# taz.de -- Ex-Ostblock-Romane: Spukgeschichten vom Kommunismus

	# taz.de -- Ex-Ostblock-Romane: Spukgeschichten vom Kommunismus

	> In drei neuen Romanen verwandeln Drago Jancar, Ismail Kadare und Giwi
	> Margwelaschwili den ehemaligen Ostblock in eine mythologische Landschaft

	Bild: Äh, wer war das jetzt nochmal.....???

	Eine Studie der FU Berlin sorgt für Aufregung. Laut ihren Ende vergangenen
	Jahres veröffentlichten Ergebnissen erklärten 600 von 750 befragten
	Schülern der 10. und 11. Klassen in Berlin und Brandenburg, wenig oder
	nichts über die DDR zu wissen. Von der Mauer haben sie noch nie gehört.
	Mehr als zehn Prozent glaubten, Helmut Kohl habe vor 1989 die DDR regiert.
	Und was die Demokratie von der Diktatur unterscheidet, tja, wer weiß. Man
	kann daraus den Schluss ziehen, dass das Bildungssystem verbesserbar wäre.
	Aber man sollte sich über das Ausmaß der Ahnungslosigkeit auch nicht
	wundern. Schließlich wurde nach der Wende alles dafür getan, die Spuren des
	Kommunismus auf deutschem Boden zu tilgen. Keine Mauerreste, kein Palast
	der Republik, kein Lenindenkmal, keine Straßennamen sollten daran erinnern.
	Die DDR ist in eine graue Vorzeit entrückt, irgendwo in den
	Geschichtsbüchern.

	Das ist die Stunde der Literatur oder vielmehr der Legendenbildung. Der
	Kommunismus verwandelt sich in eine mythologische Landschaft, die von
	seltsamen Gestalten bevölkert wird. Normalerweise dauert es 200, vielleicht
	sogar 300 Jahre wie bei Jesus oder dem Trojanischen Krieg, bis Geschichten
	die nötige Ausdörrung und Schrumpfung zur Legende erreicht haben. Beim
	Kommunismus geht es schneller. Das hat damit zu tun, dass die Menschen, die
	in den sozialistischen Ländern lebten, schon ein mythologisches Verhältnis
	zu ihren Herrschern und ihrem Staat unterhielten. Die Wirklichkeit war so
	brüchig, dass sie als "real existierend" extra bekräftigt werden musste.

	Der slowenische Schriftsteller Drago Jancar schildert im Vorwort zu seinem
	Roman "Der Wandler der Welt", wie er als Kind in den 50er-Jahren begeistert
	griechische Sagen las. Auch Tito in seiner weißen Uniform erschien ihm als
	sagenhafte Figur. Mehr noch: "Wie bei den alten Griechen verflocht sich der
	Mythos von der Revolution unaufhörlich mit der Wirklichkeit." Erst
	allmählich lernte er, die schönen Heldengeschichten als "bloßen Aufputz der
	Tyrannei" zu durchschauen: "Wo Halbgötter und Götter auf die Erde
	niedersteigen, gibt es neben Begeisterung immer auch Angst,
	Brennnesselsuppe und ein Messer in der Brust." Man wird es bald nicht mehr
	glauben, sagt Jancar, "aber die Menschen haben mitten im 20. Jahrhundert in
	einer mythologischen Zeit gelebt".

	Der Mythos ist also die adäquate Form, um von dieser Vergangenheit zu
	berichten. Jancars "Wandler der Welt" aktualisiert den Mythos von Dädalus,
	der einst den Palast von Knossos und das Labyrinth des Minotaurus baute. In
	seiner Version geht es um den Architekten und Bildhauer Pavel Areh, der als
	Kommunist im Vorkriegsjugoslawien im Gefängnis saß. In den frühen
	Tito-Jahren soll er seine Häftlingserfahrungen dazu nutzen, im Auftrag der
	neuen Machthaber ein noch perfekteres Gefängnis zu bauen. Doch dann fällt
	er in Ungnade und wird zum Gefangenen in dem von ihm selbst errichteten
	Bau. Die Geschichte hat sich tatsächlich so oder so ähnlich zugetragen. Es
	gab diesen Mann, allerdings hatte er einen anderen Namen. Zugleich
	behandelt Jancar damit ein Kapitel seiner eigenen Biografie. 1974 wurde er
	wegen "feindlicher Propaganda" angeklagt. Er kam für kurze Zeit in das
	Gefängnis in Maribor, in dem schon sein Vater als Gefangener der Nazis
	gesessen hatte. 1974 war Jancar ein junger Autor, der gerade sein erstes
	Buch veröffentlicht hatte. Heute gehört er zu den wichtigsten
	Schriftstellern seines Landes, der auch als politische Figur von Bedeutung
	ist - schon deshalb, weil er sich hartnäckig mit der titoistischen
	Vergangenheit Sloweniens auseinandersetzt.

