# taz.de -- Verschüttete Minenarbeiter in Chile: Der weinende Berg

	# taz.de -- Verschüttete Minenarbeiter in Chile: Der weinende Berg

	> Seit rund sieben Wochen hoffen 33 Männer auf Rettung. Mit ihnen bangen
	> die Nation und ein Camp. Ein Besuch in der Zeltstadt der Angehörigen.

	Bild: Nelly Bugueños (l.) Sohn ist 700 Meter unter ihr in der Erde gefangen. T…

	COPIAPÓ taz \| Eine staubige Schotterstraße windet sich zur Mine San José
	empor. Dort harren seit eineinhalb Monaten die 33 eingeschlossenen
	Minenarbeiter ihrer Rettung. Doch sie sind nicht allein. Vor der Einfahrt
	in die Mine ist das Camp Esperanza entstanden. Eine kleine Zeltstadt, in
	der sich Familienangehörige, Regierungsfunktionäre und die nationale und
	internationale Presse tummeln. Der Lärm der schweren Maschinen des
	Bergungskommandos liegt über dem Camp. Sonst ist nur der Wind über der
	Atacama-Wüste zu hören, deren ockerfarbene Dünen sich über den Horizont
	spannen.

	In einem der Zelte sitzen Nelly Bugueño und Griselda Godoy an einem
	ausladenden Campingtisch. Ihre Söhne, Víctor Zamora und Carlos Barrios,
	sind gut 700 Meter unter ihnen in der Erde gefangen. Die beiden Frauen
	haben sich hier notdürftig ein improvisiertes Zuhause eingerichtet.
	Griselda schreibt in langsamen, ungeübten Bewegungen einen Brief an ihren
	Sohn Carlos. Nelly liest in den vergilbten Seiten einer oft benutzten Bibel
	und murmelt Gebete für Victor.

	"Um fünf Uhr nachmittags schicken sie die Briefe in einer Kapsel zu den
	Jungen herunter", erklärt Griselda Godoy und schiebt ihre Brille zurecht.
	"Wir versuchen, in diese Briefe alles an Liebe und Beistand hineinzupacken,
	was möglich ist, damit sie ihr Gefängnis ertragen können. Sie sitzen dort
	im Hügel in einer endlosen heißen Nacht. Dreiunddreißig Männer, jeder mit
	seinem eigenen Charakter, das ist nicht einfach." Griselda schüttelt den
	Kopf. Dass es am Anfang am schlimmsten für sie war, als niemand wusste, ob
	die Bergarbeiter überlebt hatten.

	"Die Minengesellschaft hat uns erst acht Stunden später informiert",
	berichtet Nelly Bugueño empört. "Durch die Briefe unserer Söhne wissen wir,
	dass der Berg geweint hat. Eine Mine stürzt nämlich nicht einfach ein.
	Kleine Steine beginnen von der Decke zu fallen und kündigen ein Unglück an.
	Doch niemand hat die Arbeiter evakuiert. Man hat sie angewiesen
	weiterzuarbeiten. Das war unverantwortlich." Seit jenem Tag schmerzen die
	Schultern der untersetzten Frau mit den graumelierten Haaren. Manchmal hat
	sie das Gefühl, keine Luft zu bekommen.

	Auch Victors Bruder Carlos kann seitdem nicht mehr arbeiten. In der Mine
	San José bediente er seit ein paar Monaten die schweren Bagger über Tage.
	Jetzt aber ereilen ihn dabei regelmäßig Panikattacken. Der Einsturz der
	Mine war ein Schock, aber keine Überraschung, sagt er. "Es ist ein offenes
	Geheimnis, wie gefährlich die Mine ist. Immer wieder wurde sie wegen
	Unfällen geschlossen. Deshalb zahlen sie uns ja auch 1.300 Dollar und nicht
	1.000, wie das in anderen Minen dieser Größe üblich ist. Der Berg ist viel
	zu weit ausgehöhlt worden, um noch mehr Kupfer und Gold herauszuholen."

