# taz.de -- Aus Le Monde diplomatique: Terror in Mexiko

	# taz.de -- Aus Le Monde diplomatique: Terror in Mexiko

	> Dass die Drogenkartelle und ihre Kultur zum Alltag gehören und nicht zu
	> einem blutigen Themenpark, wollten die Mexikaner lange nicht wahrhaben.
	> Ein Essay über Macht, Straflosigkeit und Terror.

	Bild: Narco-Style: Die Luxusmausoleen der Drogenbosse haben Telefon und Klimaan…

	Schon Andy Warhol sah eine Zeit kommen, in der jeder Mensch für 15 Minuten
	weltberühmt sein werde. Eine solche Glücksutopie hat Sinn in einer
	Event-Gesellschaft. Die mexikanische Kultur hingegen verleiht dem Glück auf
	andere Art Ansehen: Wichtig ist nicht, was man sieht, sondern was verborgen
	bleibt. Ein gelungenes Schicksal mündet nicht in Berühmtheit; es erfüllt
	sich im Geheimen. Die mexikanische Utopie besteht im Genuss von 15 Minuten
	Straflosigkeit.

	71 Jahre lang (von 1929 bis 2000) regierte die Partei der
	Institutionalisierten Revolution (PRI), ohne je eine demokratische Wahl
	gewonnen oder verloren zu haben. Sie hielt sich vermittels rotierender
	Seilschaften, die Öffentliches mit Privatem verwechselten und Hoffnungen -
	neues Spiel, neues Glück - erneuerten wie auf einem Jahrmarkt: "Wenn es
	diesmal nicht geklappt hat, wird dir mit der nächsten Revolutionsregierung
	Gerechtigkeit zuteil werden."

	Die mexikanische Art des Regierens, die weder Transparenz noch
	Rechenschaftspflicht kennt, hat durch ihre Schattengrammatik die
	einheimische Sprache verändert. Die Politik wurde in "die Finstere"
	(tenebra) umgetauft, und die wichtigen Geschäfte wurden "im Dunkelchen"
	(oscurito) abgewickelt. Gefährlich wurde es, wenn Licht auf eine Sache
	fiel; der Verschwörer musste im Schutz der Nacht agieren und dem Gegner
	dadurch zuvorkommen, dass er "früh aufstand". In seinem Roman "Der Schatten
	des Caudillo"(1) (ein wunderbares Porträt der Generäle der Revolution, die
	in den 1920er-Jahren des vergangenen Jahrhunderts zu Politikern wurden)
	schrieb Martín Luis Guzmán: "Wer zuerst schießt, tötet zuerst. Denn die
	mexikanische Politik, eine Politik der Pistole, konjugiert nur ein Verb:
	früh aufstehen."

	Fast ein Jahrhundert lang war Machtausübung ein Gewerbe der Finsternis,
	abhängig vom politischen Wert des Undurchsichtigen. Als das Monopol der PRI
	endete, lösten sich die Codes der Straflosigkeit auf, ohne dass andere an
	ihre Stelle traten. Willkommen in der Dekade des Chaos! Acht Jahre nach dem
	demokratischen Machtwechsel ist Mexiko ein Land von Blut und Blei.

	Die Vorherrschaft der Gewalt hat bewährte Umgangsformen und eingespielte
	Verfahrensweisen aufgelöst. Die Massenmedien haben ihre Spielräume
	erweitert, arbeiten aber in einem Umfeld, wo es immer gefährlicher wird,
	die Wahrheit zu sagen. Laut Reporter ohne Grenzen (RSF) liegt Mexiko bei
	der Anzahl der verschleppten und ermordeten Journalisten inzwischen vor dem
	Irak.

