# taz.de -- Literatur von Hakuri Murakami: Global anschlussfähig

	# taz.de -- Literatur von Hakuri Murakami: Global anschlussfähig

	> Er ist der Neoromantiker unter den Welt-Schriftstellern. Was macht die
	> Romane des Haruki Murakami eigentlich so erfolgreich?

	Bild: Literaturstar aus Japan: Hakuri Murakami.

	Auch Haruki Murakamis neuem Roman „Die Pilgerjahre des farblosen Herrn
	Tazaki“ folgte fast schon reflexhaft die Beschwerde. Jetzt sei es nun aber
	langsam mal Zeit mit dem Literaturnobelpreis. Jedes weitere Jahr vergrößere
	ja nur die Blamage des Stockholmer Komitees. Warum eigentlich? Weil sich
	seit geraumer Zeit das gemeine Lesevolk und die gebildeten Stände bei
	diesem Autor die Hand reichen?

	Weil er nicht nur die Kluft zwischen E und U zuschüttet, sondern gleich
	auch noch alle Sprach- und Landesgrenzen hinter sich lässt? Weil er
	insofern wirklich einmal Weltliteratur schafft, nämlich Bücher, die überall
	in der Welt Bestseller werden? Auf der Spiegel-Bestsellerliste steht er auf
	Platz zwei.

	So gesehen. Man kann es allerdings auch ganz anders sehen. Murakamis
	Anschlussfähigkeit und globale Kompatibilität ist nämlich zugleich auch
	sein literarisches Defizit. Womöglich stören sich die Schweden ja daran.
	Oder es ist nur ihr menschlich-sympathisches Gespür für poetische
	Gerechtigkeit? Murakami – der hat doch schon alles!

	Man kann so einen internationalen Erfolg schwerlich planen, aber wenigstens
	nachträglich zu erklären versuchen. Murakami schreibt eine Literatur des
	kleinsten gemeinsamen Nenners. Seine Helden entstammen auffällig oft der
	gehobenen Mittelschicht, sind gebildet, beruflich erfolgreich,
	Subsistenzsicherung stellt kein Problem für sie dar. Und sie sind
	körperlich „gesund“. Das scheint dem Marathonläufer Murakami wichtig zu
	sein.

	Immer wieder kommt er in seinem neuen Roman zustimmend darauf zu sprechen:
	„Du bist ein gesunder sechsunddreißigjähriger Bürger, hast Wahlrecht,
	zahlst deine Steuern …“ Die wirklich kranken Typen vom sozialen Rand findet
	man eher bei seinem Namensvetter, dem rabiaten Ironiker Ryu Murakami.

	## Exotische Aura

	Die Handlungsorte sind eher nebensächlich und auch nicht besonders üppig
	koloriert. Murakamis Geschichten könnten letztlich überall spielen.
	Gleichzeitig aber evozieren die japanischen Orts- und Personennamen eine
	gewisse exotische Aura für die hiesige Leserschaft – und das erzeugt eine
	heimelige Atmosphäre, man erkennt das Eigene im Fremden. Murakami gilt
	nicht zu Unrecht als der westlichste japanische Autor. Dafür spricht auch
	der kosmopolitische kulturelle Resonanzraum seiner Erzählungen, es sind die
	Referenzwerke abendländischer Kultur, auf die er in seinen Büchern
	verweist.

	Oft liefern ihm angloamerikanische Jazz- und Popstandards das
	leitmotivische Unterfutter. Hier ist es mal die europäische Klassik,
	untermalt Franz Liszts Klavierstück „Le mal du pays“ aus den „Années de
	pèlerinage“ Herrn Tazakis Sehnsucht nach Freundschaft und Farbe im Leben.

	Vor allem aber bedienen seine Stoffe ein offenbar breites Leserbedürfnis
	nach Weltflucht. Die meisten seiner Geschichten kippen irgendwann aus der
	profanen Wirklichkeit in den Traum, ein surreales oder mythisches
	Zwischenreich oder gleich in ein Märchenszenario. Murakami ist ein
	Neoromantiker. Es gibt keine Poesie mehr in der ratiokontrollierten,
	leistungsoptimierten Realität, folglich braucht man als Palliativ und
	transitorischen Ausweg die Phantasmagorie. Offenbar ist das eine suggestive
	Ästhetik zurzeit.

