# taz.de -- Weihnachten auf St. Pauli: Heilige Scheiße

	# taz.de -- Weihnachten auf St. Pauli: Heilige Scheiße

	> Zu Weihnachten sind in Hamburgs St. Pauli die mütterlichen Huren
	> ausgebucht. Und zwei Mädchen suchen ein Glas Rotkohl.

	Bild: Weihnachten allein zu Haus: In der ersten eigenen Wohnung in einem runter…

	Meine erste eigene Wohnung war 42 Quadratmeter groß und lag im vierten
	Stock eines runtergekommenen Altbaus in Hamburg-St. Pauli. Meine Mutter
	wohnte in der Nähe, sie sollte als Vormund den Mietvertrag unterschreiben,
	denn ich war erst 17 Jahre alt, aber ich war zu faul, zu ihr rüberzugehen,
	und fälschte die Unterschrift.

	Man sieht es gleich, das ist nicht die Schrift einer Erwachsenen. Aber es
	war eine perfekte Fälschung, denn meine Mutter hat eine sehr kindliche
	Schrift, obwohl sie achtzehn Jahre älter ist als ich. Sie versicherte mir
	seit Beginn meiner Periode regelmäßig: „Kind, du kannst immer zu mir
	kommen, auch wenn du in der Schule eine sechs schreibst oder schwanger
	wirst, wir schaffen das!“

	Es gibt kaum ein besseres Verhütungsmittel, als eine Mutter zu haben, die
	babysüchtig ist. Sie verkannte mich total. Ich war eine gute Schülerin und
	wollte studieren und auf keinen Fall so werden wie sie. Ich war zunächst
	bei meinem Vater aufgewachsen, einem strengen Mann, der von Arbeit, Hygiene
	und Ordnung besessen war. Angeblich hatte Mama ihn deshalb verlassen, und
	ich erinnere mich, dass es oft Streit gab, wenn sie Teppichfransen kämmen,
	Messingelefanten putzen oder Schränke auswischen sollte.

	Irgendwann war sie weg, und ich wuchs zusammen mit meinem Bruder beim Vater
	auf. Und ähnlich wie sie, war auch er uninteressiert an meiner Schule und
	Ausbildung. Eines Tages erkannte ich, dass ich unter seiner Obhut nur ein
	„gutes pakistanisches Mädchen“ werden würde. Deshalb zog ich zu meiner
	Mutter nach St. Pauli, die dort mit einem weiteren Kind, das sie von einem
	türkischen Mann bekommen hatte, lebte.

	## Frei, verzaubert, gefährlich

	Die Jahre in St. Pauli waren dann plötzlich sehr frei, wie verzaubert, auch
	gefährlich. Wer zu lange in St. Pauli bleibt, kriegt irgendwann mit einem
	fetten Edding (eine Hamburger Firma) ein großes, verschmiertes Tattoo ins
	Gesicht gezeichnet: Lebenskotze. Mit einem hübschen Anker durch Nase und
	Stirnlappen. Richtig gemütlich ist es nirgends in der Welt, aber St. Pauli
	ist raffiniert darin, gemütlich-ungemütlich zu sein.

	Einer der sinnbildlichsten Orte in meiner neuen Nachbarschaft hieß dann
	auch Zur gemütlichen Tankstelle, aber unter den Ironikern hieß der Laden in
	der Hein-Hoyer-Straße einfach nur„ Zur Ungemütlichen“. Da gab es eine
	dekorative Trinkerclique, die 24/7 auf einem rustikalen Eckbänkchen saß,
	während der Wirt aus großem Sortiment Schnoopkram (Hamburgisch für
	Süssigkeiten) verkaufte, das als Mischsortiment in durchsichtigen Tütchen
	verpackt war.

	## Der schönste Mann ist der Heiamann

	Beispielweise zehn Mäuse, Lakritze und Gummischnuller zu einer Mark. Die
	ganze Tütchenpracht hatte er auf blendend weißen Tiefkühltruhen arrangiert.
	Nie erfuhr man, wer oder was sich in den Tiefkühltruhen befand. Gleich
	neben der Ungemütlichen arbeitete ein kleiner Schuster mit einer schief
	sitzenden schwarzen Perücke, was aussah, als hätte er einen Feudel
	(Hamburgisch für Wischmopp) auf dem Kopf.

