# taz.de -- Clown Oleg Popov: Der russische Hans im Glück

	# taz.de -- Clown Oleg Popov: Der russische Hans im Glück

	> Oleg Popov, weltberühmter Clown, ist müde. Trotzdem spielt er weiter. Die
	> Leute, sagt er, halten ihn ohne Maske oft für traurig – dabei ist er nur
	> normal.

	Bild: Das Gute gewinnt immer: Oleg Popov bei der Arbeit.

	DRESDEN taz \| Der Mann ist ein Clown, als seine Frau stirbt. Er hat die
	Plastiknase im Gesicht, die Lippen geschminkt, dunkel und herzförmig, er
	hat die gelbe Perücke auf und seine karierte Mütze.

	Der Mann ist in Hamburg, 1990, als seine Frau in Moskau stirbt. Er würde
	gern nach Moskau reisen, die Beerdigung ausrichten, die Blumen aussuchen
	vielleicht. Er würde die Tournee abbrechen müssen. Doch ohne Popov keine
	Show, es müsste die ganze Tournee abgebrochen werden, der Lebensunterhalt
	einer Zirkusmannschaft wäre hin. Da schickt er der Tochter Geld. Olga, sagt
	er vielleicht, kümmere dich um alles, denk an die Blumen. Ich schaff’s
	nicht nach Hause.

	Wie diese Tage denn sind, an denen man zu ernst ist für den Zirkus? Popov
	gähnt. Er ist müde, sieben Stunden Busfahrt hat er hinter sich und er will
	nicht vom Tod seiner ersten Frau reden, nicht schon wieder. Eigentlich will
	er gar nicht reden. Die anderthalb Stunden Gespräch, die ausgemacht waren,
	in der Garderobe des Dresdner Kulturpalasts sind geschrumpft. In dreißig
	Minuten beginnt sein Auftritt, vor dem er noch „ein paar Augenblicke allein
	sein will“, so sagt es seine zweite Frau Gabriela. Sie ist 32 Jahre jünger
	als Oleg, 82, eine Deutsche, die sein lautes Russisch leise übersetzt.

	„Es ist nicht wichtig, was für Wetter ist oder ob du in einer Tragödie
	steckst“, sagt Popov endlich. Die Worte schleppen sich aus seinem Mund. „Du
	gehst raus und spielst.“

	Und wenn die Tragödie eine besonders schlimme Tragödie ist?

	„Auch dann.“

	## Plastikrosen und Marienbild

	Oleg Popov ist noch kein Clown. Seine Wangen sind noch blass, die
	Stirnfalten sichtbar, das graue Haar. Nur die Lippen hat er geschminkt,
	dunkel und herzförmig. „Und die Nachricht vom Tod meiner Mutter“, fängt er
	an, links von ihm Luftballons, rot, blau, gelb, ein offener Koffer,
	Plastikrosen darin, seine karierte Mütze. Ein Marienbild.

	Vom Tod der ersten Frau spricht er nicht, vom Tod der Mutter schon. „Die
	Nachricht hat man mir damals in der Pause hinter der Bühne überbracht.“
	Rechts von ihm Spiegel, an einem klebt „Today’s Menu“. „Aber ich musste…
	Show zu Ende bringen.“ Today’s Menu: „Broccoli Suppe, Spaggetti Alio Olio,
	Gries mit Kirchen.“ „Ich bin zurück in die Manege und meine Tränen liefen…

	Es knallt. Ein Mann mit Schnauzer, Popovs Assistent, hat die Luftballons
	aus der Garderobe in den Flur gezerrt und ist dort auf einen getreten. „Wen
	hast du erschossen?“ Popov lacht.

	## Der traurige Clown

	Seinen Job, nein, den würde er nicht hassen in Momenten wie damals, als er
	jonglieren musste und an seine Mutter dachte, die gerade gestorben war.
	Überhaupt, diese Redensart vom traurigen Clown, Popov hebt die Stimme, das
	sei so eine typische, typische Meinung, die die Leute haben, wenn sie
	„einen Clown ohne Maske und in seinem Alltag sehen, wo er womöglich nicht
	so lustig ist. Dann kommen sie auf die Idee, dass er traurig sein könnte.“
	Sie kämen nicht auf die Idee, dass er normal sein könnte.

	Und doch weiß Oleg Popov früh und viel über Traurigkeit. „Meine Kindheit
	wurde mir gestohlen“, sagt er, so viel habe er zum Krieg zu sagen. „Und
	nicht nur meine. Die Kindheit meiner Generation.“ Es lebte sich schlecht im
	Moskau der Dreißiger, man musste sich eine Wohnung mit zwei anderen
	Familien teilen. Popov klappt eine Schminkschatulle auf. „Wir waren alle
	irgendwie ausgesetzt.“ Er tunkt einen Pinsel in schwarze Farbe und malt
	sich dünne Augenbrauen, routiniert, ein Strich, zwei Striche, fertig.

	Sein Vater, Popov ist bald acht, kommt irgendwann, 1937, nicht von der
	Uhrenfabrik zurück. „Man erzählte, dass er eine Uhr für Stalin machen
	sollte und dass sie nicht richtig ging. Man erzählte, dass er darum in
	Arrest kam.“ Popov streicht rote Farbe auf seine Wangen, auch das zwei
	Handgriffe, Popov wird Clown. „Ich weiß nicht, ob es wirklich stimmt, ich
	habe mich bemüht, die Wahrheit rauszukriegen.“ Seine Worte klingen matt,
	oft erzählt. „Ist mir nie gelungen.“

	## „Artisten sind schlechte Menschen“

	Später verheimlicht er der Mutter, dass er die Aufnahmeprüfung an der
	Zirkusschule bestanden hat. Sie hält Artisten für Alkoholiker und schlechte
	Menschen, „ich möchte nicht, dass du mal so einer bist“. Erst als er ihr
	Essensmarken bringt, seinen Lohn, darunter sogar Marken für Fleisch, wird
	sie weich.