	## Gepflegt, mitunter betulich

	Die Ikea-Qualitäten dieses Autors manifestieren sich letztlich auch im
	Stil. Murakamis Diktion ist gepflegt, gebügelt, mitunter etwas betulich; in
	weniger gelungenen Passagen hat er einen Besen im Arsch. Seine Sprache ist
	eher unambitioniert, Fremdwörter und Neologismen findet man ebenso wenig
	wie gewagte Metaphern.

	In der Regel gar keine Metaphern, sondern allenfalls Vergleiche. „Vom Juli
	seines zweiten Jahres an der Universität bis zum Januar des folgenden
	Jahres dachte Tsukuru Tazaki an nichts anderes als den Tod“, beginnt sein
	neuer Roman. „Bis heute wusste er nicht, warum er den letzten Schritt nie
	vollzogen hatte. Denn die Schwelle vom Leben zum Tod zu überschreiten wäre
	damals so leicht für ihn gewesen, wie ein rohes Ei zu schlucken.“

	In einem solchen ruhigen, quasi klassischen Berichtsstil ohne
	Forciertheiten und expressive Ausreißer schwebt diese Prosa dahin. Immer
	leicht melancholisch gestimmt, Ironie und Komik sucht man hier vergeblich.
	Murakami verlässt diesen stilus mediocris, die Mittellage der klassischen
	Rhetorik, nicht einmal bei den Gedankenprotokollen und Dialogen seiner
	Protagonisten. Sie denken so aufgeräumt und sprechen so abgeklärt wie der
	Erzähler selbst. Das Szenische ist denn auch nicht unbedingt Murakamis
	Stärke. Die wörtliche Rede klingt manchmal so, als würde sich das Personal
	Zettelchen schreiben oder Spruchbänder hochhalten.

	## Das große Geheimnis

	Der Held des neuen Romans, Tsukuru Tazaki, ein einsamer Bahnhofsarchitekt,
	der an Minderwertigkeitskomplexen leidet, weil er vor vielen Jahren ohne
	jede Erklärung aus der unzertrennlichen Schülerclique verstoßen wurde,
	lernt Sara kennen. Sie ist nicht nur eine neue Frau in seinem Leben, sie
	hat eine besondere Aufgabe in diesem Roman, soll Tazaki nämlich dazu
	bringen, sich der Vergangenheit zu stellen, seine Freunde von einst
	aufzusuchen und das große Geheimnis zu lüften. Und sie trägt schwer an
	dieser Aufgabe, wird zur bloßen Erfüllungsgehilfin des Autors fast ohne
	eigenes Profil. Vor allem muss sie sprechen wie eine Mischung aus
	Gouvernante und Therapeutin.

	Wobei hier immer der Einfluss seiner Übersetzerin Ursula Gräfe in Rechnung
	zu stellen ist. Ich befürchte allerdings, so groß ist der gar nicht. Gerade
	die Dialoge der beiden Liebenden sind denn auch von einer Formelhaftigkeit
	und mitunter erlesenen Banalität, dass sie garantiert überall auf der Welt
	verstanden werden.

	„’Natürlich würde ich dich gern sehen. Aber ich glaube, es ist besser, we…
	ich vorher nach Finnland reise‘, meldet sich Tsukuru bei Sara ab, um die
	letzte Schulfreundin in der Emigration zu besuchen und sich dadurch
	endgültig von seiner neurotischen Fixierung auf die Vergangenheit zu
	befreien.

	’Das sagte wohl auch dein Instinkt?‘

	’Ja.‘

	’Gehörst du zu den Menschen, die sich auf ihre Intuition verlassen?‘

	’Nein, eigentlich bin ich bei meinen Entscheidungen bisher nie meiner
	Intuition gefolgt. Bahnhöfe werden ja auch nicht intuitiv gebaut. Ich weiß
	nicht einmal, ob Instinkt das richtige Wort ist. Es ist einfach so ein
	Gefühl, das ich habe.‘

	’Aber im Augenblick hältst du es jedenfalls so für das Beste. Ob aus
	Instinkt oder was auch immer.‘

	’Als ich kürzlich im Schwimmbad war, habe ich nachgedacht. Über dich und
	über Helsinki. Ich kann es nicht erklären, aber ich hab das Gefühl, als
	würde ich mich instinktiv stromaufwärts bewegen‘, sagte Tsukuru.

