# taz.de -- Interview mit dem Rapper Ezhel: „Im Knast war ich ein Radio“

	# taz.de -- Interview mit dem Rapper Ezhel: „Im Knast war ich ein Radio“

	> Der Rapper Ezhel aus Ankara über die Kreuzberger Ursprünge des türkischen
	> HipHop und die Renitenz der Kunst.

	Bild: „Ich mache Kunst nicht, um politisch zu sein, aber da ist Politik in me…

	taz.gazete: Ezhel, in Ihrem Stück „Şehrimin Tadı“ (Geschmack meiner Stad…
	rappen Sie: „Die Eiseskälte von Ankara schneidet mir in die Seele.“ Wie
	steht es um die Eiseskälte in Berlin?

	Ezhel: Berlin ist noch kälter. Aber es ist ein vergleichbares Gefühl. Ich
	mag den kalten Wind und auch den Spirit in Berlin. Ankara ist eine Stadt
	der modernen Republik. In der republikanischen Architektur der Ära spiegelt
	sich auch Neue Sachlichkeit, der deutsche Baustil der zwanziger und
	dreißiger Jahre. Berlin ist eine Stadt, die inspiriert. Ich würde sagen,
	mit einem Bein stehe ich heute in Berlin.

	Es gibt die These, dass türkischer HipHop seine Wurzeln in Deutschland hat.
	Was sagen Sie dazu?

	Das ist korrekt, genau hier in Berlin-Kreuzberg ist er Mitte der Achtziger
	entstanden. Die Crew Islamic Force hat hier angefangen. Ich trage ein
	Tattoo ihres Mitbegründers Boe B.

	Mir fallen auch Künstler wie Cartel und Killa Hakan ein, die HipHop in
	Deutschland mitgeprägt haben.

	Ich komme gerade von Hakan. Wir haben uns kennengelernt, als ich das zweite
	Mal in Berlin war. Ein Held des Kreuzberger Undergrounds und eine wichtige
	Größe für den türkischen Rap.

	Wie erklären Sie den Menschen in Deutschland die Szene in Ankara?

	Auf den Straßen Ankaras war HipHop immer sichtbar. Seit Längerem hat sich
	die Szene ins Internet verlagert. Früher agierte die Community auf der
	Straße. Jeder hat sein Brot mit den anderen geteilt. Niemand hatte einen
	Job, alle haben auf der Straße ums Überleben gekämpft. Die Szene war
	geprägt von Hilfsbereitschaft. Aber diese Zeiten sind vorbei. Es ist nicht
	mehr so konkret und solidarisch wie früher.

	Was hat sich da verändert?

	Die Umstände in der Türkei, die Umstände in der Welt. Inzwischen tauschen
	sich die Menschen viel im Internet über Musik aus. Mir kommt es manchmal so
	vor, als wäre dadurch das Gefühl für Street Credibility verloren gegangen.
	Dennoch gibt es in Ankara eine lebendige Hip-Hop-Kultur. An der Spitze
	stehen Mode XL, die haben sich in Ankara gegründet und uns enorm
	beeinflusst. Ankara nimmt Einfluss auf die türkische Musikszene insgesamt,
	nicht nur auf HipHop. Es ist eine Stadt, die immer tolle Musiker*innen
	hervorgebracht hat.

	Hat Sie traditionelle Musik inspiriert? Mir fällt etwa das Anklagende des
	Sängers Neşet Ertaş ein, den manche als Leonard Cohen der Türkei
	bezeichnen. Gibt es da Überschneidungen?

	Die nomadisch begründete Tradition der Bozlak-Lieder und die
	Volksliedkultur in Zentralanatolien haben mich auf alle Fälle inspiriert.
	Zudem gibt es in Ankara eine Tanzlied-Kultur und die Pavyon-Kultur der
	Nachtlokale. Mich hat auch türkische Folkmusik geprägt. Höfische Poesie und
	Volksdichtung. Meiner Meinung nach unterscheidet sich HipHop nicht sehr von
	dem, was die umherziehenden Liedermacher einst gemacht haben. Es gibt
	Gemeinsamkeiten, was die Texte angeht, die Klage, die Rebellion. HipHop ist
	ein internationales Phänomen. Aber wenn man seine eigene Kultur kennt und
	sie mit dem Universellen zusammenbringt, entsteht eine andere Art von
	Kunst.