	Und dann die Hochzeit. Die Tochter Olga. Für sanfte Übergänge von einer
	Frage zur nächsten ist keine Zeit.

	1954. Popovs Erfolg hängt am Misserfolg anderer. Clown Pawel Borowikow
	bricht sich während seines Auftritts eine Rippe. Popov springt ein,
	improvisiert, eine Nummer mit Gabeln und Töpfen. 1956. Clown Karandasch ist
	Alkoholiker, kann nicht mit nach Westeuropa. Popov springt ein, wird
	Hauptclown des russischen Staatscircus, Chruschtschow schickt ihn auf
	Propagandatour nach Brüssel, München, Berlin, Monte Carlo, KGB-Agenten
	inklusive.

	## Das Gute gewinnt

	Der Westen soll sehen, wie groß sowjetische Kultur ist. Und Popov schickt
	sich: Seine Pantomimen sind schlicht, naiv fast, aber poetisch und nie
	politisch. Sein Vorbild ist kein Satiriker oder Zyniker, sondern die Figur
	des Iwanuschka, vergleichbar dem deutschen Hans im Glück. Seine Moral ist
	die immergleiche: Das Gute gewinnt.

	Was ihn zum guten Menschen macht? Oleg Popov zieht nun schwarze Lidstriche
	unter die wässrigen, blauen Augen. „Man muss von sich aus gut sein“,
	antwortet er. „Zu versuchen, ein guter Mensch zu sein, wäre falsch.“

	Ist es das, was er seinen Enkeln weitergeben möchte?

	Er hat eine Formel. „Ich will ihnen sagen, sie sollen gesund bleiben. Das
	ist die Voraussetzung fürs gute Leben.“ Kitsch? Phrasen? Immer noch matt:
	„So setzt sich Glück zusammen. Ich will, dass sie Freude am Beruf haben und
	eine zufriedene Familie.“

	Wie er diese Erkenntnis in seinem langen Leben damit vereinbaren konnte, im
	Sinne derer zu handeln, die für den Riss in seiner Familie – glaubt er an
	die Erklärung mit der Uhr – verantwortlich sind?

	## „Eine Partei war mir zu ernst“

	„Da, da, da“, er unterbricht seine Frau, die noch übersetzt. Man habe ihm
	oft angeboten, einer Partei beizutreten. „Aber eine Partei, das war mir zu
	ernst, zu politisch. Und wenn ich an meinen Vater dachte, dann wollte ich
	Clown sein.“

	Aber heute, wo er seit über zwanzig Jahren in Oberfranken wohnt, in der
	Welt als „bester Clown“ bekannt ist, Charlie Chaplin, Gerhard Schröder und
	die Königin der Niederlande getroffen hat, sich vor zwei Jahren von Putin
	und Medwedjew zu den gut sechzig Zirkusjahren gratulieren ließ und wo er
	immer noch nicht in Rente geht, heute ist er müde. Man müsse nicht wissen,
	wie oft er aufgetreten sei. Man müsse auch nicht zählen, wie alt er sei,
	und man brauche auch kein Vermögen. Popov steht auf. „Wenn alles da ist,
	ist es gut. Wenn nicht, muss man nicht unglücklich sein.“

	Sein Kostüm in der Hand, dreht er sich um. Gabriela Popov wird ungeduldig,
	bitte zum Ende kommen. Was ihm im Alter leichter fällt? „Andere zu
	verstehen.“ Was schwieriger ist? „Die Zeit vergeht viel schneller.“

	Was die Menschen an ihm mögen? Eine ausbreitende Handbewegung, als wolle er
	sagen: Schauen Sie mich doch an! „Die Aura“, sagt er. In schwarzer
	Unterhose steht er nun da, die Hosenträger hängen herunter.

	Der Mann knöpft das weiße Hemd zu, zieht die gestreifte Hose an. Was er,
	wenn er an Russland denkt, am allermeisten vermisst? Die rote Fliege. Das
	schwarze Jackett. Gleich lässt er die Ratte an einem Fallschirm schweben,
	die jetzt noch am Fenster im Käfig sitzt, gleich wird er die Nummer
	bringen, seine berühmteste: Er läuft dem Lichtkegel hinterher, den der
	Scheinwerfer auf die Bühne wirft, und versucht das Licht einzufangen, so
	lange, bis es in seine Tasche gestopft ist – dann holt er es wieder raus
	und wirft es ins Publikum. Es werden nicht viele Leute da sein, 600 heißt
	es, obwohl der Raum so leer aussieht. Aber sie werden oft klatschen und
	laut.

	„Was ich am allermeisten vermisse?“, sagt Oleg Popov. „In Moskau auf den
	Friedhof zu meinen Verstorbenen zu gehen.“ Er hat die Plastiknase im
	Gesicht, die gelbe Perücke auf und seine karierte Mütze.

	16 Jun 2012

	## AUTOREN

	Annabelle Seubert
	Annabelle Seubert

	## TAGS

	Russland

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