# taz.de -- Reportage aus der Tschernobyl-Sperrzone: Das Leben über den Grenzwerten

	# taz.de -- Reportage aus der Tschernobyl-Sperrzone: Das Leben über den Grenzw…

	> Waldbeeren, Pilze oder Milch aus der Umgebung von Tschernobyl sind
	> weiterhin hochgiftig. Und auch die Bewohner der Gegend bleiben radioaktiv
	> verstrahlt.

	Bild: Kontamination ist Alltag: Leben in der Sperrzone.

	LUIGINI taz \| Es sollte ein einfaches Experiment sein, das am 26. April
	1986 in Tschernobyl zu einem der schlimmsten Atomunfälle der Geschichte
	führte. 25 Jahre später bestimmen die Folgen noch immer das Leben der
	Menschen in der Ukraine. Nun droht die Regierung auch noch die
	Unterstützung für die Opfer zu streichen.

	"Blaubeeren", sagt die 14-jährige Mascha und grinst verschmitzt, als ihr
	das Geständnis rausrutscht. "Blaubeeren kann ich einfach nicht widerstehen.
	Obwohl ich weiß, dass sie radioaktiv verseucht sind." Mascha ist
	aufgeweckt, neugierig und beteiligt sich an diesem Freitagvormittag rege am
	Unterricht in ihrer Schule in Lugini, einer Kleinstadt in der Ukraine,
	zweieinhalb Stunden Autofahrt nordwestlich von Kiew, 180 Kilometer
	südwestlich von Tschernobyl.

	Für Mascha und ihre Klassenkameraden gehören Kontaminationen, Radionuklide
	und Grenzwerte zum Alltag. Unaufgeregt erzählen die Kinder, dass
	verstrahlte Pilze zwei Stunden lang gekocht, dann das Wasser gewechselt und
	sie dann noch einmal eine Stunde gekocht werden müssen. Dass Pilze, die
	verborgen im Wald wachsen, sehr hoch verstrahlt sind. Dass sie Waldbeeren
	lieber nicht essen sollten. Und Milch für sie auch nicht so gesund ist wie
	gemeinhin angenommen. Während die Kinder über ihren Umgang mit radioaktiv
	verseuchten Lebensmitteln berichten, wird Japan von einem der schwersten
	Erdbeben seiner Geschichte erschüttert, dem ein verheerender Tsunami folgt.
	Die Welt beginnt über die Folgen einer Atomkatastrophe nachzudenken - in
	der Ukraine leben viele immer noch mit den Konsequenzen.

	Die Straße in den Nordwesten des Landes zieren dichte Nadelwälder,
	unterbrochen von weitläufigen Feldern und Sumpflandschaften, deren Ränder
	die schwarz-weißen Borken von Birken säumen. Rehe sind nicht zu sehen.
	Rabenkrähen krächzen verstimmt und flattern ungeschickt am Straßenrand auf.
	Weder zu sehen noch zu hören sind die vom Wald aufgenommenen Radionuklide
	wie Cäsium-137 oder Strontium-90. Und noch immer sind sie in den Geschenken
	des Waldes enthalten: Pilze, Blaubeeren und Moosbeeren, in vielen Gegenden
	der Ukraine sind sie so hoch verstrahlt, dass sie zum menschlichen Verzehr
	nicht geeignet sind.

	## Radionuklide Heuhaufen

	Am Rande des Dorfes Drosdyn, dreihundert Kilometer westlich von
	Tschernobyl, lauscht Nadja Ogiewitsch gefasst dem Geräusch des
	Gamma-Spektrometers, dessen charakteristischer Piepston immer höhere
	Frequenzen anschlägt. Ein Greenpeace-Team misst gerade die zwei hoch
	aufgetürmten Heuhaufen in ihrem kleinen Garten. Sie enthalten Cäsium-137.
	Die Werte sind sechsmal höher als in der Umgebung.