	Ereignis und Trugbild lassen sich nicht mehr unterscheiden. In der
	Untergangsstimmung kommt Prinzipienlosigkeit als Pragmatismus oder
	Notmaßnahme daher. Der Tauschhandel der Macht ist wie ein Maskenspiel: Der
	Klerus unterstützt im Bundesstaat Jalisco die seit 2000 regierende,
	rechtsgerichtete Partei PAN (Partido de Acción Nacional) und bekommt dafür
	üppige Almosen; die Lehrergewerkschaft (die größte Lateinamerikas) bietet
	Präsident Calderón mehr als eine Million Stimmen an und bekommt dafür
	Posten in so wichtigen Bereichen wie der nationalen Sicherheit; die
	Monopolisten führen während des Präsidentschaftswahlkampfs 2006 einen
	schmutzigen Medienkrieg gegen den als "Gefahr für Mexiko" dargestellten
	Kandidaten der Linken und werden dafür mit der Ausschaltung der Konkurrenz
	belohnt.(2 )

	Wie bei den amerikanischen Comicfiguren der "Fantastic Four" agieren die
	tatsächlichen Mächte im Dunkeln. Als die PRI die Präsidentschaft verlor,
	bedeutete das nicht das Ende der Straflosigkeit; sie breitete sich in der
	ganzen Verwirrung nur weiter aus. Das hat eine eigenartige Sehnsucht nach
	der autoritären Herrschaft der alten Staatspartei ausgelöst, denn "die
	wusste wenigstens, wie man stiehlt".

	Entsprechend der traditionell hermetischen mexikanischen Politik
	verschwanden die Protagonisten von der Bühne und starben, ohne Enthüllungen
	zu machen oder kompromittierende Tagebücher zu hinterlassen. Nichts hatte
	mehr Gewicht als das Geheimnis und nichts war bedeutsamer als die Geste.
	Die Aufgabe der Journalisten bestand darin, mehr oder weniger esoterische
	Zeichen zu deuten. Jede Bewegung war einstudiert, wie eine Figur im
	Stierkampf oder eine Pose im Kabuki-Theater: Wenn der Präsident gut gelaunt
	war, bestellte er am Montag zum Frühstück Spiegeleier mit Ranchero-Sauce;
	wenn er bis zu den gebackenen Bohnen kam, ohne ein Wort an den
	Innenminister zu richten, stand eine Kabinettsumbildung unmittelbar bevor.

	Die politische Gastronomie folgt inzwischen anderen Regeln. Wir stehen vor
	einem Buffet, wo einer dem anderen den Teller wegnimmt, alle
	durcheinanderschreien und die Reste in Tupper-Dosen mit nach Hause nehmen.

	Die Krise der Regierbarkeit findet ihre Entsprechung in einer Krise der
	Botschaften. Die Regierung ist außerstande, den Informationsfluss zu
	steuern. 70 Jahre lang war es wichtiger, Erklärungen abzugeben, als zu
	regieren (der Wohlstand als nicht widerlegbares Versprechen), jetzt
	erscheint der Präsident zwischen zwei Morden für ein paar Sekunden im
	Fernsehen, ein Wimpernschlag der Politik zwischen den Gewehrsalven. Vor
	diesem Hintergrund bietet das organisierte Verbrechen die neuen Leitsymbole
	an.

	Der Drogenhandel schlägt in der Regel zweimal zu: erst in der Welt der
	Taten und dann in den Nachrichten - wo er nur selten auf einen Gegner
	trifft. Das Fernsehen steigert noch das Entsetzen, wenn es
	Designerverbrechen in Nahaufnahme und Zeitlupe zeigt. Jedes Kartell hat
	sein eigenes Markenzeichen: Die einen schneiden die Köpfe ab, andere die
	Zunge, wieder andere wickeln ihre Opfer in Decken und stopfen sie in den
	Kofferraum eines Autos. In manchen Fällen filmen die Verbrecher ihre
	Exekutionen und schicken die Videos an die Medien oder stellen sie nach
	sorgfältiger Bearbeitung bei YouTube ein. Die Medien sind die
	Duty-Free-Zone der Drogenhändler, die Zone, wo die in der Wirklichkeit
	begangene Grausamkeit zur Info-Werbung für den Terror wird.

	Die Kartelle wenden die Gesetze des Blutes an, wie Kafka sie in der
	Erzählung "In der Strafkolonie" beschreibt. Das Opfer erfährt nicht,
	welches Urteil gesprochen wurde: "Es wäre absurd, es ihm mitzuteilen, da es
	ihm mit der Egge auf den Leib geschrieben wird." Der "Narco"
	(Drogenhändler) benutzt die Sprache der Grausamkeit, bei der die Wunden die
	Verurteilung des Opfers nachzeichnen und zugleich eine Drohung gegen die
	Zeugen sind.