	Carlos sitzt mit zwei weiteren Brüdern um eine runde Feuerstelle vor dem
	offenen Zelt. Sie warten darauf, dass das saftige Fleisch auf dem Grill gar
	wird. Drei kräftige Männer mit gegerbter Haut und rissigen Händen. "Ohne
	Minenarbeiter wäre Chile nicht Chile" ist mit Edding auf eine große Fahne
	geschrieben, die die Außenwand des Zeltes ziert. Sie sind heute zu Beginn
	der Unabhängigkeitsfeier aus Copiapó zur Mine hochgefahren. Und auch, weil
	es am Wochenende möglich ist, per Videokamera mit ihrem eingeschlossenen
	Bruder zu reden. Normalerweise schlafen nur ihre Mutter Nelly und ihre
	Schwägerin Jéssica im Camp Esperanza, der Zeltstadt mit dem Namen Hoffnung.

	"Doch, doch. Hoffnung ist, was überwiegt. Trotz aller Ängste und Zweifel",
	bestätigt Victor Zamoras Frau Jéssica leise, aber bestimmt. In
	gleichmäßigen Bewegungen schüttet sie Wasser auf den staubigen Boden.

	Unter ihrer langen Strickjacke zeichnet sich ein Babybauch ab. Jéssica
	redet nur ungern mit den zahlreichen Journalisten im Camp; das überlässt
	sie lieber ihrer Schwiegermutter. Diese geht souverän mit der stetig
	wachsenden Zahl der Reporter um, die die Familien abfilmen. "Wir waren
	einige der Ersten, die hier ihr Zelt aufgeschlagen haben. Aber wenn jetzt
	immer mehr Presse kommt, vielleicht gehen wir dann auch in den Bereich, den
	die Regierung abgeschirmt hat."

	Schwärme von Kameras

	An diesem Wochenende übersteigt die Zahl der Journalisten erstmals die Zahl
	der Familienangehörigen. Schwarz glänzende Kameras umringen jeden Einzelnen
	wie Insektenschwärme. Zur 200-Jahr-Feier der Unabhängigkeit Chiles singt
	ein Universitätschor, ein Clown unterhält Kinder und Erwachsene und
	verteilt bunte Fähnchen. "Chi-chi-chi! Le-le-le! Chile, Chile!", ruft es
	aus der Menschenansammlung, als Soldaten der Ehrengarde aufmarschieren und
	die chilenische Flagge hissen. Vielleicht die hundertste hier im Camp. Das
	Minenunglück hat die nationale Identität definitiv gesteigert.

	Pünktlich zum Jubiläum der Unabhängigkeit ist der Tiefbohrer des
	sogenannten Plan B zum Schutzraum der Bergleute vorgedrungen. Jetzt muss
	das entstandene Loch allerdings noch ausgeweitet werden, um eine
	Rettungskapsel herunterzulassen. Ist Jéssica heute zum Feiern zumute?
	"Nein, ganz bestimmt nicht. Erst wenn ich meinen Mann wieder in den Armen
	halte. Die Rettung ist nah, aber noch sind es bange Tage. Es ist schwer zu
	ertragen, dass er nicht bei mir ist, während ich ein Kind von ihm erwarte",
	sagt sie und zieht fröstelnd ihre Strickjacke zu. Der strahlend blaue
	Wüstenhimmel über dem Camp täuscht; nur in den Mittagsstunden ist es
	wirklich heiß.

	"Iss wenigstens eine Empanada", wird Jéssica von ihrer Mutter Novelia
	aufgefordert. Die weißhaarige Frau hält ihr eine der traditionellen
	gefüllten Teigtaschen hin. "Ich verstehe mich nicht sehr gut mit meinem
	Schwiegersohn", gibt Novelia zu. "Aber als mich meine Tochter anrief und
	unter Tränen sagte, ,Mama, die Mine ist eingestürzt', da habe ich sofort
	meine Sachen gepackt und bin hierhergekommen." Eigentlich lebt sie 24
	Busstunden von Copiapó entfernt im Süden des Landes. "In solchen Momenten
	muss man als Familie einfach zusammenhalten." Nur zu gut erinnert sie sich,
	wie ihr eigener Vater vor rund 50 Jahren in einer Mine am Fuße der Anden
	eingeschneit war.