	Das Motiv der Klage ist auch wichtig für das Genre des Arabesk.

	Der soziokulturelle und sozioökonomische Hintergrund ist vergleichbar. Das
	Ganze hat natürlich auch einen Klassenaspekt. Aber Arabesk spricht vor
	allem Emotionen an. Es geht um Kummer, Leid und Schmerz. Das Themenspektrum
	von HipHop ist größer. Alles kommt darin zur Sprache, aber es speist sich
	auch aus dieser Quelle. Wenn Menschen leiden, ist die Anklage in der Musik
	etwas, woran sie sich festhalten können.

	Sie waren knapp einen Monat im Gefängnis. Was haben Sie gedacht, als Sie
	vom Vorwurf „Anstiftung zum Drogenkonsum“ erfahren haben?

	Den fand ich absurd, auch wenn das nicht aus dem heiteren Himmel kam. Mir
	war schon klar, dass meine Musik für die Gesellschaft ungewohnt ist. Am Tag
	vor meiner Festnahme waren wir erstmals im Ausland und haben in England
	Konzerte gespielt. Nach der Rückkehr in die Türkei musste ich ins
	Gefängnis. Da war nichts zu machen. Okay, habe ich mir gedacht, ich nehm’s,
	wie’s kommt.

	Wie haben Sie die Haft ausgehalten?

	Die Musik hat mir geholfen, mich daran zu gewöhnen. Da war ein älterer
	Mann, den haben alle „Ali Dayı“ (Onkel Ali) genannt. Er hat zu mir gesagt:
	Junge, Rap und solchen Kram, das ist hier nicht. Was es denn hier gebe,
	habe ich ihn daraufhin gefragt. „Wir hören hier Lieder“, war seine Antwort.
	Als ich dann wissen wollte, ob sie eine Bağlama-Laute haben, hat mir jemand
	eine gebracht, und ich habe ein bisschen darauf geklimpert. Das gefiel
	Onkel Ali. Danach hatte ich die Funktion eines Radios. Inzwischen kann ich
	darüber lachen. Aber im Gefängnis bin ich auf Leute getroffen, die sehr
	schlimme Sachen erlebt haben. Das hat meine Perspektive verändert.

	Ging es bei der Anklage wirklich um Drogen? Oder eher um eine repressive
	Einschüchterung, die sagt: Rebelliere nicht gegen das Leben, genieß es auch
	nicht. Gib dich der Musik nicht hin, berausche dich nicht?

	Man könnte die Reaktion des Staates ja irgendwie nachvollziehen, wenn der
	Vorwurf „Der will die Kids zu Drogen verführen“ so stimmen würde. Aber das
	tut er nicht. Ich erzähle ja nur, was ich auf der Straße gesehen, was ich
	erlebt habe. Leider versucht man hier, Dinge zu lösen, indem man sie wie
	mit einer Schere einfach abschneidet. Es gibt keinen Dialog. Kunst muss
	frei sein, das liegt in der Natur der Sache. Mit Unterdrückung lässt sich
	Kunst niemals verhindern. Und die Menschen zeigen sowieso immer eine
	Reaktion. Niemand kann sie zurückhalten, weder Staatsorgane noch andere
	Mächte. Wenn Menschen sich vor etwas ekeln, dann hat das Folgen.

	In „Geceler“ (Nächte) rappen Sie von dem, was auf der Straße passiert. In
	„Şehrimin Tadı“ (Geschmack meiner Stadt) beleidigen Sie Vorgesetzte.
	Vielleicht wird das als Aufstand gegen Hierarchie und Disziplin
	wahrgenommen?

