# taz.de -- Porträt des Autors Giwi Margwelaschwili: Zaubern für den "Wunschleser"

	# taz.de -- Porträt des Autors Giwi Margwelaschwili: Zaubern für den "Wunschl…

	> In Romanen von Margwelaschwili geht es um die Literatur und ihr
	> Verhältnis zum Leser. Sein Leben kreuzte die Verwerfungen zwischen
	> Deutschland und Georgien oft - nicht immer freiwillig.

	Bild: Texte sind Teil des Menschen, meint Giwi Margwelaschwili.

	Mehr noch als aus Fleisch und Blut besteht der Mensch aus Text. Davon ist
	Giwi Margwelaschwili überzeugt. Es sind die religiösen und
	weltanschaulichen Texte, die das Schicksal des Einzelnen bestimmen.
	"Ontotextuelle Verfassung des Bewusstseins" nennt er dies. "Der Mensch lebt
	immer in der büchernen Bestimmung." Dies gelte für totalitäre
	Gesellschaften ebenso wie für pluralistisch-säkulare. Aber der Mensch könne
	sich dessen bewusst werden und sich von schädlichen Bestimmungen befreien.

	In seiner Zweizimmerwohnung im Westberliner Arbeiterbezirk Wedding erzählt
	Margwelaschwili von seiner "büchernen Bestimmung", nämlich "Mein Kampf" und
	"Geschichte der KPdSU (B) - Kurzer Lehrgang", den Schriften Hitlers und
	Stalins. Sein Wohnzimmer ist ärmlich eingerichtet: Ein Schreibtisch mit
	einem Laptop, ein Flachbildfernseher, eine Schrankvitrine und ein Sofa
	voller Bücher, zwei abgenutzte Ledersessel, zwei Fotos, die mit Abklebeband
	an der Wand befestigt sind. Der Blick aus dem Fenster im vierten Stock des
	Sozialbaus geht auf eine Grünanlage, bei offenem Fenster rauscht die S-Bahn
	laut vorbei. Trotz des bescheidenen Interieurs wirkt Margwelaschwili
	aristokratisch; ein ansehnlicher Mann, der mit seiner höflichen, bald
	herzlichen und heiteren Art seine Gesprächspartner vereinnahmt. Und dem man
	an seinem leichten Berlinerisch anmerkt, dass dies seine Geburtsstadt ist.

	Sein Vater Titus Margwelaschwili entstammt dem georgischen Landadel, ist
	Anhänger der menschewistischen Regierung und flieht nach der Besetzung
	Georgiens durch die Rote Armee 1921 nach Berlin. Die Familie richtet sich
	im gutbürgerlichen Wilmersdorf ein, wo Giwi 1927 geboren wird. Als er vier
	Jahre alt ist, begeht seine Mutter Selbstmord. Sein Vater leitet die
	Exilantenorganisation in Berlin, wird Professor für Philosophie und
	Orientalistik und bleibt dies auch nach 1933. Während des Krieges
	rekrutiert er Landsleute aus Kriegsgefangenenlagern für die "Georgische
	Legion" der Wehrmacht. Ein faschistischer Kollaborateur? Margwelaschwili
	weicht aus: "Damals haben viele Georgier kollaboriert, weil sie gehofft
	haben, Deutschland könne Georgien zur Freiheit verhelfen."

	Giwi tritt der Hitler-Jugend bei. Aber sie gefällt ihm nicht. Dann hört er
	auf BBC Jazz: Glenn Miller, Louis Armstrong, Fats Waller. "Das war eine
	richtige Offenbarung", sagt er. "Das war ein ganz anderer Rhythmus,
	verstehen Sie, mein Herr? Befreiungsmusik." Er schließt sich der
	Swing-Jugend an. "Aber verfolgt wurde ich in Nazideutschland nicht", sagt
	er bestimmt. Weil er weiß, was Verfolgung bedeutet. Und weil er sich gerne
	an seine Jugend erinnert. Wie sein Altersgenosse Martin Walser, der darauf
	besteht, sich an seine glückliche Jugend zu erinnern, ohne sich mit dem
	Furor des NS-Regimes plagen zu müssen? "Ich glaube nicht, dass dieser Herr
	ein Liebhaber des Jazz ist", antwortet Margwelaschwili.