	Um zur Legende zu werden, brauchen Geschichten eine Parabelhaftigkeit, die
	über den konkreten historischen Augenblick hinausweist. "Wir spürten, dass
	sich die ganze Welt nicht nur, wie das Sprichwort sagt, in einem
	Wassertropfen widerspiegeln konnte, sondern auch in der Schilderung eines
	einzelnen Ereignisses", heißt es in Ismail Kadares Roman "Spiritus". Der
	große albanische Erzähler führt darin bis ins Detail vor, wie aus
	albtraumhaften Erlebnissen der Mythos als Schrumpfform entsteht. Er gibt
	den Menschen überhaupt erst die Möglichkeit, das Geschehene so zu erzählen,
	dass sie es ertragen können. Im Mythos ist es da und ist doch fern - als
	betreffe es gar nicht mehr sie selbst.

	Geht es bei Jancar um den Kerker, um Unfreiheit und Unterdrückung als
	Siglen der Diktatur, so ist Kadares Thema die Überwachung und die Angst. Zu
	Beginn trifft ein westliches Expertenteam irgendwann in den 90er-Jahren in
	einer albanischen Kleinstadt ein, um die Vergangenheit zu erforschen. Doch
	was sie zutage fördern, sind nur Geheimdienstfragmente: Dossiers,
	Gesprächsprotokolle und Tonbänder mit rätselhaftem Lallen oder Lustgestöhn.
	Um eine fertig abgelagerte Geschichte zu finden, ist es noch zu früh. Und
	da sie von außen kommen, fehlt ihnen das tiefere Verständnis. Dabei sind
	sie einer ungeheuerlichen Sache auf die Spur: der angeblichen Verschwörung
	eines spiritistischen Clubs, der Verhaftung eines Gespenstes durch den
	Geheimdienst und einer Stimme aus dem Grab. Das alles soll sich in einem
	atheistischen Staat ereignet haben, in dem Religion per Dekret verboten
	war.

	Kadares bedrückende Geschichte ist zu enträtseln, wenn man erfährt, dass
	damals eine neuartige Wanzentechnologie zum Einsatz kam. Winzige,
	"Prinzessinnen" genannte Abhörgeräte wurden in der Kleidung der zu
	Observierenden befestigt, um sie bei jeder Gelegenheit belauschen zu
	können. Einer von ihnen wurde von einer Planierraupe überfahren und, weil
	die Leiche kein schöner Anblick war, in den Kleidern begraben. Die Wanze
	hat nicht nur seine letzte Liebesnacht getreulich aufgezeichnet, sondern
	auch seinen Todesschrei. Sie bewahrt das Poltern der Erde auf den Sarg und
	schließlich das, was man Grabesstille nennt.

	Kadare treibt ein raffiniertes Spiel mit dem Motiv des Lauschens und des
	Verstummens, des Vergrabens und Hervorbrechens. Während Tote zu sprechen
	scheinen, schweigen die Lebenden, aus Angst vor der allgegenwärtigen Macht.
	Der Orpheus-Mythos klingt an. Selbst "der Diktator" wirkt wie ein
	Abgesandter aus dem Totenreich. Auch wenn kein Name genannt wird, ist in
	ihm unschwer der verrückte Enver Hoxha zu erkennen. Er hockt mit seinem
	einzigen Freund, einem Psychiater, in seinem Palast und betrachtet
	Röntgenbilder der Politbüromitglieder, um sich an deren Krebsgeschwüren zu
	erfreuen.

	Der Diktator ist eine surreale Figur. Aber was heißt das schon? War der
	"wirkliche" Enver Hoxha, der in seiner Paranoia 600.000 Bunker bauen ließ,
	etwa "real"? Seine Macht bestand ja gerade darin, wie unwahrscheinlich
	seine Existenz war, wie völlig neben jeder Realität er sich befand. Nicht
	weniger surreal ist das Ende des Romans, wenn Kadare die eingedampften
	Reste der Geistergeschichte als Imagefaktor in Tourismuskatalogen der
	Nachwendezeit auftauchen lässt: "Die einzige Möglichkeit für eine Stadt auf
	dem Balkan, mit den grauen Barockstädten Mitteleuropas gleichzuziehen, ist
	die Ersetzung der fehlenden Türme und Kathedralen durch archaische
	Verbrechen und Ängste."