	Die 44-Jährige schaut verzweifelt auf das Futter für ihre Kuh. Deren Milch
	überschreitet die Grenzwerte dramatisch. Überrascht ist sie nicht. "Es gibt
	nur wenige Orte, an denen wir im Juni und Juli das Futter für unsere Kühe
	sammeln können, um das Heu für den Winter vorzubereiten. Wir wissen, dass
	die Stellen verseucht sind, aber es gibt keine anderen Plätze", berichtet
	sie.

	Wenn die Kühe der Kleinbauern die verseuchte Vegetation fressen, sammeln
	sich die Radionuklide in den Körpern der Tiere und landen in der Milch.
	Milch, die Nadja und ihre Familie trinken. Die Kleinbäuerin erzählt von den
	Folgen, die eine lang anhaltende Ansammlung von Radioaktivität im
	menschlichen Körper auslösen kann. "Ich besitze ein Zertifikat als
	Tschernobyl-Invalidin. Meine Blase ist angegriffen. Ich habe nur noch eine
	Niere und die ist deformiert. Ab und an fahre ich ins Krankenhaus nach
	Riwne, der Hauptstadt von Riwnenska Oblast, um dort behandelt zu werden."

	Über ihrer schwarzen Strumpfhose trägt sie ein Leopardenkleid mit
	Knopfleiste und eine grau-blau gemusterte Strickjacke. Ihre Füße stecken in
	dunkelblauen Gummistiefeln. Ihre Haare sind unter einem rot-geblümten
	Kopftuch verborgen. "Die Tschernobyl-Katastrophe hat mein Leben grundlegend
	verändert. Alle meine drei Kinder sind krank und leiden unter ständigen,
	schweren Kopfschmerzen. Ihre Blutgefäße sind so geschädigt, dass ihre
	Blutzirkulation gestört ist. Jedes Mal wenn meine Familie und ich ins
	Krankenhaus nach Rokitne fahren, um unsere interne radioaktive
	Strahlendosis zu messen, liegen wir über den erlaubten Grenzwerten für den
	menschlichen Körper."

	Gleichzeitig betont sie, als Kleinbauern könnten sie ihren Lebenswandel
	nicht grundlegend verändern. "Wir bauen Gemüse an. Wir können es uns nicht
	leisten, Lebensmittel zu kaufen. Wir sammeln Pilze und Beeren in den
	Wäldern, die essen wir auch oder verkaufen sie." Wie verseucht diese
	Lebensmittel sind, weiß sie genau. "Auf dem Markt wird die Radioaktivität
	in den Lebensmitteln gemessen. Früher habe ich viele Pilze verkauft, aber
	inzwischen sind so hohe Strahlenwerte in ihnen entdeckt worden, dass sie
	nicht zum Verkauf akzeptiert werden. Unsere Produkte überschreiten immer
	die Grenzwerte." Sie schaut kurz in den blauen Himmel und senkt dann ihren
	Blick. "Wir versuchen hier, so gut es geht, damit umzugehen. Das ist
	einfach die Situation, in der wir leben."

	In Drosdyn öffnet Tamara Ogiewitsch die Holztür der gelb gestrichenen
	Krankenstation. Ihr hellrot gefärbtes Haar trägt sie kurz. Sie ist leitende
	Krankenschwester. "Ich arbeite hier seit fast 42 Jahren, und die
	gesundheitliche Situation der Dorfbewohner verschlechtert sich immer mehr",
	sagt die patente 62-Jährige und blickt über den Rand ihrer Lesebrille in
	bunte DIN-A5-Hefte, die als Patientenakten dienen. "Wir kämpfen hier mit
	Brustkrebs und allen anderen Krebsformen, generellen gynäkologischen
	Problemen, Herzkrankheiten, Anämie, starken Kopfschmerzen und
	Konzentrationsschwächen. Im ganzen Dorf gibt es kein gesundes Kind",
	erläutert sie und faltet die Hände auf ihrem Schreibtisch.

