# taz.de -- 60er Jahre-Buch: Das Hippie-Klassentreffen

	# taz.de -- 60er Jahre-Buch: Das Hippie-Klassentreffen

	> Manchmal öffnet man unversehens ein Buch - und findet sich unter
	> Musterhippies, Acidheads und Heute-noch-Langhaarigen wieder.

	Bild: Keiner habe die 60er "ti efer ausgelotet als Hendrix" - sagt einer der Be…

	Ein Buch kam vorbei. Es heißt: "Alles schien möglich - 60 Sechziger über
	die 60er Jahre und was aus ihnen wurde" und ist bei Werner Pieper & The
	Grüne Kraft erschienen. Werner Pieper wohnt im schönen Löhrbach und verlegt
	seit 36 Jahren Bücher aus dem Umfeld der Alternativkultur, mitbegründete
	1972 die "Grüne Hilfe" (eine Dealer-Rechtshilfe, analog zur "Roten Hilfe")
	und hatte Anfang der 80er eine Drogenkolumne in der taz, in deren
	Frühzeiten es bekanntlich auch einen Redakteursposten für Drogen gegeben
	hatte. In der von ihm herausgegebenen, umfangreichen Aufsatzsammlung
	spricht ein vielfältiges Wir aus den Frühzeiten der deutschen Alternativ-
	und Hippiekultur nebst versprengten Beatniks über die wilden 60er-Jahre,
	die bis in die 70er hineinreichen. Schwierig, über dies Buch zu schreiben.
	So viele Texte, die so viele Dinge berühren, mit denen man sich schon als
	Teenager rumgeschlagen hat.

	Deshalb hab ich mir dies Buch wie ein Klassentreffen vorgestellt (auch wenn
	viele der AutorInnen in ihrer Schulzeit vermutlich eher zu den Außenseitern
	gehörten). Veranstalter dieses Treffens wäre Werner Pieper, ein guter
	Gastgeber, den alle mögen, auch wenn manche manchmal ein bisschen genervt
	sind, weil er so überaus ordentlich und korrekt ist, ein Musterhippie
	sozusagen, jahrelang auch in der Elternvertretung aktiv. Das Essen ist sehr
	gut und gesund, denn Pieper ist gelernter Koch.

	Das Treffen findet auf einer großen Wiese statt. In der Mitte sitzen und
	stehen viele. Manche sehen ein bisschen freakig, die meisten aber eher
	normal aus. Sie sind zwischen 53 und 75. Der Anteil derer, die ab und an
	Hasch rauchen, dürfte ein wenig höher sein als in der Gesamtbevölkerung;
	der Anteil derer, die ihr Leben nach gesundheitlichen und ethischen
	Gesichtspunkten ausgerichtet haben, aber auch. Die meisten der ungefähr
	sechzig Gäste sind zu Fuß oder mit dem Fahrrad gekommen. Nur drei Autos
	stehen vor dem ländlichen Anwesen: zwei Ökomobile mit Hybridmotor und ein
	schicker, dunkelroter Opel Kapitän. Der verbraucht 13 Liter und gehört
	Jürgen Ploog. Der Schriftsteller, ehemaliger Pilot und Herausgeber der
	Beatnikzeitung Gasolin, trägt Anzug und eine dunkle Sonnenbrille und sieht
	recht elegant aus. Vor wenigen Wochen hatte ich Jörg Fausers Roman
	"Rohstoff" gelesen, in dem er auch beschrieben ist. Er steht da jedenfalls
	mit drei Leuten herum, die staunend an seinen Lippen hängen. Im Vorbeigehen
	hört man ein paar Sätze:

	"Konformität gibt sich heute befreit & liberalistisch, wie ein Blick aufs
	Fernsehen beweist, wo eine kleine Zahl bereits kodifizierter Aussagen, die
	Aussagen der herrschenden Realität sind, dazu dienen, diese Aussagen zu
	Aussagen der individuellen Subjekte selbst zu machen." - "Der
	individualisierten Subjekte!", wendet jemand ein. - "Meinetwegen. Auf diese
	Weise jedenfalls wird die geistige Realität auf die herrschende reduziert &
	die Ausdrucksfreiheit bleibt darauf beschränkt, zwischen bereits
	kodifizierten Möglichkeiten zu wählen." - "Seh ich auch so."

	Ein Langhaariger tippt mir auf die Schulter und sagt: "Du bist doch von der
	taz." Früher habe er ganz viel mit der taz zu tun gehabt. Ob der und der
	auch noch bei der taz sei? Die Namen sagen mir nichts. Ich schreibe ja erst
	seit 18 Jahren für die taz. Auf einer kleinen Bühne hält eine Frau eine
	Rede. Sie heißt Sabine Reichel, ist Journalistin. Von 1971 bis 1973 hatte
	sie in einer Kommune bei Hamburg gewohnt. Sie sagt, sie sei so etwas wie
	"ein kritischer Fan der Sechzigerjahre", die sie "so liebe wie ein
	missratenes Kind". Manche grinsen oder gucken hilfesuchend in die Luft.

