# taz.de -- Gegenwartskunst aus Korea: Falscher Tee für Kim Jong Il

	# taz.de -- Gegenwartskunst aus Korea: Falscher Tee für Kim Jong Il

	> Kein Weg führt an der Grenze vorbei: Eine Ausstellung zeigt im
	> Kunstverein Hildesheim koreanische Gegenwartskunst - die mit einem
	> Abbildverbot des Bösen zu kämpfen hat.

	Bild: Auf zwei Etagen ist die Ausstellung in Hildesheim zu sehen.

	Ein Bild, das dich erfasst, kennt keine Rücksicht. Alles andere verblasst,
	es gibt nur noch dieses Bild - es hat dich einfach. Und hilflos vor Glück
	bleibt daneben nur der Wunsch, diese Erfahrung zu teilen.

	So etwas ereignet sich selten. Es ist das Schönste und Schrecklichste, was
	in einer Ausstellung passieren kann: Die übrigen 14 Positionen, die
	Installationen, Fotos, Loops, sie sind ja alle auch noch da, ebenso wie die
	intensiven Recherchen der Kuratorengruppe korientation zur
	sozialistisch-kryptokolonialistischen Aufbauhilfe, zur Arbeitsmigration -
	das waren doch interessante Sachen gewesen. Aber nun verkümmern sie zu
	bloßen Stationen auf dem Weg durchs Ladenlokal, in dem der Kunstverein
	Hildesheim die Ausstellung "Shared.Divided.United" zeigt. Und die dient nur
	noch der Begegnung mit Sunmus Gemälde.

	Wie ungerecht, doppelt ungerecht sogar, weil die Schau gut und trotzdem
	schon einmal untergegangen ist: Zuerst wäre sie in Berlin zu sehen gewesen,
	aufgeteilt auf Neue Gesellschaft für Bildende Kunst und die Gesellschaft
	für Künstlerische Forschung, im Oktober. Die KuratorInnen hatten vermutet:
	Während des Mauerfall-Jubeltrubels ist auch ein Wille da, übers
	Teilungsthema nachzudenken, stark genug, die zehn Kilometer zwischen den
	Ausstellungsorten zu überwinden. Ein Irrtum: Sie blieb radikal unbemerkt.
	Dabei ist sie hervorragend, auch didaktisch. Denn Korea, was weiß denn ich
	von Korea? Im Kopf ist das eine unklare Fläche links neben China und ihr
	oberer Teil ist absolut leer, ein Superlativ der Diktatur. Aber hier ist es
	nun problemlos möglich, als Ignorant herzukommen und sich danach keineswegs
	belehrt zu fühlen, aber doch ansatzweise informiert, von Dokumenten
	ergriffen und intellektuell geöffnet für die Geschichte des Landes, das
	einfach keinen Ausweg aus dem Kalten Krieg finden kann.

	Die räumliche Teilung der Ausstellung hat man in Hildesheim beibehalten,
	aber komprimiert: zwei Etagen eines aufgegebenen Geschäfts, eigens
	renoviert, und mit großem Schaufenster - das setzt einen deftigen Reiz in
	einer Stadt, die ihr Selbstbild bevorzugt aus Mittelalter-Schönheit speist.
	Grob gesagt spielt oben die Grenze, unten, auch dokumentarisch, die
	koreanisch-deutsche Freundschaft, das heißt, der merkwürdige Parallelismus
	der Beziehungen zwischen Pjöngjang und Ostberlin sowie dem bis in die
	1990er durchs Militär geführte Südkorea und dem kapitalistischen Westen:
	Als Frage nach Herkunft, nicht nur biografisch motiviert, wirken Kate Hers
	Wandzeichnung-Collagen-Hybride oder Helena Parada Kims Ölbilder. Von
	Letzterer bleiben die Kleinformate im Gedächtnis, Krankenschwestern in
	1950er-Jahre-Tracht; weiße Schürzen, weiße Häubchen, schwarzes Kleid auf
	grünem Grund, vier Rücken, Arm in Arm im Park, die impressionistische
	Reprise einer Fotografie: Zunächst über die katholische Korea-Mission,
	später staatlich organisiert waren bis 1974 zehntausende sogenannter
	"sanfter Engel" aus Südkorea angeworben worden.

	Die 27-jährige Parada Kim ist Tochter eines Spaniers und einer Koreanerin.
	Geboren ist sie in Köln, Her hingegen 1976 in Seoul. Ihre Eltern kennt sie
	nicht. Südkorea exportierte damals nicht nur Arbeitskräfte. Das Regime
	kooperierte intensiv mit Adoptionsagenturen. Die Künstlerin wuchs in
	Michigan auf, lebt in Los Angeles, und ihr drängender Kohlestrich, der
	fantastisch-exotische Panoramen entwirft und konterkariert, scheint
	besessen von der Frage: Woher? - als einer Frage ohne Antwort.

	Das ist dort also zu erfahren, im Parterre in der Hildesheimer Wallstraße.
	Es gibt noch mehr: So hat der Wahl-Kölner Changwon Lee Negative von Opfern
	der Ostberlin-Affäre - 1967 entführte Seouls Geheimdienst 200 emigrierte
	Intellektuelle nach Südkorea - auf Spiegel aufgetragen. Am Boden liegend,
	angestrahlt, projizieren sie die Porträts an die weiße Wand, als Schärfe
	verlierende Erinnerungen, und das ist ein tolles Verfahren, technisch sehr
	akkurat - während es bei Sunmu gerade im kolossalen "Bitte nehmen Sie ihre
	Medikamente" Nachlässigkeiten in der Perspektive zu geben scheint - aber
	das ist grad egal.