	Das ius sanguinis (Blutrecht) der Drogenbosse kommt durch eine kafkaeske
	Umkehrung des gerichtlichen Verfahrens zustande: Das Urteil steht nicht am
	Ende, sondern am Anfang eines Prozesses; es kündigt an, dass andere zur
	Rechenschaft gezogen werden können. "Wenn du kein Blut fließen lässt, kann
	das Gesetz nicht gedeutet werden", schreibt Lyotard über "In der
	Strafkolonie". Das ist auch das implizite Motto des organisierten
	Verbrechens. Dessen Aussage ist eindeutig - während das andere Gesetz,
	nämlich "unseres", verschwommen bleibt.

	Die Narcokultur hat ihren Einflussbereich mit den Narcocorridos
	ausgeweitet, traditionelle Musik mit drogenbezogenen Texten, die oft von
	den Protagonisten selbst in Auftrag gegeben wird. In der allgegenwärtigen
	Verwirrung genießen die Trobadore des Verbrechens das zweifelhafte Prestige
	der Illegalität, das ein gegen den Strich gebürstetes Charisma und die
	Zustimmung der "Volksmoral" verlangt. Traurige Akkordeonklänge begleiten
	die Sagas von Raubzügen. So wunderlich oder lustig oder folkloristisch es
	auch klingt, wenn die Abenteuer der Leute besungen werden, die "Unkraut"
	über die Grenze schmuggeln - die Narcocorridos gehören zu einer
	leistungsfähigen Branche (etwa so stark wie die Erdölbranche), die täglich
	dutzende Morde verübt. Als Dokumente der Unterwelt betrachtet, sind diese
	Musikstücke durchaus erhellend.

	Erstaunlichweise haben es die Narcocorridos bis in die Volksmusiksendungen
	im Radio und selbst in literarische Anthologien geschafft. Im Namen eines
	falsch verstandenen Multikulturalismus hat eine Gruppe von Schriftstellern
	vor zwei Jahren dagegen protestiert, dass zwei Narcocorridos aus
	Schulbüchern getilgt wurden. Bei ihrer Beschwerde übersahen sie allerdings,
	dass diese Texte nicht in Schulstunden über die Probleme Mexikos
	durchgenommen wurden, sondern im Literaturunterricht, wo sie Dichter wie
	Amado Nervo oder Ramón López Velarde verdrängten.

	Die Narcos konnten sich natürlich auf die Unterstützung der Radiosender
	verlassen, die von ihnen bedroht oder subventioniert werden (was exakt
	dasselbe ist), und ebenso auf das ethnologische Mitgefühl derer, die im
	Verbrechen eine Form der Traditionspflege sehen. Der britische
	Schriftsteller J. G. Ballard hält die Idee der unbegrenzten Möglichkeit für
	die wichtigste Neuerung des 20. Jahrhunderts. "Dieses wissenschaftliche und
	technologische Konzept verhängt ein Moratorium über die Vergangenheit - die
	Vergangenheit zählt nicht mehr und ist vielleicht tot - während in der
	Gegenwart unbegrenzte Möglichkeiten liegen."

	Die Technik erlaubt die sofortige Erfüllung der Wünsche und verändert
	Gewohnheiten. Die Vertriebsnetze des Konsums und die immer billigeren
	Erzeugnisse haben dazu geführt, dass der Rolling-Stones-Song "I can't get
	no satisfaction" heute wie blanke Ironie klingt. Im Zeitalter der
	programmierten Genüsse ist Nichtbefriedigtsein eine böswillige Beschwerde
	oder der abseitige Wunsch eines Dandys.

