# taz.de -- Schmerzen bei der Geburt: Es ist ein Ziegelstein

	# taz.de -- Schmerzen bei der Geburt: Es ist ein Ziegelstein

	> Die Wehen beginnen nachts, heißt es – damit die Frau in Ruhe gebären
	> kann. Unsere Autorin hatte keine Ruhe. Sondern die schlimmste Nacht ihres
	> Lebens.

	Bild: Was ist das für ein Schmerz, wenn das Kind kommt?

	Noch heute, wenn ich den Kopf meiner Tochter betrachte, wenn ich über ihr
	Haar streiche und die Schädelknochen spüre, wird mir manchmal schlecht.
	Weil sich mein Körper an den Schmerz erinnert. Einen Schmerz, auf den ich
	nicht vorbereitet war.

	Vor etwas über einem Jahr habe ich ein Kind geboren.

	Neun Monate lang hatte ich mich zuschütten lassen von Broschüren und
	Büchern. „Erstausstattung fürs Baby“. „Warum Folsäure für Schwangere …
	wichtig ist!“ „Wie massiere ich meinen Damm vor der Geburt?“

	In keiner Broschüre, in keinem Buchkapitel stand: Die Geburt wird so
	wehtun, als hätte Ihnen der Arzt ein paar Aspirin gegeben und würde Ihnen
	dann ein Bein amputieren. Und das eine ganze Nacht lang.

	Wir wollen heute offen sein. Wir sprechen über Orgasmusschwierigkeiten,
	fragen unsere Freundin, wie schmerzhaft das Tattoostechen war oder das
	Bikini-Waxing. Wenn eine Doku über Hirn-OPs läuft, schauen wir fasziniert
	zu. Wir leben im 21. Jahrhundert, eine aufgeklärte Gesellschaft, die
	verstehen will, was sie nicht versteht.

	Worüber wir schweigen: über die Geburt. Bis heute ist sie ein Mythos
	geblieben.

	22 Uhr. Die erste Wehe. Der errechnete Geburtstermin: gestern. Schmerz:
	harmlos. Wie bei einer beginnenden Periode, es zieht im unteren Bauch und
	Rücken. Stimmung: Fühlt sich gut an, endlich bewegt sich was. Soll die
	Hebamme erst anrufen, wenn die Wehen alle sieben Minuten kommen. Lege mich
	schlafen.

	Die meisten Wehen beginnen abends oder nachts, hat mir meine Hebamme
	erzählt. Das hat die Natur so eingerichtet. Die Frau ist im Dunkeln
	sicherer als bei Tageslicht und kann in Ruhe gebären.

	Was ist das für ein Schmerz, wenn das Kind kommt? Als ich schwanger war,
	habe ich das viele Frauen gefragt, meine Mutter, Bekannte, die schon
	geboren hatten. Sie lächelten etwas gequält. „Wenn du dein Baby im Arm
	hältst, ist der Schmerz sofort wieder vergessen“, sagten sie. Hatten sie
	ein Schweigegelübde abgelegt?

	Kann nicht schlafen. Gehe rüber aufs Sofa, mit Wärmflasche und Laptop.
	Vielleicht lieber duschen? Es drückt wieder. Pause. Drückt. Pause. Schmerz:
	noch immer wie bei einer Periode. Stoppe die Zeit. Alle neun Minuten kommt
	eine Wehe. Lasse warmes Wasser über mich laufen. Erinnere mich, gelesen zu
	haben: Wenn die Wehen beim Baden oder Duschen stärker werden, geht es
	wirklich los.

	Ich wollte eine Beleggeburt. Eine Hebamme, die ich schon während der
	Schwangerschaft kennenlernte, die, neben der Frauenärztin, ein paar
	Vorsorgeuntersuchungen übernahm und am Ende mit in den Kreißsaal kommen
	sollte. Keine fremden Leute, kein Schichtwechsel, dafür Intimität und Ruhe.
	Meine Hebamme und ich verstanden uns gut. Ich mochte sie.

	## Wieso sollte ich es nicht schaffen?

	Doch auch mit ihr sprach ich nicht über die Schmerzen bei der Geburt. Wir
	klärten das Prozedere, die Rufbereitschaft. Sie fragte, ob ich eine Wanne
	wollte. Gut, dachte ich, vielleicht gibt es nicht mehr zu sagen. Ich hatte
	keine Angst. Ich dachte, was wohl alle Frauen denken, deren Bauch und
	Aufregung wachsen: Schon immer haben Frauen Kinder geboren. Wieso sollte
	ich es nicht schaffen?