	Eine andere Form, um die Wirklichkeit zu transformieren, ist im gewaltigen
	Werk von Giwi Margwelaschwili zu beobachten, das mit Isolation, Exil und
	Fremdbestimmung zu tun hat - auch das Jahrhunderterfahrungen der Diktatur.
	Margwelaschwili emigriert in das Reich der Fiktionen. Bei ihm werden
	Buchpersonen lebendig und wehren sich gegen das ihnen "textologisch"
	zugedachte Schicksal. In dem Roman "Muzal" geht es um eine georgische
	Legende oder vielmehr darum, was deren Figuren tun, wenn sie gerade nicht
	gelesen werden: Dann lungern sie herum wie Schauspieler in der Pause,
	spielen Karten, müssen aber immer zur Stelle sein, falls doch einmal
	plötzlich ein Leser hereinschaut. Muzal ist eigentlich nur eine Nebenfigur.
	Er wird gleich am Anfang erschlagen. Doch jetzt freundet er sich mit seinem
	Gegner an, der ihm nach alter Sitte und unveränderlicher Textvorlage die
	Hände abhacken soll. Gemeinsam überlegen sie, wie der ewigen Wiederholung
	des immer gleichen Schreckens zu entkommen wäre. In seinem neuen Roman
	"Officer Pembry" ist das Verfahren ähnlich. Diesmal geht es darum, das
	Leben jenes Polizeibeamten zu retten, der im "Schweigen der Lämmer" vom
	fliehenden Hannibal Lecter durch einen Biss ins Gesicht getötet wird.

	Margwelaschwilis fantastische Romanwelt ist nur zu begreifen, wenn man
	seine Lebensgeschichte kennt. 1927 wurde er in Berlin als Sohn georgischer
	Emigranten geboren. Sein Vater war erbitterter Gegner der Bolschewisten.
	1946 wurde er nach Ostberlin gelockt und festgenommen, Giwi mit ihm, in
	Sippenhaft. Der Vater wurde erschossen, Giwi inhaftiert und anderthalb
	Jahre später nach Georgien zwangsausgesiedelt. Er war ein Exilant in der
	eigenen Heimat, der kein Wort Georgisch konnte. Hier entstand, abseits
	jeder Veröffentlichungshoffnung, in 40 Jahren ein deutschsprachiges Werk,
	das keine Schubladen, sondern Schränke füllt. Es sind Texte, die von
	Migration nicht nur erzählen. Ihr Schicksal ist ihnen bis in die neu zu
	erfindende, eigenwillige Kunstsprache hinein eingeschrieben.

	Seit 1987 lebt Margwelaschwili wieder in Berlin. Doch der Markt geht mit
	ihm ähnlich ungnädig um wie einst die Zensur. Seine Bücher verkaufen sich
	schlecht, denn es ist nicht ganz leicht, sich in diesen Buchwelt-Kosmos
	hineinzufinden. Das meiste ist immer noch unveröffentlicht. Vielleicht ist
	es aber auch noch zu früh für diese großen Metaphern auf das fremdbestimmte
	Leben. Noch überwiegen Verdrängung und Schweigen. "Diese heimliche
	Übereinkunft", schreibt Kadare, "wurzelte wahrscheinlich tief in der
	Geschichte, in Zeiten, als der Instinkt der Menschen noch sagte, welche der
	Ereignisse, die sie schreckensstarr erlebten, man besser der Vergessenheit
	anheimgab und welche man in düsteren Balladen besang." Es gibt allerdings
	auch heute schon genug Lesestoff für Berliner Schüler, falls sie eines
	Tages doch etwas über Kommunismus und Diktatur erfahren wollen.

	Drago Jancar: "Der Wandler der Welt. Der Mythos von Dädalus". Aus dem
	Slowenischen von Klaus Detlef Olof. Berlin Verlag, Berlin 2007, 172 S., 16
	Euro Ismail Kadare: "Spiritus". Aus dem Albanischen von Joachim Röhm.
	Ammann Verlag, Zürich 2007, 292 S., 19,90 Giwi Margwelaschwili: "Officer
	Pembry". Verbrecher Verlag, Berlin 2007, 160 S., 19,90 Euro

	29 Jan 2008

	## AUTOREN

	Jörg Magenau

	## TAGS

	Literatur

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Zaza Burchuladze über die Eier Gottes: „Wir sind Heuchler“

	Der georgische Autor Zaza Burchuladze spricht im Interview über seinen
	Roman „Touristenfrühstück“, über seine Heimat und Tattoos.