	Holte man die neu besohlten Schuhe bei ihm ab, rief er: "Der schönste Mann
	ist der Heiamann! Der schönste Mann ist der Heiamann!" Er erklärte mir - da
	war ich gerade neu im Revier und mit den Gepflogenheiten noch nicht
	vertraut - was es mit dem Heiamann auf sich hat: Der Heiamann war der
	Betrag, den es kostete, mit einer Nutte "Heia" zu machen (Hamburgisch für
	"zu schlafen"). Dieser Schuster assoziierte den "Heiamann" Mitte der 1980er
	Jahre noch mit fünf Mark, was wohl bedeutete, dass seine aktive Zeit damals
	schon lange zurückgelegen haben muss.

	Zu Weihnachten ist es ganz besonders schwer, den Modus Operandi von St.
	Pauli zu verstehen, denn da kommen nur ganz wenige Besucher, es lärmt kaum,
	und man könnte meinen, das wäre die natürlich friedvolle Stimmung, die
	allem stets unterliegt. Die Matrosen sitzen Heiligabend auf hoher See vor
	ihren Radios, hören im Rundfunk die Weihnachtsgrüße der Angehörigen, so
	herzergreifend mit sentimentalen Männerchorwerken versetzt, dass es dem
	härtesten Freier die Auslagen in der Herbertstraße vermiest.

	Die Nutten, allein unter sich, packen derweil Päckchen mit Diddlmäusen und
	Kuschelhasen für ihre grenzdebilen Kinder, um die sie sich sonst einen
	Scheiß scheren. Zur Weihnacht kocht im sankt-paulianischen Gemüt ein
	besonders schleimiger Sud, der den Körper fast auf menschliche Temperatur
	bringt.

	## Stollen für den Scrooge

	Falls aber ein Nuttenfingernagel beim Einpacken der Geschenke abbricht,
	ergeht ein Orkan an Verwünschungen über die Diddlmaus, und es zeigt sich,
	wie schwarz die Milieuseele wirklich ist. Touristengruppen und einheimische
	Kegelklubs sind Heiligabend auch nicht unterwegs, und die netten
	zugezogenen Studenten, die gelegentlich den Bioladen frequentieren, wenn
	bei Penny die Schlangen zu lang sind, befinden sich bereits sicher daheim
	im Hessischen oder Sauerländischen, solide Geschenke vor sich.

	Auch keine einsamen Hamburger Notare, Reeder, Kaufmänner und
	Herrenausstatter sind zu sehen, wie sie im Staubmantel die Reeperbahn hoch
	und runter schlendern. Und wenn doch der eine oder andere auftaucht,
	schwimmt in seinen Augen ein ganz großer Schluck Wasser. Es ist meist warm,
	Heiligabend in Hamburg, viel zu warm, selbst im Staubmantel.

	Mütterliche Huren, wofür sich dickbusige ältere Damen gern ausgeben, sind
	seit Monaten ausgebucht. Wohin also mit der Not der einsamen
	Herrenausstatter und Notare? Vielleicht setzt sich der eine oder andere
	noch fix in den Schnellbus, der von der Reeperbahn abgeht, und ihn in
	weniger als fünfundzwanzig Minuten in Bramfeld ausspuckt, wo ärmere
	Angehörige noch ein Stück Stollen für den Scrooge übrig gelassen haben.

	## Santa Maria, Insel die aus Träumen geboren

	Die Kirche? Ja, die Kirche. Das bisschen bürgerliche Krume wird besinnlich
	eingestimmt. Meine Mutter arbeitete in der Friedenskirche Altona im
	Gemeindesekretariat, wenn sie nicht gerade in einem ihrer vielen
	Schwangerschaftsurlaube war. Die echten sankt-paulianischen
	Weihnachtslieder erklingen aus den Eckkneipen: Und darum liebe ich euch
	beide; Santa Maria, Insel die aus Träumen geboren; Verdammt ich lieb dich,
	ich lieb dich nicht.