	Im Fernsehen läuft „Der Teufel trägt Prada“, kann mich nicht konzentriere…
	Schmerz: unverändert. Stimmung: Als dürfte ich einen frühen Flug am Morgen
	nicht verpassen. Wecke meinen Freund. Der duscht schnell und macht Brote.
	Rufe die Hebamme an, sie sagt, wir treffen uns im Krankenhaus. Rufe ein
	Taxi. Im Krankenhaus werde ich in einen kleinen Raum geführt, erst mal die
	Herztöne des Kindes messen. Alles super.

	Wie Geburten in Hollywood aussehen: Die Fruchtblase platzt. Meist tagsüber,
	im Supermarkt, im Restaurant oder auf der Straße. Die Frau ruft „Taxi!“ –
	Schnitt – sie liegt auf einem Bett und verzieht ihr Gesicht – Schnitt –
	Frau und Mann schauen auf ein gänzlich unblutiges Kind, die Frau sieht
	übrigens spitzenmäßig aus, leicht errötet, wie nach einem Spaziergang am
	Meer. Ein bisschen so wie Herzogin Kate, als sie vor ein paar Monaten mit
	der kleinen Charlotte vor die Kameras trat.

	Wie Geburten in Hollywood nicht aussehen: Eine Frau schreit sich die Seele
	aus dem Leib. Ihr Gesicht so rot, dass man fürchtet, ihre Adern würden
	platzen. Sie erbricht, scheidet Kot und Urin aus, ihre Vagina oder ihr Damm
	oder beides reißen. Am Ende, wenn alles „normal“ gelaufen ist, spuckt ihr
	Körper nach dem Kind noch ein weiteres Stück Fleisch aus, rot und pochend,
	die Nachgeburt.

	Steige in die Badewanne, soll die Wehen anregen. Der Bauch ist zu groß, er
	ragt wie ein Berg aus dem Wasser. Die Hebamme reibt ihn mit Öl ein, soll
	die Wehen anregen. Stimmung: Gut, bin ein glückliches Walross. Schmerz:
	fast weg. Die Hebamme bringt Globuli, sollen auch die Wehen anregen. Fühle
	mich pudelwohl. Das soll Geburt sein?

	Alles wird gut, las ich in Schwangerschaftsbüchern. Ratgeber, die
	gleichzeitig als Tagebuch dienten – illustriert in Pastell, bebildert mit
	dickbäuchigen Frauen, die in sich hineinlächelten. Wichtig ist, dass Sie
	entspannt bleiben! Tun Sie, was Ihnen guttut. Wippen Sie auf dem Ball,
	lassen Sie sich von Ihrem Partner massieren, laufen Sie, baden Sie. Nehmen
	Sie den Schmerz wie eine Welle, auf der Sie nur zu surfen brauchen. Wenn
	Hilfe, dann am besten Homöopathie. Oder Akupunktur. Oder Aromatherapie.
	Oder Reflexzonenmassage. Im Grunde ist doch alles eine Frage des
	Loslassens. Nur wer nicht loslassen kann, braucht Medikamente. Die
	Endorphine verhelfen jeder Frau während der Geburt zu ungeahnter Kraft!

	## Wer sich dopt, ist ein Schisser

	Ich unterschrieb den Bogen für eine eventuelle PDA, die lokale Betäubung,
	die neben das Rückenmark gesetzt wird. Nur für den Notfall. Denn mir war
	klar: Eine PDA kam nicht in Frage. Nicht wegen möglicher Nebenwirkungen,
	die jedes Schmerzmittel hat. Sondern weil ich glaubte: Eine richtige Frau
	kann auch ohne. Betäubung ist wie Doping. Und wer sich dopt, wird
	disqualifiziert. Wer sich dopt, ist ein Schisser.

