# taz.de -- Arztalltag in einer Notübernachtung: Fallend träumen

	# taz.de -- Arztalltag in einer Notübernachtung: Fallend träumen

	> Eine Ärztin betreut Obdachlose in einer Berliner Notübernachtung. Dort
	> wird keiner abgewiesen, doch manche gehen freiwillig. Ihr Bericht.

	Bild: Ein Mann isst in der Stadtmission am Berliner Hauptbahnhof, 2012.

	BERLIN taz \| Ich fahre durch das Grau Berlins. Mein Rad bringt mich von Ost
	nach West, vorbei an Bio-, Fairtrade- und Veganläden, vom Latteland nach
	unten, dorthin, wo man versucht aufzufangen, was am Fallen ist. Der Weg ist
	leicht, immer der Schwerkraft nach den Prenzlauer Berg hinunter, zur
	Notübernachtung unweit des Hauptbahnhofs.

	Ich drücke mich an den vielen Wartenden vorbei, die sich jeden Abend dort
	vor den Türen einfinden. Die Sicherheitsleute kennen mich und lassen mich
	durch. Auch einige Anstehende erkennen mich unter der Wollmütze. „Guten
	Abend, Frau Doktor!“ und „It’s not getting better“.

	Ohne – wie die anderen – auf Drogen und Alkohol gefilzt zu werden, darf ich
	in die wohlige Wärme. Helfer, davon viele Studenten, bereiten ein warmes
	Essen zu. Für viele die einzige Mahlzeit des Tages. First things first –
	erst essen. Mein Blick fällt auf die Pinnwand im Eingangsbereich. „Lasst es
	Euch nicht gefallen!“, ein Aufruf zur Demonstration gegen die
	Migrationspolitik der Bundesrepublik hängt da. Daneben eine Suchanfrage der
	Polizei: „Kennt jemand diesen Toten?“ – das Bild zeigt einen erfrorenen
	Mann auf einer Parkbank, daneben die Leiche auf der Obduktionsliege.

	Die meisten Gäste der Notübernachtung kommen aus den ehemaligen
	Ostblockstaaten, viele aus Polen, Rumänien und Russland. Sie hoffen hier
	auf bessere Arbeitsmöglichkeiten. Ich bin auch nach dem Medizinstudium in
	die Schweiz gezogen, weil die Arbeitszeiten dort humaner, die Ausbildung
	besser und die Bezahlung angemessener ist. Eine Notübernachtung haben mir
	die Schweizer nie zugemutet.

	## Härte

	Diese Noteinrichtung in Berlin ist für die härtesten Fälle. Keiner wird
	abgewiesen. Andere, etwas komfortablere Schlafstätten haben gewisse
	Einlassbedingungen wie Läuse- und Krätze-Freiheit. Fehlende
	Sprachkenntnisse werden durch kreative Improvisation kompensiert. Meist
	klappt es irgendwie. Gelegentlich kommen auch Deutsche.

	Viele Gäste würde man auf der Straße nicht als Wohnungslose erkennen. Sie
	tragen gepflegte Kleidung und sind eher mittleren Alters. Ich sehe sie am
	Hackeschen Markt, in der Bibliothek, wo es warm ist, und in den
	S-Bahnhöfen. Manche grüßen mich zögerlich. Ich habe das Gefühl, dass es
	ihnen unangenehm ist, mich zu sehen, weil ich weiß, wie es um sie steht.

	Ein 25-jähriger Rumäne tritt ins Behandlungszimmer und beschwert sich, dass
	ein Gast im Schlafsaal so stinkt, dass die anderen nicht schlafen können.
	In einem schlecht belüfteten Kellerzimmer liegen fast 30 Personen
	nebeneinander auf dünnen Isomatten. Die Bettlaken werden alle drei Tage
	gewaschen. Der junge Mann hat recht. Der beißende Geruch nach Urin, Kot,
	Schweiß und Dreck in einer Ecke den Raumes ist unerträglich. Ich bitte den
	älteren Herrn ins Arztzimmer. Er spricht deutsch. Ich bitte ihn, zu
	duschen, und biete ihm neue Kleider an. Ich versuche gelassen zu wirken,
	mir nichts anmerken zu lassen, und verfluche innerlich das stickige
	fensterlose Kellerloch, das sich Arztzimmer nennt. Mir wird fast
	schwindelig.