	Der unverhohlene Hang zur Instant-Befriedigung hat sich in Mexiko mit der
	Straflosigkeit verbündet. Die Welt der Drogen und die Überbewertung der
	Gegenwart finden im Dreiklang aus schnellem Geld, hoch gerüstetem
	Verbrechen und der Dominanz des Geheimen zu ihrer Bestimmung. Vergangenheit
	und Zukunft, traditionelle Werte und hoffnungsvolle Pläne verlieren in
	diesem Umfeld jeden Sinn. Es gibt nur das Hier und Jetzt: die günstige
	Gelegenheit, der Handelsplatz der Laune, wo du fünf Ehefrauen haben, einen
	Killer für 1 000 und einen Richter für 2 000 Dollar kaufen kannst; wo du am
	Rande des guten Geschmacks und der Norm leben kannst, zwischen grässlich
	bunten Versace-Hemden, Giraffen aus massivem Gold, Schmuckstücken, die wie
	Insekten des Regenwalds aussehen, einer Uhr für 300 000 Dollar und
	türkisfarbenen Stiefeln aus Straußenleder. Die Belohnung für die
	Maßlosigkeit findet im Narrativ des Verbrechens statt und im Schutz der
	Dunkelheit: 15 Minuten Straflosigkeit für alle.

	Schon vor 50 Jahren war im Nordosten Mexikos der Drogenhandel ein
	allgegenwärtiges Thema. Heute bewegt er gigantische Summen. Die
	psychologische Reaktion auf eine Bedrohung, die mit Geld wuchs und gedieh,
	war zunächst, sie einfach zu ignorieren, sie in einen lichtlosen Raum zu
	verbannen, wo nur die Gegenwart existiert - ein schwarzes Loch, das jeden
	Tag größer wird und den Ereignishorizont zurückdrängt, die Grenze, wo die
	Zeit noch existiert und die Gegenwart ein Ergebnis des Vergangenen und der
	Vorraum des Zukünftigen ist.

	Der Drogenhandel hat die kulturellen und medialen Schlachten gewonnen. Die
	Gesellschaft schirmt sich vor dem Problem ab, indem sie sich weigert, es
	wahrzunehmen: "Die Killer bringen sich gegenseitig um." Die Nachrichten aus
	der Unterwelt sind nicht nur zur akzeptierten Routine geworden oder zur
	gleichgültigen Banalisierung des Bösen - man distanziert sich einfach
	davon. Es geht immer um Unbekannte, weit entfernte oder absonderliche
	Menschen, die schon wissen werden, warum sie einander die Kehle
	durchschneiden.

	Jeden Morgen bringen die Tageszeitungen die blutrote Bilanz: Die zwölf
	Enthaupteten in Yucatán von gestern werden heute abgelöst von den 24
	Hingerichteten aus dem La-Marquesa-Park. Offenbar gelingt es dem
	Überlebensinstinkt, die Zone der Gewalt im Geiste auszugrenzen. Solange es
	"die dort" sind, die einander umbringen, sind wir in Sicherheit.

	Julio Scherer García, der Nestor des unabhängigen Journalismus in Mexiko,
	hat gerade ein aufschlussreiches Buch herausgebracht: "Die Königin des
	Pazifik"(3), die Geschichte der bekannten Drogenhändlerin Sandra Ávila.
	Über Monate hat Julio Scherer sie in dem Gefängnis besucht, in dem sie seit
	dem 28. September 2007 einsitzt. Ávila, die in den Medien als "Königin des
	Südens" präsentiert wurde - nach einer Romanfigur von Arturo Pérez Reverte
	- verfügt über alle erforderlichen Eigenschaften, um für die Öffentlichkeit
	interessant zu sein. Sie ist eine schöne, starke, selbstbewusste Frau,
	gefangen genommen von einem schwachen Präsidenten, der seit einem
	Fahrradunfall im Kindergarten nicht mehr richtig wachsen wollte und in den
	Uniformen, die er gern trägt, noch kleiner wirkt (an ihm sehen sie alle wie
	Größe XL aus). Die Königin war eine unwiderstehliche Beute für einen
	solchen Herrscher auf kleinem Fuß. Ihre Zurschaustellung ist Teil einer
	Propagandastrategie, die über die Auswirkungen des Drogenhandels jedoch
	nicht hinwegtäuschen kann.