	Wir haben den Kreißsaal bezogen. Ohne Fenster. Ich sehe nicht, dass es
	draußen dunkel ist. Dafür sehe ich Neonröhren. War mehrere Male auf dem
	Klo, das Kind drückt auf Blase und Darm. Die Wehen werden schwächer.
	Schmerz: auch schwächer. Laufe rum. Die Hebamme schaut ernster. Sie
	überlegt, mir ein wehenanregendes Medikament zu geben, sagt sie. Verstehe
	nicht. Warum? Wir wollten doch eine natürliche Geburt? Gibt es Probleme?
	Nein, nein, alles gut. Geht nur etwas langsam voran.

	Mein Freund und ich hatten fleißig Kreißsaal-Tourismus betrieben.
	Entscheidend für die Geburt, heißt es, ist vor allem ein Ort, an dem man
	sich wohlfühlt. Soll es ein Geburtshaus sein, eine Hausgeburt oder ein
	Krankenhaus? Mit oder ohne angrenzendem Hotel? Mit oder ohne Wanne? Welche
	Farbe sollen die Wände haben? Wir hätten da Grün, Rot und Blau. Schauen
	Sie, ein Tuch, das von der Decke hängt. Ein Pezziball, auf dem man rollen
	kann. Sie wollen Ihr Kind nachts bei sich haben? Wir haben auch Rooming-in!
	Es war, als würden wir eine Wellness-Behandlung buchen.

	Soll ich das wehenanregende Mittel jetzt nehmen oder nicht? Wie ernst ist
	es? Stimmung: kippt. Warum macht mein Körper nicht mehr weiter? Was stimmt
	nicht mit mir, warum sind meine Wehen nicht stark genug? Ich lasse mir
	einen Zugang legen, das Mittel wird in meinen Körper gepumpt. Wir warten.

	Sieben Wochen vor der Geburt saßen wir mit anderen Paaren im Schneidersitz
	auf einer Matte, ein ganzes Wochenende lang. Geburtsvorbereitungskurs. Die
	leitende Hebamme schraubte ein Plastikbaby durch ein Plastikbecken und
	sagte etwas von Eröffnungsphase, Übergangsphase, Austreibungsphase.

	## Sogar die WHO empfiehlt die natürliche Geburt

	Wir lernten, was unbedingt in den sogenannten Klinikkoffer muss.
	Bademantel, Duschgel, Lotion, bequeme Kleidung für nach der Geburt,
	Kleidung fürs Baby, Wasser, Schorle, Nüsse, Müsliriegel, Lieblingsmusik.
	Dann sollten wir uns hinstellen, die Arme seitlich ausstrecken und ganz
	kleine Kreise machen. Eine Minute. Zwei Minuten. Bis der Arm schwer wurde,
	bis es anfing zu ziehen. „So in etwa wird es wehtun“, sagte die Hebamme.
	„Na ja, vielleicht etwas mehr.“ Sie lachte. Wir lachten mit.

	Habe etwas geschlafen. Immer noch alles ruhig, nur ganz leichte Wehen.
	Heißt das, wir gehen wieder nach Hause? Stimmung: verzweifelt. Will nicht
	nach Hause! Will das Kind nicht mehr im Bauch haben! Es soll da …

	… raus! O Gott. Das sind keine Periodenschmerzen. Es ist, als hätte ich
	plötzlich kein weiches Baby, sondern einen Ziegelstein im Bauch. Muss
	stöhnen. Denke: Aha, du stöhnst jetzt also. Es ist der letzte Moment für
	einen Witz. Schmerz: Als würde jemand den Ziegelstein mit aller Kraft nach
	unten drücken. Freund massiert meinen unteren Rücken. Stehe vor dem Bett
	und stütze mich ab. Stöhne, atme, stöhne, atme.

	Vor dreißig Jahren noch, als ich selbst geboren wurde, lagen die Frauen
	flach auf Klinikbetten, umzingelt von kalten Kacheln, vor sich Ärzte, die
	kritisch zwischen ihre Beine blickten.

	Dann erkämpften sich die Hebammen ihren Platz im Kreißsaal zurück. Ihren
	Beruf hatte es schon lange vor dem der Ärzte gegeben. Frauen sollten sich
	unter der Geburt wieder bewegen – und möglichst nicht von außen gestört
	werden, auch nicht durch Medikamente. Das gilt bis heute. Sogar die WHO
	empfiehlt die natürliche Geburt.