	Und wie arg die Fenster der Kleinbürgerwohnungen blinken und leuchten. Es
	sind Warnblinker: Wenn du meine Dogge nicht überall hinscheißen lässt, dann
	zerfleischt sie dich. Wenn du meinen Spasti-Sohn nicht ganz schnell ohne
	Zeugnis von der Schule entlässt, du Scheißgesamtschullehrer, dann hätte ich
	mich sehr in dir getäuscht. Wenn du mir blöd kommst, dann wirst du schon
	sehen.

	Zugegeben, das Ausgehen liebte ich sehr, und es hätte mich beinahe fertig-
	und alle gemacht. Als ich schließlich, mit einem 2,0-Abitur in der Tasche,
	auf die Universität der Handelsstadt Hamburg ging, welch passend profaner
	Name für eine profane Universität, studierte ich im Hauptfach Ausgehen und
	in den Nebenfächern Ausschlafen und Rumhängen. Die Seminare hießen
	Kaiserkeller, Im Eimer, Mary Lou, La Paloma, Orkan, Tiefenrausch, Heinz
	Karmers, Schilleroper, Mutter.

	## Waschen, waschen, waschen

	Obwohl ich damals kaum Alkohol trank, hatte es mich fast blöd gemacht, das
	ständige Ausgehen, denn Ausgehen war mein Wald, meine Wiese, mein Bächlein.
	Wer war schuld daran? St. Pauli war schuld daran. Mein Vater hatte mich
	gewarnt, als ich aus seinem Hoheitsgebiet östlich der Alster zur Mutter
	westlich der Alster floh: Ich würde als Nutte enden!

	Aber das war Quatsch. Ich war keine Nutte, ich war eine Romantikerin, die
	nie eine Rechnung aufmachte. Ich wollte einen Popstar heiraten. Davon
	liefen auf dem Kiez einige herum. Nick Cave und den Schlagzeuger von den
	Toten Hosen hab ich mal getroffen. Aber solche Popstars meine ich nicht,
	sondern solche im Selbstbausatz. Wenn man sie fand, musste man sie wie ein
	Goldwäscher aus dem Schlamm holen und waschen, waschen, waschen.

	Eine absolute Sackgasse für junge Mädchen, aber es gab genug Deerns
	(Hamburgisch für Mädchen), die sich darauf einliessen. Und wie sie wuschen.
	Im Laufe des Grundstudiums erkannte ich die Gefahr, die St. Pauli für mich
	bedeutete. Auch die Vereinsamung in einer 42-Quadratmeter-Wohnung wurde ein
	Problem für mich. Ich wurde sonderlich und spielte stundenlang Tetris auf
	meinem 386er.

	Ich musste da weg und ging da weg. Gründete mit meiner Freundin Natascha
	eine Wohngemeinschaft mit Katze.

	Aber an einen Heiligabend in St. Pauli erinnere ich mich gut, es war das
	erste Weihnachten in den eigenen vier Wänden. Ich war allein. Was hätte ich
	tun können, wohin gehen? Zu Mama und ihren zwei kleinen Kindern, die sie
	mittlerweile hatte? Sie war die Erste, die mit diesem
	Fensterlichtwahnsinn-Blink-Blink angefangen hatte, wenigstens im
	Schmidt-Rottluff-Weg, der gerade neu gebaut worden war und von der
	Friedenskirche abging, das kann ich mit Sicherheit behaupten. Damals hatte
	sie gerade ein neues Baby bekommen. Das Mädchen mit den zwei
	verschnörkelten Vornamen wurde sechzehn Tage vor Heiligabend geboren.