	Laut Scherers Bericht war Sandra Ávila an Verbrechen weniger direkt, aber
	auf alarmierend andere Weise beteiligt, als ihre Häscher behaupteten. In
	den 44 Jahren ihres Lebens hat sie nichts anderes kennengelernt als die
	Narcowelt. Sie spricht darüber, wie Sophia Coppola über das Kino sprechen
	könnte. Sie ist mit allen wichtigen Drogenbossen zusammengewesen oder mit
	ihnen verwandt, wurde von einem kriminellen Verlobten entführt, hat zwei
	Drogenbosse geheiratet (einer davon war ein korrupter Polizeikommandant),
	musste erleben, wie ihr halbwüchsiger Sohn gekidnappt wurde, und hat
	Menschen zu ihren Füßen sterben sehen; sie hat alle vorstellbaren Feste
	gefeiert, Juwelen und Autos besessen, die herrlichsten Villen - wenngleich
	oft nur für ein paar Wochen - bewohnt und jeder mit Geld bezahlbaren
	Ausschweifung gefrönt. Und obwohl sie an der Universität von Guadalajara
	ein Semester Journalismus studiert hat, wusste sie nicht, wer Julio Scherer
	war.

	Javier Marías hat in einem Kommentar über die Fernsehserie "Die Sopranos"
	geschrieben, sie zeige das Privatleben der Gangster und erlaube einen
	ungewöhnlichen Zugang: einen Schritt ins Innere, ohne dass man sein Leben
	riskiere, in Räume, wo die Mafiosi Menschen sind wie du und ich und sich
	mit den Schulproblemen ihrer Kinder herumschlagen müssen. Aus der
	Perspektive eines Narcobosses muss das "Draußen" ausgeschaltet und seinem
	Privatleben angepasst werden: Er muss den Country Club kaufen, das
	Fußballstadion, die Polizeiwache, die Luftblase, in der Sandra Ávila leben
	kann. In diesem "Second Life" muss man niemandem etwas vormachen und sich
	nicht verstecken, weil alle Zuschauer gekauft sind.

	Die Pazifikkönigin scheint nicht die Strategin des Bösen zu sein, die der
	Präsident so dringend braucht, sondern etwas viel Gewöhnlicheres und
	Schrecklicheres: die Begleiterin der Schande. Sie hat ihr ganzes erfülltes
	Leben lang keinen einzigen Moment in der Legalität verbracht. Das
	Erstaunlichste dabei ist nicht ihr hoher Rang in der Welt des Verbrechens,
	sondern dass sie das Protokoll der Subkultur, in die sie hineingeboren
	wurde, erfüllt, als ob es das Natürlichste der Welt wäre (gemurrt hat sie
	lediglich darüber, dass sie kein Mann ist, denn dann hätte sie eine
	wichtigere Rolle spielen können). Vom kleinen Mädchen bis zur Witwe hatte
	sie ein Leben, das man als persönliche Karriere lesen kann; eine Karriere,
	wie sie noch vor einigen Jahren nur im Bundesstaat Sinaloa, dem Sitz des
	Pazifikkartells, möglich war, die heute jedoch im ganzen Land stattfinden
	könnte.

	Wer glaubt, dass ein Gegenstand namens Rolex Oyster Perpetual Date genügte,
	um die Königin des Pazifik zufriedenzustellen, der täuscht sich: Sandra
	Ávila besaß 179 Luxusuhren dieser Art. Solchem Überfluss im Safe entspricht
	die Ausstattung der Waffenkammern in der Narcowelt: Nach einem Überfall
	lassen die Killer oft 15 oder 17 Maschinengewehre zurück als Beweis, dass
	ihr Arsenal unerschöpflich ist.

	Das Theatralische an den Narcos beruht auf den Kugeln und der Folter, aber
	auch auf der Verschwendung von Waffen und der Vielzahl von Verkleidungen,
	die es ihnen erlauben, als Mitglieder jeder beliebigen Polizeieinheit
	aufzutreten. Die Drogenkartelle haben den Justizapparat derart infiltriert,
	dass sie über alle erdenklichen Uniformen verfügen. Das Erstaunliche dabei
	ist eigentlich, dass die Polizei als Komplizin des Verbrechens noch Uniform
	trägt.