	Wenn etwas schiefläuft und es schlechte Chefs gibt, muss ich das
	artikulieren. Die Leute schuften sich kaputt, damit andere verdienen. Sie
	haben es dadurch schwer im Leben. Klar, es ist im Leben so, dass die einen
	mehr verdienen als die anderen. Aber es geht um allgemeine Lebensumstände,
	in denen Menschen ausgebeutet werden. Würde jeder zu seinem Recht kommen,
	wäre die Welt wunderschön. Weil es nicht so ist, muss ich das zur Sprache
	bringen. Auch weil ich das selbst erlebt habe. Ich hatte Jobs, da habe ich
	mich physisch und mental verausgabt, aber quasi nichts verdient. Heute
	haben viele Leute in der Türkei drei Jobs gleichzeitig, und es reicht
	trotzdem nicht. Dagegen rebelliere ich. Und HipHop gibt mir die Kraft, das
	zur Sprache zu bringen, was mich nervt.

	Im Berlin der Neunziger war türkischer HipHop auch eine Art Aufbegehren.
	Rassistische Anschläge häuften sich damals. Türkischer HipHop in
	Deutschland war also politisch. Sind Sie das auch?

	Darum kommt man nicht herum. Ich mache Kunst nicht, um politisch zu sein,
	aber Politik ist automatisch in meiner Kunst, ob ich das will oder nicht.
	Kunst machen, um eine politische Haltung zu präsentieren, kommt mir ab
	einem gewissen Punkt aber wie eine Show vor. Dann unterscheidet einen
	nichts von einem Politiker.

	Kommen Sie nach Berlin, um sich von der Türkei zu erholen?

	Im Gegenteil. In Berlin sein, heißt für mich noch mehr arbeiten. Wir haben
	vorhin über Ankara gesprochen. Früher haben wir ständig über die
	Entbehrungen gejammert. Darüber, dass es kein Geld gab oder dass uns in
	Ankara eh keiner versteht. Jetzt hat uns der Alltag vor neue
	Herausforderungen gestellt. Er sagt: Hier hast du alle Möglichkeiten,
	Bruder, zeig, was du kannst.

	Aus dem Türkischen von Sabine Adatepe

	Sercan İpekoğlu, wie Ezhel mit bürgerlichem Namen heißt, ist 28 Jahre alt
	und in Vororten von Ankara aufgewachsen. Er erhielt ein Stipendium für das
	private Ted College, schloss aber nicht ab. 2006 begann er Musik zu machen.
	Mit dem Album „Müptezhel“ (2017), Türkisch für „wertlos“, wurde er a…
	international bekannt. Sein Genre beschreibt er selbst als
	AnatolianUrbanCore/Hip-Hop/Reggae-Dub/Trap. Ezhels Beats sind basslastig,
	seine Lines mal schnell gerappt, mal langgezogen gesungen, immer wieder mit
	Autotune gepitcht. Vor allem Letzteres erinnert an Cloudrap-Erzeugnisse der
	letzten Jahre im deutschsprachigen Raum (Yung Hurn, Haiyti, Rin). Ezhel
	rappt vom Ankaraner Straßenleben und der Underground-Kultur. 2018
	verbrachte er knapp einen Monat im Gefängnis. Die Behörden warfen ihm vor,
	zum Konsum von Drogen anzustiften. Die Anklage wurde fallengelassen.

	28 Mar 2019

	## AUTOREN

	Volkan Ağar

	## TAGS

	taz.gazete
	Diaspora
	Türkei
	taz.gazete

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Gedenktafel für Neşet Ertaş: Brücke zwischen Heimat und Diaspora

	Der türkische Volkssänger und Dichter Neşet Ertaş ist eine prägende Person
	in der deutsch-türkischen Community. Nun bekommt er eine Gedenktafel.

	Kunst politisieren: Bitte in die Patronenhülse sprechen

	Mit List und kollektiver Kraft: Die Ausstellung „In the Blink of A Bird“ in
	Berlin blickt auf die eingeschränkte Meinungsfreiheit in der Türkei.