	Ich gehe weiter und schnappe einen Satz auf: "Ich wusste, dass sich unsere
	Spülhilfe im Seed-Restaurant auf dem Klo Heroin spritzte, aber fristlos
	gefeuert habe ich sie erst, als ich sie in der Küche beim Cola-Trinken
	erwischte." "Wer ist das?" "Gegory Sams.""???" "Der hatte in London so ein
	makrobiotisches Restaurant. Da sind John Lennon und Yoko Ono oft
	hingegangen. Seit den Neunzigern macht er was mit Fraktalen. Computer und
	so."

	Die meisten hier schimpfen auf die studentischen, politischen 68er. Die
	seien "weitgehend humorlos", eine "beinahe fundamentalistische, bestimmt
	jedoch eine engstirnige Bewegung", machtorientiert, kurz: "lustfeindliche
	Protestpuritaner" gewesen. Conrad Schnitzler, der Ende der Sechzigerjahre
	mit Dieter Moebius und Hans-Joachim Roedelius in der legendären Band
	Cluster eine der frühesten Formen von Industrial-Musik entwickelt hatte,
	poltert: "Studenten, nä, mit denen hatte ich nun wirklich nichts zu tun,
	wat warn die doch fanatisch, rechthaberisch, herrisch, ja der Anführer von
	diesen Deppen, der gebärdete sich doch glatt wie Jüppchen Jöbbels." Jemand
	zitiert, immer noch wutentbrannt, einen Philosophen der Frankfurter Schule,
	der Rockmusik doof fand und gesagt habe: "Die Musik ist die Hure des
	Wortes." Also, hör mal

	Eine Gruppe wirkt ein bisschen esoterisch, so als würden die gleich
	losfliegen. Einer von ihnen erzählt von einem bizarren LSD-Trip, auf dem er
	vor 30 oder 40 Jahren in Mexiko gewesen war. Ein anderer berichtet von dem
	Kongress in Basel, Januar 2006, anlässlich des 100. Geburtstags von Albert
	Hoffmann, "unseres Stammesfürsten". Ein anderer schwärmt von Timothy Leary
	und anderen Acidheads, die sich gegen die "Herrschaft der grauen Männchen"
	aufgebäumt und eine neue "Frohbotschaft" verkündigt hätten. "Die Flamme
	schwelt noch, aber heute in einer verborgenen Gralshöhe", raunt jemand. Und
	was sind das nun wieder für Leute?

	Der da würde Seminare leiten, der andere sei Medienkünstler, erklärt mir
	jemand, der am Rande wie ich schweigend zuhört. Das ist Uli Trepte, ein
	schlanker Künstlertyp, der Ende der 60er die Gruppe Guru Guru mitbegründet
	und bei vielen anderen Krautrock-Formationen mitgespielt hatte. Uli sagt,
	er befände sich immer noch "tief im Untergrund, als einzig erträglicher
	Daseinsform in einem geist-, traum- und drogenfeindlich eingestellten
	Grützestaat, den ich niemals bejahen werde". - "Sind die Drogen wirklich so
	wichtig gewesen?" - Klar! "Sie waren der Treibstoff eines neuen Zeitalters,
	gegen dessen Grundlage sich das Establishment bis heute eisern wehrt, wobei
	diese Lehre nicht zu stoppen ist." - "Aber die Leute nehmen doch heutzutage
	wahrscheinlich mehr Drogen als Ende der 60er." Das sei etwas anderes.
	Heutzutage würden Drogen ja zur Flucht- und Freizeitgestaltung genommen.
	Sie dagegen hätten Drogen aus spirituellen Gründen genommen. Oder um als
	Künstler besser arbeiten zu können. Vielleicht auch andersrum, denke ich.
	Vielleicht auch, weil ich grad an dem Pfeifchen gezogen hatte, das mir ein
	netter ehemaliger Haschrebell gegeben hatte.

	Dann gehe ich weiter zu einer Gruppe, in der Werner Pieper über Rolf Ulrich
	Kaiser erzählt, einen berühmten Mentor der psychedelischen Musik, der in
	den 70ern in der Schweiz obskure LSD-Platten von Ashra Temple produziert
	hatte und seitdem verschwunden ist. Fast sei es ihm also gelungen, den
	berühmten Mann, der sich irgendwann in "Christallis" umbenannt und
	astrologiegläubig geworden sei, wiederzufinden. Aber nur fast.