	Dem Drogenhandel ist die Idee der Grenze fremd, er bewegt sich mühelos vom
	Privatleben in immer abgelegenere Regionen des zivilen Lebens, die er noch
	nicht gekauft hat. Ein Narcoboss braucht bei seinem Eintritt ins
	öffentliche Leben keinen anderen Pass als sein Pseudonym, seinen
	Gangsternamen; er kann einen Namen aus der Mythologie annehmen ("Herr der
	Himmel"), aus dem Landleben ("Don Neto") oder aus einer Trickfilmserie
	("Der Blaue"). Die Schlimmsten sind die, die sich mit einer die grausigen
	Tatsachen konterkarierenden Koketterie "Barbie" oder "Blonde Wimper"
	nennen. Wie die Superhelden haben die Narcos keinen Lebenslauf, sondern nur
	eine Legende. In den USA trifft man dergleichen nicht; in Mexiko aber sind
	diese Leute allgegenwärtig und unberührbar. Es ist völlig egal, ob sie in
	einem Hochsicherheitsgefängnis sitzen oder in einer Villa mit
	Perlmutt-Jacuzzi - sie hören nie auf, ihren Geschäften nachzugehen.

	Eigenartigerweise ist das Verleugnen der Gewalt in Mexiko inzwischen einer
	gut informierten Angst gewichen. Um uns zu beweisen, dass die Narcos
	"anders" sind, nahezu außerirdische Wesen, lernen wir jetzt ihre exotischen
	Decknamen auswendig und erfinden Gerichte, die sie zu sich nehmen, wie
	"Jaguarherz mit Schießpulver" oder "Langustinen bestäubt mit Tamarinde und
	Kokain". Aber die Aktivitäten der Narcos haben so überhandgenommen, dass es
	immer schwieriger wird, sie sich als etwas Entferntes vorzustellen. Die
	"Sopranos" sind inzwischen eine Reality Show, die wir von unseren Nachbarn
	geboten bekommen.

	Die Landschaft hat sich durch die Investitionen von Schwarzgeld verändert.
	Jede beliebige mexikanische Stadt verfügt über ausreichend Schauplätze, die
	als Filmkulissen für den Mord an einem Narcoboss oder an einem Kommandanten
	dienen könnten. Da gibt es zum Beispiel das perfekte Restaurant, einen
	Tempel aus Neon und Plastik, wo die Kellnerinnen im Minirock
	Brontosaurierrippchen servieren; daneben eine Niederlassung von Mercedes
	Benz und ein Hotel, das mit seiner Plexiglaskuppel an eine Moschee
	erinnert. Sogar Städte wie Torreón oder Mérida, die bis vor kurzem als
	ruhig galten, weil man davon ausging, dass die Drogenhändler dort ihre
	Wohnungen und Rückzugsgebiete hatten, waren schon Schauplätze von blutigen
	Abrechnungen.

	In der neuen Atmosphäre der Angst bieten 10 000 Agenturen ihre
	Sicherheitsdienste an, und mehr als 3 000 Menschen haben sich bereits einen
	reiskorngroßen Chip implantieren lassen, damit man sie im Falle eines
	Kidnappings mit Radar orten kann.

	Wegschauen geht nicht mehr, und es hat auch keinen Sinn mehr, sich
	einzureden, dass die Überfälle weit weg in einem Themenpark für blutige
	Abrechnungen stattfinden, zu dem wir zum Glück keinen Zutritt haben. Am 15.
	September dieses Jahres, dem mexikanischen Unabhängigkeitstag, wurden zwei
	Granaten in eine wehrlose Menge auf dem Hauptplatz von Morelia geworfen.
	Gleichzeitig gab es ein virtuelles Attentat: Die Einwohner der Stadt
	Villahermosa bekamen E-Mails, die ihnen mitteilten, dass sie alle
	Kidnappingkandidaten seien.

	Präsident Felipe Calderón ging als Sieger aus anfechtbaren Wahlen hervor,
	die das Land gespalten haben. Um Stärke unter Beweis zu stellen, ließ er
	die Armee überall im Land patrouillieren. Die Ankündigung, dass man vor
	einer Konfrontation nicht zurückschrecke, war der Auslöser für Kämpfe
	zwischen den Drogenkartellen und für Morde an Polizisten. Doch während in
	den Straßen und Schluchten die Leichen lagen, untersuchte niemand die
	Finanzierungsnetzwerke der Mafia, keiner verhaftete die Komplizen in der
	Regierung.

