# taz.de -- Autorin Siri Hustvest: Eine Frau zeigt Nerven

	# taz.de -- Autorin Siri Hustvest: Eine Frau zeigt Nerven

	> Die nordamerikanische Vorzeigeschriftstellerin erkundet in ihrem neuen,
	> sehr privaten Buch "Die zitternde Frau" ein eigenartiges Leiden - und
	> schreibt zugleich ihren Mythos weiter.

	Bild: Siri Hustvedt bei einer Lesung. In solchen Momenten erfährt sie immer ma…

	Stilvoll und gebildet, dazu noch attraktiv. Wenn jemand die
	Idealvorstellung einer Schriftstellerin verkörpert, dann war dies in den
	letzten Jahren ganz sicher Siri Hustvedt. In ihren Romanen beleuchtet sie
	Künstlerproblematiken genauso wie die psychischen Dispositionen des
	bürgerlichen Nordamerika, in ihren Essays geht es um
	literaturwissenschaftliche Fragen, aber auch um Politisches. Und dann ist
	sie ja auch noch mit Paul Auster verheiratet. Kaum ein Text über Hustvedt,
	in dem also nicht bewundernd das elegante Ambiente des gemeinsamen Hauses
	erwähnt wird, Hustvedts geschmackvolle Garderobe und der fast schon
	symbolische Kontrast der feingliedrigen blonden Autorin, die norwegische
	Vorfahren hat, zum dunkleren Auster.

	Was Hustvedt mit ihrem jüngsten Buch "Die zitternde Frau" macht, mag nun
	zunächst als eine Demontage dieses Bildes überraschen. "Eine Geschichte
	meiner Nerven" heißt der Untertitel des Bandes, dessen Übersetzung der
	Rowohlt Verlag bereits vier Monate vor der US-amerikanischen
	Originalausgabe in den Verkauf gebracht hat. Es ist nicht eigentlich ein
	Sachbuch, sondern das tagebuchartige Protokoll einer Recherche.

	Zweieinhalb Jahre nach dem Tod ihres Vaters im Jahr 2004 hält Hustvedt ihm
	zu Ehren eine Rede auf dem Campus des College von Minnesota, wo ihr Vater
	fast vierzig Jahre Professor gewesen ist. Als sie zu sprechen beginnt,
	ereignet sich etwas Eigenartiges. Die öffentlichkeitserprobte Autorin, die
	nie an Lampenfieber gelitten hat, beginnt vom Hals an abwärts krampfartig
	zu zittern. Ihre Stimme indes bleibt klar, sie spricht ihren Vortrag zu
	Ende, das Zittern hört auf. Ihre Mutter, die der Rede beigewohnt hatte,
	berichtet bestürzt von ihrem Eindruck, einer Hinrichtung auf dem
	elektrischen Stuhl beigewohnt zu haben.

	Immer wieder - aber eben auch nicht immer - passiert es Hustvedt in den
	folgenden Monaten, dass sie bei Vorträgen oder Auftritten von diesen
	Zitteranfällen heimgesucht wird. Und immer wiederholt sich dabei die
	eigentümliche Trennung von Körper und Stimme. Während Hustvedt souverän
	weitersprechen kann, gerät ihr Körper außer Kontrolle. "Ich fühlt' den
	Spalt in meinem Geist, / als wär' mein Hirn zerteilt; / Zusammennähen
	wollt' ich es, / doch blieb es ungeheilt". Wie in den Versen Emily
	Dickinsons, die sie ihrem Buch voranstellt, versucht Hustvedt nun, ihren
	Spalt zusammenzunähen, was zunächst einmal bedeutet: seine Ursachen zu
	ergründen. Sie sucht Neurologen und Psychologen auf, liest Schriften zu
	Psychoanalyse und Hirnforschung, vor allem aber denkt sie über ihr
	Verhältnis zu ihrem Vater und ihre Trauer über seinen Tod nach. Weil der
	erste Anfall sich bei einer Rede über sein Leben ereignete, an einem Ort,
	mit dem auch ihre eigene Kindheit eng verbunden war, scheint für Hustvedt
	der Vater der Schlüssel zu ihrem Leiden zu sein.

	Als eine Art literarische Vorstudie zu dieser Recherche kann man bereits
	Hustvedts Roman "Die Leiden eines Amerikaners" lesen. Nicht nur arbeitet
	der Ich-Erzähler Erik als Psychoanalytiker, er ist in Hustvedts Geschichte
	auch nicht primär damit beschäftigt, verborgene Konflikte seiner Patienten
	freizulegen. Vielmehr begibt er sich auf eine Spurensuche in die eigene
	Vergangenheit, als er die Tagebuchaufzeichnungen und Briefe seines vor
	kurzem verstorbenen Vaters findet. Dass es sich hierbei nicht nur um einen
	fiktiven, sondern einen ganz realen Brückenschlag zu ihrer Biografie
	handelt, kann man in der Danksagung des Romans lesen, wo Hustvedt verrät,
	dass sie die kaum redigierten Tagebuchaufzeichnungen und Briefe ihres
	Vaters für den Roman verwendet hat.