	## Orgeln, orgeln, orgeln

	Ich hatte das Kind noch nicht gesehen. Ich verdrehte nur die Augen. Der
	Kindsvater und sein Schäferhund waren schon über alle Berge, und meine
	Mutter war, wie ich gehört hatte, seit der Geburt depressiv. Auch ihr
	Antrag auf eine neue Waschmaschine war vom Sozialamt St. Pauli-Nord trotz
	„eilt sehr“ noch nicht behandelt worden. Dieses Elend wollte ich mir nicht
	antun. Zu meinem Vater mochte ich auch nicht gehen, der wollte an diesen
	Tagen niemanden sehen, schon gar nicht seinen Bastard, der Schweinefleisch
	aß. Ich konnte auch nicht zu meinen Onkel Johannes, der sonst immer die
	Rettung verkörperte und im gleichen Haus wie ich lebte. Weil er aber
	Kirchenmusiker von Beruf war und Heiligabend seinen stressigsten Arbeitstag
	im Jahr hatte, ging das nicht. Familiengottesdienst, Chor,
	Mitternachtsmesse, orgeln, orgeln, orgeln.

	Es war wohl das Jahr, in dem mich der Weihnachtsmann komplett abgeschrieben
	hatte. Ich vergammelte vor dem Nachtspeicherofen, drehte das Gebläse auf
	maximal und stierte vor mich hin. Ausgehen war auch sinnlos. Alle
	Popstarprojektionsflächen waren bei ihren gesunden Familien außerhalb des
	Kotze-Sperma-Döner-Gettos im Hessischen oder Sauerländischen. Da klingelte
	es an die Tür. Wer störte meine Solitüde? Die Gegensprechanlage
	funktionierte natürlich nicht. Immerhin hatte mir meine besorgte Tante
	Christiane einen Spion in die Tür einbauen lassen. Ich schaute durch.
	Jemand kam all die Treppen bis in den vierten Stock hinauf. Es war meine
	Freundin Natascha, mit der ich zur Schule ging.

	„Natascha, was machst du denn hier?“ Richtig überrascht war ich nicht.
	Nataschas Eltern waren Kommunisten (Hamburgisch für Eppendorfer mit
	Automarke Lada) und lehnten Weihnachten grundsätzlich als Hohefest des
	Kapitalismus ab. Deshalb gab es an den Weihnachtstagen bei den erklärten
	Feinschmeckern nichts Leckeres zu essen. Nataschas Mutter, eine
	Krankenschwester, ließ sich Weihnachten freiwillig zur Abendschicht
	einteilen. Es war also nur logisch, dass Natascha an mich dachte.

	Sie inspizierte als Erstes meinen Kühlschrank. Ich hatte ihn gebraucht zum
	Einzug geschenkt bekommen und auf dem Balkon silbern angesprüht. Er sah
	total cool aus und hatte damit seinen Zweck damit schon fast erfüllt. Ich
	kaufte nicht viel ein, ich war immer sehr knapp bei Kasse. Natascha machte
	sich über meine Aufstriche und Wurstsorten lustig. Ja, ich gebe zu, ich gab
	nicht viel Geld für Aufstriche und Wurstsorten aus. Das sollte sich erst
	später ändern. Damals reichte mir etwas Jagdwurst, wenn sie im Angebot war,
	und Gouda mit Margarine auf preisgünstigem Schnittbrot.

	## Badesalz von Douglas

	Natascha wurde nervös, als sie das Elend sah. Sie wollte etwas Schönes
	essen, sie wollte eine tiefe Weihnachtsbefriedigung auf der Zunge. Sie war
	schon damals sehr appetitgesteuert. Für einen Teenager ungewöhnlich. Aber
	ich werde Nataschas Appetit jetzt nicht weiter beschreiben, sondern kurz
	auf dessen Bedeutung in der Dramaturgie dieser Geschichte hinweisen. Auf
	die Naturkraft, die bewirkt, dass zwei 17-, 18-jährige Mädchen am
	Heiligabend, wo es ganz besonders schrecklich zugeht auf St. Pauli, das
	Haus verlassen, um eine gegrillte Ente oder irgendetwas Fettig-Knuspriges
	zu kaufen. Auch ein Glas Rotkohl aufzutreiben, hatte Natascha im Sinn.