	Seine vier Gemälde finden sich im Obergeschoss, dessen Zentrum die Grenze
	bildet, genauer die DMZ, die demilitarisierte Zone: Ein monströser, roter
	Sperrholzkasten von acht Quadratmetern Grundfläche hängt bedrohlich in den
	Raum. An seinen Seiten geben Gucklöcher den Blick auf eine grün getönte
	Gipslandschaft frei, in der Minivideoscreens blühen: Die Installation von
	Farida Heuck und Yoo Jae-Hyun setzt das Thema unausweichlich. Diese Präsenz
	der Grenze als Ort lauernder Aggression, das Obszöne ihrer Gegenwart,
	spiegelt sich in allen originär koreanischen Arbeiten. Und nicht nach der
	Art, wie engagierte Kunst mal hip sein kann, sondern als Antwort auf ein
	dringendes Bedürfnis: Die DMZ ist Thema, weil sie Thema sein muss. Sie
	prägt das Leben - indem sie es zerstört.

	Alle Aspekte dieser Hochspannung konzentrierten sich in den Gemälden
	Sunmus, dessen Name, so heißt es, "No line" bedeutet. Er stammt aus dem
	Norden, und die Geschichte seiner versehentlichen Flucht über China und
	Laos in den Süden liest sich wie eine mit schwarzem Humor nachkolorierte
	Eichendorff-Erzählung: Er hatte zu wenig Geld für den Heimweg dabei und
	ohnehin vor, die Grenze zu China besichtigen. Deshalb durchquert er eines
	Nachts schwimmend den Tumen - ohne das für gefährlich zu halten. Er hat
	Glück. "Ah, so lebt man draußen", beschreibt er seine ersten
	China-Eindrücke, "ganz anders, als ich es mir vorgestellt hatte." Damals
	habe er angefangen zu denken, "dass der ,geliebte Führer' Kim Jong Il, der
	für mich vorher ein und alles zu sein schien, mich betrogen hatte."

	Ja, es klingt merkwürdig, dass die Verehrung für Kim Jong Il im bitterarmen
	Nordkorea tatsächlich noch so ungebrochen sein soll. Ihr entspricht aber im
	Süden eine Art Abbildverbot des Bösen: Das Nationale Sicherheitsgesetz
	untersagt es, Bilder vom Machthaber des Nordens zu zeigen. Wie diese
	partielle Zensur selbst zum Thema von Kunst werden kann, Kunst inspiriert,
	und welche Bedeutung Sunmus Bilder für das zeitgenössische Korea haben,
	zeigt sich in Fotografien Noh Suntags. Der darf als durchgesetzt gelten, im
	vergangenen Jahr hatte er Soloausstellungen in Stuttgart und Barcelona und
	sein Band "State of Emergency" hat 2009 den deutschen Fotobuchpreis
	erhalten.

	Mit Sunmu hatte er in Seoul 2007 eine Gemeinschaftsausstellung. Und von
	einem Gemälde grüßte Kim, dieser Kim, der Held der nordkoreanischen
	Kindheit. Es hagelte Anzeigen: Noch am Eröffnungstag erschien der
	Geheimdienst. In kontraststarkem Schwarz-Weiß hat Noh den Zivilpolizisten
	fotografiert. Er hält sich seltsam gebückt vor dem Bild und mit den Händen
	scheint er sich die Augen zu reiben wie in einer Geste der Trauer. Doch er
	weint nicht. Er sichert per Kamera Beweise.

	Sunmu hats wieder getan, auch 2009 hat er den geliebten Führer und großen
	Betrüger gemalt. Da mag auch Lust an der Provokation mitschwingen, aber die
	erklärt noch gar nichts. Überhaupt erklären!, wie erklärst du etwas, was
	dich begeistert? Es fehlen ja doch die Farben in der Sprache, und die
	Farben sind schon alles: diese irre Fläche in zuckersüßem Mangarosa und
	dagegen das zarte Apricot der Bettdecke! Links vorne kniet ein kleines
	Mädchen in einer südkoreanischen Schuluniform am Krankenlager des
	Generalsekretärs der Partei der Arbeit. Sein Gesicht, gemalt, so wie die
	Propagandabilder es transportieren, ist seitlich gekippt: Der große Kopf
	ruht auf einer leuchtend roten Kissenrolle.

	Die ist an ihrem linken Ende mit dem Wappen der Partei verziert, Hammer,
	Sichel und Pinsel, und der Tropf, an dem der Kim Jong Il hängt, trägt als
	Etikett die Flagge Nordkoreas. Das Mädchen aber dient ihm eine
	Coca-Cola-Flasche an, eine weitere, mit Adidas-Logo bedruckt, steht bereit.
	"Bitte nehmen Sie Ihre Medikamente" ist Karikatur und die aktuelle Reprise
	einer buddhistischen Teezeremonie. In der verbinden sich Myonsang- und
	Zen-Meditation: Reinigung von Gier, Ärger, Dummheit, und Befreiung von
	inneren Gedanken - um wach und bewusst wahrnehmen zu können. Aber Cola ist
	kein heilender Tee. Und in den grauen Gläsern der eklatanten Brille des
	Diktators spiegeln sich nur grelle Neonröhren: Die Augen dahinter starren
	tot ins Leere.

	"Shared.Divided.United", [1][Kunstverein Hildesheim], bis 31. Januar 2010

	7 Dec 2009

	## LINKS

	[1] http://www.uni-hildesheim.de/kunstverein/

	## AUTOREN

	Benno Schirrmeister
	Benno Schirrmeister

	## TAGS

	Sun Mu
	Korea

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