	In einem ihrer Behandlungszimmer untersucht ein Greenpeace-Team gerade die
	Strahlenbelastung von Milch, Blaubeeren, getrockneten und eingelegten
	Pilzen und anderen Produkten, die Dorfbewohner vorbeigebracht haben. Eine
	Milchprobe überschreitet die Grenzwerte für Kinder um das 16-Fache.
	"Natürlich ist uns bewusst, wie verstrahlt unsere Lebensmittel sind. Aber
	wir haben schlichtweg keine Wahl. Wenn unsere Kinder nicht einmal mehr
	Milch trinken können, geht es ihnen noch schlechter. Deswegen trinken sie
	auch die kontaminierte Milch, wenn sie überhaupt existiert."

	## Antiquierte Messgeräte

	In der ambulanten Station des Krankenhauses von Rokitne, der
	nächstgelegenen Stadt, herrscht rege Betriebsamkeit. Die meisten Menschen
	steuern einen breiten, bescheidenen Armsessel aus braunem Leder an. Eine
	weiße Plastikfolie bedeckt die Sitz- und Rückenfläche. Auf dem
	unspektakulären Stuhl wird die Aktivität von Cäsium-137 im menschlichen
	Körper gemessen. Daneben stehen ein Computer mit integriertem
	Diskettenlaufwerk und ein Nadeldrucker, dessen Geräuschpegel den kleinen
	Raum erfüllt. Die Ausrüstung wirkt reichlich antiquiert.

	Alle 15 Minuten setzen sich Patienten auf den Sessel und geben Namen,
	Wohnort, Geburtsdatum, Größe und Gewicht an. Zwei Minuten braucht der
	Computer, um die Strahlendosis zu berechnen. Dann speit der Drucker mühsam
	die Ergebnisse aus. 2010 sind 3.748 Personen zum Messen gekommen. Bei 131
	Erwachsenen und 65 Kindern waren die Grenzwerte überschritten - allein 37
	Erwachsene und 22 Kinder stammen aus Drosdyn.

	Hinter seinem u-förmigen Schreibtisch am Institut für
	Nahrungsmittelsicherheit in Rokitne lacht der leitende Doktor Wolodimir
	Olexandrowitsch Schuljak seine Gäste an. "Wundern Sie sich bitte nicht über
	unsere Ausrüstung. Wir arbeiten immer unter extremen Bedingungen. Sie sind
	ja an normale Umstände gewöhnt", erläutert er schelmisch. In diesem
	ebenerdigen Gebäude werden die Lebensmittel der Region getestet, wenn nicht
	gerade eine mobile Einheit auf die Dörfer fährt. "Für Milch sind die
	Grenzwertüberschreitungen in den letzten Jahren ähnlich hoch geblieben.
	Aber bei Pilzen und Blaubeeren steigen die Werte an", referiert Dr.
	Schuljak dynamisch. Nur in einem Nebensatz merkt er an, dass 1997 die
	Grenzwerte des Cäsium-137-Gehalts für getrocknete Pilze noch bei 370
	Becquerel per Kilogramm gelegen hätten. Derzeit lägen sie bei 2.500.

	Natürlich habe die Katastrophe von Tschernobyl auch heute noch einen
	gravierenden Einfluss auf Nahrungsmittel und auf das Leben im Allgemeinen.
	"Was die genauen Nachwehen sind und wie sie sich weiter auswirken, wissen
	wir immer noch nicht. Deswegen müssen wir die Folgen weiter studieren und
	auch künftig Lebensmittel untersuchen", bedeutet der 61-Jährige. "Und für
	gewöhnlich zeigen wir die Fehler im System auf", sagt er, ohne die Folgen
	für seine Arbeit weiter zu erwähnen, spielt mit seinem Kugelschreiber und
	lächelt wieder sein einladendes Lächeln.

	Einladend lächelt auch Tamara Bytschkowska und winkt die Gäste in ihr Haus
	hinein. Stolz und frisch gestrichen steht es zwischen anderen Häusern, von
	denen nur noch eine Ahnung dessen, was sie einmal waren, übrig ist.
	Zertrümmerte Fenster, herabhängende Türrahmen, eingestürzte Dächer und
	bewachsene Innenräume. Außer vereinzeltem Hundegebell herrscht hier eine
	Totenstille.