	Er weigert sich. Ich rede eindringlicher auf den Mann ein. Nach einigem Hin
	und Her drohe ich, dass er nicht hierbleiben kann, wenn er nicht duscht. Zu
	spät verstehe ich, warum er nicht duschen möchte. Er ist nicht faul, nicht
	nachlässig, und es ist ihm auch nicht egal. Im Gegenteil. Er schämt sich.
	Er schämt sich vor den anderen, vor mir als Frau, aber vor allem vor sich
	selbst. Er will sich nicht ausziehen, weil er ahnt, wie es unter den
	Schichten aussieht. Er beschimpft mich, nimmt seine Tüten und verlässt den
	einzigen warmen Hort, der ihm heute noch einen Schlafplatz bietet. Ich muss
	an die Aushänge der Polizei denken und hoffe, dass bald nicht ein weiterer
	hinzukommt.

	In allen Räumen hängt der süßliche Geruch von Alkohol und kaltem
	Zigarettenrauch. Auch wenn kein Alkoholkonsum erlaubt ist, wird den Leuten,
	die hier übernachten, geraten, vor Einlass genug zu trinken, um während der
	Nacht keine Entzugssymptome zu bekommen. Trotzdem kommen immer wieder
	Krampfanfälle vor, oft, weil das Gehirn an einen gewissen Level
	Hochprozentiges gewöhnt ist und stark reagiert, wenn ihm dies verwehrt
	bleibt.

	Rot unterlaufene Augen und wehende Alkoholfahnen machen mich vorsichtig,
	wenn jemand über die eigene Hemmschwelle und zu mir ins Zimmer tritt. Mir
	wurde bereits einige Male per Handkuss für meine Behandlung gedankt. Die
	professionelle Distanz wird vom Alkohol unterspült.

	Viele Gäste leiden an Psychosen, Schizophrenien und Depressionen, die meist
	unbehandelt bleiben. Werden sie alkoholabhängig, weil sie sich damit selbst
	therapieren oder macht der übermäßige Alkohol sie erst psychisch krank?
	Werden sie obdachlos, weil sie nicht in das gesellschaftliche Bild einer
	„normalen“ menschlichen Psyche passen, oder macht die Obdachlosigkeit, dass
	sie so sind?

	## Mehr Härte

	Viele junge Leute, die hier übernachten, sind nicht nur alkohol-, sondern
	auch drogenabhängig. Eine Kugel Heroin kostet 10 Euro, aber um
	„runterzukommen“, braucht man 3 bis 5 Kugeln. „Ich gehöre eigentlich nic…
	hierhin“, meint an diesem Abend ein junger Mann in Camouflage-Jacke. Ich
	frage ihn, wie er sich die Drogen leisten kann. Dinge klauen und so. Was
	hat sich seit Christine F. verändert? Statt vom Heroin sind heute viele
	auch vom Methadon der Substitutionspraxen abhängig. Der junge Mann war
	wegen „Drogengeschichten“ schon im Gefängnis.

	Danach ist ein Neuanfang schwierig. Ich frage ihn, wovon er die Narbe über
	seinem Auge hat. Er ist beim Diebstahl im Supermarkt erwischt worden. Die
	Sicherheitsleute stellten ihn vor die Wahl: Entweder sie übergeben ihn der
	Polizei oder er lässt sich von ihnen verprügeln. Er konnte sich keine
	erneute Anzeige leisten. Sie brachen ihm die Nase und mehrere Rippen. Arzt
	und Sozialarbeiter hätten zur Anzeige geraten, aber er hatte Angst.

