# taz.de -- SS-Skandalroman "Die Wohlgesinnten": Nazi-Charakter ohne Zentrum

	# taz.de -- SS-Skandalroman "Die Wohlgesinnten": Nazi-Charakter ohne Zentrum

	> Ein dickes Buch übers Tätersein: Jonathan Littells Roman "Die
	> Wohlgesinnten" erzählt die Geschichte eines SS-Offiziers und verbleibt an
	> der Oberfläche der Monstrosität.

	Bild: Kathartischer Blick in die Täterseele: Autor Jonathan Littell.

	Niemand macht sich ungewappnet an dieses Buch. Das liegt an dem Setting -
	schließlich bewegt man sich als Leser bei der Lebensbeichte eines
	SS-Offiziers wie auf feindlichem Terrain -, aber nicht nur daran. Auch die
	bei diesem Roman, der von heute an nun also tatsächlich in den
	Buchhandlungen ausliegt, massiv herangrollende Vorabaufregung kann einen
	nicht nur neugierig, sondern auch vorsichtig gemacht haben.

	Skandalumwitterter Bestseller in Frankreich; gewaltiger Vorschuss für die
	Übersetzungsrechte; die FAZ gibt, wie zuletzt bei so vielen
	populärkulturellen Nazithemen, mal wieder alles. Bevor man die deutsche
	Übersetzung von Jonathan Littells "Die Wohlgesinnten" überhaupt in Händen
	hielt, hatte man bereits einen ganzen Hallraum aus Schlagwörtern und
	literarischen Dramaturgien parat, um dieses Ereignis einzuordnen und
	abzufedern. Seien es die Pathosformeln vom Bruder Hitler, den gepanzerten
	Männerkörpern oder den ganz normalen Männern, seien es die dramaturgischen
	Versatzstücke einer Reise ins Herz der Finsternis - man konnte sie schon
	vorab alle aufrufen. Was bedeutet: Schon vor der Lektüre kann einem klar
	geworden sein, dass der Rahmen für so ein Buch längst bereitliegt. Da wird
	kein Tabu gebrochen und nichts Gefährliches angestellt. Zumal einem die
	historische Täterforschung Wissen, Bilder und Thesen an die Hand gegeben
	hat, um so eine fiktive Schilderung des Judenmords mit den Realien
	abgleichen zu können.

	Man wird dieses Vorwissen in keiner Sekunde der langen, langen Lektüre los.
	Das spricht nicht für dieses Buch. Jonathan Littells Roman schafft es
	nicht, sich als literarisches Ereignis eigenen Rechts zu behaupten. Seine
	Sprache ist zu statisch, um die Subjektivität der Perspektive beglaubigen
	zu können. Georg Klein hat in der SZ moniert, dieser Autor habe keinen Stil
	des Bösen. Das stimmt. Ängstigen muss man sich vor diesem Buch nicht.
	Stattdessen stellt sich ein anderer Effekt ein: Man rutscht ständig auf die
	Metaebene.

	Fast schulbuchmäßig läuft beim Lesen permanent eine Spur mit, auf der man
	sich fragt, ob man sich nun mit diesem Ich-Erzähler Dr. Maximilian Aue
	identifizieren muss und ob einem so ein Hineinschliddern in eine
	SS-Karriere auch hätte passieren können. Fast schon fachmännisch
	registriert man die Staffage, mit der Littell das Buch ausstattet, die
	Cognac-Saufereien und Männerwitze, die magenumdrehenden Schilderungen
	Sterbender und die Fressorgien der Privilegierten. Und zwischendurch nimmt
	man fast sachlich immer wieder wahr, wie stark Jonathan Littell auf gängige
	Muster zurückgreift, um den Leser zu einer Mischung aus Angewidertsein und
	klammheimlicher Übertretungslust zu überreden. So gibt es eine diabolische
	Figur im Hintergrund, einen rollstuhlfahrenden Industriellen, der gewaltig
	furzt. Und die Assistentinnen dieses Dr. Mandelbrod - schön, blond und in
	uniformähnlichen Kostümen steckend - scheinen gänzlich dem Figurenarsenal
	eines Nazipornos entnommen zu sein.