	Ihr Blick fiel auf eine durchsichtige Zellophanverpackung mit weißem
	Pulver. „Was ist das denn?“ „Badesalz von Douglas. Hab ich für meine Mut…
	zu Weihnachten besorgt.“ Natascha schlug vor, zu meiner Mutter in den
	Schmidt-Rottluff-Weg zu gehen, ihr das Badesalz zu bringen und zu schauen,
	ob es da ein Glas Rotkohl für uns gab. Ich nahm die Geschenke mit, die ich
	für das neugeborene Mädchen und meinen kleinen Bruder besorgt hatte, der
	damals etwa 6 oder 7 Jahre alt gewesen sein muss.

	Bei Mama in der Wohnung war es ruhig. Der kleine Bruder spielte mit neuen
	Spielsachen. Auch hatte er für sein Zimmer einen Schreibtisch und einen
	Drehstuhl geschenkt bekommen. Er war verunsichert und verstört, so wie
	kleine Kinder sind, die neue Geschwister verkraften müssen und sich
	insgeheim doch freuen, wenn durchreisende Kindsväter mit Schäferhund den
	Weg nach „ohne Wiederkehr“ finden. Mir ging es nicht anders.

	Das Baby schlief, war sehr zart und kahl auf dem Kopf. Ich setzte mich auf
	die Couch gegenüber der Postertapete "Palmenstrand", vor der ein kleiner
	Weihnachtsbaum stand, und bekam sie auf in den Arm gelegt. Sie schnorchelte
	vor sich hin. Mama kochte Tee und bot uns Spekulatius mit und ohne Mandeln
	an. Sie hatten nach der Bescherung Würstchen mit Kartoffelsalat gegessen.
	Warmes Essen gab es traditionell am ersten Weihnachtstag. Natascha rümpfte
	die Nase. Mama erzählte, dass sie bald wieder im Gemeindesekretariat
	arbeiten würde. Um die Kleine würde sich unterdessen ihre Freundin A.
	kümmern, als Tagesmutter. Es wäre schon alles besprochen. Ich war
	überrascht. Das klang doch ganz vernünftig.

	## Abgenagte Hühnerknochen

	Auch hörte ich die rhythmischen Geräusche einer arbeitenden Waschmaschine
	aus dem Badezimmer. Das Sozialamt St. Pauli-Nord hatte unmittelbar vor
	Heiligabend eben doch noch erkannt, dass einer Mutter mit zwei kleinen
	Kindern das Leben ohne Waschmaschine nicht zumutbar sei. Ich war so froh!
	Mama legte das Badesalz von Douglas auf der neuen Waschmaschine ab.

	Natascha fragte nach Rotkohl. Mama gab ihr ein Glas. Wir verabschiedeten
	uns und gingen auf Entenjagd. Wanderten durch die Nebenstraßen der
	Reeperbahn und inspizierten die Imbissauslagen. Natascha rümpfte nur die
	Nase. Ich aß ein quadratisches Stück Pizza, der Teig hatte die Konsistenz
	von Fahrradreifen. Schließlich fand Natascha ihr Glück im Bayrisch Zell auf
	der Reeperbahn.

	Die Bedienung am Grillstand trug Tiroler Hut und Tracht und war sehr
	freundlich. Ich wollte nichts mehr, auch keine Haxn. Zurück in meiner
	Wohnung erhitzte Natascha den Rotkohl und machte sich einen hübschen Teller
	zurecht. Wir setzten uns auf mein Sofa, schalteten den Fernseher ein,
	kuschelten uns zusammen. Natascha aß und fütterte mich. Irgendwann waren
	wir müde und legten uns in mein Bett. Als ich mittags aufwachte, war sie
	schon lange weg, die Frühaufsteherin. Ein Teller abgenagter Knochen stand
	noch im Wohnzimmer. Vom halben Weihnachtshähnchen aus dem Bayrisch Zell auf
	der Reeperbahn.

	23 Dec 2012

	## AUTOREN

	Sarah Khan

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