	Es drückt wahnsinnig. Immer wieder. Als wäre der Ziegelstein noch schwerer
	geworden. Die Pausen dazwischen: zu kurz. Mir ist schlecht. Die Knie
	wackeln. Mein Freund reicht die Colaflasche. Trinke in großen Schlucken.
	Die nächste Wehe. Kotze die Cola wieder aus. Das Bett ist nass, das
	Krankenhausleibchen auch. Ziehe es aus. Ob ich was anderes anziehen will,
	fragt die Hebamme. Höre im Kreißsaal nebenan eine Frau wie am Spieß
	schreien. Bleibe nackt.

	Die Soziologin Isabelle Azoulay sagt, die Geburt sei das letzte
	Animalische, was der Mensch noch nicht kultiviert habe. Sie hat ein Buch
	geschrieben, „Die Gewalt des Gebärens“. Ende der 1990er war das, man kann
	es nur noch antiquarisch kaufen.

	Wir haben gelernt, beim Essen nicht mehr zu schmatzen und zu rülpsen, wir
	weinen kaum in der Öffentlichkeit, urinieren, koten und erbrechen nicht
	mehr in jede Straßenecke. Die Grenzen dessen, was zumutbar ist und was
	nicht, sind immer enger geworden. Doch die Geburt zu zähmen gelingt uns
	nicht. Bis heute wissen wir nicht, wann und warum sie losgeht und wie sie
	verlaufen wird. Sie bleibt eine Naturgewalt – wie sonst nur der Tod.

	## Die Geburt als eine Art Mutterprüfung?

	„Die Geburt passt im Grunde nicht in unsere Zeit“, sagt Azoulay. Sie
	fordert, die Geburt dem 21. Jahrhundert anzupassen. Keine Frau müsse heute
	auf Schmerzlinderung verzichten.

	Ich hingegen hatte verinnerlicht: Schmerzmittel verfälschen das Erlebnis
	einer natürlichen Geburt. Sie sei dann weniger „authentisch“. Was für ein
	sadistischer Gedanke. Als wäre eine gute Mutter wirklich die, die stoisch
	jeden Schmerz erträgt, die sich opfert, von Beginn an. Die Geburt als eine
	Art Mutterprüfung? Schwachsinn. Wir brauchen unsere Kraft so dringend – für
	danach!

	„So langsam muss der Kopf raus“, sagt die Hebamme. So langsam? Habe das
	Gefühl, den Kopf bestimmt schon viermal rausgepresst zu haben. Es ist, als
	müsste ich diesen 3,8 Kilogramm schweren Ziegelstein kacken. Aber es geht
	nicht! Glaube, ich platze. Alles ist eins, ein großes Loch, das immer
	weiter gedehnt wird. Und noch weiter. Und noch weiter. Und ja: noch weiter.

	Es ist nicht einfach, diese Worte aufzuschreiben. Wenn es um Geburten geht,
	scheint es uns an ehrlicher Sprache zu mangeln. Lieber überziehen wir alles
	mit Zuckerguss.

	Keine Kraft mehr. Die Beine sacken weg. Muss aufs Bett. Sitze, liege,
	irgendwas dazwischen. „Pressen, atmen, pressen, atmen“, sagt die Hebamme.
	Presse, atme, presse, atme. Schreie jetzt genauso wie die Frau nebenan.
	Dann sagt die Hebamme: „Das Herz wird langsamer.“ Ich weiß, sie meint nicht
	meins.

	In der Bibel trägt Eva die Schuld. Ihretwegen wurde die Menschheit aus dem
	Paradies vertrieben. „Ich will dir viel Schmerzen schaffen, wenn du
	schwanger wirst; du sollst mit Schmerzen Kinder gebären“, sagt Gott.

	So illustrierten es auch Märchen und Sagen. Der Tod saß immer mit im Raum.
	Die Geburt galt als die Stunde der Wahrheit. Bei den Azteken wurde die
	Frau, die nach der Geburt starb, wie ein tapferer gefallener Soldat geehrt.
	In den Ländern des Maghreb heißt es noch heute, die Gebärende befinde sich
	mit einem Fuß im Leben und mit dem anderen im Jenseits.

