# taz.de -- Atheistenbus auf Deutschlandtour: Die Linie der Gottlosen

	# taz.de -- Atheistenbus auf Deutschlandtour: Die Linie der Gottlosen

	> Sieben Menschen mieten einen Bus. Sie wollen öffentlich dafür einstehen,
	> nicht an Gott zu glauben. Auf ihrer Deutschlandtour werden sie von
	> Christen verfolgt.

	Bild: Provoziert derzeit einmal quer durch die Republik: der Atheistenbus.

	Die Wege des Herrn sind unergründlich. Warum er ihnen an diesem Samstag
	ausgerechnet die Tamilen geschickt hat, wird sich Andreas Bartels
	vielleicht noch offenbaren. Fürs Erste ist ihm nur klar, was es praktisch
	bedeutet: Der Bus mit ihrer Gottesbotschaft kommt nicht durch, er hängt am
	Rand der Demo fest. Bartels, 46 Jahre alt, 35 davon bewusst als Christ,
	schaut auf sein Handy.

	Hinter ihm, am Berliner Fernsehturm, trommeln die Tamilen und schwenken
	rote Fahnen. Vor ihm wartet der Bus der Atheisten, ein riesiger Schriftzug
	auf der Seite: "Es gibt (mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit)
	keinen Gott." Bartels will ein sanfter, ein freundlicher Christ sein. "Wir
	finden das ne tolle Kampagne", sagt er und meint die Ungläubigen. In seinen
	schwarzen Klettverschluss-Sandalen geht er ein paar Schritte auf den
	Doppeldecker mit der blasphemischen Botschaft zu. Bis er auf Carsten Frerk
	trifft.

	Frerk, 63 Jahre alt, davon 50 bewusst ohne Religion, hat die atheistische
	Buskampagne mit sechs Mitstreitern initiiert. Sie wollten ihre Botschaft
	auf deutsche Nahverkehrsbusse drucken lassen: Es gibt keinen Gott. In
	London hatte das funktioniert und in etlichen anderen europäischen Ländern
	auch, sogar in den USA. Nur in Deutschland weigerten sich sämtliche
	Verkehrsbetriebe, den Slogan durch die Städte zu fahren.

	Bibelzitate, Brüste, Bordelle, alles vertretbar. Aber Atheismus? Die
	Organisatoren wunderten sich über die Absagen, mitten im 21. Jahrhundert,
	wo die Massen doch eher Madonna zu verehren scheinen oder Mobiltelefone von
	Apple. Wo etwa ein Drittel der Deutschen keiner Kirche angehört. Sie
	sammelten im Internet Geld, fast 45.000 Euro, und planten eine Bustour als
	Protest - eine atheistische Deutschland-Rundreise.

	Als Andreas Bartels und seine Glaubensgenossen davon hörten, berieten sie
	darüber, was Gott wohl davon halten würde, wenn sie einen Bus mit einer
	Gegenbotschaft hinterherschickten. Sie waren sich bald einig, dass er das
	bestimmt gut fände. Bartels arbeitet bei Campus für Christus, einem
	evangelikalen Missionswerk, das um Studenten wirbt. Sie beschrifteten einen
	Mercedes-Bus mit einer Antwort: "Und wenn es ihn doch gibt …", dazu eine
	Internetadresse: [1][gottkennen.de].

	So kommt es, dass sich Bartels und Frerk an diesem Samstag vor dem
	Atheistenbus gegenüberstehen, beide grauhaarig und in Jacketts. Die Tamilen
	trommeln. Bartels lächelt freundlich. Frerk ärgert sich. Den Christenbus
	betrachte er als feindliche Übernahme. Er ruft es Bartels ins Gesicht.

	Frerk ist promovierter Politologe und Humanist, er war
	Groschenromanschreiber, Busfahrer, Drucker und hat jahrelang recherchiert,
	wie die Krake Kirche ihre Arme um die Gesellschaft windet, genährt von
	staatlichen Geldern. Er hat mehrere Bücher über Caritas, Diakonie und die
	Finanzen der Kirchen verfasst. Er hat sich von Gott losgeschrieben. Und
	jetzt verfolgt der ihn in Gestalt von Andreas Bartels und seinen Leuten von
	Campus für Christus. Quer durch Deutschland.