	"Die Wohlgesinnten" funktioniert wie ein Schwamm. In großer Fleißarbeit hat
	Jonathan Littell sich angelesen, was man über die Täter des Judenmords
	wissen kann, und er hat dieses Buch sich mit diesem Wissen vollsaugen
	lassen. Kaum vorstellbar allerdings, dass irgendjemand das alles
	tatsächlich eins zu eins als einen historischen Roman liest - oder wenn,
	wird er bald aufgeben, entnervt davon, wie Littell Detail an Detail reiht;
	das serielle Bauprinzip eines "und dann geschah dies und dann geschah das"
	strukturiert das Buch.

	Dafür stellt man irgendwann fest, dass man beim Lesen die ganze Zeit eine
	Art Literaturdebatte mit sich selber führt. Und zwar eine andere, als man
	erwartet hatte. Irgendwo hatte man eben doch gedacht, mit einer Art
	literarischem Stahlgewitter konfrontiert zu werden, einem Einblick in den
	Hort des Bösen; und hatte man sich nicht wenigstens klammheimlich schon
	Argumente zur Frage zurechtgelegt: Darf ein Autor das? (Klar darf er, es
	muss eben nur klappen!) Stattdessen beobachtet man sich beim
	Seitenumblättern dabei, wie man nebenbei distanziert das Für und Wider von
	entgrenzten Gewaltdarstellungen erörtert oder die Frage, wie die
	pornografischen Elemente mit der Obszönität der Massenschlächterei in
	Verbindung zu bringen seien. Und die Frage, die sich erhebt, lautet:
	Interessiert einen das überhaupt wirklich?

	Auf dieser Ebene funktionieren "Die Wohlgesinnten" wie ein aus den Fugen
	geratener Reflektor: Der Roman spiegelt die eigenen Erwartungshaltungen
	zurück. Zum Beispiel auch die eigene Angstlust-Erwartung eines
	kathartischen Geschehens, das so ein literarisches Ringen mit einer
	Täterseele mit sich bringen soll. Es ist ein heilsamer Aha-Effekt, dass
	dieser Roman sie so gar nicht einlöst. Etwas von Heilserwartung und
	Kunstreligiosität war ja auch dabei.

	Aber als Abkühlung übersteigerter Erwartungshaltungen ist der Roman
	natürlich nicht gemeint. Tatsächlich sollen "Die Wohlgesinnten" wie eine
	fiktive Lebensbeichte funktionieren - was das Buch neben seiner
	Schwammhaftigkeit dabei so dick macht, ist, dass die Erzählbewegung in zwei
	Richtungen verläuft. Zum einen soll das Leben des Max Aue erzählt und dabei
	wie in einer Tiefenbohrung von der Entstehung eines nationalsozialistischen
	Charakters berichtet werden. Zum anderen will der Roman auch ein Panorama
	vom Alltag im Nationalsozialismus sein, von Gefühlen, Denkweisen und
	Figuren besonders in den Jahren, als der Zweite Weltkrieg fürs Naziregime
	in die Niederlage kippte. Stalingrad markiert dann auch eine dramaturgisch
	zentrale Stelle in der Mitte des Romans. Vorher wurde über die Praxis des
	Judenmords vor allem in der Ukraine berichtet. Hinterher sehen wir Max Aue
	bei seinen zynischen Versuchen zu, noch Juden als Zwangsarbeiter für die
	deutsche Rüstungsindustrie übrig zu lassen.

