# taz.de -- Räumung des Tacheles in Berlin: Am Ende bleibt es still

	# taz.de -- Räumung des Tacheles in Berlin: Am Ende bleibt es still

	> „Irgendwann haben sich die Leute verschlissen“, sagt ein ehemaliger
	> Besetzer des Berliner Tacheles. Nach 22 Jahren ist die Bauruine geräumt
	> worden.

	Bild: Zwei Polizisten versperren am Dienstag eine Tür des Kunsthauses Tacheles.

	BERLIN taz \| Um 6.30 Uhr an diesem Dienstagmorgen steht Martin Reiter noch
	einmal auf dem Balkon, oben in der fünften Etage des Kunsthauses. Die
	langen Locken fallen dem 49-Jährigen auf die schwarze Motorradjacke, die
	Morgensonne lugt übers Dach. Die Nacht, die letzte, hat Reiter mit zwei
	Freunden hier oben verbracht, in der riesigen Dachetage, in der bis vor
	kurzem noch der Weißrusse Alexander Rodin an Großgemälden gearbeitet hat.
	Reiter blickt vom Balkon nach unten, wo noch ein paar Metallskulpturen
	stehen, vom Zwangsverwalter eingezäunt. „Tja“, sagt Reiter. „Das war’s…

	Anderthalb Stunden später steht Reiter, seit 1993 dabei und letzter
	Vorstandschef, auf dem Bürgersteig und reicht dem Gerichtsvollzieher die
	Hand. Übergibt ihm seinen Schlüsselbund, klemmt sich ein Schild unter den
	Arm, eine geballte Faust darauf, und geht. Raus zu den rund 50
	Unterstützern, die schweigend die Szene verfolgen. Berlin habe versagt,
	improvisiert Reiter eine Rede. „Hier wird Kunstraub unter Polizeischutz
	betrieben.“ Der Regierende, SPD-Bürgermeister Klaus Wowereit, solle
	zurücktreten. „Schönen Tag noch.“ Es ist das Ende des Kunsthauses Tachele…
	Es ist mehr als das.

	Eine Handvoll Künstler besetzte im Februar 1990 die zur Sprengung
	vorgesehene fünfstöckige Kaufhausruine in Berlin-Mitte. Es ist die wilde
	Zeit der Wendejahre, fast alles geht. Bald malen, werkeln, hämmern 100
	Künstler im Haus, Autodidakten fast alle. Es gibt ein Theater, einen Club
	im Keller, ein Kino unterm Dach, Partys im Hinterhof. Alles dreckig,
	schräg, unangepasst, schwärmen Hiesige wie Reiseführer. Berlin!

	## Fast wie früher

	Montagnacht, die letzten Stunden vor der Räumung, ist es noch einmal fast
	wie früher. Im Welturlaub, dem Künstlerladen im Erdgeschoss, klimpert ein
	Mann auf einem verstimmten Klavier. Eigentlich seit fünf Wochen wegen
	Brandschutzmängeln für Besucher gesperrt, steht auch die Tür zum
	Treppenhaus plötzlich offen. Mutige Touristen tasten sich ins Dunkel vor.
	Den Strom hat der Zwangsverwalter schon lange abgestellt, Wasser noch
	früher. Im Treppenhaus beleuchten Teelichter flackernd unzählige
	Graffitischichten. Die Besucher leuchten mit ihren Handys in leer geräumte
	Ateliers, auf liegengelassene Farbtöpfe, umgeworfene Stühle, zerbeulte
	Kartons. Aus den Fenstern lehnen Altbesetzer und unterhalten sich über die
	Neunziger.

	Im ersten Stock sind es ein Fotograf und ein Theatermann, der eine verließ
	1997 das Tacheles, der andere 1998. Ihre Namen wollen sie nicht sagen, das
	will an diesem Abend fast keiner.

	„Weißte noch“, sagt der Fotograf. „Als die Griechen kamen, einfach rein …
	den Theatersaal und losgespielt?“

	„Mhm“, murmelt der Theatermann.

	„Als wir hinten im Hof saßen, mit dem Investor, Jagdfeld und seiner Frau,
	den ganzen Abend. Und am nächsten Morgen gab’s die Mietverträge?“

	„Ja, wie sagt man: Sommer der Anarchie. Das gibt’s nicht wieder.“

	„Irgendwann haben sich die Leute verschlissen. Maßlose Selbstausbeutung.“

	„Und dann kamen die anderen Interessen“, sagt der Fotograf. „Die Kneipe,
	die Kohle, die Souvenirs.“

	„Nee, ist vorbei hier“, nickt auch der Theatermacher. „Hat seine Geschich…
	gehabt. Punk biste auch nicht dreißig Jahre.“

	## Wenig vom Jetzt

	Es ist viel von früher zu hören in dieser Nacht. Wenig vom Jetzt. Die
	Berliner haben das Haus schon länger den Touristen überlassen. Nachdem sich
	der Künstlerverein heillos zerstritten und gegenseitig verklagt hatte.
	Nachdem er mehr und mehr auf Mitbringsel und Pubcrawls setzte. Das Land
	stellte schon 2002 seine Förderung ein: eine Programmentwicklung sei „nicht
	mehr erkennbar“. Und auch die Reiseführer änderten ihren Ton. „Trauriges
	Überbleibsel einer an sich selbst und am Kommerz gescheiterten
	Künstlerkolonie“, heißt es heute im Reiseverlag.