	Nach dem Krieg werden Vater und Sohn vom sowjetischen Geheimdienst NKWD
	nach Ostberlin gelockt und verhaftet. Der Vater wird nach Tiflis gebracht
	und erschossen. Giwi kommt ins Speziallager in Sachsenhausen, wo er
	anderthalb Jahre inhaftiert bleibt. Dann wird er nach Georgien abgeschoben
	- in ein Land, das er nicht kennt und in dem er sich stets fremd fühlen
	wird. Aber er hat keine Wahl. Er lernt Georgisch und Russisch und studiert
	in Tiflis Germanistik. Die akademische Karriere bleibt ihm verwehrt.
	Immerhin kann er Deutsch und Englisch unterrichten. Wieder hört er in
	amerikanischen Sendern "ideologisch unzuverlässige Musik", Jazz und Rock n
	Roll. Aus Moskau besorgt er sich Literatur von DDR-Verlagen, allen voran
	von Thomas Mann. Und er entdeckt Martin Heidegger, an dem er sich bis heute
	abarbeitet.

	"In Georgien haben mir viele misstraut. Ich spreche zwar Georgisch, aber
	mit Akzent und schlecht. Das ist für einen Georgier unannehmbar", erzählt
	er. Dass er Georgisch tatsächlich radebrecht, mag man ihm, der sich bei BBC
	und CNN informiert und auf dessen Sofa sich Jacques Derrida und Edgar Morin
	im französischen Original stapeln, nicht glauben. Unzweifelhaft aber ist
	seine "Sprachheimat" das Deutsche.

	1961 beginnt er zu schreiben: Romane, Erzählungen, Stücke. Ohne die
	geringste Aussicht auf Veröffentlichung. "Ich musste mir selbst zeigen,
	dass all das, was ich erlebt habe, kein Traum war." So entsteht ein
	umfangreiches Werk, darunter ein sechsbändiger, autobiografisch gefärbter
	Romanzyklus, der "Kapitän Wakusch". Dessen erster Band heißt "In
	Deuxiland", der zweite "Sachsenhäuschen".

	Stets geht es in seinen Romanen um die Literatur selbst. Und um ihr
	Verhältnis zum Leser. In "Officer Pembry" erhält der Titelheld einen Tipp
	von der "Prospektiven Kriminalpolizei" und muss sich davor retten, von
	Hannibal Lecter getötet zu werden, indem er einen hundert Jahre alten Roman
	- Thomas Harris "Das Schweigen der Lämmer" - gegen den Strich liest. In
	einem gerade fertig gestellten Roman, aus dem der Autor, die Zeilen mit
	zittrigem Finger auf dem Bildschirm verfolgend, vorliest, tauchen seine
	eigenen Figuren wieder auf. Wie andere Buchpersonen, die an Lesermangel
	leiden, treffen sie sich in der Kommandantur der "Lese-Lebenshilfe", wo
	ihnen kein Geringerer als Harry Potter einen "Wunschleser" herbeizaubert.
	Und "Wakusch junior", Margwelaschwilis literarisches Alter Ego, lässt
	seinen Schöpfer "Wakusch senior" herbeizitieren.

	Ende der Sechzigerjahre bekommt Margwelaschwili in Tiflis Besuch von
	Heinrich Böll, der das Manuskript des "Wakusch" mitnehmen will.
	Margwelaschwili lehnt aus Angst ab - eine vertane Chance, um in der
	Bundesrepublik das zu werden, was Alexander Solschenizyn in Frankreich oder
	Boris Pasternak in Italien wurden, glaubt heute mancher in seinem Umfeld.

	1969 darf er in die DDR reisen, wo er Wolf Biermann trifft und prompt ein
	Ausreiseverbot bekommt. Dennoch wird er an die Akademie der Wissenschaften
	berufen, zudem erscheinen einige seiner auf Russisch verfassten
	philosophischen Arbeiten. 1970 heiratet er die Germanistin und Übersetzerin
	Naira Gelaschwili, zu der er immer noch engen Kontakt hält. Doch die Ehe,
	aus der eine Tochter hervorgeht, wird nach zehn Jahren geschieden. Im Zuge
	der Perestroika darf Margwelaschwili wieder die DDR besuchen. 1990
	beschließt er, in Deutschland zu bleiben. "Ich konnte meine Buchpersonen
	doch nicht in der Einsamkeit belassen" sagt er, "ich bin doch für sie
	verantwortlich."

