# taz.de -- Ausbeutung durch Diplomaten: Eine Geschichte voller Gewalt

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	> Über vier Jahre wurde sie von einem jemenitischen Diplomaten gefangen
	> gehalten - zuletzt in einer Berliner Wohnung: Ein Porträt der
	> indonesischen Angestellten Hasniati.

	Bild: 18 Stunden Hausarbeit musste die Indonesierin machen - ohne Lohn und für…

	Sklavin und Herr. Gefangenschaft und Freiheit. Frau Hasniati* und der
	Diplomat. Drei Relationen, eine Geschichte. Genug Stoff für einen Film, der
	alles hat, was großes Kino braucht: Verrat, Gewalt, Unterwerfung, sogar ein
	Happy End. In der Geschichte geht es um eine Indonesierin, Frau Hasniati,
	die von einem jemenitischen Diplomaten viereinhalb Jahre gefangen gehalten
	wird. Zuerst in Ägypten, dann in Berlin. Der Stoff ist da. Man muss
	Hasniati nur fragen.

	Allein, Hasniati will den Diplomaten vergessen. "Wozu soll ich noch an ihn
	denken?", fragt sie. Aber wird sie nicht ohnehin immer wieder an ihn
	erinnert - wenn sie Reis isst, wenn sie hustet, wenn sie am Potsdamer Platz
	in Berlin steht? Sie zuckt die Achseln. Sie möchte nicht an ihn denken, sie
	fürchtet, dass ihr dann wieder die Luft wegbleibt, wo sie jetzt doch frei
	atmen kann. Tränen steigen ihr in die Augen. Weil sie nicht weinen will,
	wendet sie sich ab. Mit ihrem runden Gesicht, das von schwarzen Haaren
	eingerahmt ist, mit den dunklen Augen, der bronzefarbenen Haut könnte die
	Indonesierin auch aus Nordafrika oder Südamerika stammen.

	Hasniati sitzt mit einer Dolmetscherin im Büro von Ban Ying. Der Berliner
	Verein unterstützt Frauen, die in Gewaltverhältnisse geraten sind wie die
	30-Jährige. "Thinking of getting married" steht auf einem Plakat, das
	hinter Hasniatis Stuhl hängt. Darauf ist eine asiatische Frau im Brautkleid
	abgebildet, darunter eine Warnung: "Menschenhandel und Arbeitsausbeutung
	sind Vergehen gegen die Menschlichkeit". Dass das so ist, hat Hasniati
	gespürt. "Ich wusste immer, dass er mir Unrecht tut." Wie sie aus der
	Wohnung des Jemeniten flüchten kann, wusste sie nicht. Er hatte sie
	eingesperrt.

	Indonesier haben nur einen Namen. Er ist Vor- und Nachname zugleich. Auch
	auf der Insel Flores ist das so. Dort lebte Hasniati in einem Dorf am Meer,
	ihr Haus stand auf Pfählen wie die der 200 Nachbarn auch. Auf Flores ist
	der Tourismus noch nicht so groß wie auf Bali, auf Java, trotzdem hat die
	Welt die Insel gestreift. Hasniati kannte Leute, die in Dubai, in Khatar,
	in Bahrein als Dienerinnen, als Hausangestellte, als Knechte arbeiteten.
	Agenturen vermitteln. Von dem Geld, das sie nach Hause schicken, werden
	Mofas gekauft, Häuser repariert, Schulgelder bezahlt.

	Auch Hasniati geht. Im Dezember 2002 landet sie in Kairo und wird zu einem
	jemenitischen Diplomaten gebracht. Er ist Witwer. Hasniati, mit ihren
	damals 25 Jahren selbst schon Witwe, weiß nicht, ob das seinen Charakter
	erklärt. "Viel später erst habe ich verstanden: Er ist ein schlechter
	Mensch."

	Auf der Fahrt vom Flughafen in Kairo sitzt Anisia, eine Indonesierin von
	der Rekrutierungsagentur, mit im Auto. Sie schwärmt von der Güte des
	Diplomaten. Einzig zu ihr wird Hasniati ab jetzt noch Kontakt haben, aber
	Anisia will nicht hören, was Hasniati erzählt. Sagt Hasniati, wie der
	Diplomat sie behandelt, antwortet Anisia, er sei ein guter Mensch. Sagt
	sie, dass sie nach Hause will, antwortet Anisia; "Bleib!" Fragt Hasniati
	sie nach ihrem Geld, meint Anisia, das sei nach Flores gegangen.

	Mit ihrer Familie darf Hasniati nicht telefonieren. Der Vater, die
	Geschwister glauben bald, sie sei tot. Denn Briefe zu schreiben, verbietet
	ihr der Jemenite auch. Er errichtet eine Haremsmauer um die Frau. Sie hat
	ihm zu dienen. Bald nach ihrer Ankunft, schlägt er zu.