	’Das ist dir beim Schwimmen eingefallen?‘

	’Ja, dabei kann ich ausgezeichnet nachdenken.‘

	Sara schwieg einen Moment. Sie schien erstaunt. ’Stromaufwärts wie ein
	Lachs?‘

	’Ich weiß nichts über Lachse.‘

	’Die Lachse machen lange Reisen und folgen dabei einem bestimmten
	Instinkt‘, sagte Sara. ’Hast du Star Wars gesehen?‘

	’Als Kind.‘

	’Möge die Macht mit dir sein‘, sagte Sara. ’Wenn die Lachse das schaffen,
	schaffst du es auch.‘“

	## Zen und Stille

	Das geht bei den Fans offenbar als Zen-Weisheit durch. Es ist diese Tendenz
	zum gravitätischen Pipifax, die einem diese Prosa noch zusätzlich
	verleidet. „Eifersucht war […] das trostloseste Gefängnis, das es auf der
	Welt gab. Denn es war ein Gefängnis, in das der Gefangene sich
	gewissermaßen selbst einsperrte. Niemand zwang ihn dazu. Er ging aus freien
	Stücken hinein, schloss von innen ab und warf den Schlüssel durch das
	Gitter nach draußen. Niemand auf der ganzen Welt wusste, dass er dort
	eingekerkert war. Nur wenn er sich selbst dazu entschloss, konnte er es
	verlassen. Denn das Gefängnis befand sich in seinem Inneren.“

	Um auf solche tiefe Gedanken zu kommen, braucht es Stille. Stille gehört zu
	Murakamis Lieblingswörtern. Er kennt diverse Aggregatzustände. Etwa die
	„dichte, undurchdringliche Stille“ oder die „tiefe, vielsagende Stille“.
	Manchmal ist die Stille allerdings auch tief und nichtssagend.

	„Tiefe Stille senkte sich über den Raum. Nicht der geringste Laut war zu
	hören. Es war ohnehin ein ruhiges Zimmer.“ Und dann gibt es noch die
	„unendlich tiefe Stille“, bei der hört man sogar Sachen. „Es war ein
	besonderer Laut, der nur in unendlich tiefer Stille zu vernehmen war. Er
	kam nicht von außen, sondern entstand tief in seinem Innern. Jeder Mensch
	trägt solch einen eigentümlichen Laut in sich. Doch nur selten hat man
	Gelegenheit, ihn zu vernehmen.“

	Also ich kann die Schwedische Akademie verstehen.

	3 Feb 2014

	## AUTOREN

	Frank Schäfer

	## TAGS

	Literatur
	Japan
	Japan
	Japan
	Japan

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Lange Nacht der Museen: Durch die Nacht mit Mori Ôgai

	Das kleinste Museum, das auch diesmal bei der Langen Nacht der Museen
	mitmacht, ist einem japanischen Studenten in Berlin gewidmet: Mori Ôgai.

	Neues Buch von Haruki Murakami: Gefährliche Blicke

	Murakami bleibt ein großer Zauberer seiner Zeit. Doch der Roman „Die
	Ermordung des Commendatore“ birgt auch eine neue Seite des Autors.

	Sumo-Ringen in der Krise: Nackte Pobacken vor dem Aussterben

	Japans Traditionssport fehlen die Idole. Dem Sumo-Nachwuchs fehlt die
	Perspektive und das Image ist durch Wett- und Gewaltskandale ruiniert.

	Urheberschutz in Japan: Zwei Jahre Knast pro Download

	In Japan ist ein neues Gesetz gegen illegale Downloads in Kraft getreten.
	Es sieht drakonische Geld- und Haftstrafen vor. Aber das Gesetz hat Lücken.

	Philosoph Kenichi Mishima: Der blinde Fleck der Sonne

	Der Philosoph Mishima eröffnet die Vortragsreihe „Frankfurter Positionen“.
	Er ist einer der wichtigsten Kritiker des japanischen Ethnozentrismus.