	Der letzte hohe Funktionär, der wegen Geschäften mit der Mafia hinter
	Gitter kam, war Mario Villanueva, der damalige Gouverneur des Bundesstaats
	Quintana Roo. Das war 2001, unter der Regierung von Ernesto Zedillo, dem
	letzten PRI-Präsidenten. Die folgenden beiden - demokratisch gewählten -
	Regierungen waren unfähig, gegen sich selbst zu ermitteln und das
	Zusammenspiel zwischen Drogenhandel und Politik aufzudecken, dem die
	Narcowelt ihr Aufblühen verdankt.

	Wir sind bei einer neuen Grammatik des Schreckens angelangt: Wir stehen vor
	einem diffusen, nicht zu ortenden Krieg, in dem es keine Front und keine
	Etappe gibt, in dem nicht einmal zwei gegnerische Lager zu erkennen sind.
	Es ist unmöglich, einigermaßen verlässlich festzustellen, wer wirklich zur
	Polizei gehört und wer sie infiltriert hat. Der politische Pakt mit dem
	organisierten Verbrechen hat eine entscheidende symbolische Verschiebung
	bewirkt. Nachdem es jahrzehntelang immer das "Andere" war, rückt es nun
	immer näher und näher.

	Die Installationskünstlerin Rosa María Robles hat die neu erwachte Angst
	vorweggenommen. Ihre Ausstellung "Navajas" (Messer), die 2007 in Culiacán
	gezeigt wurde, enthielt die Arbeit "Alfombra roja" (Roter Teppich). Das war
	keine Anspielung auf den Laufsteg, auf dem die Reichen und Schönen Andy
	Warhols Utopie entgegenstolzieren, sondern auf die Decken der encobijados
	(Verhüllten), getränkt mit dem Blut der Opfer, auf die "Strafkolonie", die
	zwischen Januar und Oktober 2008 an die 3 000 Opfer forderte. Der nicht
	wiederholbare Augenblick des Verbrechens und die grenzenlosen Möglichkeiten
	des Drogenhandels gewinnen in diesem Kunstwerk eine andere Bedeutung. Das
	Blut fließt in die lineare Zeit, in den gemeinsamen Boden, wo das Leben vom
	Verbrechen erfasst wird.

	Robles gelang es, an acht Decken aus einem Polizeidepot heranzukommen. Mit
	ihnen hat sie den "roten Teppich" geschaffen. Im Ausstellungsraum wurden
	sie zu einem dramatischen Ready-Made. Marcel Duchamp meets James Ellroy:
	das "Objet trouvé" als Beweisstück. Robles setzte die Straflosigkeit
	doppelt in Szene: Sie zeigte ein unaufgeklärtes Verbrechen und erbrachte
	den Beweis, dass es ein Kinderspiel ist, an Gegenstände heranzukommen, die
	eigentlich unter strenger Bewachung stehen müssten. Ihre Ausstellung löste
	Auseinandersetzungen darüber aus, ob man polizeiliche Beweisstücke
	zweckentfremden dürfe. Die tatsächliche Wirkung ihrer Arbeit war aber eine
	andere: In der Galerie lieferten die Decken einen viel wertvolleren Beweis
	als in der Pathologie.

	Nach einigen Diskussionen wurde "Alfombra roja" zurückgezogen. Daraufhin
	färbte Robles eine Decke mit ihrem eigenen Blut - eine Geste, die die
	mexikanische Gegenwart mit großer Eindringlichkeit illustriert. Wir alle
	sollten über diesen roten Teppich gehen. Früher konnten wir meinen, das
	vergossene Blut sei das der Anderen. Heute wissen wir, es ist unseres.

	Fußnoten:

	(1) "La sombra del caudillo" (1929), von Martín Luis Guzmán (1887-1977),
	einem Journalisten, der in der mexikanischen Revolution unter Pancho Villa
	kämpfte.

	(2) Vgl. Renaud Lambert, "Der Besitzer von Mexiko" "Le Monde diplomatique,
	Juni 2008, sowie: Juan Villoro, "Patt in Mexiko", "Le Monde diplomatique,
	Januar 2007.

	(3) Julio Scherer García, "La reina del Pacífico", Ciudad de Mexico
	(Grijalbo) 2008.

	Aus dem Spanischen von Ralf Leonhard

	26 Nov 2008

	## AUTOREN

	Juan Villoro

	## TAGS

	Mexiko

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