	Die Indonesierin, die in Vorbereitung auf ihren Job etwas Arabisch gelernt
	hat, wird vom Diplomaten herumkommandiert. Mach dies! Mach das! Das ist
	nicht sauber! Das ist falsch! "Eigentlich war immer alles falsch", sagt
	Hasniati. Das Wort "eigentlich" fällt oft. Es klingt wie sepetulnja. Das
	Indonesische sei eine sehr vorsichtige Sprache, erklärt die Dolmetscherin.
	Man vermeidet es, Personen direkt zu benennen, man spricht im Passiv. "Ich
	wurde eingesperrt." "Ich bekam eigentlich nur rationiertes Essen." "Ich
	wurde nicht bezahlt." "Ich durfte nicht Fernsehen, auch nicht aus dem
	Fenster schauen." "Ich wurde geschlagen." Von wem? Das bleibt ungesagt.

	Auch in Deutschland nennt man keine Namen von Leuten, die nicht verurteilt
	sind. Da trifft sich das Zurückhaltende der indonesische Sprache mit dem
	hiesigen Kodex. Weil der Diplomat Immunität genießt, gibt es gegen ihn aber
	noch nicht einmal Kläger. Nur soviel: Der Mann, der Hasniati gefangen
	hielt, ist bis Ende Januar 2008 in Berlin Kulturattaché eines Landes, in
	dem 75 Prozent der Frauen Analphabetinnen sind, die Beschneidung von Frauen
	weit verbreitet ist, und die Scharia gilt. Bis vor kurzem war sein Foto auf
	der Website der Botschaft. Er hat schwarze Haare, schwarze Augen, einen
	schwarzen Schnurrbart. Um seinen Mund liegt ein bitterer Zug.

	Irgendwann ist das negative Abhängigkeitsverhältnis zwischen Hasniati und
	dem Diplomaten perfekt. Mit leiser Stimme erzählt sie, wie sie, sobald sie
	den Schlüssel im Schloss hört, zu einem Nichts wird. "Ich hatte Angst",
	sagt sie. Kaum in der Wohnung, ruft er sie. Ist sie zu langsam, starrt er
	sie an, scharrt mit den Füßen. Sie weiß nie, was kommt.

	Es klingt, als behandelte er sie wie ein Haustier, wie einen Hund. "Ja, das
	kann man so sagen", nickt sie. Passt ihm etwas nicht, packt er sie am
	Kragen, verteilt Kopfnüsse. Findet er Staub, schmiert er ihn ihr ins
	Gesicht. Meint er, etwas sei dreckig, wirft er es ihr vor die Füße.
	Zerbricht es, ist sie schuld. Hasniati streicht mit dem Finger über den
	Tisch, demonstriert am Gesicht der Dolmetscherin, wie er den Staub an ihr
	abwischte. Sie lacht leise. Nur wenn er weg ist, traut sie sich ans
	Fenster.

	Im November 2004 nimmt der Diplomat sie gegen ihren Willen mit nach Berlin.
	Er zieht in ein Loft am Potsdamer Platz. Sie bleibt eingesperrt. Konnte sie
	nicht um Hilfe rufen? "Wie", fragt sie. Deutsch kann sie nicht, Englisch
	auch nicht. "Die Leute schauen doch nicht nach oben, wenn sie durch die
	Straßen gehen", sagt sie. Vom Fenster aus kann sie nur "IMAX" lesen, so
	heißt ein Kino am Platz. Zweieinhalb Jahre lang. Zeit, die ihr fehlt.
	IMAX-Zeit.

	Im April 2007 endet ihre Gefangenschaft. Hasniati wird in ein Berliner
	Krankenhaus eingeliefert. Sie hat Tuberkulose und wiegt 35 Kilo.
	Einssechzig ist sie groß. Die Ärzte werden misstrauisch, täglich taucht ein
	Araber auf, der die Herausgabe der schwerkranken, unterernährten Frau
	fordert. Das Krankenhaus wendet sich an die indonesische Botschaft und an
	Ban Ying. Als die Dolmetscherin des Vereins an ihrem Bett steht und ihr
	anbietet, sie da rauszuholen, hält Hasniati sie im Fieber für Anisia, die
	Frau der Agentur.

	Ban Ying setzt sich für Hasniati ein. Dass sie die Wahrheit sagt, ist
	unstrittig. Über die Härtefallkommission erhält sie eine
	Aufenthaltserlaubnis. Auch das Auswärtige Amt schaltet sich ein.
	Diplomaten, die Hausangestellte mitbringen, verpflichten sich, diese mit
	750 Euro im Monat zu entlohnen. Der Diplomat schuldet Hasniati über 20.000
	Euro allein für die Zeit, die er sie in Berlin versklavte. Nur dafür kann
	er belangt werden. Vertretern des Auswärtigen Amtes sagt er, er hätte
	bezahlt. Man bittet um Belege. Sie kommen nicht.

