „Kaltes
	klares Wasser“ gesehen, obwohl das ein Hit war und sogar in verschiedenen
	Länder lizensiert wurde. Aber so war das damals bei Indie-Labels: Eine
	Abrechnung gab es nicht.

	Eine tolle Zeit.

	Ich war auch nicht so wahnsinnig glücklich, aber das gehörte dazu. Der
	Weltuntergang stand ja täglich bevor und jeder Moment wurde gelebt. Es war
	eine dunkle Zeit, ja, eine Drogenhöhle, aber missen möchte ich die Zeit
	nicht.

	Immerhin können Sie sich noch daran erinnern – obwohl Sie dabei gewesen
	sind.

	(lacht). Ja, aber ich kann mich auch nur noch an einiges, nicht mehr an
	alles erinnern. Dann ist die Szene implodiert, auch wegen der Drogen, alle
	waren nur noch total negativ. Die Stimmung veränderte sich, es wurde immer
	machomäßiger, die Männer trugen plötzlich Cowboystiefel und -hüte. Ich habe
	mich als emanzipierte Frau nicht mehr wohlgefühlt und wollte zu der Zeit
	eigentlich weg. Aber dann fiel die Mauer. Da musste ich natürlich in Berlin
	bleiben, den Osten entdecken, die neue Clubszene, neue Musik, Techno,
	Tanzen, neue Leute. Alles war neu.

	Da waren Sie die Ausnahme. Die wenigsten ihrer alten Freunde haben diesen
	Schritt zur elektronischen Musik mitgemacht.

	Das war keine bewusste Abkehr, das hat sich für mich so ergeben. Ich war
	jemand, der vor allem nachts gelebt hat, und das Nachtleben hat sich eben
	verändert. Die Clubs waren die coolsten, die ich je gesehen hatte. Man
	kroch durch ein Loch im Boden und stand auf einer Tanzfläche. Aber ich habe
	das nie als Bruch empfunden. Ich war immer sehr in der Zeit, mich
	interessiert nun mal immer das, was gerade passiert. Aber ich finde, ich
	habe mich gar nicht so sehr verändert, sondern nur die Technik hat sich
	weiterentwickelt. Meine musikalische Entwicklung ist für mich eine
	logische: Wir haben ja schon Anfang der 80er mit Matador …

	Ihrer Band nach Malaria …

	… mit Matador haben wir schon angefangen, mit den ersten Computern wie dem
	Atari zu arbeiten. Das lag zum einen daran, dass Proberäume so teuer waren,
	und zum anderen, dass wir alle keine großen Instrumentalistinnen waren. Ich
	wollte immer eine Künstlerin sein, meinetwegen auch Musikerin, aber niemals
	eine Muckerin werden.

	Deshalb hängt Ihnen das Image der „Genialen Dilettantin“ an. Ist das nicht
	langsam eine Beleidigung?

	Manchmal nervt es schon ein bisschen, aber ich muss zugeben: Es ist ja so.
	Das musikalische Handwerk hat mich nie interessiert. Ich schreibe ja auch
	keine normalen Songs, so denke ich gar nicht. Ich suche Töne und Themen wie
	Bausteine, aus denen ich etwas baue. Und dann wird das tausendmal
	überarbeitet. Eigentlich wird es eingekocht.

	Wie Marmelade?

	(lacht) Ja, wie Marmelade. Damit es haltbar wird.

	1 Oct 2012

	## AUTOREN

	Thomas Winkler
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