	Tatsächlich erscheinen nun einige seiner Bücher. Eine drohende Abschiebung
	können Freunde verhindern. Margwelaschwili erhält ein kleines
	Ehrenstipendium des Bundespräsidenten, dann die deutsche
	Staatsbürgerschaft, schließlich die Goethe-Medaille und andere Ehrungen.
	Aber verlegen will ihn bald niemand mehr. Jetzt sind es nicht mehr die
	Sprache und die Zensur, die seine Bücher verbannen, sondern der Markt.
	Fühlt er sich in seiner "Sprachheimat" heimisch? "Ich fühle mich einsam",
	antwortet er - um gleich, als wolle er sich jedes Mitleid verbitten,
	anzufügen: "Ich muss ja viel arbeiten."

	Seit vergangenem Jahr tut er dies wieder für ein Publikum. Der Berliner
	Verbrecher Verlag hat sich seiner angenommen und will das Gesamtwerk
	verlegen. "Warum bloß ist Giwi Margwelaschwili kein berühmter
	Schriftsteller?", hat vor einiger Zeit Jörg Magenau im Tagesspiegel
	gefragt. "Im Zeitalter von Migrationshintergründen und Parallelwelten wäre
	er doch der ideale Autor." Der weiß eine einfache Antwort: "Hier
	interessiert sich niemand für Georgien." Plötzlich ändert sich sein
	Tonfall: "Wenn man den Russen diesen Kolonialismus durchgehen lässt, werden
	sie auch in der Ukraine oder im Baltikum einfallen", sagt er. Oder:
	"Abchasien und das, was sie Südossetien nennen, ist georgisches
	Territorium, das die Russen besetzt halten - genauso wie die Türken
	georgisches Gebiet annektiert haben. Sehen Sie dieses Kirchenportal?" Er
	zeigt auf eines der Fotos an der Wand. "Das steht heute in der Türkei."

	Mal auf international anerkannte Grenzen verweisen, mal diese selbst
	infrage stellen - so reden sonst nur beinharte Revanchisten und bornierte
	Nationalisten. Ob Giwi Margwelaschwili so einer ist? Dass Präsident Michail
	Saakaschwili mit der Offensive in Südossetien unüberlegt gehandelt habe
	oder dass unter seinem Regime Oppositionelle verfolgt würden, lässt sich
	Margwelaschwili nur mühsam entlocken. Viel lieber tritt der Schriftsteller
	als Botschafter Georgiens auf: "Ich hätte mir gewünscht, dass auch die
	Europäer so deutliche Worte gefunden hätten wie die Amerikaner."

	Margwelaschwilis letzte Veröffentlichung, das Drama "Zuschauerräume", ist
	ein surrealistisches Stück und handelt vom Versuch eines Königs, die
	"Zuschauerräume" und damit die Geschichte abzuschaffen: "Es geht hier
	darum, eine Geschichte zu beenden, in der wir alle uns nur zum Zeitvertreib
	fremdweltlicher Zuschauer umherbewegen, in der wir alle möglichst
	interessant sein müssen, möglichst gefährlich, möglichst tödlich
	füreinander und auch immer möglichst unterschiedlich." Bedeutet das
	Insistieren auf die Gebietsansprüche Georgiens nicht die Fortsetzung der
	tödlichen Geschichte? "Leider", flüstert er. "Aber solange die
	Weltgeschichte verlangt, dass Blut fließt, muss man das in Kauf nehmen."

	Es ist tragisch, wenn ein Schriftsteller - zumindest in einer politischen
	Ausnahmesituation - weniger klug erscheint als seine literarische Figur.
	Doch Margwelaschwili dürfte dies kaum schrecken. Auch er entkommt der
	"ontotextuellen Verfassung" nicht. Vielleicht lässt er einmal den
	Margwelaschwili, der in der Zeitung steht, auf eine seiner
	literarisch-fiktiven Figur treffen. Und zwar in einer klugen,
	mehrschichtigen und vergnüglichen Erzählung.

	26 Aug 2008

	## AUTOREN

	Deniz Yücel

	## TAGS

	Literatur

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