	Hätte der Diplomat gezahlt, niemand hätte von ihrer Geschichte erfahren.
	Weil kein Geld kam, wandten sich Hasniati und Ban Ying im Januar 2008 an
	die Öffentlichkeit. Eingehüllt in eine dicke Jacke und mit pfirsichfarbenem
	Wollschal um den Hals berichtet sie von ihrer Gefangenschaft. "Morgens
	bekam ich eine Scheibe Brot, ein Glas Tee. Abends Reis, eine Tomate und
	Chilischoten." Schwer zu glauben, dass sie nie den Kühlschrank aufmachte.
	"Sein Verbot hat gereicht", sagt sie. Ohnehin zählte er das Essen ab. Sogar
	die Zuckerstückchen für den Tee. "Ich bekam vier."

	Und beim Kochen? Hat sie nie den Finger in den Topf gesteckt? "Nein." In
	der Tür war ein Spiegel, so überschaute er vom Wohnzimmer aus auch die
	Küche. Der Diplomat kennt sich aus mit dem Handwerkszeug der Unterwerfung:
	Kontrolle, Erniedrigung, Deprivation. Dazu gehört, dass sie keine Decke
	bekam, um sich nachts zuzudecken. Dazu gehört auch, dass sie nicht weglief,
	wenn er am Wochenende mit ihr nach Hannover fuhr. Dort musste sie seinem
	Sohn die Wohnung zu putzen. Gewehrt hat sie sich nicht. "Nur manchmal
	nannte ich ihn in meiner Heimatsprache, die auf Flores gesprochen wird,
	,Satan'."

	Man muss zurück zum Anfang, um Hasniati zu verstehen. Man muss andere
	Fragen stellen. Hat sie Kinder? Hasniati, versteht, nickt. Wie viele?
	"Zwei", antwortet sie. Auf Deutsch. Die fremde Sprache legt sich zwischen
	ihre Gefühle und das, was sie sagt. Wie alt sind sie? "Die Tochter ist
	sieben, der Junge neun, glaube ich." Wie ein Echo hängt dieses "Glaube ich"
	in der Luft. "Glaube ich" setzt eine Grenze. Bis hierher fragen, nicht
	weiter. Aber man muss weiterfragen. Hat sie Schuldgefühle ihren Kindern
	gegenüber? "Ja, weil ich sie nicht schützen konnte." Wo sind die Kinder
	jetzt? "Bei der Schwester des verstorbenen Mannes." Zu der sagen sie
	Mutter. Wie war das, nachdem ihr Mann tot war? "Man hat sie mir
	weggenommen."

	Kinder gehören auf Flores zur Vatersfamilie. Das ist Adat, traditionelles
	Recht. Auch dass sich eine Frau den Mann nicht selbst aussucht. Nach dem
	Tod ihres Mannes werden Hasniatis Kinder von dessen Verwandten entführt.
	Ihr Vater versucht noch, sie zurückzuholen, wird aber weggejagt. In seiner
	Enttäuschung schlägt er Hasniati, er gibt ihr die Schuld. Ist eine Frau
	ohne Mann auf Flores nichts wert? "Das kann man eigentlich so sagen",
	antwortet sie. Sepetulnja. Das ist es. Der Diplomat hatte leichtes Spiel.

	Jetzt lassen sich auch andere Fragen stellen: Ob es sexuelle Übergriffe
	gab. Sie schüttelt den Kopf. Wie sie die Jahreszeiten wahrgenommen hat.
	"Ich merkte, dass es in Berlin kalt war." Sie hatte ja nur die Kleidung,
	die sie mitgebracht hatte. Nicht einmal Unterwäsche kaufte er ihr. "Sie
	kriegt welche, wenn sie nach Indonesien fährt", sagte sein Sohn.

	Hasniati will weg. Aber wie? "Ich konnte nicht mehr denken." Da läuft sie
	anders weg. Sie wird krank. Im Winter 2006 beginnt sie zu husten. Vier
	Monate später kann sie nicht mehr aufstehen, wenn er sie ruft. Sie liegt
	mit Schüttelfrost auf dem Bett, zugedeckt mit ihrem Sarong und einer Jacke.
	Eines Nachts kommt er ins Zimmer und sagt: "Okay, ich kauf eine Decke."
	Sogar Brot und Tee will er ihr geben, aber sie kann ja schon fast nicht
	mehr atmen. Ein paar Tage später bringt er sie ins Krankenhaus.

	Das Auswärtige Amt hat mittlerweile auch den Druck auf die jemenitische
	Botschaft erhöht. Schließlich verspricht der Botschafter, die Schulden zu
	bezahlen, falls der Peiniger es nicht tut. Inzwischen hat Hasniati das
	Geld. Sie will in Deutschland bleiben. Will arbeiten. Lernen. Der
	Deutschkurs gefällt ihr. Sie fühlt sich jetzt frei. Und ihre Kinder? Sie
	antwortet nicht. Dann doch: "Irgendwann ist vielleicht alles wieder ganz
	anders", sagt sie. Sie schaut aus dem Fenster.

	27 Mar 2008

	## AUTOREN

	Waltraud Schwab
	Waltraud Schwab

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	Haushaltshilfe

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