	Es ist ein Roadtrip, der auch etwas darüber erzählt, wie sich die Deutschen
	in diesen Tagen zu Gott verhalten. Vielleicht geht es den meisten wie den
	Berlinern, die den Bus sehen: Sie lächeln kurz oder gähnen, bis die nächste
	Werbung vorbeifährt. Gott ist für sie ein bisschen wie Elvis Presley. Er
	war einmal wichtig. Jeder hat von ihm gehört. Manche glauben, es gibt ihn
	noch. Wenige glauben ganz fest daran. Es gibt ihrem Leben einen Sinn, ein
	paar Zeilen zum Daranfesthalten, eine schöne Grundmelodie. Diese Leute
	fühlen sich provoziert, wenn man ihnen sagt, dass das alles Quatsch ist,
	alte Scheißmusik.

	So ähnlich ist das mit dem Atheistenbus. Manchmal kommen Rentner, wie in
	Rostock, heben die Krücken und rufen, dass sie sich von so was nicht
	verunsichern lassen. Am häufigsten aber stehen da Menschen, die sagen, dass
	sie Gott erlebt, gespürt haben. Evangelikale, Christen aus den Freikirchen,
	Katholiken, denen in ihren Gemeinden das Charisma fehlt. Für sie ist Gott
	vor allem ein Gefühl, für die Atheisten ist er ein schiefes
	Gedankenkonstrukt, das auf einer dünnen Beweisgrundlage fußt. Sie sprechen
	unterschiedliche Sprachen, das zeigt sich auch in Augsburg wieder, mitten
	im Bistum des konservativen Bischofs Walter Mixa.

	11 Uhr, Freitagmorgen, die Sonne scheint auf den roten Atheistenbus vor der
	Augsburger Einkaufspassage. Gerhard Rampp, der stellvertretende Vorsitzende
	des örtlichen Bunds für Geistesfreiheit, rechnet Passanten vor, was ein
	Kirchenaustritt finanziell bringt, wenn die gesparte Kirchensteuer in eine
	private Altersvorsorge angelegt wird. Seine Rechnung ist nicht ganz
	unkompliziert, aber wenn man alle Förderungen einbezieht, auch die
	Riesterrente, kommt man grob überschlagen auf 180.000 Euro, sagt er.

	Der Vize-Vorsitzende trägt ein Tweed-Jackett und Gesundheitsschuhe. Er ist
	58 Jahre alt, von Beruf Ethiklehrer. Verbände wie die Geistesfreien
	organisieren die Busaufenthalte in den Städten. Rampp verfolgt mit seinen
	Kirchenaustrittswerbung einen etwas missionarischen Ansatz. Das gefällt den
	Leuten vom Atheistenbus nicht. Es wirkt ihnen zu sehr wie Bibelkreis, bloß
	andersherum.

	Am Rande des Platzes fährt der Bus der Evangelikalen vor. "Aha!", sagt
	Rampp und marschiert los. Er stellt einen weiß-roten Poller an der Einfahrt
	auf, zur Abwehr. Er besitzt eine Standgenehmigung, die haben keine.

	Philipp Möller gefällt die Konfrontation nicht. Er würde lieber mit
	Gleichgesinnten über Werte fern von Gott und Kirche sprechen. Das war ihr
	Plan. Aber jetzt sind fast jedes Mal die Evangelikalen da, und immer wird
	gestritten. Das ist wieder genau das falsche Bild. Möller ist 28 Jahre alt,
	Pädagoge in einer Berliner Grundschule. Er ist das Mediengesicht der
	Atheistenkampagne, die wichtigste Stimme. Er hat schon im Fernsehen
	diskutiert, im Radio, es gibt eine Einladung zu Johannes B. Kerner.
	Wahrscheinlich weil er so entspannt ist, redegewandt, nicht verbissen und
	dazu ein bisschen witzig.