	Die Hebamme reißt die Tür auf und brüllt in den Flur: „Wir brauchen einen
	Arzt!“ Arzt kommt, verstehe den Namen nicht, im Kopf rauscht es. Er stellt
	sich an die Seite. Denke: Es geht also noch nicht um Leben und Tod. Presse,
	atme, presse, atme. Die Fruchtblase platzt. Dann sagt die Hebamme: „Wenn
	der Kopf bei der nächsten Wehe nicht draußen ist, muss ich einen
	Dammschnitt machen.“

	Die Geburt ist ein Gewaltakt. Was, wenn wir in Zukunft nicht mehr lächeln
	und beschwichtigen, wenn es um Geburtsschmerzen geht? Wenn wir aufklären,
	sagen, was ist?

	Sehe die Hebamme mit einer Schere in der Hand. Oder bilde ich es mir ein?
	Panik. Die nächste Wehe. Presse. Noch mehr. Als es nicht mehr geht, noch
	mehr. Als es dann nicht mehr geht, noch mehr. Die Hebamme greift mit den
	Händen in mich rein und zieht mit. Sterbe. Es ist aus. Der Kopf ist raus.
	Höre ein Quaken. Die Hebamme fragt, ob ich den Kopf streicheln will, der
	aus mir raushängt. Will nicht.

	Ich hätte das alles gern vorher gewusst. Wer eine Zahnwurzelbehandlung ohne
	Betäubung durchzieht, wird komisch angeschaut. Jeder Krebspatient wird
	schmerztherapeutisch behandelt. Der Geburtsschmerz aber scheint heilig zu
	sein. Etwas Größeres zählt. Das Kind. Du als Frau, nimm dich doch nicht so
	wichtig!

	Letzte Wehe. Spüre kaum noch was, so wund ist alles. Der Rest des Körpers
	flutscht raus. Ein Schrei. Das Kind wird in ein krankenhausgelbes Handtuch
	gewickelt und mir auf die Brust gelegt. Eine Miniwehe hinterher. Die
	Plazenta kommt raus. Kein Glück. Nur Erschöpfung. Lasst mich alle in Ruhe!
	Habe gerade einen Menschen aus mir rausgepresst! Verschwindet! Alle! Das
	würde ich schreien, wenn ich die Kraft noch hätte. Siebter Himmel? Bin
	nicht mal im ersten.

	Wenn ich vor der Geburt an die Geburt gedacht hatte, dann daran, dass dem
	Kind bitte nichts passieren sollte. An mich dachte ich nicht.
	Selbstverständlich würde ich es packen. Am Ende war es genau umgekehrt. Dem
	Kind ging es blendend. Mir nicht. Ich fühlte mich, als hätte mich jemand
	blind ins offene Messer laufen lassen.

	## Ich hatte eine stinknormale Geburt

	Als wir am nächsten Tag das Krankenhaus verließen, stand auf dem
	Entlassungspapier: Geburt normal, keine Auffälligkeiten, Kind gesund. So
	war es. Ich hatte eine stinknormale Geburt, meine Hebamme hatte alles
	richtig gemacht, „du warst großartig“, sagte mein Freund.

	Es war die schlimmste Nacht meines Lebens.

	„15.14 Uhr“, sagt die Hebamme. Schon? Tag, Nacht, hier leuchten noch immer
	die Neonröhren. Will kurz aufstehen. Und falle aus der Welt. Als ich wieder
	aufwache: das Gefühl, Stunden geschlafen zu haben. Es waren ein paar
	Sekunden. Die erste Ohnmacht meines Lebens.

	Ein paar Wochen später: Rückbildungskurs. Und, wie war es bei dir so? „So
	schön! Ganz wunderbar, Thorben kam schnell und unkompliziert.“ „Ich soll
	noch ganz viele Kinder kriegen, hat meine Hebamme gesagt!“ „Mein Mann war
	so lieb, er hat mir immer das Wasser gereicht, wenn ich durstig war.“

	Mein Kind, mein Tragetuch, meine Biobaumwollhemdchen.

	Als Letzte war ich an der Reihe. Ich stammelte etwas, „alles gut, Kind
	gesund“, ich hatte keine Kraft, die Wahrheit zu sagen. Und fragte mich, ob
	es wohl jemandem genauso ging.

	Ein paar Monate später habe ich mir ein Tattoo stechen lassen. Es hat ein
	bisschen geziept.

	19 Jan 2016

	## AUTOREN

	Emilia Smechowski

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