	Ich erinnere mich an eine endlose WDR-Fernsehdiskussion von 1971, die bei
	einer Veranstaltung von Bettina Allamoda, Ted Gaier und Claudia Basrawi mal
	im Rahmen einer Arbeit über die Siebzigerjahre gezeigt wurde. Kaiser war
	dabei gewesen, und ein Musiker von Ton, Steine, Scherben hatte plötzlich
	eine Axt herausgeholt und den Tisch, an dem sie saßen, zerhackt. Wahnsinn.
	Dann erzählt Pieper noch lachend von einer britischen Umfrage. 27 Prozent
	derer, die Ende der Sechzigerjahre jung gewesen waren, hätten behauptet,
	damals Hippies gewesen zu sein. Auf Nachfrage erklärten sie aber auch, ihre
	Biografie modifiziert zu haben, um vor ihren eigenen Kindern als cool zu
	erscheinen. Diese Kinder waren dann Punks geworden, weil sie das
	Hippiegelaber der Alten nicht mehr ertragen konnten. Das heißt: Die, die
	nie echte Hippies waren, haben die echten Hippies in Misskredit gebracht.

	Mir fallen 68er-Lehrer ein, denen Mitschüler vorgeworfen hatten, sich bei
	ihnen einschleimen zu wollen, oder eine Kollegin, die zur Anti-68erin
	wurde, weil der Oberkiffer Wolfgang Neuss im Elternhaus oft zu Besuch
	gewesen war. Auch denke ich an einen Freund, der zum harten Punk geworden
	war, weil sein Vater ständig Amon Düül und den "LSD-Marsch" von Guru Guru
	gehört hatte.

	Bernd Brummbär, der mit Timothy Leary, John C. Lilly und den Helden aus
	Bernd Caillouxs "Das Geschäftsjahr 1968/69" gut befreundet war und seit
	20Jahren in L. A. lebt, hält eine launige Rede über "die Stellung des
	Samstagnachmittags im Universum". In den Sechzigerjahren wollte er so gerne
	Beatnik sein, hatte sich also auch nicht so ganz zu Hause in seinem
	Jahrzehnt gefühlt. Ein paar bunte Freaks haben angefangen,
	Trance-beeinflusste Weltmusik zu machen.

	Die ganzen Eindrücke sind mir doch ein bisschen zu viel. Ich entferne mich
	von den 60ern, die immer noch aufgeregt über die Sixties sprechen. Da
	hinten stehen drei Leute etwas unschlüssig herum. Das sind doch..., genau:
	Günter Amendt, Günter Wallraff und Renée Zucker. Wallraff erzählt, dass er
	sich immer eher als Außenseiter und zu den Außenseitern hingezogen gefühlt
	hatte. In den 60ern hätte er übrigens ein Buch über Meskalin geschrieben.
	"Echt?" - "Echt!" Günter Amendt sagt, er hätte nur mal kurz vorbeischauen
	wollen, weil er die Arbeit von Werner Pieper schätze. Aber irgendwie sei er
	auch genervt von seinen Generationsgenossen, die "in diesem Jahrzehnt
	verharren, so als sei in ihrem Leben danach nichts mehr von Bedeutung
	geschehen", und von den Drogenesoterikern, die die Rolle von LSD völlig
	überbewerten würden. Seine eigenen Drogenerfahrungen nennt er zwar auch
	"Bewusstseinserweiterung", hat aber keine Lust, "öffentlich darüber zu
	räsonieren, wie ich selbst als Person diese Zeit erlebt habe. () Ich will
	mich nicht zum Historiker meines eigenen Lebens machen." Um die
	Sechzigerjahre richtig zu verstehen, sollte ich mir unbedingt alte
	Jimi-Hendrix-Platten anhören. Keiner hätte die 60er "tiefer ausgelotet als
	Hendrix".

	Die taz-Kollegin Renée Zucker erzählt, dass sie zunächst auch einen Beitrag
	für das Buch geschrieben hätte. Da wäre aber zu viel Wut drin gewesen, ein
	falscher Ton, den sie beim Redigieren auch nicht mehr rausgekriegt hätte.
	Deshalb habe sie den Text dann wieder zurückgezogen und Werner Pieper
	geschrieben: "Weißt du, mich interessiert dieses Thema überhaupt nicht. Ich
	habs eigentlich nur dir zuliebe getan, aber jetzt merke ich auch, dass das
	nicht ausreicht."

	Die Zitate sind entnommen aus: Werner Pieper (Hg.): "Alles schien möglich
	60 Sechziger über die 60er Jahre und was aus ihnen wurde". Grüne Kraft
	Verlag, Löhrbach 2007, 252 S., 19,68 Euro

	28 Sep 2007

	## AUTOREN

	Detlef Kuhlbrodt

	## TAGS

	Nachruf
	Schwerpunkt 1968

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Krautrock-Musiker stirbt mit 71: Dieter Moebius ist tot

	Mit seinen Bands Cluster und Harmonia gehörte Moebius zu den Pionieren der
	elektronischen Musik. Auch die Berliner Studentenrebellion inspirierte ihn.

	68er-Roman „Rebellen“: Die Drogen fehlen

	Alexander ist Fabrikantensohn, Paul ist Proletarier und hört Beatmusik.
	Wolfgang Schorlau erzählt die Geschichte einer 68er-Männerfreundschaft.