	Tamara lebt in Rudnija Sherewetska, einem kontaminierten Dorf,
	klassifiziert als Zone 2, 100 Kilometer westlich von Tschernobyl. Hier war
	die Umsiedlung nach der Katastrophe eigentlich Vorschrift. Noch immer
	liegen die Strahlenwerte über 5 Millisievert pro Jahr. "Aber ich lebe hier.
	Nur gemeldet bin ich hier nicht, weil wir offiziell nicht hier leben
	sollen", sagt sie und schiebt ihren lilafarbenen T-Shirt-Ärmel hoch. "Wir
	haben ein anderes Haus in einer anderen Gegend bekommen, aber was hilft mir
	das? Dieses Haus haben mein Mann und ich gebaut. Hier sind wir
	aufgewachsen. Wenn wir jetzt das Haus zurücklassen, wird es genauso
	zerstört wie die anderen Häuser hier. Das verkrafte ich nicht", schildert
	sie. Nur bekommen sie keine Entschädigung, solange sie ihr Haus nicht
	verlassen. Und selbst dann ist das fraglich. "Niemand hat uns damals
	informiert, dass wir nur sechs Monate Zeit haben, die Entschädigung zu
	beantragen." Um ihr spärliches Einkommen aufzubessern, sammelt sie Pilze.
	Über deren Radioaktivität weiß sie Bescheid. Aber im Herbst kämen immer die
	Laster, die seien gute Abnehmer.

	## Medizin kostet

	Ein moosgrüner Samtüberwurf schmückt das Sofa in Mykola Isajews Wohnung in
	Kiew. Mykola Isajew war einer der sogenannten Liquidatoren. So bezeichnete
	man jene Männer, die für die Aufräumarbeiten während und nach der
	Atomkatastrophe zuständig waren. Viele Auszeichnungen und Medaillen hat
	Isajew für seinen selbstlosen Einsatz erhalten. In seinem Alltag helfen sie
	ihm allerdings nicht weiter. Der 66-Jährige leidet unter schweren
	Allergien, Asthma, Hepatitis, Blutarmut und Bauchspeicheldrüsen-Diabetes.
	Mehrmals im Jahr verbringt er zwei Monate im Krankenhaus.

	Heute kritisiert er den Umgang der Regierung mit den Liquidatoren und den
	Tschernobyl-Opfern. "Seit 2011 ist die Medizin für Liquidatoren nicht mehr
	umsonst. Außerdem müssen wir selbst für unsere Operationen zahlen.
	Tatsächlich erhält nur ein Prozent der 4.800 Liquidatoren, die in diesem
	Stadtteil von Kiew leben, überhaupt Zugang zu Rehabilitationsmaßnahmen." Er
	schaut ernst durch seine große, goldumrandete Brille. "45.000 Menschen
	haben immer noch keine unbefristete Wohnmöglichkeit, davon sind allein
	15.000 sogenannte Tschernobyl-Invaliden. Das ist aber noch nicht alles." Er
	beginnt heftig zu husten. "Die Regierung will alle Hilfsmaßnahmen für
	Tschernobyl-Opfer streichen. Obwohl unsere Verfassung besagt, dass es
	Pflicht des Staates sei, die Konsequenzen der Tschernobyl-Katastrophe zu
	überwinden." Er stützt sich auf seine Knie und beugt sich nach vorn. "In
	der Theorie ist das ein gutes Gesetz. In der Praxis wird es aber nicht
	umgesetzt."

	Mykola Isajew hat früh festgestellt, dass er sich nicht auf die Regierung
	verlassen kann. Bereits 1991 hat er den Verein der Tschernobyl-Opfer
	gegründet, dessen Vorsitzender er wurde. Heute ist er Vizepräsident der
	Chernobyl Peoples Party, die 1998 ins Leben gerufen wurde und die versucht,
	parlamentarischen Druck auf die Regierung auszuüben. Wie notwendig diese
	Arbeit ist, belegt auch der Trinkspruch der Liquidatoren: "Auf ein
	lebendiges Wiedersehen."

	24 Apr 2011

	## AUTOREN

	Nina Schulz

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