	Was nicht funktioniert und den Roman damit zentrumslos erscheinen lässt,
	ist die Charakterstudie. Als deren Pfeiler bietet Littell die
	Parallelisierung von fehlgeleitetem Idealismus und fehlgeschlagener
	frühkindlicher Identitätsbildung an. "Auch ich wollte meinen Stein zum
	gemeinsamen Werk beitragen, auch ich wollte mich als Teil des Ganzen fühlen
	können", sagt der Ich-Erzähler auf Seite 1063 und beschwert sich
	gleichzeitig über den so unidealistischen "Mahlstrom von Intrigen an der
	Spitze des Staates". Das Problem ist nun nicht, dass dieses
	Teil-des-Ganzen-sein-Wollen sehr platt mit einem Wunsch, in den bergenden
	Schoß der Mutter zurückzukehren, in Verbindung gebracht wird (Inzest und
	Muttermord spielen dann auch eine Rolle). Das Problem ist, dass man nicht
	recht weiß, ob man diese Spur wirklich ernst nehmen soll. Letztlich bleibt
	es bei einem Nebeneinander der emotionalen Familienkatastrophe und des
	Holocaust.

	In zwei Episoden weiß der Erzähler aus der Homosexualität Max Aues
	wenigstens literarische Funken zu schlagen. Sehr hübsch die Stelle ziemlich
	zu Beginn, in der Aue nach einem flüchtigen Analverkehr im Berliner
	Tiergarten direkt vom SD eben nicht inhaftiert, sondern engagiert wird.
	Dass konkurrierende Nazi-Organisationen viele Chancen für karrierebewusste
	junge Menschen boten, wird sehr deutlich. Die zweite Episode spielt auf der
	Krim. Um einen Kameraden zum schwulen Sex zu überreden, versteigt sich der
	Erzähler zu umfangreichen Erörterungen darüber, dass Homosexualität doch
	eigentlich viel besser als Schwulenfeindschaft zur Nazi-Ideologie passen
	würde. Dies ist eine der wenigen Stellen - eine auf Augenhöhe geführte
	Diskussion mit einem sowjetischen Politoffizier gehört auch dazu -, bei
	denen der Roman etwas Waghalsiges und Ungeschütztes bekommt.

	Was wenigstens auf einer Kolportageebene funktioniert, ist das Panorama.
	Wenn man denn seine Erwartungshaltungen so weit abgesenkt hat, auch
	anliterarisiert weitergegebene historische Forschungen zu goutieren,
	bekommt man in der zweiten Hälfte des Buches einige Porträts von Nazigrößen
	und ihren Querelen untereinander geboten: Skizzen zu Albert Speer, Heinrich
	Himmler, Hans Frank, Adolf Eichmann und vielen Tätern mehr rollen vor einem
	ab (Adolf Hitler kommt nur einmal, in einem Fiebertraum verzerrt
	beschrieben vor). Über weite Strecken bietet das Buch viel Material über
	den Wirrwarr an Stimmen, Ambitionen und Führerwort-Interpretationen, der
	damals an den führenden Stellen des Regimes geherrscht haben muss.
	Gelegentlich steigert sich der Roman sogar zu einer Bürokratiegroteske und
	liefert auch noch interessante Einblicke, wie das Leben in Berlin im
	beginnenden Bombenkrieg ablief.

	Das ist alles nicht schlecht und entschädigt für manches Krude. Das
	wirklich Seltsame aber ist: Mit seinen monströsen Seiten, der
	Gehirnmasse-und-Sperma-Prosa, kommt man leicht klar. Irritierend bleibt
	nach der Lektüre nur, dass man über diesen Max Aue gerne mehr erfahren
	hätte. Fast hat man den Eindruck, als habe sich Jonathan Littell mit seiner
	Monstrosität selbst zu sehr vor der Beschäftigung mit einem Nazi gewappnet.

	22 Feb 2008

	## AUTOREN

	Dirk Knipphals
	Dirk Knipphals

	## TAGS

	Entnazifizierung

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