	Eigentlich lache ich auch viel mit den Patienten. Aber was hängen bleibt,
	sind die erschreckenden, beschämenden und traurigen Geschichten. Ein
	40-jähriger Mann setzt sich mir gegenüber. Früher war er Rettungssanitäter
	bei der Bundeswehr. Während eines Einsatzes in Afghanistan wurde er von
	Taliban entführt. Er erklärt mir, dass er nach Freilassung und
	„Resozialisierung“ nicht mehr im Alltag zurechtkam. Er verlor seine Arbeit.
	Das Sozialamt empfiehlt ihm betreutes Wohnen. Er hält es nie lange dort
	aus, gehöre nicht dorthin. „Auch nicht hierhin“, sagt er, „Schauen Sie m…
	an!“ Er wirkt gepflegt, die Kleider sauber, rasiert. Immer wieder höre ich
	den Satz: Ich gehöre nicht hierhin.

	Viele osteuropäische Gäste arbeiten im Baugewerbe und der Gebäudereinigung.
	Schwarz, versteht sich. Ein junger Pole mit hartnäckigen Fußschwielen
	meint, er wäre mit den acht Euro Stundenlohn zufrieden, die ihm eines der
	namhaftesten Hotels Berlins zahlt. Er arbeitet hart, und abends tut ihm
	alles weh. Er lächelt immer, wenn er nach dem Fußbad auf dem Handtuch in
	mein Kellerabteil rutscht, um den Salbenverband für seine Fußschwielen zu
	bekommen. Ich mag ihn. Er verbreitet Hoffnung, jedenfalls bei mir.
	Irgendwann kam er nicht mehr.

	## Noch mehr Härte

	Ein 60-jähriger Rumäne, der bereits zwei Herzinfarkte hinter sich hat, hat
	wieder akuten Brustschmerz. Mir bleibt nichts anderes, als den Notarzt zu
	rufen. Der arrogante junge Arzt rollt die Augen. Solche Patienten machen
	Ärger. Sie lassen sich nicht abrechnen, und das Krankenhaus nimmt sie
	ungern. Später erfahre ich, dass der Patient eine Rechnung von 600 Euro für
	die Nacht im Krankenhaus erhalten hat. Ich sage, er solle sich deshalb
	keine Sorgen machen. Oder sage ich das zu mir?

	Ein anderer Patient erzählt mir, dass er nach Deutschland gekommen sei,
	weil ihm ein Kollege einen Job anbot: drei Monate auf dem Bau für 7.500
	Euro auf die Hand. Nach den drei Monaten Schufterei hat der Vorarbeiter
	nicht gezahlt. Als er das Arztzimmer verlässt, sagt er noch: „Here is the
	jungle. I’m going back to Rumania.“

	Neben Erkältungskrankheiten und Fußschwielen untersuche ich die Gäste auf
	Läuse und Krätze. Mindestens einmal am Abend begegnet mir Krätze, jeden
	zweiten Abend Läuse. Bei Krätzebefall graben klitzekleine Insekten Gänge
	unter die Haut und legen dort ihre Eier ab. Es juckt so sehr, dass sich die
	Patienten blutig kratzen. Die Behandlung ist glücklicherweise einfach:
	Creme und heißes Waschen der Kleidung. Genauso einfach wie die Behandlung
	ist es, sich wieder anzustecken.

	Die meisten Gäste legen sich so rasch wie möglich schlafen, da um 7 Uhr
	geweckt wird und alle die warme Stube verlassen müssen. Wenn keiner mehr
	vor dem Arztzimmer wartet, verabschiede ich mich von den Volontären, die
	die Nacht über bleiben, und radle wieder durch die leeren Straßen Berlins.
	Den Berg hinauf zu kommen scheint unverhältnismäßig mühsamer. Auf dem Weg
	kann ich unter den Straßenlaternen Krokusse blühen sehen. Der Frühling
	kommt. Und wenn er da ist, schließen sich die Türen der Notübernachtung –
	bis zum nächsten Winter. Das Dach überm Kopf müssen sich die Leute bis
	dahin dann suchen.

	21 Apr 2015

	## AUTOREN

	Maya Fehling

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