	Möller hat sich ein kleines Stand-up-Programm überlegt, macht eine Show mit
	verschiedensten Dialektparodien, und in Augsburg nimmt er auch noch Walter
	Mixa ins Programm auf. Mit einem Kamerateam geht er auf die Suche nach dem
	Bischof, der kürzlich erst gesagt hat, eine Gesellschaft ohne Gott sei die
	Hölle. Die kleine Atheistenprozession wird am Ende vom Mesner aus Mixas
	Mariendom geworfen. Der Mann droht sogar mit einer Anzeige. "Also jetzt
	könnt ihr alle stolz erzählen, dass ihr aus der Kirche rausgeworfen worden
	seid", sagt Möller draußen, ein bisschen wie ein dünner, deutscher Michael
	Moore, im Schatten des mächtigen Kirchengebäudes.

	Am Abend sitzen Möller, Frerk und die anderen in einem Wohnzimmer in
	Wolfratshausen, 400 Meter Luftlinie von Edmund Stoiber entfernt, trinken
	Chianti und Reuthberger Klosterbräu und staunen über ihren Erfolg. Die
	Gastgeber vom Bund für Geistesfreiheit haben eine Teufelin an der
	Hausfassade. Tausende Busse mit christlichen Botschaften in Deutschland,
	sagt Carsten Frerk, und dann kommt dieser eine, ihrer, und provoziert so
	ein Riesenecho. All die Artikel, Sendungen, Spenden. All der christliche
	Widerstand. Es ist wie in der DDR, sagt einer. "Die haben Angst." Es ist
	andererseits auch so, dass der volle Bus am nächsten Morgen so unbeachtet
	durch München fährt, dass eine zugestiegene Atheistin vorschlägt, sie
	sollten bei der nächsten Runde vielleicht ein bisschen schreien und
	klatschen, damit sie auffallen.

	An der Bushaltestelle, wo der Doppeldecker zwischendurch pausiert, warten
	wieder einige Leute von der örtlichen Freikirche. Diesmal mit Putzeimern
	und lebenden Gottesbeweisen. Der eine heißt Bernie, war einmal
	heroinabhängig und substituiert jetzt mit Gott, der andere ist der Klaus,
	bei ihm hat Gott gegen Marihuana geholfen. Steffen Welz ist 38,
	IT-Ingenieur bei einer Bank, trägt einen Strohhut, eine eckige Sonnenbrille
	und macht Menschen wie den Bernie und den Klaus auf Rockfestivals oder in
	Junkie-Ecken mit Gott bekannt.

	An diesem sonnigen Morgen putzt er den Atheistenbus. Manche hatten per Mail
	gedroht, ihn mit Scheiße zu bewerfen. Welz schmiert jetzt seine Liebe
	darauf, um seine christliche Sanftmut zu demonstrieren. Gott liebt den
	Sünder, aber er hasst die Sünde, sagt er. Als Philipp Möller entgegnet, sie
	sollten lieber ein bisschen tolerant sein, statt vor den Kameras nur so zu
	tun - Schwulen gegenüber etwa -, da setzt Welz an: "In Lukas 16 steht …"

	Möller: "Deine archaischen Mythen brauchst du mir nicht aufzutischen,
	dieses Märchenbuch. Da könnten wir uns gleich über ,Herr der Ringe' von
	Tolkien unterhalten."

	Welz: "J. R. Tolkien wollte die Menschen mit Gott in Verbindung bringen."

	Möller: "Er hat eine Geschichte geschrieben."

	Welz: "Er war Christ, so wie ich auch. Er liebte die Menschen. Ich mag
	dich."

	Möller: "Ich mag dich auch, aber ich mag deine Einstellung nicht."

	Sie werden auch am nächsten Tag trotzdem wieder da sein, kündigt Welz an,
	wenn der Bus durchs bayerische Oberland fährt, zum Sylvensteinspeicher. Da
	werden sie zusammen stehen. Die Christen werden die Schönheit von Gottes
	Schöpfung betrachten. Und die Atheisten werden einen Stausee sehen und von
	dem Dorf namens Fall erzählen, das Menschen geflutet haben, bis selbst die
	Kirchturmspitze verschwunden war. Auch das allerdings ist ein Mythos. Die
	Kirche hatte man vor der Flutung abgerissen.

	17 Jun 2009

	## LINKS

	[1] http://gottkennen.de

	## AUTOREN

	Johannes Gernert

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