	Als der Roman vor zwei Jahren erschien, hatten Hustvedts Krämpfe bereits
	begonnen. Zynisch wäre freilich die Bemerkung, dass diese literarische Form
	der Aufarbeitung für ihr Leben also wenig von Nutze war. Denn fraglos ist
	es nicht nur eine beängstigende Situation, wenn man erleben muss, wie der
	eigene Körper von Krämpfen geschüttelt wird. Für eine Autorin, die sich
	beständig in der Öffentlichkeit bewegt, ist es auch eine existenzielle. Und
	wenn es nicht zwingend existenzgefährdend ist, so gerät doch zumindest das
	Bild der gebildeten und attraktiven, der idealen Autorin plötzlich ins
	Wanken. Könnte man meinen.

	Mit fortschreitender Lektüre allerdings wird immer offensichtlicher, dass
	Hustvedt genau das Umgekehrte tut. Eher unstrukturiert und mitunter
	assoziativ zitiert sie berühmte Fallbeispiele aus der Psychoanalyse herbei,
	stellt Quellen zu Hysterie und Konversion, in denen Patienten etwa einzelne
	ihrer Körperteile nicht mehr anerkennen oder ihre eigene Blindheit leugnen,
	neben ihre eigenen Ärztegesprächen und Untersuchungen, berichtet über ihr
	langjähriges Migräneleiden und dessen Nebenwirkungen, denkt über
	Erinnerungstechniken nach, erzählt über ihre Schreibkurse mit psychisch
	Kranken, um schließlich eine ganze Galerie großer Autoren ins Feld zu
	führen, die an Psychosen litten. Für solche Charaktere hat Hustvedt ohnehin
	ein Faible. Seien es der Autor Max Blaustein und der Fotograf Lane in "Die
	Leiden eines Amerikaners" oder die Künstlerfiguren in Hustvedts Bestseller
	"Was ich liebte" aus dem Jahr 2003. Sie alle haben einen Hang zum
	Pathologischen, der nicht unwesentlich zu ihrem erzählerischen Reiz
	beiträgt.

	Auch wenn sie in "Die zitternde Frau" den allzu einfachen Schluss von
	psychischer oder neuronaler Versehrtheit und Genie nicht ausspricht, so
	betreibt sie aber eben keine Demontage. Sondern durch das
	medizingeschichtliche Material, das sie auffährt und das sie immer wieder
	versuchsweise mit ihren Krankheitssymptomen zusammenfügt, gibt sie dem
	Hustvedt-Bild eine wesentliche Komponente hinzu: die der leidenden und ihre
	Leiden ertragenden, ungeheuer sensibel auf ihre Umwelt reagierenden
	Autorin, die bereits als Kind überemphatisch die Schmerzen anderer
	mitempfand, für die die intensive Farbe isländischer Bergseen kaum zu
	ertragen ist - und deren Köper nun von Zitteranfällen heimgesucht wird.

	Konfabulieren, so Hustvedt, nennen Neurologen die Geschichten, die
	Hirngeschädigte erzählen, um zu erklären, was sich Rätselhaftes mit ihnen
	ereignet. Auch Hustvedt erzählt, ausgehend von den rätselhaften
	Zitteranfällen ihres Körpers, eine Geschichte, die immer auch eine
	Geschichte über das Schreiben ist, über das Er-Schreiben des Vergangenen
	und Verborgenen. Das Zusammennähen, das Schließen des Spalts, wird am Ende
	dieser Geschichte nicht gelungen sein, weder Neurologen noch Psychiater
	konnten bisher eine Erklärung für die Anfälle finden, genauso wie nicht
	schlussendlich klar ist, ob der Tod ihres Vaters tatsächlich der Auslöser
	hierfür war. Aber Hustvedts Autorinnen-Mythos ist durch die
	Ausbuchstabierung dieses Spalts zweifelsohne um einiges flirrender und
	geheimnisvoller geworden. Vor Auftritten und Lesungen nimmt Hustvedt
	übrigens Betablocker ein, die das Zittern, jedenfalls äußerlich,
	verhindern.

	1 Feb 2010

	## AUTOREN

	Wiebke Porombka

	## TAGS

	Kunstbetrieb
	Autobiografie

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