	Ein junges Touristenpärchen, das sich in dieser Nacht bis in die vierte
	Etage durchgeschlagen hat, ist dennoch begeistert. Morgen werde geräumt,
	erklärt ihnen Martin Reiter. „Oh, wow!“ Sobald die Polizei komme, werde man
	gehen. Man sei ja schließlich Künstler, nicht Krawallmacher. Reiter dreht
	ab, verschwindet ins düstere Treppenhaus. „Great“, tuscheln die beiden
	Besucher. „Great people.“

	Eine Etage tiefer huscht eine hagere Gestalt durch die verwaiste
	Siebdruckerei, nimmt Poster ab, rollt sie zusammen. „Das ist auch so ein
	Ding, dass man von der Räumung nicht früher erfährt“, sagt der Mann. Seit
	Strom und Wasser abgedreht gewesen seien, hätte er hier nicht mehr arbeiten
	können. Und trotzdem Miete gezahlt, 200 Euro, an den Künstlerverein.

	Er sei ins Tacheles gekommen, weil er dachte, das werde noch was Großes.
	Stattdessen habe der Streit im Verein alles gelähmt. Und das Desinteresse
	der Politik. Der Mann fährt mit dem Finger die Wand entlang, auf einer
	Reihe Poster. Die Tacheles-Monatsplakate, Kunstdrucke mit
	Programmankündigungen. Sein Finger bleibt auf Juni 2003 stehen. „Mein
	erstes Plakat.“ Häusersilhouetten sind darauf zu sehen und Geldsäcke.
	„Wegen der steigenden Mieten.“ Damals schon.

	## Der Wert steigt

	In der Berliner Stadtmitte gibt es nur noch eine Großbrache – die um das
	Tacheles herum. Auf 35 Millionen Euro taxierten die Gerichte bisher das
	Areal. Jetzt, ohne die Künstler, steigt der Wert. Schon vor Monaten kaufte
	ein Anwalt Künstler aus dem Haus heraus, gegen Abfindungen, teils in Höhe
	von mehreren hunderttausend Euro. Gegen andere wurde geklagt, von der HSH
	Nordbank, seit 2007 Zwangsverwalterin einer pleitegegangenen
	Immobiliengruppe des Grandhotel-Besitzers Anno August Jagdfeld.

	Die Künstler, am Ende noch 40 an der Zahl und vorher mit symbolischen
	Mietverträgen zu 50 Cent ausgestattet, wurden wieder zu Besetzern. Doch der
	Versuch, noch einmal zum Symbol zu werden, diesmal im Widerstand gegen
	Verdrängung, misslang. Zu abgekapselt war das Tacheles da schon vom Rest
	der Stadt. Stattdessen übernahmen mehr und mehr die bulligen
	Sicherheitsleute das Kunsthaus, sperrten Etagen ab, bauten im Torbogen eine
	Mauer und installierten obendrauf Kameras.

	Auf dem Bürgersteig vor dem Tacheles sitzen gegen Mitternacht noch sechs
	Leute auf Holzstühlen und schweigen. Udo etwa, ein kleiner Mann mit
	Lederjacke, der vor zwei Jahren im Tacheles sein Schlagzeug aufbaute. Und
	blieb. Oder ein Österreicher, der sich Mic Mikina nennt, ein Freund des
	Hauses, wie er sagt, zurückgekämmte Haare, Steppweste. Ruhig schimpft
	Mikina, über den Umgang mit dem Tacheles, einem „Bürgerkriegsszenario in
	zivilem Gewand“.

	Die bunten Lichter, das Stimmengewirr, das Lachen, längst auf die andere
	Straßenseite hinüber gewandert. Zu den Cocktailbars und Großrestaurants,
	welche die Straße ums Tacheles pflastern. Aus der Kunstruine ist das Leben
	gewichen, die Flure sind verwaist, auch im Hinterhof ist das Licht
	erloschen. Um zwei Uhr zieht auch Martin Reiter, oben im fünften Stock, die
	Tür hinter sich zu.

	## Verlust für Berlin

	Kein rauschendes Fest zum Abschied. Dinge müssen auch enden, sagt Reiter.
	Den Verlust habe Berlin, nicht die Kunst. Die werde weitergehen, woanders.
	Für Reiter künftig in Neukölln, in einer alten Brauerei, im Berliner
	In-Bezirk, den Künstler schon vor Jahren für sich entdeckten.

	Am Dienstagmorgen legt Reiter dennoch im Tacheles Unterschriftenlisten auf
	die Stufen des Treppenhauses. 220.000 Menschen hätten für die Rettung des
	Kunsthauses unterschrieben, sagt er. Diese dürfe der Gerichtsvollzieher
	jetzt mit Füßen treten. Doch statt Tausenden stehen an diesem Morgen nur
	etwa fünfzig vor der Tür. „So wenig Leute“, murmelt eine Frau, erschrocke…
	„Kapitalistenschweine“, ruft ein anderer. Die Unterstützer bilden eine
	Menschenkette. Die Polizei, mit gerade mal zwei Mannschaftswagen gekommen,
	lassen sie passieren.

	Alexander Rodin, der Weißrusse, seit zwölf Jahren im Tacheles, hat sich in
	eine Fantasieuniform geworfen, schwarzer Mantel, als Lanze eine
	Gartenfackel. Er könne das nicht verstehen, sagt er, immer wieder. Statt
	Kunst werde hier jetzt wohl ein Kaufhaus entstehen. „Ein Kaufhaus! Nicht
	mal in Minsk würde das jemanden begeistern.“

	Neben Rodin sitzen vier Jungpunks auf dem Boden. Das Berlin schon wieder
	einen Freiraum verliere, sei scheiße, sagen sie. Ob sie vorher im Tacheles
	waren? „Eigentlich nicht.“ Ein Opa mit Hut klaut sich von einem Ständer ein
	paar letzte Postkarten vom Kunsthaus. Dann ist das Tacheles Geschichte. Und
	das Anarcho-Berlin der Neunziger auch.

	4 Sep 2012

	## AUTOREN

	Konrad Litschko

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