	Andere Familien jedoch hat das Minenunglück nicht vereint. Während die
	Bergleute in der Dunkelheit gefangen sind, kommt im Camp Esperanza so
	manches aus ihrem Privatleben ans Tageslicht. Ehefrauen treffen auf die
	jahrelange Geliebte; Exfrauen tauchen aus der Versenkung auf, um am
	Medienrummel teilzuhaben. Zerstrittene Paare müssen vor laufenden Kameras
	und von Kubiktonnen Fels getrennt zu einer Aussprache finden. Während die
	Medienpräsenz für die einen ein labender Trost ist, ist sie den anderen
	eher unheimlich.

	Trotz der offensichtlichen Fortschritte der Rettungsarbeiten wird das Camp
	für die Familienangehörigen wohl noch bis November ihr Zuhause bleiben.
	Treffpunkt der kleinen Zeltstadt mit Blick auf die Bohrtürme der Mine ist
	das große weiße Essenszelt. Die gesamte Rückseite des Raums nimmt ein
	ausladender Altar ein. In der Mitte steht eine kleine Statue der Jungfrau
	von Candelaria, der Schutzpatronin der Bergleute. Neben ihr sind zwischen
	Kerzen und Lichterketten mannshohe Heilige aufgestellt. Ein Jesuskind im
	goldbestickten Gewand trägt einen knallroten Minenarbeiterhelm.

	Dreimal am Tag bereiten hier Köchinnen der Gemeinde Copiapó Essen zu.
	Ebenso packen ein paar Freiwillige mit an, damit die 33 Familien versorgt
	sind. Auch die Presse isst mit. Manche Journalisten hatten schon in den
	ersten Tagen nach dem Mineneinsturz ihr Zelt im Camp aufgeschlagen. Die
	meisten aber kommen von Sonnenaufgang bis zum Untergang aus der rund 40
	Kilometer entfernten Provinzstadt Copiapó angefahren. Ein paar französische
	Journalisten fassten sich ein Herz und führten eine Spendendose unter den
	Kollegen ein. Damit neues Essen gekauft werden kann, wenn die Spenden von
	Regierung und Lebensmittelfirmen nicht für alle reichen. Bisher konnte man
	sich arrangieren.

	Der Betreiber soll zahlen

	Seit Kurzem findet im Essenszelt nicht nur der übliche Austausch von Sorgen
	und Neuigkeiten statt, es gibt auch Versammlungen der Angehörigen mit den
	Kollegen der eingeschlossenen Minenarbeiter. Immerhin arbeiten fast 300
	Personen in Schichten unter und über Tage für das Minenunternehmen San
	Estebán, das die Mine San José betreibt. Dass diese geschlossen wird,
	sobald die Bergungsarbeiten erfolgreich beendet sind, ist sicher. Zu lang
	ist die Geschichte von Unfällen durch mangelnde Sicherheitsvorkehrungen.
	Auch Nelly Bugueños Söhne wissen nicht, wo sie dann unterkommen werden.
	Keiner hat eine Ausbildung, alle haben eine Familie, die sie versorgen
	müssen.

	Ob ihr Bruder Victor Zamora mit seinen 33 Jahren je wieder wird arbeiten
	können, bleibt fraglich. Unter Tage bestimmt nicht. Seine Familie strebt
	mit 25 weiteren Familien ein Gerichtsverfahren gegen die Minengesellschaft
	von Alejandro Bohn und Marcelo Kemeny an. "Diese sind unglaubliche Risiken
	eingegangen, damit die Mine mehr und immer mehr Kupfer fördert. Deswegen
	sitzen unsere Jungs jetzt im Schacht gefangen. Wir verlangen, dass die
	Firma unseren Angehörigen Schadenersatz für all die Stunden bezahlt, die
	sie da unten durchstehen müssen", sagt Nelly Bugueño und schlägt
	entschlossen ihre Bibel zu.

	24 Sep 2010

	## AUTOREN

	Kathrin Zeiske

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